ENTRADEIRA: tome dose dupla de cereais nobres escoceses;
chame os caboclos; depois entre nos corruchios
tempo e destino são nó-de-nós
acochados nos batuques d’alma e corações
s’enlaçando
s’esganchando
s’espumando
suaveforte
um-no-outro
como ondas do mar abraçando praias
desfazendo-se-refazendo
gôzo-morrendo
nas próprias espumas
quantas tardesmansas
quantas noites-em-fuga
quantas manhãs-nuas
de repente na louquidão da vida
ecos de músicas
saudades revoando
gaivotas riscando sonhos entrenuvens
teus olhos deslizando ainda em meus olhos
na tarde intensa
de repente as amarras soltam barcos solitários
bordejando ainda
caturrando luas e lembruxas
navegando entre sonhos
e portos perdidos
nas marés brabas das paixões
quantas manhãs-d’aconchêgos
quantas tardes-d’esperas
quantas noites-absolutas
de repente no último bar
tempo e destino se encontram
olhos triscando olhos
em que beijo nos perdemos?
por que todo nó-de-nós quer eternidade?…
SAIDEIRA: tome outra chamada de cereais nobres; diga Xanavá! três vezes;
ouça I should have know better com Jim Diamond e comece a voar…
A NOITE NOS ABRAÇA…
a noite nos abraça
suave terna inquieta
sombras dos tempos
amores e ritmos
olhar no olhar
luas e gaivotas deslizam
a ternura de cada sonho
revoando em nós
taças de champagne sorriem
ou será o rum dos piratas?
carnes e corações dançam
rosas vermelhas flutuam
no perfume de nossos gemidos
quando foi?
quanto tempo passou?
o tempo não olha pra trás
só poetas e marujos catam lembranças
oh! como há tantas eternidades em cada noite suave…
Seridoense, a poeta e escritora Jeanne Araújo nasceu na terra de grandes nomes da nossa cultura literária como, por exemplo, José Bezerra Gomes, José Gonçalves de Medeiros, Luís Carlos Guimarães, Moacy Cirne e Paulo Bezerra, além de outros nomes, firmados, como Nei Leandro de Castro, Nivaldete Ferreira, Humberto Hermenegildo de Araújo, Valdenides Cabral de Araúo Dias, Muirakitan Kennedy de Macedo, e outros valores que estão traçando sua trajetória literária na atualidade, como por exemplo, os componentes do Casarão da Poesia, em Currais Novos.
Atuando como professora, Jeanne Araújo radicou-se na cidade de Ceará-Mirim, onde se afirmou como escritora e é membro da Academia de Letras e Artes de Ceará-Mirim (Acla), publicou três livros “Monte de Vênus” (poemas), “Corpo Vadio” (poemas) e “Combustão” (romance), este último em parceria com o poeta, escritor e jornalista Cefas Carvalho. Além de ter participação em várias coletâneas e diversas premiações literárias e menções honrosas, como, por exemplo, “Prêmio Luís Carlos Guimarães”, da Fundação José Augusto, “Concurso Zila Mamede”, “Prêmio Othoniel Menezes”, da Funcarte, e várias outras, pelo Brasil.
Tivemos oportunidade de escrever sobre uma dessas coletâneas de que a autora participou, “Entre Dedos…” Jeanne Araújo foi incluída com o conto “A carona”, mostrando sua faceta como ficcionista, na primeira reunião de contos eróticos de escritores nascidos no Rio Grande do Norte, organizada pelo editor e escritor José Correia Neto.
“Entre Dedos…” prova mais uma vez a sintonia literária potiguar, e seu valor estético, em relação ao que tem sido produzido em outras capitais, com bons autores e com sensibilidade artística para tratar de um tema difícil: o erótico na literatura.
Editada pela Caravela Selo Cultural, a obra foi muito bem produzida e organizada, e merece todos os confetes, pois entra, inclusive, para a nossa história literária como a primeira desse tipo no Estado.
“Entre dedos…” tem a participação de outros escritores experientes, além de Jeanne Araújo, dentre eles, João Andrade, Cefas Carvalho, Maria Maria Gomes e Sheyla Azevedo.
Nos contos selecionados tanto do erotismo masculino como do feminino, relatos e fantasias são ingredientes indispensáveis que instigam a imaginação do leitor a mexer com a audição, o olfato, o tato e a visão, mesmo sem a presença física de um dado estímulo. É que as fantasias ligadas à sensualidade e ao erotismo têm o potencial de aumentar o nível de interesse pela leitura.
Em suma, “Entre Dedos…” se serve da descrição detalhista da aventura erótica como pretexto para o derramar-se da mais fina literatura.
Também escrevemos sobre o segundo livro de poemas de Jeanne Araújo, “Corpo Vadio” (Editora Penalux, 2015) para o livro “Os Grãos – Ensaios Sobre Literatura Potiguar Contemporânea” (2016). Do ensaio com o título “A tradição reinventada de Corpo Vadio”, resumimos o trecho a seguir:
Um erotismo sutil, em forma de arte, esta é a principal característica da obra “Corpo Vadio” (Editora Penalux, 2015) da poeta seridoense Jeanne Araújo. A relação que Jeanne estabelece com os modelos poéticos da tradição poderia chamar-se de uma tradição reinventada. Pois a característica mais evidente da sua poesia é o viés erótico, que chegou até a nossa literatura, de maneira mais evidente no final dos anos 70 com Socorro Trindad, Diva Cunha e Marize Castro, mas que ganha novo fôlego e formato com os novos exercícios que se tem feito com a palavra nesse viés, no Estado.
O caráter marcadamente metafórico adquirido pelos poemas de Jeanne Araújo representa uma expansão no alcance da poesia. Muito se tem versado sobre tal temática, nos últimos anos, no Rio Grande do Norte, mas, não com a sutileza que a poeta seridoense expressa.
Alargando as fronteiras do erotismo feminino, o eu lírico utiliza-se de metáforas e sugestões verbais inúmeras. Revela anseios e desejos, num evidente enriquecimento poético-erótico, digno de colocá-la em destaque na poesia do Estado. Observamos que a poeta lançou mão da combinação de elementos que transcendem a simples materialidade linguística e remetem a significações outras, ao mesmo tempo em que cria uma poesia com uma linguagem intensamente erotizada, como vemos no poema a seguir:
Em suma
teu sumo doce
fez fruto
na minha árvore genealógica.
Por meio de metáforas, os elementos constitutivos do poema passam por um processo simbólico de significação que une corpo e linguagem, explorando e sugerindo, assim, o erótico na palavra. Escritas, como estas, são capazes de criar novas perspectivas, numa poesia de caráter, também, de militância. Não há como descartá-las na construção do discurso literário feminino e potiguar.
Sobre o livro de Jeanne Araújo, em parceria com o escritor Cefas Carvalho: é uma espécie de romance epistolar, ou seja, estruturado em forma de cartas trocadas entres os personagens Hilda e Gregório, na linha do clássico “As Relações Perigosas”, de Choderlos de Laclos
Jeanne Araújo participa ativamente da cena literária no Estado, seja escrevendo, ou participando de eventos. Em 2015, estivemos juntos numa campanha que fizemos para ajudar flagelados da seca na cidade de Acari, arrecadando meia tonelada de alimentos para a comunidade ribeirinha, próximo ao açude Gargalheiras.
Jeanne também teve, recentemente, o privilégio de poucos, um poema dela foi lido em público pelo escritor moçambicano Mia Couto em evento no Estado de Pernambuco. A escritora foi recentemente selecionada, com o conto “A mortalha do amor” no “Concurso Literário Toda Forma de Amor”, para histórias curtas com temática LGBTQ+, promovida pela Editora Cartola, de São Paulo.
Abaixo, destacamos alguns trechos da entrevista que fizemos para o livro “Impressões Digitais- Escritores Potiguares Contemporâneos” – V.3 (2015) com a autora.
Nasci em Acari, no Seridó. Minha infância foi vivida intensamente pelas ruas do Acari, em meio a brincadeiras de roda e tomando banho de chuva e de rio. Estudei no Jardim de infância com Dona Jória e no Grupo Escolar com carteira de dois. Fiz educação física na sombra da matriz. Meu pai era de Jardim do Seridó. Autodidata. Minha mãe era parelhense. De forma que, aos 13 anos, eles voltam a morar em Parelhas e eu passei minha adolescência lá. Minha juventude foi marcada por participações em agremiações escolares e políticas, grupos de jovens religiosos e blocos carnavalescos. Eu participava de tudo. Tinha (e ainda tenho) a ânsia de viver até a última gota.
Li muito quando criança em Acari. Cheguei a ganhar prêmios por ser a criança que mais fez empréstimos de livros na Biblioteca Pública durante um ano. Lia de tudo. De Monteiro Lobato a Vinícius de Morais. Li quase toda a coleção Vaga-lume e muitos outros que, hoje, me fogem à lembrança.
Desde o Jardim de infância eu já era fascinada por poesia. Eu adorava o texto do Pinguim, de Vinícius de Morais. Decoramos para uma apresentação na escola. Depois, no primário, tive professores que trabalhavam muito poesias como produção textual a partir de um poema dado. Mas foi na adolescência que comecei a escrever sistematicamente. E participei de concurso literário na escola no qual fui premiada. Como eu adorava ler e vivia na Biblioteca Municipal, um dia encontrei um Livro de Hilda Hilst e me apaixonei completamente. A partir daí, passei a produzir mais enfaticamente.
Eu comecei a participar do grupo da SPVA – Sociedade dos Poetas Vivos e Afins, já morando em Natal e comecei a conhecer algumas pessoas ligadas à literatura como Jânia Souza, Carlos Souza, Grilo, Dorinha Timóteo, enfim, e através destes conheci Tácito Costa, Moacy Cirne e Nei Leandro de Castro. Com a participação em concursos literários em Natal e premiações, esse trio começou a insistir que eu lançasse um livro de poemas. Então, tirei os poemas da gaveta, muitos escritos durante minha adolescência e Nei e Moacy fizeram um apanhado do que tinha de melhor juntamente com os poemas premiados. Então lancei Monte de Vênus.
No livro tentei abordar o erótico feminino porque ainda hoje vivemos cercadas de opressão, moralismos e tabus quando o assunto é sexualidade, apesar da liberdade e autonomia que temos atualmente. Precisamos quebrar esses tabus através da criação literária e a poesia em si já é um ato de ruptura subjetiva. O erotismo está presente no nosso dia a dia, mas ainda carrega uma pesada carga de estigmas. Ele está intrinsecamente ligado ao mundo feminino: vejo erotismo quando a mulher anda na rua, quando amamenta, lava a louça ou deita na cama, não há como separar isso, como determinar onde começa e onde termina o erotismo na vida de uma mulher. Para mim, o erótico pode ter pornografia ou não, sensualidade ou não. Por isso a criação literária erótica representa um espaço de libertação e emancipação, principalmente feminina, já que sua produção literária é menor e menos divulgada. A arte não pode ser apenas entretenimento, ela tem que provocar reflexão e transformação.
Houve um tempo em que eu escrevia quando vinha inspiração. Hoje, acho que a transpiração é mais presente no meu trabalho. Sento e escrevo e reescrevo, até achar que está bom.
Muitas. Assim de cabeça, logo me vem à mente Hilda Hilst, Cecília Meirelles e Clarice Lispector.
Muito de Anaïs Nin, Florbela Espanca, Hemingway e alguns autores como Clotilde Tavares, Bartolomeu Correia, Carmen Vasconcelos e outros autores potiguares.
Libertação.
Sim, muito mais perto. Eu mesma divulgo meus textos nas redes sociais com ótima aceitação.
Uma mulher que nunca deixou de ser menina, uma menina que luta para ser uma grande mulher.
Sempre um aprazado dia chega e nos traz a lembrança do que ganhamos por estarmos vivos, é hora de agradecer a presente futura noite sombria e misteriosa. Adormecer sonhos improváveis, feito neve no deserto; colorindo a árida paisagem trazida da memória dos encantamentos. Revelar segredos e manifestar todo desejado primeiro encontro, como se fosse o único derradeiro sentido, em vagas linhas que se preenchem ao desenhar a rota do bem querer. Sentimentos deixados à luz do pleno sol da tarde, banhado, desejado e depois negado como fazem os casais amantes afugentados depois de uma tarde traidora. Amor sem trégua, limitado na imensidão de um oceano no que resta de vida plena de alegria. Quando foi seu último desejo pelas madrugadas insones? As infinitas linhas sem conteúdo nem resposta, sem negação, talvez por medo de não bastar em si a declaração do que não faz mais sentido, por uma ávida bandida desapaixonada vida de sentires e saudades, faz-se noite vazia e entorpecida pelos desencontros todos desconstruídos pela falta do abraço carinhoso que já não podem aplacar a vontade de querer ser o próximo amante. Faz frio na noite findante avalanches de beijos na desesperada tarde do amor bandido que não se apaga.
Organizado pela editora portuguesa, chiado Editora, o I Volume da Antologia Luso Brasileira da Poesia Livre, intitulado “Liberdade”, reúne nesses tempos difíceis o que os poetas brasileiros contemporâneos têm a dizer sobre o tema. Entre os textos selecionados está o poema “Liberdade Cassada”, de autoria do poeta potiguar, Daniel Valente.
“Do que vale a liberdade do pássaro se as suas asas estão cortadas?”, foram essas, as palavras que causaram o espanto necessário para que Daniel escrevesse o texto que nos provoca a refletir a falsa ideia de liberdade em um sistema que nos faz livres — mas dentro de suas gaiolas.
Morando em Natal desde 2012, Daniel tem construído seu espaço no cenário da literatura. Ele publicou em novembro de 2016 o poema “Um desejo” na Revista virtual, Revista de Ouro; em maio do mesmo ano o poema “Dentro de vo(ser)” na Antologia de Poesia Brasileira Contemporânea Além da Terra Além do Céu; em julho de 2017 o poema “Lágrimas Secas” na revista virtual, Revista de Ouro; no ano seguinte, o poema “João, eu só queria ver os pássaros” no livro Meio Dia do poeta Thiago Medeiros.
“Liberdade Cassada”, presente na Antologia de Poesia Luso Brasileira “Liberdade”, é a sua mais recente publicação. O livro encontra-se à venda tanto no Brasil quanto em Portugal, nas livrarias e no site da Chiado Editora.
Atualmente, Daniel Valente trabalha para a publicação do seu livro de estreia. É estudante de Letras da Universidade Potiguar, membro do PET (Programa de Educação Tutorial) de Letras do Rio Grande do Norte e integra o Sarau Insurgências Poéticas, contemplado pelo Edital Centro Histórico 2019 e considerado recentemente pelo Jornal Tribuna do Norte como sendo o principal palco da poesia natalense.
Abaixo, leia na íntegra o poema “Liberdade Cassada”.
Do que vale a liberdade do pássaro
se as suas asas estão cortadas?
Do que vale a liberdade do pássaro
se a luz do seu céu está apagada?
Do que vale a liberdade do pássaro
se os seus pés estão cansados?
Do que vale a liberdade do pássaro
se ele já foi caçado?
Do que vale a liberdade do pássaro
se ela já foi embora?
Do que vale a liberdade do pássaro
se ele está na gaiola?
Do que vale a liberdade do pássaro
se não sabe onde ele mora?
Do que vale a liberdade do pássaro
Se voou e não foi embora?
Do que vale a liberdade do pássaro
no passado da memória?
Lemos estarrecidos nos noticiários que o atual Presidente do Brasil, quer, a todo custo, um dos seus filhos como Embaixador nos Estados Unidos. Recomendaria ao Governante a leitura de dois livros interessantíssimos que talvez abrissem mais sua mente e o levassem a não mais tomar atitudes esdrúxulas: ‘Bandeirantes e Pioneiros’ do escritor e diplomata Vianna Moog e ‘Raízes do Brasil’ do historiador Sérgio Buarque de Holanda.
Ainda poderia sugerir, caso tenha alguma dificuldade na leitura, que se concentre no capítulo deste livro intitulado ‘Homem cordial’. Ensaio notável, que trata da cordialidade do povo brasileiro, porém, cordialidade no sentido que remete ao coração (cor, cordis), ou seja, o jeitinho brasileiro de fazer as coisas, baseado na camaradagem, na amizade. Essa cordialidade brasileira, que a princípio seria algo positivo, pode tornar-se negativa, por sair do âmbito privado para o público. Sempre queremos beneficiar os mais próximos, “os de casa” mesmo que isso prejudique a coletividade. O tipo cordial é individualista, avesso à hierarquia, arredio à disciplina, desobediente a regras sociais e afeito ao paternalismo e ao compadrio. Evidentemente, não se trata de um perfil adequado à vida civilizada numa sociedade democrática. Mas é o que se encontra com frequência no nosso meio, infelizmente.
Por fim, se o Presidente gostasse de literatura, ainda lhe indicaria, um terceiro livro, que está completando 35 anos do lançamento, Marrons Crepons Marfins, da poeta e jornalista Marize Castro, publicado em 1984.
A história de Marrons Crepons Marfins, começaria em 1983, ainda inédito, quando venceu o Prêmio Galux de Poesia, promovido pela Fundação José Augusto. A comissão do concurso era composta por ninguém menos que Luís Carlos Guimarães, Diva Cunha e Vicente Serejo. O livro começou a repercutir meses antes do lançamento oficial e em 31 de julho de 1984, Cassiano Arruda Câmara, na sua tradicional coluna Roda Viva, também exaltou as qualidades literárias de Marize Castro, corroborando com o que falou Nei Leandro de Castro em apresentação do livro: “Marize é o grande nome da poesia norte-rio-grandense ao lado de Myriam Coeli e Zila Mamede”.
Marrons Crepons Marfins foi lançado no Solar Bela Vista, numa noite de sexta-feira, às oito horas, o calendário registrava a data 14/12/1984. Parceria da Fundação José Augusto e Editora Clima, o lançamento do livro foi um dos mais badalados e comentados da cidade. Toda a intelectualidade natalense aplaudiu e recebeu com entusiasmo a jovem poeta estreante.
Na edição do jornal “O Poti” de 13 de janeiro de 1985, o escritor e crítico literário José Jacome Barreto publicou análise positiva sobre o livro afirmando que Marize era a definitiva revelação da poesia produzida em solo norte-rio-grandense, trazendo em seus versos, “talento, coragem e muita autenticidade”. Ainda nessa mesma década, vários poemas de Marize Castro foram publicados país afora, como por exemplo, no Tribuna da Imprensa do Rio de Janeiro, além de merecerem uma indicação de leitura no Caderno 2 do jornal O Estado de São Paulo, muito simbólico para nós.
Reconhecida como uma das melhores poetas nascidas no Rio Grande do Norte, Marize Castro faz parte de uma geração que renovou a nossa tradição poética, ao lado de Socorro Trindad e Diva Cunha, tornando-se uma respeitável expressão da poesia brasileira dos últimos trinta anos.
Aqui no Estado, foi esse trio de poetas que, praticamente, deu início a uma intensa produção, valendo um grito de liberdade dentro das propostas do movimento feminista, em face da injusta situação da mulher na sociedade. Tendo sua “liberdade” cerceada por anos de predomínio machista e silêncio, elas conseguiram finalmente espaço para falar de seus corpos, de seus desejos, de seus direitos, da forma que achavam mais conveniente. Além de quebrarem um paradigma, pelo menos a nível local, expressaram o rompimento com o fazer poético provinciano, numa perspectiva de independência literária da mulher.
As três escritoras foram pioneiras, de forma mais explícita, no Estado, deixando de lado temáticas sentimentais – o amor, o sertão, a solidão, a família – para tratar em seus versos, da emancipação da mulher.
Socorro Trindad deu início, pelo menos com mais visibilidade, a esse processo de transição, na poesia potiguar, com uma poesia mais libertária, mais ousada, digamos assim, o qual vai se concretizar com Marize Castro, na época com apenas 21 anos de idade, em seu livro de estreia, e Diva Cunha com ‘Canto de Página’ (1986) trazendo a mesma proposta, onde é visível a influência de algumas poetas daquela geração, como, por exemplo, Ana Cristina Cesar.
Nas primeiras páginas de ‘Marrons Crepons Marfins’ de Marize fica evidente a marca de um trabalho sob nova perspectiva poética, onde a mulher não vai mais usar seus versos como se fossem anotações intimas, mas, sim, como um grito de liberdade. O livro tem bastante ironia, militância feminista, e claro, algumas dores e angústias do eu-lírico.
Jornalista e editora, além de poeta, com textos publicados em revistas nacionais e estrangeiras, Marize Castro começou suas atividades literárias bem jovem, no início da década de 1980, participou da Comissão de Literatura do Festival das Artes do Natal, publicou uma espécie de panfleto poético “À luz de spots”, anos depois já dentro da sua atuação profissional, foi editora do jornal “O Galo” entre 1988/1990, conseguindo manter regularidade na circulação do jornal, com excelente conteúdo de interesse local e nacional, o que a levou a receber Prêmio Incentivo à Cultura da União Brasileira de Escritores do Rio de Janeiro, entregue na Academia Brasileira de Letras.
Marize Castro destaca-se, sobretudo, pela sua produção poética, da qual fazem parte, além da obra de estreia, os seguintes livros: ‘Rito’ (1993), ‘Poço. Festim. Mosaico’, publicado em 1996 (livro bem diferente dos outros trabalhos da poeta, pois sua linguagem é muito próxima da prosa), ‘Esperado Ouro’ (2005), ‘Lábios-Espelhos’ (2009), ‘Habitar Teu Nome’ (2011) e ‘A Mesma Fome’ (2016). Está provada a sua excelente produtividade nesses seus 35 anos de poesia.
Um exemplo da poética de Marize Castro a seguir:
Nua, às três da madrugada,
ainda escavo minas
instaladas em minha alma.
Nesses versos, ao utilizar como título a palavra “Predestinada”, o eu-lírico é um ser limitado ao destino convencional da mulher, que é servir ao homem e seus desejos sexuais. A autora joga com palavras, no intuito de demarcar a presença feminina, direcionada ao anseio de não reprimir seus desejos.
Marize Castro descreve circunstâncias várias em outros versos que mostram partes do corpo feminino supostamente postas em contato intenso, e assim denota quanto o erotismo feminino evoluiu e destacou-se na poesia norte-rio-grandense.
A poeta nascida em Natal, no início da década de 1960, vai ultrapassar as barreiras da província e transformar-se numa intérprete que representa a mulher brasileira, dentro do universal com seu valor existencial, na revalorização totalizante do segundo sexo.
Ao longo dos anos iria surgir uma geração de poetas todas praticamente recebendo influências, sobretudo de Marize, que se tornou uma espécie de ícone da poesia produzida em solo norte-rio-grandense.
Voltando ao Senhor Presidente, dedicamos-lhe um poema do livro de estreia da autora:
Não há de ser tragédia.
No máximo, comédia.
Sou Paraíba, Rio Grande, Ceará. Eu sou daqui, sou do mundo o que é que há?
Sou baiano, sem nascer na Bahia. Viu, maluco?
Pra onde vou eu levo o Piauí, levo Alagoas, Maranhão, Sergipe e Pernambuco.
Qualquer desses nomes é meu nome.
E o seu? Carioca ou caricato?
Carioca é Tom Jobim.
Cá pra mim, você nem cariocaria
Onde Cartola e Pixinguinha
Carinhosamente cariocavam.
Você é feito flor de cebola braba,
Que nasce no charco numa noite de chuva
E pela manhã na mesma lama se enterra.
Eu sou Cajuais da Serra.
… “Nada podeis contra a carícia da espuma”/ disse aquele que chamei de o “barbeiro de Lisboa”,/ Eugênio gênio de Andrade./
Quando ouvi de um bêbado/ que a solidão era um luxo/ esnobei./ Tempos de fugas e multidões./
Não fujo mais/ ou fujo de agrupamentos e seitas./ Continuo encantado com as multidões./ Aquelas que cultivam hortas de liberdade./ As mais loucas,/ que a loucura é o alimento da luz.
Nos bares, prefiro-os cheios./ Desconhecidos, de preferência./ A menos que lá estejam Giovana, Felipe, Mariana, Leonardo./ Pela ordem de chegada./ Não no bar,/ na vida. E todos os agregados/ por eles carregados.
A solidão rega plantas,/ fermenta cerveja,/ estuda gestos,/ conhece o silêncio./
E faz barulho/ quando o calar é cumplicidade/ com a estupidez.
Municípios potiguares são ricos de histórias, lendas e personagens. Poetas populares crescem em cada recanto. A geografia, as tradições e as influências do tempo-hoje parecem moldar cada localidade com personalidade e culturas próprias. Em Santo Antônio do Salto da Onça não é diferente. Lá, a marca maior é a lenda do ‘salto da onça’, que empresta até o sobrenome ao município, mas uma figura popular se destaca pela simplicidade e pela grandiosidade poética: o poeta Xexéu, falecido hoje aos 81 anos.
José Gomes Sobrinho, o Xexéu, nasceu em 14 de maio e viveu na comunidade de Lajes, nos arredores de Santo Antônio. O caminho até sua casa de taipa, construída por ele 40 anos atrás é uma sucessão de lombadas pela estrada de terra. O acesso é complicado. Visitei sua casa em alguma data de 2013. Por lá ele ainda escrevia e ainda trabalhava na roça – atividade que desenvolveu desde criança. Além de versos que compõem mais de 400 cordéis, também era exímio tocador de rabeca e de viola.
Xexéu conheceu os maiores nomes da cultura nordestina: Patativa do Assaré, Luiz Gonzaga e Ariano Suassuna. Este último se declarava fã do poeta popular. Xexéu fumava e bebia, e pelo menos naquele ano, quando contava 75 anos, tinha filhos com menos de 5 anos, feitos “já com água por cima da boca”, como disse. Foram 20 ao todo, mas nove tinham morrido. Disse não ter feito “a matemática” de quantos netos tinha. Mas guardava na memória versos de dezenas de estrofes. E ainda se emocionava ao recitá-los.
O Rio Grande do Norte perde um verdadeiro patrimônio artístico e imaterial. Xexéu tem cacife para figurar entre os grandes poetas populares da história potiguar. Ainda não sei a causa de sua morte, apenas que morreu no hospital, em Santo Antônio. Que haja as reverências possíveis em seu sepultamento.
Jeovânia P. estará nesta próxima sexta-feira lançando seu novo livro ‘Poeticamente entre Versos & Bocas’ no Bardallos Comida e Arte às 19h30.
De cá, lembro de poucos poetas potiguares com trabalhos calcados e consistentes na poesia erótica. Nei Leandro… Acho que Cláudia Magalhães publicou um livro. Não lembro de outros.
O poeta e estudioso de filosofia, Cezar Sturba, resenhou este livro, com o título acima, e publicamos abaixo suas impressões e já alguns poemas de Jeovânia P.:
Viver é um atrevimento! Aos heróis atrevidos resta o risco ou o gozo – quiçá ambos. O mundo moderno está repleto de maneiras para um herói se atrever. Muito mais que habitar heroicamente, porém, habita-se eroticamente o mundo. Por isso há aqueles (ou aquelas) que flertam com os limites do libidinoso, do sedicioso. Mas essa não é uma tarefa fácil, pois ao invés de carros voadores os novos tempos proporcionaram às voltas de um moralismo tacanho contaminando de hipocrisia a cultura brasileira. O cidadão comum saliva pelas gostosas seminuas no horário nobre da TV e agita-se com a sambista em pêlo nos desfiles da Festa da Carne. Porém, ele levanta bandeiras morais ao mesmo tempo em que levanta seu pau para a bundalização da mulher. Para o público, esse paladino da moral é um defensor da família; para sua família, em seu íntimo, torna-se um ogro medieval. Nesse terreno a coerência é planta estéril; a hipocrisia, lugar comum daqueles que não se atrevem.
Jeovânia P., no entanto, concebe uma obra que morde. Ela mete até o talo seu falo negro de mulher! Nesse “Poeticamente Entre Versos e Bocas” a atre-vida consegue habitar o mundo heroica, erótica e poeticamente! Um acinte anti-conservador que deve incomodar aqueles que transam com uma toalhinha higiênica ao lado da cama. A autora parte do coloquial para o… coloquial, isto é, o trabalho todo apresenta um trânsito dentro de uma mesma acomodação de linguagem. Como resultado temos naturalidade, fluidez, conforto.
Trata-se da inconfundível letra da moça já verificada em outra obra, “Palavras poéticas”, onde a autora discorre sobre temas cotidianos dentro de uma linguagem cotidiana que ganha aprofundamento nas reflexões que abordam o amor, a morte e a existência. Então, mesmo num trabalho de poesia erótica Jeovânia enriquece o tema com ares de uma cronista safada em “Chupada”:
(…)A língua?
Lambe a cabeça
cada gota daquela baba
e chupa-o inteiro
Gulosa
repleta de desejo
permanece chupando
mas
quer mesmo é comer
Um pau gostoso assim
Como é próprio da leveza coloquial os poemas se apoiam mais no conteúdo do que na forma. Existe uma sacada de que, na verdade, a felação, segundo a plástica do movimento, é um ato de comer que nunca come o pênis. Ou, mesmo se pensarmos que ‘comer’ signifique uma forma de satisfação exagerada, porém verdadeira com o ato, o texto termina de uma maneira que escapa de um final previsível.
Nesse momento nos damos conta de que o trabalho que você tem em mãos coloca implicitamente uma analogia muito interessante. Ora, a pornografia explicita o que o erotismo cobre em véus. Deveria da mesma forma, a literatura explicitar ou apenas criar uma atmosfera para que o leitor respire a arte final da criação? Jeovânia abre essas duas pernas e explicita das duas formas; hora com poemas e títulos objetivos (a citar o próprio nome da obra), hora com textos pornográficos como em “Plena”:
Sua rola na minha boceta
Tampa
Encaixe simétrico
Adentrando o mais profundo Eu
(…)
Todas essas portas de ser abertas
Arranhando a liberdade do dar-se
Abertamente de quatro
Sendo todo sem sobra
Ou em outro texto meta-pornográfico. A autora escolhe a palavra “Coração” muito mais do que sua função semântica no texto. Tratar-se de conspurcar a imagem romântica que o órgão carrega na seara dos textos românticos:
(…)
o coração suga uma rola grande
grossa
majestosa
o coração chupa
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
nem taí pras batidas
só quer mesmo é chupar
se estremece em meio à melanina
troca sangue por gala
suas veias possuem esse líquido branco pastoso
com gosto de água sanitária
Mas o lirismo não é negligenciado. O poema “Desejo” parece combater a vulgaridade inerente ao pornô que permeia a obra. Tal “combate”, na verdade nos lembra da máxima do filme Lua de fel, de Roman Polanski: “não existe promiscuidade nos amores verdadeiros”. A saber, não há vulgaridade entre amantes reais. Vale a pena transcrever o poema na íntegra:
Quero o toque das tuas mãos
Suave
Deslizando
Sobre meu corpo
Como quem caminha
Delicadamente
Para o amor
Assim como
Teus lábios
Macios
Sobre os meus
Sedentos
Em um deserto
Achar-me contigo
Em brasas
E fazer chover
Nosso suor
Pelas areias do deserto
Criando rios de amor fecundo
Para completar o trânsito entre vários cenários nos arredores do tema erótico/pornô não podemos nos esquecer da leveza do humor. Na lúdica do cômico a sátira passeia como protagonista, como bem nos ensina Gregório de Matos. Entre o sacro e o profano os caralhos angelicais aparecem como avatares das divindades:
Abram-se crateras na terra
Lateras no céu
Fendas no universo
Que vazem anjos santos
Para um imenso caldeirão
Para serem todos recebidos
Por imensos caralhos angelicais
Ou, para estilhaçar de vez, “Libertina”:
Desce macio e reanima
Sua pomba no meu cú
(!) (Kkkkkkkkkkkkkkk)
Por fim, uma seringueira é uma árvore enorme que ocupa um grande espaço no campo de visão. Tal como essa natureza tamanha é Jeovânia: pessoa frondosa, afrontosa cuja risada gostosa capota sem freios. Por isso, por ser sensível à linguagem da natureza, pôde compor um livro corajoso e atraente sobre o primitivo do amor. A fala do artesão sobre seu trabalho é sempre mais respeitada depois de uma mostra do seu artefato. Logo, o artefato é a garantia da fala sobre o ofício. Como fica então escrever bem e foder bem? Jeovânia P. nos diz com todas as tetas que os órgãos sexuais são os instrumentos musicais mais deliciosos de tocar. Nos diz que todos nós somos “músculos ambulantes que gozam”. Atreva-se a abrir este livro.
Por toda parte rosas brancas vejo…
Rosas na fímbria dos Altares,
Coroadas de amor e de desejo…
Rosas no céu e rosas nos pomares.
Uma roseira o mês de Maio. Aos pares
Surgem, da brisa ao tremulante arpejo,
Estrelas que recordam, sobre os mares,
Rosas envoltas n’um cerúleo beijo.
E quando Rosa, em cujo nome chora
Esta febre cruel que me devora,
De si me fala, em gargalhadas francas,
Muda-se em rosa a flor de meus martírios,
O som de sua voz, a luz dos círios…
O próprio Azul desfaz-se em rosas brancas.
na colina periférica da província
urros e guelras
se espalham
do Forte
na barra do dia que vem
uma barcaça berra
feito grito que acorda
o espanto por onde a boca do rio
pulsa
lá longe
onde daqui se tem maresia
a língua seca da cidade explode
cinza cintura senil
esborracho
e como um proscrito
velo a vela que voa
entre o cais e a canoa.
Não é mesmo flor
que se cheire, o cu.
Mas nem o fedor
não repele o cúpido
e contumaz beija-flor
quando emproa o curso
à busca do palor
apaziguado a cuspe.
Língua, dedos, verga
varam a fauce rugosa
e colhem, às cegas,
a flor sulfurosa
no buquê de merda.
No entanto, rosa.
o tempo passa
e eu me masturbo além do mar
vivo pra morrer de saudade
e todas as noites parecem pardas
quase incendiárias
com seus ocres e mel
escorridos pelas paredes das calçadas
Adoçam o céu
invertem as incertezas
desnuda vulcões
e trazem as erupções para dentro
do outro lado
Quase sempre a mesma calçada
na beira dessa casa em que ninguém se muda
Predadora
Vadia
De joelhos ou sentada
Faz média com todo mundo
– Você não presta!
Sisuda ou escancarada
Posa de santa, a bandida
Quer ser o holofote da festa.
Estava pensando em me tornar um leve e gracioso bailarino, que tivesse o peso de uma pluma em comum com seus movimentos cadenciados, como os do peixe voador, Ah! quem dera, sofrer por uma paixão irreal, imaginária como a fidelidade pura das gaivotas que voam e acasalam aos pares. Tropeço em tropeço, encontro pedras no caminhar sobre abismos transpostos e intransponíveis sobre o vale do amor derradeiro. Chegaria ao entardecer da próxima madrugada, furtivamente, feito um ladrão saltibanco, para roubar o beijo do primeiro olhar com um sorriso franco, escancarado, inconfesso e indecente. Perpetuar-se em um abraço feito de horas de uma ampulheta que não findam nunca. Retorcidas procuras na noite insone, ouve-se um acorde de violino de uma orquestra de cordas e só, marcando os passos do bailado arrítmico, solto como velas ao vento. Vale a pena juntar-se aos loucos em seus devaneios mais profundos, recriar a estória da história contando o milagre do amanhã distante. Quem sabe o contista mentiroso saiba todas verdades da cura de um mal ainda oculto? ou mente para proteger seus segredos? Aquém, muito aquém do infinito particular. acende a chama do eterno amor e o pretenso bailarino desiste de suas performances, ao constatar que o corpo refletido no espelho, tremula movimentos impróprios para seu desejo de ser pássaro migrante na tarde chuvosa de um outono frio e cinzento.
Diante do inevitável
vejo-te a chorar
lágrimas de dor.
O arfar do transitório .
Um choro aflitivo.
A ausência do amor.
E entre a vida e a morte
o interstício de lume.
De vagas quimeras em
decomposição.
Gira a terra,
“Que é plana”, dizem os “sábios” das esferas.
Se aqui tem Brumadinho, arrumadinho e Museu Nacional,
Notre-Dame pega fogo.
E Jesus, no desafogo, também tá na brincadeira:
Desce da cruz de mansinho
E sobe na goiabeira.
Enquanto a miséria cresce na terra de leite e mel,
O messias de Copacabana,
Tatibitate, forte, bacana,
Sai pisando no azeite.
E vai plantar oliveira/ na eleição de Israel.
O inventor da justiça deixa a toga na reserva,
Inventa um “novo” idioma, brinca de fazer lei,
-entre aplausos e suspiros-
Congeando a vaga aberta
Na caverna dos vampiros.
Na botija desenterrada
O novo Delfim se finda
E descobre que manda em nada.
Corre pra Nova York e ouve de ouvir dizer
Que por aqui, sem ser ouvido,
Houve estouro da manada.
Quem vai cair, não se sabe.
Só perguntando aos filhotes,
Pois no carteado da zorra
São eles que dão as cartas.
Tudo exposto e tuitado
Nas redes do vendaval.
Quem, de fora, assiste a tudo
Fica tonto e nem se espanta
Se isso é Semana Santa
Ou Terça de Carnaval.
(François Silvestre)
Aquilo parecia um sonho
Não imaginava nada igual
Algo que despertava uma magia
Tão colorida e tão surreal
Encontrei você
Parecendo lhe conhecer de algum lugar
Suficiente para fazer brotar em mim
Uma vontade espetacular
Queria muito conversar com você
Mas alguma coisa impedia
O meu mundo de cruzar o seu
E tornar real a nossa harmonia
Nossos olhos queriam se juntar
Sem conseguir superar a vontade
De descobrir quem somos nós
E nos entregarmos à mais intensa verdade
Enfim, tenho que ir embora
Mas acho que lhe conquistei
E mesmo no silêncio das nossas almas
A chama do amor eu sei que lhe despertei
apoio em minhas costas
metade da carcaça
toda fodida da baleia
e tomamos sol juntas
eu caminhando vestida de peixe
em direção ao fim da praia,
ao palco onde os pássaros descansam
no cair do dia
e o filhote dela exercendo um peso enorme
para dentro de mim
seus olhos caçando mamãe no oceano
seus olhos caçando mamãe,
caçando oceano
e depois caçando azul, medindo azul
que horas são, é baixamar
deslizar como desliza a comida na garganta
voltar voltar voltar voltar
caçando desesperadamente um pescador
que queira experimentar seus anzois
eu não, anzol eu não tenho,
digo ao abrir as pernas e devolver
o filhote ao mar
– Oi? Tenta! Tenta não sangrar.
Depois que o mundo virou
e seus dentes mostrou
como vais ignorar?
– Oi? Tenta! Tenta não gritar
essa dor miúda
que transpassa aguda
de fora a fora teu lar.
– Oi? Tenta! Tenta não te abalar
com os corpos-peneiras
aqui, ali, acolá.
Congelados na tela do celular
vulneráveis, sem eira nem beira,
espetados de medo, nosso lugar.
Quando arqueio as costas
vibro igual violino
e mesmo as amarras
mordaças e estacas
não me bastam.
A voz, a tua, arrepia
as porcelanas, os quadros
e estremeço
onde o corpo de contrai.
Meu horror é teu mandamento
consentido em meu corpo inteiro.
Se preciso eu uivo, sibilo
acendo tua vela, teu pavio, tua adaga
porque és armadilha de cilício
no meu ventre.
VALQUÍRIA
Tua alegria está rondando meus mistérios
Na penumbra em que estamos
Escuto teus passos docemente
Pisas sonhos escuros
Vences os fogos noturnos
E um pai te desafia com uma lança
Finjo que estou ferida, adormecida
Aguardo que ouses tocar-me e que me acordes
Para que eu possa cavalgar
Dentro da tua vida
A nossa vida é um caminho
E todo caminho
Tem às vezes precipícios:
As rampas, terrenos íngremes
Os calhaus
Os répteis venenosos…
Às vezes um encontro
– Uma pessoa afetiva
Que há muito não víamos –
Um forte aperto de mão
Um consolo… um adeus…
Às vezes farto descanso…
Uma árvore frondosa
Acolhedora…
Água fria e boa
Que nos mata a sede…
Uma casa hospitaleira…
Mas a vida continua…
E o caminho está na frente.
Apresentando ao longe
Um ângulo fechado:
E aí os dias vindouros
Os minutos imprevistos da
Viagem.
Pela manhã a pressa
livrou-me da poesia
com os artelhos contraídos
três ou quatro atentados
fiz em versos
atirador de pouco prumo
minha seta bêbada
o vento leva
A Olegária Siqueira
Manhã de rosas. Lá no etéreo manto,
O sol derrama lúcidos fulgores,
E eu vou cantando pela estrada, enquanto
Riem crianças e desabrocham flores.
Quero viver! Há quanto tempo, quanto!
Não venho ouvir na selva os trovadores!
Quero sentir este consolo santo
De quem, voltando à vida, esquece as dores.
Ouves, minh’alma? Que prazer no ninhos!
Como é suave a voz dos passarinhos
Neste tranqüilo e plácido deserto!
Ah! entre os risos da Natura em festa,
Entoa o hino da alegria honesta,
Canta o Te Deum, meu coração liberto!
Ai,flores de meu verde prado,
Fazei acordo comigo.
Que das manhas do amor sentido
Vistes vós o desalmado.
Ai, flores, procurai o amado,
Ao rouxinol perguntai.
Bem asinha logo aprazai
Tempo de estar ao meu lado.
Ai, flores de meu verde prado,
Tanta ausência jaz comigo
sem grito de esperança, ázigo
canto da amante e do amado.
Desse amor que descaminha
por quem só vivendo ama,
Ai, flores de verde rama,
triste sina estar sozinha.
A minha pequena amiga cresceu.,
tornou-se esposa e mãe
com açúcar e radiância.
Entre o destino e a arte
há um vão – observe –
como entre as linhas, mesmo as da mão.
A minha pequena amiga me escreve
linhas e vãos, em papel com adereço.
Amoleço. Do mar que habito eu invento
a seca praça da Sé, onde mora a sua casa.
Lá, o amor é porto para nenhuma nau.
A minha pequena amiga não navega.
Tem os pés no chão e um automóvel.
A morte chega sob forma de asas,
às cinco e trinta da manhã no pátio desta casa.
Resta-me abraçá-la.
O dia luminoso aplaude o cortejo.
Eu e ela sombrias e felizes
aceitamos nosso destino:
sépia, secreto, inadiável.
Eu e ela, mães dos nossos ninhos,
revelamo-nos: dois antigos e livres pássaros.
Sozinhos.
E-mail: Sergiovilarjor@gmail.com
Celular / Zap: (84) 9 9929.6595 Fale Conosco Assessoria Papo Cultura
