Pela manhã a pressa
livrou-me da poesia
com os artelhos contraídos
três ou quatro atentados
fiz em versos
atirador de pouco prumo
minha seta bêbada
o vento leva
A minha pequena amiga cresceu.,
tornou-se esposa e mãe
com açúcar e radiância.
Entre o destino e a arte
há um vão – observe –
como entre as linhas, mesmo as da mão.
A minha pequena amiga me escreve
linhas e vãos, em papel com adereço.
Amoleço. Do mar que habito eu invento
a seca praça da Sé, onde mora a sua casa.
Lá, o amor é porto para nenhuma nau.
A minha pequena amiga não navega.
Tem os pés no chão e um automóvel.
Despido de azul e de paisagem
O morto está.
Silenciosa semente de carne
Aguardando as raízes.
Sem pai, sem mãe,
Sem casa,
Sem sono.
Até sem mortos
O morto está.
Não lhe resta lembrança alguma,
Ignora a tarde e as flores
Que o cobrem
E a escura casaca
Com que o vestiram um dia.
Não tem pranto nos olhos.
Não tem olhos,
Nem saudade,
Nem lembrança.
Nem ele mesmo se possui
Nem mesmo alma.
Apodrecida semente
Que espera raízes,
Assim o morto está:
Incompleto, inconseqüente
E só.
Sem presença
Sem confiança de que será terra,
Infinito,
Assim o morto está.
Os sinos da cidade
Não o despertarão nunca.
Por que, então, o vosso pranto, Senhora?
Na noite de me parir
minha mãe lavou uma bacia de roupas.
Depois que voltou comigo nos braços,
cozinhou para meu pai e meu irmão.
No seu resguardo, aprendeu sozinha a maternidade.
Juntas choramos os quarenta dias.
Isto ontem aconteceu
Debaixo da gameleira.
Foi um tiro de ronqueira,
O peido que a doida deu.
A terra toda tremeu,
Abalou todo o Assu,
Ela mexendo o angu,
Puxou a perna de lado.
Deu um peido tão danado,
Quase não cabe no cu.
teus horizontes
quero lamber teus incêndios teus crepúsculos teus
delírios teus silêncios quero
lamber teus gemidos
teus morangos teus sonhos teus desejos
teus mistérios quero
lamber
tuas planícies tuas auroras tuas acácias
tuas alegrias
tuas luas
tuas alegorias
tuas carnes tuas palavras
eu quero
Que era pra branco burguês
Abrindo as portas pra o preto,
Pra o filho do camponês
Que vivia desde a infância
Condenado à ignorância,
Sem diploma voz e vez!
E o Brasil que era malhado
No plano internacional
Tendo por imagem apenas
Futebol e carnaval
Mudou muito, hoje é de fato,
Um País que é candidato
A potência mundial.
Só precisa aprofundar
As conquistas do momento,
Este ciclo virtuoso
De luz e empoderamento
Pra se chegar ao pináculo
E fazer-se o ESPETÁCULO
Que se quer, DO CRESCIMENTO!”
É de praxe o Bardallos Comida e Arte celebrar o Dia Nacional da Poesia. E neste 14 de março de 2019 não será diferente. Na programação está o SarAudioVisualPoetiguares, organizado pela artista visual e poeta Civone Medeiros, a partir das 19h.
Serão recitais, artes visuais, mostra de curtas-metragens, projeções e performances poéticas, além de Feira Criativa, palco livre e música com discotecagem de Wecsley Mariano. O acesso é livre e libertário.
Artistas convidades: Adaécio Lopes, Concita Alves, Cristina Moreno, Consuelo OleusnoC, Eduardo Alexandre, Lee Vieira, Marcus Victor, Plinio Sanderson, Samira Aguiar, Sara Sunsarara e, claro, você, amantes da poesia e do Centro Histórico de Natal.
– ‘Madrigal, um conto de imagens por palavras’ de Felipe Oliveira e Allyne Rayanne sobre a Arte como vida poética de Civone Medeiros;
– ‘poço. festim. mosaico. a poesia de marize castro’ de autoria de Augusto Lula;
– ‘Faces Da Rua’ de Paulo Lima e Luiz Peres.
#MarielleVive, MariellePresente! #MarielleFranco (1979-2018) Vereadora, defensora dos Direitos Humanos e das minorias, covardemente assassinada no dia 14 de Março de 2018.
Realização: #atelierCiMbrasil (Civone Medeiros) e Bardallos.
Apoio: ICAP-Instituto Cultural e Audiovisual Potiguar, Nalva Melo Café Salão, Carlota Hand Made, Marcha Mundial De Mulheres.
ONDE: Bardallos Comida e Arte, Rua Gonçalves Ledo, 678 – Cidade Alta
QUANDO: Quinta-feira, 14 de Março, a partir das 19h!
Despe o corpo, tatuado de
relâmpagos. Ensarilhas ventos
ao som da ternura e apunhalas
o horizonte. Mas dentro de ti,
o coração canta, além,
do remoto mar das tapeçarias.
Deitaste o pão e água em minha
solidão, e amo-te por me teres
amado pelo próprio amor
desprotegida, ó incendiária do repouso.
Me entrego toda ao vício das palavras
que cobre minha nudez
de saliva
Ao amanhecer todas as cidades se parecem.
Só você ao despertar não se assemelha a ninguém
nem a nada no mundo.
No alto dos prédios imóveis pastoreia as nuvens o sol.
A teus pés apascento o sonho. Para quando despertes o mundo não se pareça a nenhuma manhã conhecida.
Quero abraçar, na fuga, o pensamento
da brisa, das areias, dos sargaços;
quero partir levando nos meus braços
a paisagem que bebo no momento.
Quero que os céus me levem; meu intento
é ganhar novas rotas; mas os traços
do virgem mar molhando-me de abraços
serão brancas tristezas, meu tormento.
Legando-te meus mares e rochedos,
serei tranqüila. Rumarei sem medos
de arrancar dessas praias meu carinho.
Amando-as me verás nas puras vagas.
Eu te verei nos ventos de outras plagas:
juntos – o mar em nós será caminho.
play, sam
play as time goes by
porra, estou farto de ouvir esses velhos escrotos
citando-me em falas que não são minhas
e que eles rolam entre os dedos
como ranho de nostalgia impotente
por uma nuvem de vestido azul
um mcguffin sentimental de merda
para fazê-los engolir sem engulhos
a porra da propaganda de guerra
a porra da aliança dos babacas franceses
com os babacas do meu país
play, sam
play as time goes by
se ela pode eu também posso, caralho
Mucamas na festa
No Extra, estrangulamento.
Um Trono para os convidados
No jeitinho colonial.
E ninguém segura o segurança
Descontrolado
Que estrangula, ninguém segura?
Saudades da escravidão?
flagelos em plena luz do dia.
Vocês têm medo de Exu
Porque Sabem o que fazem com seus filhos.
Já pensaram se os papéis se invertem?
Eu não, porque tortura gratuita é coisa de cristão.
Ninguém segura o segurança
Descontrolado que estrangula
Ninguém segura?
Outrora capitão do mato
Agora
Usa farda e atira com autorização
Do estado.
Atira nas pernas!
Atira no ombro!
Atira no peito preto ladrão!
Enquanto no baile de gala da casa grande,
A elite goza a nostalgia da escravidão.
Vocês têm medo de Exu
Porquê sabem que o jornal noticia a morte de seus filhos
Também temem que na bancada do jornal tenha sempre uma Maju.
Vocês têm medo de Exu
Porque Exu é preto
E no dia em que o povo preto resolver se vingar.
AíAí vocês verão que Exu não é demônio
Mas seus filhos revoltados
farão disso aqui um inferno.
Eliano é artista multimídia do interior do Rio Grande do Norte. Escreve contos, poemas e principalmente, letras de músicas. Lançou em 2015 o álbum Ecdemomania, que lhe rendeu destaque no cenário artístico potiguar. Faz mestrado em Literatura e prepara para 2019 um novo disco intitulado Bicho da seda.
A tropa do trocadilho
Vê melhores dias a pino
Num processo literotário
Para decodificar, catártico,
Nos Campos de concreto,
O espermaformático fato
Em Coca-Cola do deserto.
Mas logo após a celeuma
O poeta sacode a glande
E saúda os três paideumas
Editores de noigandres.
Aquém do mar,
a piscina
de águas azuis.
As sombras,
os ventos,
as mesas,
brancas,
circulando
a piscina.
A suavidade
da água de cocos.
Ou o doce e fino
sabor
da água das fontes,
após
comer-se
a leve gordura dos cascos,
a clara carne
das patas
dos vermelhos
caranguejos cozidos.
Ainda,
a carne seca,
assada nas brasas,
flamejando.
Em copos de cristal,
a tênue espuma
do vinho
branco
ou tinto,
com verdes-azeitonas
boiando.
Enterneciam a manhã
os blues
de Louis Armstrong.
Aquém do mar,
a piscina
de águas azuis.
De repente
vinhas,
a davas ao corpo
a carícia das águas.
Com o exíguo vestir,
em relevo expunhas
ao sol
o viço
da inapagável beleza
do teu corpo.
E do olhar
nasciam-me
salsas enlaçantes.
Não te esqueças,
portanto,
girassol de dezembro,
de que sempre volto
a ver
o azul dessas águas.
A Antologia das Escritoras Santoantonienses Um Salto Poético, organizada pela escritora e poetisa Helena Monteiro, que reside em Natal, porém, natural do município de Santo Antônio do Salto da Onça, surgiu a partir da preocupação que a escritora tinha de ser ‘vista’ como única mulher poetisa da cidade.
A oportunidade de reverter essa imagem surgiu ainda em 2011, durante a realização do documentário Santo Antônio de Todas as Artes, patrocinado pela Fundação José Augusto; Banco do Mordeste; Instituto Nordeste de Cidadania e o Ministério da Cultura.
Helena teve a oportunidade de entrevistar vários segmentos sociais e se deparou com várias mulheres que escreviam, mas mantinham seus escritos engavetados e, muitas das vezes, transformados em diários. Segundo o depoimento de muitas delas, temiam expor seus escritos, pois enxergavam a poesia como algo íntimo e particular.
Foi quando a entrevistadora enxergou a possibilidade de coletar esses escritos e transformá-los numa Antologia Poética, dando voz e espaço para que estas escritoras expressassem suas verves poéticas.
Helena Monteiro conseguiu reunir um grupo de 25 mulheres de diferentes faixas etárias e de formações distintas, como psicólogas, advogadas, estudantes, professoras, assistentes sociais e, também, donas de casa. Este grupo também era composto por vários segmentos literários, dentre estes, poesia, contos, crônicas, literatura de cordel e literatura infantil; enriquecendo, assim, a Antologia.
No total foram seis longos anos para a concretização deste sonho, tendo em vista que esta obra foi selecionada pela Fundação José Augusto para participar do projeto Coleção Cultura Popular, em 2012. De lá, até aqui, permanecemos aguardando a sua impressão. Entretanto, alguns entraves burocráticos da instituição não permitiram a publicação. A espera perdurou até o presente ano, quando a organizadora tomou a iniciativa de produzir a obra de forma independente.
Como não poderia ser diferente o lançamento ocorreu na cidade natural das escritoras, Santo Antônio do Salto da Onça, no dia 13 de dezembro do corrente ano, no Ideal Colégio e Curso. Na ocasião contamos com a participação do grupo musical Matinê, da Escola Estadual Dr. Manoel Dantas, coordenado pelo professor e músico Roberto Damasceno que ajudaram a abrilhantar a noite de autógrafos. As escritoras presentes também tiveram a oportunidade de expressar seus anseios e expectativas durante o evento.
Lançamento em Santo Antônio do Salto da Onça
A escritora e professora Lourdes Fernandes durante seu discurso reforçou a necessidade da leitura e do contato direto com o livro, com o manuseio e até o cheiro; pois estes são fatores instigantes ao leitor e que se deveria proporcionar a comunidade mais momentos como estes, tendo em vista que há, na cidade, um celeiro farto de mulheres que escrevem.
A escritora, professora, mestre e doutora em Letras pela UFRN, Suely Costa, esboçou seu sentimento de gratidão em participar, pela Antologia, e percebeu, nesta, o registro multifacetado em que foi constituída, representando uma seara fértil de leitura e de possíveis campos de pesquisa. Rememorou o quanto o livro impresso é um elemento importante, relatando que conserva até os dias atuais, na sua estante, o primeiro livro publicado pela Escritora e Poetisa Helena Monteiro. “E, sempre que preciso o manuseia.”
A escritora e poetisa Ana Berlin falou que no início do projeto não vislumbrou fazer parte do mesmo, devido às dificuldades de deslocamento e comunicação, tendo em vista que reside em Berlim, na Alemanha. Mas cedeu diante da insistência da organizadora que a convenceu a fazer parte da antologia e por acreditar que era possível realizar tal feito. Restando, assim, só agradecer a esta pela perseverança e sensibilização que demonstrou durante todo o processo de confecção, elaboração e publicação.
A escritora e professora Cristiane Duarte reforçou que o lançamento da antologia era motivo de alegria e satisfação, fazendo com que todos acreditassem que por mais difícil que se pareça um sonho, nada deve nos impedir de querer realiza-lo. Para esta, escrever poesia é brincar com as palavras e, nesta doce e prazerosa brincadeira, as palavras podem ser afagos ou punhais. A mesma escolheu a primeira opção. Desejou, ainda, que o livro tocasse a todos que apreciam a riqueza inerente do universo literário.
A escritoras e assistente aocial Ana Lúcia dos Santos esboçou sua alegria em contribuir, conjuntamente, com todas essas mulheres de um pouco da sua poesia; pois em meio a tantos dissabores, se sentia agraciada por Deus ter lhe dado sabedoria de transformar palavras em poesia, expondo, assim, seus sentimentos e amor à escrita. Muitas das vezes vivenciadas apenas entre o escritor, o papel e a caneta. Por isso, este ato se tornava tão sublime.
A escritora e advogada Sâmara Cassiano falou que se sentia honrada em participar desta antologia, que era um sonho realizado, pois se sentia acompanhada de pessoas muito queridas que fizeram parte da história da sua vida; como também se sentia feliz em estar em contato com sua terra natal. Era com imensa satisfação que representava suas raízes, principalmente, através da arte e da poesia.
A escritora e professora Ceiça Anselmo expressou que um livro feito por mulheres, ainda mais de poesia, era resgatar a importância dos laços e emoções, compreendendo o ser humano sempre como alguém que jamais poderia viver sem poesia.
Por fim, a organizadora da antologia, a escritora e poetisa Helena Monteiro, que também tem poemas seus fazendo parte desta obra, revelou que enquanto acreditar na arte como elemento transformador do ser humano, insistiria em expressar seus dons, como também em garimpar pedras preciosas para trazer à tona e compartilhar com seus pares. Pois, como dizia Sigmund Freud, “Em qualquer lugar que eu vá, um Poeta já esteve lá antes.”. Sendo assim, só me resta acreditar que a poesia é a arte da humanização.
Em janeiro acontecerá novo lançamento do livro, desta ve em São Gonçalo do Amarante, no Teatro Poty Cavalcanti. O valor do livro é R$ 35 e só restam 200 unidades.
Uma noite especial com clássicos da MPB e poesia potiguar na edição do projeto Quinta Cultural que se realiza nesta quinta-feira (20/09),a partir das 19h no Sindicato dos Bancários (Avenida Deodoro, 419, Petrópolis). A entrada é franca.
No palco do projeto, se apresentam o poeta Zé Martins e a cantora Dodora Cardoso.
Zé Martins, nome artístico de José Antônio Martins Neto, é Mestre e Doutor em Engenharia Mecânica, Compositor, Cantor, Poeta e Escritor na literatura adulta e infantil.
Tem Quatro livros de poesias publicados, “Som de Soneto”, Sinõnimo: Alcoólatra Anônimo”, “Poesia na Curva da Ribeira” e “Abrindo a Agenda”; e o livro Infantil “Vagalume”.
Na cena musical do Rio Grande do Norte há 40 anos, Dodora Cardoso ganhou notoriedade nas tradicionais bandas de baile nos anos 70, 80 e 90, onde já apresentava versatilidade, interpretando canções consagradas. Nesta apresentação será acompanhada por Wallyson Santos (violão) e Deo (Pandeiro).
Natalense de registro, caicoense de coração, Dodora voltou a capital potiguar há pouco mais de 10 anos, e tem se destacado em grandes projetos: participou de três edições do Festival Forraço (produzido pela InterTV Cabugi, afiliada da Rede Globo no estado), Projeto Seis e Meia, Prêmio Hangar de Música Potiguar, entre outros. Também esteve ao lado de grandes nomes da nossa música como Milton Nascimento, Benito di Paula, Fafá de Belém, Chico César e Tânia Alves.
Em 2015, participou do projeto Caminhos do Elefante no Teatro de Cultura Popular, homenageando a diva da música norte-rio-grandense Núbia Lafayette.
Gravou cinco discos, participou de duas coletâneas e produziu projetos musicais como o “Damas de Natal”, voltado para o resgate do samba.
O Projeto Quinta Cultural é promovido pelo Sindicato dos Bancários e pelos produtores João Barra e Nando Poeta.
DATA: QUINTA-FEIRA (20/09)
HORÁRIO: 19H
LOCAL: SINDICATO DOS BANCÁRIOS (AVENIDA DEODORO,419, PETRÓPOLIS)
ENTRADA FRANCA
INFORMAÇÕES: (84) 98837 5465 (João Barra)
O mestre Mário Quintana, disse, certa vez: “Esquece todos os poemas que fizeste/Que cada poema seja o número um”. Compreendemos através dos versos do genial poeta gaúcho a sugestão de criar, de se surpreender, de se espantar com novos versos. Rememoramos Quintana após termos lido os poemas de R. Leontino Filho em “Anatomia do Ócio” (ARC Edições, 2018) percebendo bem o imenso potencial de criação, o poder intrigante e transformador da poesia. Seja pela mobilização da fantasia, seja para aliviar uma dor, pelo prazer da leitura ou até mesmo para desvendar os homens a poesia, nos deixar nus diante da existência; é uma arte essencial ao ser humano e, como tal, revela muito do que somos e como somos hoje e sempre.
Essas virtudes encontram-se nos poemas do livro de Leontino. A multiplicidade de temas, o acentuado detalhe de construção dos versos demonstram, algumas vezes, as inúmeras possibilidades a que um poema pode nos levar. Como, por exemplo, uma viagem pelo tempo e pela memória, no poema FEITO PRECE.
Toda infância é grandeza
muito laço apertado
p´ra mover um pouco
os perigos do mundo.
Cada infância é um pouco
dessa epopeia cansada
no muito habitar os rigores
graúdos da poesia.
(…)
Em seus versos Leontino resgata um pouco da infância, que fica dentro de cada um de nós; e por vezes, parece nos levar a uma reflexão sobre essa infinita busca intima.
Embora seja clichê, citamos a propósito, outro gênio, Fernando Pessoa, que registrou em um dos seus mais famosos versos: “… O poeta é um fingidor/Finge tão completamente/que chega a fingir que é dor/a dor que deveras sente…”
Eu, e você, caro leitor, temos certeza de que o grande poeta português não poderia estar mais certo. Vejamos um trecho de um dos poemas de Leontino:
NÁUGRAFO
a dor resiste
em rúinas
imutável
a dor encobre
em cartas
indiferente
a dor recua
em fronteira
sequiosa
a dor desconhece
em farsas
soturna
a dor aprisiona
em derrotas
frágil
.(…)
Lendo trechos desse poema sentimos a dor do eu lírico, ao mesmo tempo que questionamos a nossa própria dor e nos identificamos com ela.
Também é importante dizer que ler R. Leontino Filho nos fez relembrar uma frase dita por Umberto Eco, que definiu o efeito poético como a capacidade que um texto oferece de continuar a gerar diferentes leituras, sem nunca se consumir de todo. Esta é a sensação causada pela leitura de “Anatomia do Ócio”, onde o signo verbal se transforma a cada nova leitura.
Bachelard, filósofo e poeta francês disse em uma das suas obras que a poesia sob sua forma simples, natural, primitiva, longe de qualquer ambição estética, de qualquer metafísica, seria uma espécie de alegria do sopro, uma evidente felicidade de respirar. Eis que o leitor encontra este sopro poético nos versos do livro em foco.
A poesia de Leontino navega entre diferentes temáticas: memória, erotismo, outras imagéticas, dentro de seu campo de visão e interpretação interior. Algumas vezes, metafísica, em certos momentos com versos mais longos; outras vezes, sucinta, muitas vezes clara, outras mais enigmática e ainda, outras vezes, de difícil interpretação. Com frequência, o poeta é direto. mas, não raro, precisamos de uma chave para desvendar o seu poema.
A escritora portuguesa Rita Ferro disse, certa vez. “A filosofia é fascinante, mas a poesia, com menos papel, faz as mesmas perguntas”. “Anatomia do Ócio”, navega por esse mesmo caminho; sentimos isso sobretudo quando lemos poemas como PARTIDA INTEIRA, FIO, DE (NÃO) PODER SER PALAVRA, dentre outros.
Saudamos a volta do poeta em grande estilo, e deixamos para os leitores um trecho de A TOADA DO NAVEGANTE, (página 63 do livro), concordando com o que disse Rita Ferro:
Pequeno é o mar
para uma vida tão curta.
você veio chegando nos sons da guitarra se alongando
pelos destinos cansados…
você veio triste-alegre catando sonhos perdidos por aí
nos enganchos do Tempo
veio em passos de lua nua
pura impura
linda lânguida líquida
pele perfume fêmea
olhos luzindo flores
braços me abraçando
pernas me enroscando
deuses dançando dentro de nós
gemidos de la pasión!
de la pasión!
de la pasión!
serena louca majestosa a música do Infinito alma-invade
Vida sorrindo dentrofora de nós!..
praiacéuazul… marmassaplenaprofunda…
gaivotas riscando sonhos
tardesmansas noitevadias
emotions devotions and devorations
amorâncias e amâncias
… depois a tragibeleza de calmarias e tempestades
nas marés de solidão a dois…
tempos tronchos
tempos trampos
tempos trapos
encana desencana
abraços vazios
… depois o ritual cotidiano de sofrências e ausências
… depois os desenganchos nosso de cada dia…
… e os passos do Tempo na musiquinha do celular…
ei!… quando foi mesmo o último beijo?… diz aí… sei lá!…
Natural de Recife, o poeta e cantautor Emerson Sarmento ganhou em 2011 o Festival de Música Carnavalesca do Recife, época em que marcou presença em outros festivais locais. Com a poesia, concorreu ao Prêmio SESC de literatura. Na Era do Orkut ganhou quatro concursos nacionais promovidos pelas comunidades literárias. Já foi homenageado num sarau em Natal durante o qual seus poemas foram lidos por poetas locais. Em 2012, lançou seu primeiro livro Perfume do Sangue pela editora Moinhos de Vento e em 2016 publicou pela Editora Penalux sua segundo obra ‘Cromossonhos’.
Emerson Sarmento é nosso POETA DA SEMANA
————
Pintemos, amor, a ode brutal
um futuro sistemático adormecido
onde a fúria do desejo é triunfal
e a penumbra é a glória do iludido.
Ora, cantemos como bichos no cio
transas fálicas são bacanais de versos
a plena purificação tardia é hostil
numa liberdade de segredos perversos.
As incertezas são desordens mútuas
explodindo arquitetura mal planejadas
sobrevivendo apenas devoções, de repente…
Amo-te, sem mais, como amigo, simplesmente!
Amo-te na mais perfeita primavera tua
e amarei a rosa desejada, aberta e nua.
—————
Deita os teus íntimos assombros
nos suspiros cansados d’meu peito
retira a languidez dos escombros
acende os ímpetos no amor refeito.
Deita os teus ínfimos tormentos
na palidez fervorosa d’meu leito
regressa às flores dos rebentos
que outrora velamos o amor eleito.
Adormece no mar dos meus olhos
acalma-te nesse mistério imenso
onde tua imagem reluz sentimento.
Que bebamos o veneno dos ópios
o langor dos corpos moribundos
e morramos nos desejos fecundos.
—————
Eis o espanto na ribalta dum sorriso
eram sossegos na simetria das luzes
na timidez hermética de um paraíso
libertou meus agouros das cruzes.
Eis o desconhecido encanto conciso
o sublime resvalado diante dos olhos
a entrega ao esquecimento contido
no alumbramento dos meus imbróglios.
Diante da epifânica paisagem dos lábios
a eloquência verve perdeu-se no ímpeto
do silêncio sagrado dos versos sábios.
E o âmago febril em seu ventre fecundo
executa o choro nas ruas de outono
reverberando o sorriso que silenciou o mundo.
—————
Amada minha, ouve teu poeta!
espadas desejam nosso sangue
lâminas perfuram o que resta
e padeço-me na alma exangue.
Amada minha, ouve o teu poeta!
bendita és nos lírios da tarde
na ode duma açucena discreta
no beijo onde teu ventre arde.
A paisagem submersa nos lábios
é antídoto dum veneno infernal
sendo nosso os cuidados vários
E quando sentires as flores afinal
Saberás, é o meu amor nos amparos
do semblante vivo de teu sinal.
—————
Nasceste no ímpeto da glória
no império sagrado dos sonhos
és luz no crepúsculo da trajetória
onde habitam vassalos tristonhos.
És Alquimia dum futuro amor
vagando na razão inconfessa
amo-te ameno em teu louvor
amo-te desde da infinita espera.
Habitavas meu íntimo variante
Entre engenharias sentimentais
e projetos de falácias racionais.
Chegaste numa aurora gritante
Do meu ventre imaginário e voraz
nasceste, nos olhamos! Amor! Paz!
—————
Embora recente a canção envolvida
a rosa secular adormece no mistério
sonhos esquecem a dor envelhecida
na masmorra dum tenebroso império
Ode à vossa delicadeza em roseirais!
Ode à vossa ardentia turva e sonora!
naufrágios aos pérfidos ônix teatrais
na imensidão de tua sabedoria afora
És adjacente a tentações grotescas
tua existência reluz o escuro sublime
E ressalvas a razão em tuas veredas
Por fim, tua beleza exalta a inveja vil
nesta alvura suave, pétalas, requinte
És quinta-essência da primavera anil.
—————
Ouço o que a noite fala
e me calo!
Falo de amor por um trocado qualquer
dano-me em noite de lua cheia.
Encontra-me, Falo!
Outra vez me calo
a fundo,
entre a pausa
de um cigarro
e uma dose de uísque vagabundo,
a meia-noite ameaça
declamar o enigma
as cortinas fecham-se
onde penetra agonia
onde fazia frio
talvez em um prazer confuso
de absurdo choro,
envolvendo-me à redenção.
As rosas pretas absorvem
meu veneno selvagem
tento-te, atenta por milhares de maneiras suicidas
entregando-me a tal luto, pois,
esquecerei de morrer.
A noite explora a palidez
cínica do meu outro lado
do outro,
a brisa áspera condena-me em luzes mortais
deixando apenas
meu coração que chora – nunca de amor.
—————
Do lucro
à queda
corpos
afundam
ossos
fraturados
o estado
inunda
em milhões
faturados.
Que onda é essa?
Nova modalidade?
Dead cycling?
Ou
Bike Lane of fear?
A vista:
Wonderful!
Really!
O céu
azul
Rio
Cidade
maravilhosa
futebol
passagem
(de)caída
dois
corpos
brozeando
a ausência
da vida.
Paulo de Macedo Caldas Neto nasceu em Mossoró e completa 36 anos exatamente hoje, 31 de março, dia de poesia aqui no Papo Cultura. De família assuense, é graduado em Letras/Língua Portuguesa e Literaturas e mestre e doutor em Literatura Comparada pelo Programa de Pós-graduação em Estudos da Linguagem da UFRN. É professor do IFRN e autor de dois livros de ensaios: ‘No ventre do mundo’ e ‘Do picadeiro ao céu: o riso no teatro de Ariano Suassuna’.
Vencedor do prêmio Escritor Eulício Farias de Lacerda (União Brasileira de Escritores do RN), obteve o terceiro lugar no 8º Concurso de Poesia Luís Carlos Guimarães (Fundação José Augusto), Prêmio Sarau Brasil – Concurso novos poetas (Ed. Vivara Nacional) – 2014, Concurso de poesias da UFRN-2014, o 14º lugar no 34º Concurso de Trovas-2014 (Academia de Trovas do RN), o 9º lugar no Concurso da União Brasileira de Trovadores 2015, 5ᵃ Menção honrosa no 10º Concurso de poesia Luís Carlos Guimarães–2015, 2º Concurso Literário Américo de Oliveira Costa (Editora Universitária-2015), categorias poesia e crônica, o que lhe rendeu a publicação das crônicas e poema premiados nas antologias Natal e outras crônicas e Máquina de sonhos e outros poemas (EDUFRN-2017).
Paulo Caldas Neto é nosso POETA DA SEMANA!
————
O limite do mar é o mesmo,
não houve redemoinho.
O hotel está ali é divertido ver a algazarra com que os hóspedes
desfilam para o público no palco. E é também
triste como os que assistem se esforçam por notarem suas bocas
[invisíveis.
À meia-noite o Reizinho fecha suas portas
para um baile de carnaval… incerteza precisa.
Assim o é a ausência do artista recordando alguém
[cantando!!!…
Um bolero? Uma música de Roberto?:
“Quero que você me aqueça nesse inverno…”
de Caetano?: “Caminhando contra o vento…”
Não, é só a cantiga de um fã
que se recusou a deixar o quarto 366
do 3º andar, com vista para a piscina suja,
[agonizante, o poente dos suicidas!
Os resíduos de cerveja, coca-cola, salgadinhos
são os versos esquecidos que a orquestra não quis concluir…
E o ritmo musical se esvai na penumbra da noite…
…………………………………………….
O corpete lustroso! Envolvente!…
Gemendo como sua dona, açoita a íris
[que contempla a maré.
————
Meu não-eu me violenta diariamente.
Mesmo naquele resto de cama improvisada,
posso ainda ver seu riso irônico,
sobrevivente do último atentado à bomba em Beirute.
Adiante, pedaços de mim sobre o tablado de círculos concêntricos,
esperando a complacência do ar para se unirem.
O que poderão dizer a quem persegue o seu segredo?
Neste casarão da Ribeira,
neste jardim de Cascudo,
neste sobrado escuro,
nesta sala de visitas,
o que devo buscar além do que tenho?
Restos, restos, restos, restos…
Acho que procuro partes de mim varridas pelo tempo,
através da poesia que religa, com o seu dom, sonhos e realidades quase opostas.
Nossa história continuará sem recompensas;
nosso olhar, uma entropia nova;
nosso coração em constantes pulsações de cataclismos;
nossa alma, uma vereda inexplorada.
Os esboços desta curva da vida só me levam ao ponto zero,
todas as vezes que ouso profetizá-los.
Versos são feitos para isso e nada mais.
Daí, essas dobras e planícies irregulares
para os versos mapearem,
desenharem,
calcularem,
esculpirem,
outorgarem.
O poema nada mais é que uma incógnita;
e um verso, a descoberta desta.
Por isso, o poeta pensa que a poesia é a bússola de seus oceanos,
a amálgama de suas dores,
o elixir de sua loucura.
Não, é tão só poesia-nômade.
Já me encontro próximo ao Hemisfério Sul
até perder-me novamente
numa tela de Dali
e perceber que sou feito de meras transições de mim mesmo.
————
À poetisa Lisbeth Lima de Oliveira.
O quintal
O pomar
O açude
A cerca
O gado na pastagem.
Toda viagem neste Reino é um livro aberto,
com paragens insólitas nos mundos da minha lembrança.
De tão Vasto, é Eclipse;
De tão dormente, é permanência.
Eu já não visto a poesia,
ela me veste.
Traiçoeira, é fita de seda;
breve, orvalho em romã morta;
singela, café feito em forno de lenha.
Sua sinfonia de veludo faz-se concerto em meu peito,
lume em um candeeiro,
cume de uma Torre Eiffel-serrana.
Depois de um tempo, de um bom tempo, passei a criticar os que adjetivavam Pablo Capistrano como escritor da nova geração. O cara já quarentão, vários livros lançados, um tirarrei de novos autores na vitrine e continuava “escritor da nova geração”. Mas já estancaram. Já há buchichos até de merecida indicação à Academia Norte-rio-grandense de Letras, o que somaria 20 anos à sua idade – o preço para ser imortal. Autora legítima da nova geração e com alcunha preservada por mais uns bons anos é a poetisa Regina Azevedo. Isso porque, apesar do terceiro livro a ser lançado próxima semana, tem apenas 17 anos. Mas, por favor, não a classifiquem como “promissora”. Abaixo seguem poesias e até respostas à esse curto Papo Reto para atestar a maturidade de sua persona e de seus versos. Ah, e o Pirueta sairá com 80 páginas e duas opções de capa (uma laranja, outra roxa) e pode ser adquirido ao preço de R$ 30.
Porque os poemas foram escritos numa fase de queda e dança. Dor e delícia. Muita coisa pessoal e forte aconteceu, como a morte da minha avó, o término de um namoro… e eu tive que aprender a andar com essa dor, aprender a, de fato, andar de novo. E esse caminho fiz dançando, desequilibrando, caindo. Pirueta pra mim é isso: o misto entre dor e dança.
2. Há mais inspiração quando há dor?
A dor é uma perturbação de estruturas, um tremor que às vezes significa retroceder, mudar de rumo, ruptura. Não imagino como seria viver em linha reta. Sou agitada. A dor inspira porque ela perturba – e o espanto, a perturbação, o incômodo e o encanto
…são matérias-primas da poesia.
Comecei a dar as caras, de alguma maneira, aos 12. Hoje tenho 17. Mas a vida da gente não se mede com a contagem dos anos: é, sim, uma bagagem de experiências. Eu vivi muito. Viajei. Amei. Quebrei o coração (não se conserta, aliás). Acreditei no amor de novo. Escrevi livros, fanzines, artigos. Fiz entrevistas com artistas que admiro. Vi as pessoas que eu mais amava indo embora. Vi a primeira mulher presidenta do país sendo deposta de maneira ilegítima. Então eu sou outra pessoa. A cada dia, a cada minuto. Os poemas mudam também. Hoje em dia pesquiso e leio muito mais que no início. Mas tento sempre conservar um dos dons principais do poeta, que tive bem aflorado aos 12: a ingenuidade. Como diria Holderlin: a poesia é uma das atividades mais ingênuas. E também mais perigosa.
Quando Holderlin diz isso, ele diz porque, segundo o raciocínio de Heidegger, se expor ao que acontece no mundo com ingenuidade, ou seja, peito aberto, atenção e cuidado, é um perigo. Eu me sinto ameaçada pela poesia quando ela me desafia: quando, por exemplo, tenho dificuldade em traduzir algo para o verso. É a melhor parte do processo.
Em 2012, durante a Ação Leitura promovida pela Jovens Escribas, mostrei meus poemas pra Daniel Minchoni e Carlos Fialho, disse que tinha interesse em publicar. Inclusive, no meu livro de estreia, pela Jovens Escribas, meus pais bancaram a tiragem (risos). Ambas as editoras trabalham com muito respeito, amor e parceria. Minchoni e Fialho foram os primeiros a me abraçar. Nada mais justo que publique com os dois, né? E uma honra. Eles são incríveis, incríveis.
if you wanna be my lover
você pelada é mais bonita
que um filé com fritas
tá me ouvindo
if you wanna be my lover
aprende a limpar a terra
com teu sopro
ceci n’est pas
amor de verdade
but if you wanna be my lover
if you wanna be
minha artista de circo
apaga a fogueira do inferno
com teus dedos sujos de gozo
if you wanna be my lover
se joga da janela
cai aqui perto de casa
if you wanna be my lover
diz que é elástica é selvagem
faz uma cambalhota
na sacada
e se perguntarem
if you wanna be my lover
você nem responde
Não existem portas nessa casa
Um dia estive na estrada esperando o futuro
E descobri que o amor se acaba aos poucos
como o derradeiro farelo da Terra na boca de um jacaré
E isso dói como dói uma cascata
direto nas costas castigadas de um povo
Mas é assim que caminha o mundo: numa corrida
Em uma hora alguém chega e há uma reviravolta de 360 graus
e sua pele 40, 50, mais que o Rio de Janeiro
E nunca se sabe de onde vem aquela pessoa
com quem você nunca sonhou
mas estará ao seu lado daqui a 5, 10
ou mil anos num túmulo de pedra
Também não se sabe a porcentagem de tempo
em que caminharão juntos
Nem se você estará ao lado de um assassino,
poeta ou vendedor de salgado
desses que ficam horas e horas na cozinha
e quando chegam em casa
têm cheiro de empada de camarão e você cheira e que delícia
Mas o amor se acaba aos poucos
E é preciso sempre esquecer isso
para que haja amor,
para que haja começo
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