apoio em minhas costas
metade da carcaça
toda fodida da baleia
e tomamos sol juntas
eu caminhando vestida de peixe
em direção ao fim da praia,
ao palco onde os pássaros descansam
no cair do dia
e o filhote dela exercendo um peso enorme
para dentro de mim
seus olhos caçando mamãe no oceano
seus olhos caçando mamãe,
caçando oceano
e depois caçando azul, medindo azul
que horas são, é baixamar
deslizar como desliza a comida na garganta
voltar voltar voltar voltar
caçando desesperadamente um pescador
que queira experimentar seus anzois
eu não, anzol eu não tenho,
digo ao abrir as pernas e devolver
o filhote ao mar
Depois de um tempo, de um bom tempo, passei a criticar os que adjetivavam Pablo Capistrano como escritor da nova geração. O cara já quarentão, vários livros lançados, um tirarrei de novos autores na vitrine e continuava “escritor da nova geração”. Mas já estancaram. Já há buchichos até de merecida indicação à Academia Norte-rio-grandense de Letras, o que somaria 20 anos à sua idade – o preço para ser imortal. Autora legítima da nova geração e com alcunha preservada por mais uns bons anos é a poetisa Regina Azevedo. Isso porque, apesar do terceiro livro a ser lançado próxima semana, tem apenas 17 anos. Mas, por favor, não a classifiquem como “promissora”. Abaixo seguem poesias e até respostas à esse curto Papo Reto para atestar a maturidade de sua persona e de seus versos. Ah, e o Pirueta sairá com 80 páginas e duas opções de capa (uma laranja, outra roxa) e pode ser adquirido ao preço de R$ 30.
Porque os poemas foram escritos numa fase de queda e dança. Dor e delícia. Muita coisa pessoal e forte aconteceu, como a morte da minha avó, o término de um namoro… e eu tive que aprender a andar com essa dor, aprender a, de fato, andar de novo. E esse caminho fiz dançando, desequilibrando, caindo. Pirueta pra mim é isso: o misto entre dor e dança.
2. Há mais inspiração quando há dor?
A dor é uma perturbação de estruturas, um tremor que às vezes significa retroceder, mudar de rumo, ruptura. Não imagino como seria viver em linha reta. Sou agitada. A dor inspira porque ela perturba – e o espanto, a perturbação, o incômodo e o encanto
…são matérias-primas da poesia.
Comecei a dar as caras, de alguma maneira, aos 12. Hoje tenho 17. Mas a vida da gente não se mede com a contagem dos anos: é, sim, uma bagagem de experiências. Eu vivi muito. Viajei. Amei. Quebrei o coração (não se conserta, aliás). Acreditei no amor de novo. Escrevi livros, fanzines, artigos. Fiz entrevistas com artistas que admiro. Vi as pessoas que eu mais amava indo embora. Vi a primeira mulher presidenta do país sendo deposta de maneira ilegítima. Então eu sou outra pessoa. A cada dia, a cada minuto. Os poemas mudam também. Hoje em dia pesquiso e leio muito mais que no início. Mas tento sempre conservar um dos dons principais do poeta, que tive bem aflorado aos 12: a ingenuidade. Como diria Holderlin: a poesia é uma das atividades mais ingênuas. E também mais perigosa.
Quando Holderlin diz isso, ele diz porque, segundo o raciocínio de Heidegger, se expor ao que acontece no mundo com ingenuidade, ou seja, peito aberto, atenção e cuidado, é um perigo. Eu me sinto ameaçada pela poesia quando ela me desafia: quando, por exemplo, tenho dificuldade em traduzir algo para o verso. É a melhor parte do processo.
Em 2012, durante a Ação Leitura promovida pela Jovens Escribas, mostrei meus poemas pra Daniel Minchoni e Carlos Fialho, disse que tinha interesse em publicar. Inclusive, no meu livro de estreia, pela Jovens Escribas, meus pais bancaram a tiragem (risos). Ambas as editoras trabalham com muito respeito, amor e parceria. Minchoni e Fialho foram os primeiros a me abraçar. Nada mais justo que publique com os dois, né? E uma honra. Eles são incríveis, incríveis.
if you wanna be my lover
você pelada é mais bonita
que um filé com fritas
tá me ouvindo
if you wanna be my lover
aprende a limpar a terra
com teu sopro
ceci n’est pas
amor de verdade
but if you wanna be my lover
if you wanna be
minha artista de circo
apaga a fogueira do inferno
com teus dedos sujos de gozo
if you wanna be my lover
se joga da janela
cai aqui perto de casa
if you wanna be my lover
diz que é elástica é selvagem
faz uma cambalhota
na sacada
e se perguntarem
if you wanna be my lover
você nem responde
Não existem portas nessa casa
Um dia estive na estrada esperando o futuro
E descobri que o amor se acaba aos poucos
como o derradeiro farelo da Terra na boca de um jacaré
E isso dói como dói uma cascata
direto nas costas castigadas de um povo
Mas é assim que caminha o mundo: numa corrida
Em uma hora alguém chega e há uma reviravolta de 360 graus
e sua pele 40, 50, mais que o Rio de Janeiro
E nunca se sabe de onde vem aquela pessoa
com quem você nunca sonhou
mas estará ao seu lado daqui a 5, 10
ou mil anos num túmulo de pedra
Também não se sabe a porcentagem de tempo
em que caminharão juntos
Nem se você estará ao lado de um assassino,
poeta ou vendedor de salgado
desses que ficam horas e horas na cozinha
e quando chegam em casa
têm cheiro de empada de camarão e você cheira e que delícia
Mas o amor se acaba aos poucos
E é preciso sempre esquecer isso
para que haja amor,
para que haja começo
Natal: em cada esquina hoje há uma poeta, em cada canto, uma feminista orgulhosa de si, do espaço ocupado a duras penas e por cima de preconceitos ora camuflados, ora escancarados, ora até despercebidos pelo inconsciente machista – herança milenar.E mesmo na poesia essa dor causou chagas. Quão reprimidas foram. Por que temos tão poucas quando os poetas apareceram e hoje temos tantas poetisas potiguares? Vontade reprimida de mostrar sentimento!
Mas o Rio Grande do Norte se orgulha da história de pioneirismos femininos única no Brasil. Inclusive do feminismo, com Nísia Floresta. E ainda o primeiro voto feminino, a primeira prefeita eleita da América Latina (Alzira Soriano), primeira vereadora (Joanna Bessa) e primeira deputada estadual (Maria do Céu), maior romanceira do mundo (Dona Militana) e até a primeira professora com síndrome de down do Brasil (Deborah Seabra).
E se poetisas há pelos quatro cantos do Brasil e do mundo, o Estado potiguar tem mais e melhor por metro quadrado. Abaixo segue pequena mostra desse talento. De autoras vivas, de autoras saudosas. Poesias publicadas em livros ou no universo solto da internet. Poesias entre gerações. Poesias femininas, poesias feministas, mas todas poesias. Todas mulheres-poesias.
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LINHAS E VÃOS
A minha pequena amiga cresceu.,
tornou-se esposa e mãe
com açúcar e radiância.
Entre o destino e a arte
há um vão – observe –
como entre as linhas, mesmo as da mão.
A minha pequena amiga me escreve
linhas e vãos, em papel com adereço.
Amoleço. Do mar que habito eu invento
a seca praça da Sé, onde mora a sua casa.
Lá, o amor é porto para nenhuma nau.
A minha pequena amiga não navega.
Tem os pés no chão e um automóvel.
(Livro: O Caos no Corpo, 2010)
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O pânico que me escorre das mãos
não é outro
senão
o de ter que ancorar navios
no vazio.
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A MISTURA DOS DIAS
Fez-se uma soma de sonhos:
pedaços enfileirados de coisas supérfluas,
não fundamentais aos demais dias.
Foi uma manhã desse modo como receituário botânico:
porções verdes: palhas brancas e azuis,
necessárias à cura.
Depois…tudo assentou-se
sobre os pontos dos bilros, e os marcadores do tempo,
ocuparam seus lugares de origem.
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CORTEJO
A morte chega sob forma de asas,
às cinco e trinta da manhã no pátio desta casa.
Resta-me abraçá-la.
O dia luminoso aplaude o cortejo.
Eu e ela sombrias e felizes
aceitamos nosso destino:
sépia, secreto, inadiável.
Eu e ela, mães dos nossos ninhos,
revelamo-nos: dois antigos e livres pássaros.
Sozinhos.
(Livro: Lábios-Espelhos, 2009)
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SEGREDOS
as operárias
atravessam a rua
com seus cabelos vermelhos.
disfarçam
planos incendiários
silêncios estratégicos
sonhos verdejantes.
quando voltam pra casa,
os companheiros
permitem toda ausência
e pudor.
o que as operárias
guardam no fundo
do formigueiro
ninguém sabe,
mas é coisa muito grande:
um esqueleto,
uma flor
————
Mulheres são trágicas
Mulheres são cômicas
Mulheres são tétricas
Mulheres são jubilas
Mulheres são góticas
Mulheres são plânulas
Mulheres são púticas
Mulheres são ângelas
Mulheres são cáusticas
Mulheres são sêdicas
Mulheres são vândalas
Mulheres são óperas
Mulheres são úteras
Mulheres são sáfaras
Mulheres são sádicas
Mulheres são másocas
Mulheres são mátricas
Mulheres são abórticas
Mulheres são cálidas
Mulheres são glácidas
Mulheres são tímidas
Mulheres são bélicas
Mulheres são sônhicas
Mulheres são algébricas
Mulheres são cúmplices
Mulheres são trânsfugas
Mulheres são fêmicas
Mulheres são mênicas
Mulheres são lúnicas
Mulheres são sômbreas
Mulheres são únicas
Mulheres são híbridas
Mulheres são fraternas
Mulheres são infernas
Mulheres são polêmicas
Mulheres são poêmicas!
(poema inédito)
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RENASCIMENTO
A Olegária Siqueira
Manhã de rosas. Lá no etéreo manto,
O sol derrama lúcidos fulgores,
E eu vou cantando pela estrada, enquanto
Riem crianças e desabrocham flores.
Quero viver! Há quanto tempo, quanto!
Não venho ouvir na selva os trovadores!
Quero sentir este consolo santo
De quem, voltando à vida, esquece as dores.
Ouves, minh’alma? Que prazer no ninhos!
Como é suave a voz dos passarinhos
Neste tranqüilo e plácido deserto!
Ah! entre os risos da Natura em festa,
Entoa o hino da alegria honesta,
Canta o Te Deum, meu coração liberto!
(Livro: Horto, 1900)
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Pela manhã a pressa
livrou-me da poesia
com os artelhos contraídos
três ou quatro atentados
fiz em versos
atirador de pouco prumo
minha seta bêbada
o vento leva
(Livro: Resina, 2009)
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medindo azul
apoio em minhas costas
metade da carcaça
toda fodida da baleia
e tomamos sol juntas
eu caminhando vestida de peixe
em direção ao fim da praia,
ao palco onde os pássaros descansam
no cair do dia
e o filhote dela exercendo um peso enorme
para dentro de mim
seus olhos caçando mamãe no oceano
seus olhos caçando mamãe,
caçando oceano
e depois caçando azul, medindo azul
que horas são, é baixamar
deslizar como desliza a comida na garganta
voltar voltar voltar voltar
caçando desesperadamente um pescador
que queira experimentar seus anzois
eu não, anzol eu não tenho,
digo ao abrir as pernas e devolver
o filhote ao mar
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VALQUÍRIA
Tua alegria está rondando meus mistérios
Na penumbra em que estamos
Escuto teus passos docemente
Pisas sonhos escuros
Vences os fogos noturnos
E um pai te desafia com uma lança
Finjo que estou ferida, adormecida
Aguardo que ouses tocar-me e que me acordes
Para que eu possa cavalgar
Dentro da tua vida
(Livro: poemas inéditos e outros escolhidos, 2010)
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AVIADOR
Por ocasião da viagem aérea de Sacadura e Coutinho, de Portugal ao Brasil.
Alonga o voo. A imensidão recorta.
Domina assim o espaço, o Azul domina,
Já que o seio da terra não comporta,
O grandioso ideal que te fascina.
Sonha! Teu próprio sonho te transporta.
Acima de ti mesmo – Asas empinam!
Es quase um Deus! Ser homem pouco importa.
Se a conquista do céu, faz-se divina.
Ser como as águias. Voa nas alturas.
Transpõem o etéreo, as siderais planuras,
Da Via Láctea a célica mansão.
Sobe ainda mais, num frêmito inaudito.
-Percorre as cordilheiras do infinito.
Heroico bandeirante da amplidão.
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CABALA
Quando arqueio as costas
vibro igual violino
e mesmo as amarras
mordaças e estacas
não me bastam.
A voz, a tua, arrepia
as porcelanas, os quadros
e estremeço
onde o corpo de contrai.
Meu horror é teu mandamento
consentido em meu corpo inteiro.
Se preciso eu uivo, sibilo
acendo tua vela, teu pavio, tua adaga
porque és armadilha de cilício
no meu ventre.
(Livro: Corpo Vadio, 2015)
————
CASA
vivo pra morrer de saudade
e todas as noites parecem pardas
quase incendiárias
com seus ocres e mel
escorridos pelas paredes das calçadas
Adoçam o céu
invertem as incertezas
desnuda vulcões
e trazem as erupções para dentro
do outro lado
Quase sempre a mesma calçada
na beira dessa casa em que ninguém se muda
————
MORTE NO AÇUDE
O açude sangra
sangra o coração no salto
vencida a lâmina
parede de espuma e corte.
Os líquidos trabalhados
em nuvens e chuvas
o inverno de entremeio:
açude cheio, sol e salto.
Do alto a água é curva
poço entre serrotes
o pulo abraça o mergulho
rede retesada de brilhos
recolhe do homem que salta
o alvoroço da morte.
(Livro: Pesos e penas, 2011)
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05. [cântico do não ser]
eu já me esqueci de como se desabafa
como se contata outro ser e diz o que se sente
eu já não sento nos sofás das casas
não peço limonada, nem para ser feliz
eu acho mesmo que me tornei um sujeito indefinido
fora da oração
apático, apartidário
mal apessoado e sem feição
em textos sem caixa alta, coleciono fracassos.
————
LÁGRIMAS
Lágrima!
Pérola salgada,
A rolar, desesperada,
Pelos sulcos da face.
Amálgama de sal e água,
A rolar, sempre sentida,
Pelo salso mar da mágoa!
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ESTRABISMO
Estrabismo
olhar atravessado
tudo eufemismo
para mudar de lado
(Livro: Vento da tarde, 2013)
————
na madrugada
a palavra não descansa
surge na mente
me obriga a levantar
ela quem manda
sou apenas
um meio
para esse todo
que entre versos
dança
palavra tem vida noturna
agitada
————
CANTIGA XVIII
Por que ciência gaia
Se tão triste é amar?
Tantas cordas tange
Neste violar,
Que viola, viola sou
Violada de amar.
Triste ciência gaia
Esta arremedilha
Afieni a viola
Caí na armadilha.
————
RESGUARDO
Na noite de me parir
minha mãe lavou uma bacia de roupas.
Depois que voltou comigo nos braços,
cozinhou para meu pai e meu irmão.
No seu resguardo, aprendeu sozinha a maternidade.
Juntas choramos os quarenta dias.
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RUMINAÇÕES—————–
—————-ABISMO QUE ATA E SEPARA
Anseios que espumam como água tocando em carbureto.
Como ventos que atiçam chamas óxidas.
…penduricalhos de emoções.
Discreta perturbação de maré baixa.
… Forno de barro o corpo humano se fez só.
O além, findado por limites da razão.
Comportas da alma, cerradas e umas outras arrombadas por——————-
—Vastos outros eus / mesma.
Inquebrável véu que cada ser transporta…
Chaves confusas no molho dos segredos do espírito.
Todo ser se faz revelação / pois toda alma é plástica, ossos, aura, carne,
emoções, plasma,
excrementos e possessão.
Par’além de enigmático / sexo de lábios rubros e rósea cor.
A profunda visão dos confins dos desejos.
Prisma em chamas a crepitar.
É da raça a mais rica revelação.
O alicerce.
A própria essência sublime e absoluta da humana existência.
Dela é a mais pura, ofuscante e crua linhagem de iluminação.
Ser devoração e criação \ união e partilha…
Uma fêmea deseja e vai buscar.
É da beleza a mais bruta expressão.
E-mail: Sergiovilarjor@gmail.com
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