De frente ao nosso reflexo,
Somos escravos do vidro.
Aparência acovardada:
dignidade só estragada.
Aparência não é vivência
sem nenhum gás de essência.
Espelhos de horas verticais,
outras: luzes horizontais.
Fractais de bits artificiais.
Sempre Moore e consumo demais,
escravos de vícios digitais.
Aves ardem
portos barcos muros.
O sol
cancioneiro
veleja em hábil azul.
Jaz.
E, baixo, desliza
o pomo do seu gasto sossego.
Vi lua no mar
Quem disse que lua é coisa de céu?
Só sei que lua é coisa de mar
Enche de cor a água salgada
Que molha o cabelo da menina
Se transforma em espelho d’água
Para ela se olhar
Lua não é coisa de céu
Lua é coisa de mar
A música não é porque não estão tocando…
O artista também não porque não estão pintando…
— É Doralice, a inúmera,
saindo das chamas do fogo,
cavalgando nas ondas do mar…
A noiva não é porque não estão bordando…
O recém-nascido também não porque não estão chorando…
— É Doralice, a multiplicada, vestida na minha sombra.
Perguntaram-me onde mora poesia ?
E me dispus a pensar:
A poesia teria casa
Um só lugar para morar?
A poesia é o raio de luz
Fazendo fresta na escuridão
Acordando os passarinhos
Está no som das manhãs!
A poesia está no ninho,
Na asa e no bico do beija-flor
No canto do galo chamando sol
E no desabrochar da pequena flor!
A poesia está no sorriso
Da criança a brincar
Também está no choro
É a dor a lamentar!
A poesia também é lágrima
No sentimento do poeta
Escrito em prosa
Ou na imensidão de versos
A poesia é o nascer
A oração atendida
A gota de chuva molhar a terra
O calor o do meio-dia.
A poesia é natureza
Está também na ciência
Quando se encontra a cura
para as mazelas e as doenças.
A poesia está em tudo
É luz no fim do túnel
É escape, é beleza
Para o necessitado ela é tudo.
A poesia é a riqueza
A pequena esperança.
É o sonho, a utopia,
A inocência da infância.
Também é a experiência
Dos velhos a contar histórias
O abraço, o afeto, a voz,
O que guardamos na memória.
A poesia mora em você, em mim,
E vive na humanidade
Nos Sentimentos felizes ou tristes
Nas sensações que nos fazem.
A poesia é a porta
Para salvação do mundo
Sem poesia ninguém vive
Está em escuro profundo.
Morte em vida,
A poesia é transformação
Mora onde o olhar alcança
Mas prefere fazer casa, na emoção.
Aqui jaz um menino azul
tragicamente morto
num desastre de velocípede.
Não sou apenas mulher…
Sou cacos retorcidos,
Que rasgaram a vergonha,
De choros recolhidos,
Em noites sem luar!
Venho sem medo,
Com as minhas feras,
Com as raízes imersas,
De novas primaveras,
Trago meus vulcões,
Ecos dos gritos,
Do sangue que me gerou!
Sou fogo de brasas vivas,
Por liberdade que destila,
Sem medo do opressor!
daqui de cima
parece tudo tão simples
o problema
é a descida
somos todos tão indiferentes
e a velocidade não espera.
Teu corpo é senda, solidão,
Estrada de amanhãs não percorridos,
Tempos fugidios, lábios sofridos,
Doce plenitude, céu e trapézio espiritual…
Teu corpo é chama – fogo, é um animal
A galopar na alma em puro abismo.
Teu corpo é caminho, veredas bifurcadas,
Corpo de plena carne devorada,
Sangue e suor, minha ferida aberta,
Chagas de mim – ancestrais e quimera…
Minha ilusão no corpo ressentida,
Corpo e corpo – carne amiga.
Teu corpo é mais que um corpo –
É sideral caminho de estrelas –
É corpo num corpo todo,
Estranha forma de areia…
Lembrança em noite esquecida,
Corpo de febre enternecida…
Chama de amanhãs nunca vistos,
Luas de noites inexploradas,
Sóis nos olhos – pupilas dilatadas,
Sonhos vorazes engolindo versos,
Senhas da morte, da vida em ternos
Símbolos – nuvens enfileiradas.
Corpo do corpo – mais que um ser,
Sombra na tarde quase morta,
Mistério atroz, essa inglória
Morada do teu viver…
Corpo de nós – e no outro, tão sereno
Dilema ancestral do corpo intenso…
Sertão
Ser tao grande ócio
Do Seridó ao umbigo
Tal qual jazigo sonhado
Por macambiras e bichos-preguiça
Entre Caicó e o infinito
É tudo tão tamanha sina
Que alucina o errante argonauta
Da rasa caatinga
Brotam messiânicas esperanças
Sob um céu púrpura de lirismo
Sertão
Ser tao de grande vereda
Onde convivem humanas catervas
E rebanhos nutridos de indigência
Na vã esperança de escaparem ao abate.
Dia pleno. Céu claro. A atrevida jangada
Corta ao vento marinho a água salsuginosa…
– Que coisa simboliza? Uma asa tremulosa
De garça, a palpitar sobre a esteira anilada.
Marés não perde, até que um dia naufraga,
Rola no bojo azul da vaga procelosa…
É o mistério da vida efêmera, enganosa,
Tudo vindo do pó, tudo voltando ao nada…
Assim, da alma que suga o mel das utopias,
A jangada parte veloz aos ventos de janeiro.
Em busca de ilusões no mar das fantasias…
E tanto às ondas vai que, sem bolina e pano,
Voa com o temporal, deixando ao jangadeiro,
Se escapa, uma saudade… um tédio… um desengano…
à luta, à luta,
companheiro,
que a hora é de lutar e sonhar,
de sonhar e lutar.
à luta, à luta,
doce amiga,
que a hora é de lutar e amar,
de amar e lutar.
à luta, à luta,
trabalhador,
que a hora é de lutar e avançar,
de avançar e lutar.
à luta, à luta,
caro poeta,
que a hora é de
que a hora é de
que a hora é de construir
e trans/formar.
O enleio som das aves na manhã,
O aroma do arvoredo multicor,
O namoro entre a hortência e o beija flor,
Toda inefável luz da aurora sã.
O sereno bendito de Iansã,
A gardênia acordando ao bailar,
O desenho das folhas no avoar,
O besouro na tenra rosa irmã.
Florata das auroras matutinas,
Perfumes, luzes, cores, melodias,
Me adornaram as horas repentinas.
Heranças doces, vivas poesias,
São meus tesouros, plagas nordestinas,
Cenários verdejantes de alegrias.
SÃ
Salvos seus tesouros, despede-se, sábia.
Equilibrando-se em infinitos de nada.
(Marize Castro)
“Não há nada de novo debaixo do sol”
(Eclesiastes, 1,9)
Chego ao sol, meu pasmo é imenso!
Quero enfeitiçar o amanhecer.
Tranço cabelos, destranco roupas,
fico tramando proximidades.
Guardo nesgas da noite nos poros,
trago cartas, cristais, oráculos
e pulsares varados de vidência.
Não me seguro em pensamentos,
o mundo é coisa de sentir.
Abro janelas em mim, e portas,
mas conservo cortinas, transparências,
para reter os avisos do vento.
Todos os dias teço aprendizagens,
todos os dias renasço de assombro.
O sol é um deus que sabe doar-se.
Um dia encontrei Zé Limeira
Às margens do Bodocongó
Eu perguntei por Campina
Ele perguntou por Caicó.
Perto de Guarabira
Lá pras bandas de Sapé
Cristo dançava xaxado
Com a princesa Isabé.
Eu também já fui jumento
Diz o Novo Testamento.
ITANS
o
açude,
menina,
reflete sua morna horizontalidade
em águas sem fim
alimentadas nos invernos
inesperados dos templos estrelãs
na
direção
de
natal
posto avançado do sertão
ante-sala da cidade,
açude com suas piranhas e seus pirárus
nas águas sementeiras
de janeiro a dezembro
águas que lembram
o vento xique-xique da saudade
Rasgou-se o manto
dos teus cabelos
Ficaram expostas tuas queimaduras do tempo
Roubaram tua pureza e juventude
Prostituíram teu coração e cultura
Teu cocar venderam ao museu
Tuas artes são cinzas de taipa
Te restaram os tijolos como céu
As histórias e lendas de papel
Contei pra lua alguns traços teus
A mesma disse:
– “cuidado! assim morreu Romeu.”
Contei minhas juras
Ela riu, pois não entende a ilusão do poeta.
Contei meus medo e ela entendeu.
São Jorge enciumado encarou eu.
De cabeça baixa desviei o olhar.
A mesma continuou a conversar.
Contei pra ela
O quanto te olho!
O quanto te admiro!
O quanto sinto.
Falei dos dias de falta, dos dias sem brilho.
Disse o quanto fico bobo feito menino
Quando ela aparece grande e bela iluminando as noites, enquanto a observo da minha janela.
Falei da companhia dela na praia, toda cheia de luz e manias, me encarando lá do alto.
A mesma disse:
– o amor não é para os fracos.
E ela se rendeu.
Perguntando, por que tu não mora dentro deu?
Assim como São Jorge, fazendo morada dentro dela, admirando pela janela os olhos da singela moça tão bela.
play, sam
play as time goes by
porra, estou farto de ouvir esses velhos escrotos
citando-me em falas que não são minhas
e que eles rolam entre os dedos
como ranho de nostalgia impotente
por uma nuvem de vestido azul
um mcguffin sentimental de merda
para fazê-los engolir sem engulhos
a porra da propaganda de guerra
a porra da aliança dos babacas franceses
com os babacas do meu país
play, sam
play as time goes by
se ela pode eu também posso, caralho
Ei, John.
O sonho acabou.
War is starting
Sem chance, camarada.
Give pacience a chance!
You was dreaming of the past, guy.
O tempo mexeu com a gente, sim.
Belchior is over!
Ei, John!
Mas estamos jogando esses jogos mentais juntos.
Como together, irmão.
Trump is over. You got to be free!
Imagine todas as pessoas apenas vivendo.
Não é difícil tentar.
A felicidade, aquela arma quente.
O mundo é outro, John. Acorda, John!
não transa.
não trampa.
não gosta de cerveja.
fica mal com maconha.
não tem saco pra godard.
não beija meninas.
não fotografa.
não ilustra.
não poema.
nunca foi ao bar de xavier.
nunca adormeceu ébria num quarto sujo do garcia.
não militante. militar.
não desconstrói. destrói.
leu foucault e não entendeu.
leu uma frase de roberto piva. não entendeu.
– velho pedófilo. machistas não passarão.
leu bukowski. achou top.
– morte ao capital.
gosta de publicidade e propaganda.
nunca ouviu mercedes sosa
só gosta das divas norte-americanas.
não transa.
não trampa
não gosta de cerveja
fica mal com maconha
não tem saco pra godard.
…a não ser no facebook.
Sonhei pisando
o assoalho do céu
com ínfimos e sutis
sapatos
como quem quer
e não ousa.
O instante se fazia
numa quase agonia
procurando um Deus
que eu nem conhecia…
Ele se de mim sabia
me espiava?
Ah,eu queria
mas quem de mim
pra ele falaria?
De repente a mulher desabrochou nua
saindo do mar, pois a água não a vestia,
antes a desnudava, fazendo a sua
nudez mais nua à dura luz que afia
seu gume no sol da manhã que inaugura
o verão. Dezembro só luz reverbera
em seu corpo, doura-lhe as coxas, fulgura
nas ancas, no dorso ondulado de fera.
Fera que guarda no ventre uma colmeia
com a flor em brasa do sexo que ateia
fogo ao meu desejo e tanto me consome
a vulva, gruta, rosa de pêlos – que nome
tenha – que desfaleço como se em sangue
me esvaísse morrendo de amor. Exangue.
A manhã me consome e, aniquilada,
Já em mim não é mais que o esboço
De outra manhã e de outra e o calabouço
Da sempre companhia ali deixada.
O café, o banho, a toalha abandonada
Sobre a cama e os meus livros e o escopo
Dos projetos que foram alvoroço
Em noites insones, para nada…
E depois, os mesmos vãos da casa fria
Se estendem para além da euforia
De outra manhã, e outra mais incerta…
Alguém, no entanto, me avisa,
Com sua mão sobre a pele lisa:
– Não há tanta solidão em ser poeta!
O céu, uma tela gris,
Onde eu contemplo o Olho do Tempo
Como se fosse um giz
Transformando no momento
Stratus em cumulonimbus.
Dali surgem figuras bizarras, oníricas
Miró, Chirico, Gala,
Que a, Persistência da Memória e o Sono deixaram-me confuso,
Mas juro que vi Dali
O Grande Masturbador e o Relógio Fundido.
No momento mágico, indefinido.
Aparece no meu caminho o Cubismo e seu realismo
Olho para o céu,
Nos últimos goles de uma taça de vinho
E pego meu pincel.
Esfera, cilindro e cone.
Vindo não sei de onde
O minimalismo de uma mulher
Pode ser sombra e luz: gelo e fogo
Impressionismo meu?
A figura não tem contorno nítido.
A imagem não tem visual definido.
Expressionismo meu?
Quero polinizar tua flor, quero ser teu beija-flor.
Há fantasmas, sim, cercando a casa
e bichos mortos e cães furiosos
Mas há também bons espíritos
aterrando o medo
e o desejo louco de viver feliz
numa cidade noturna acesa contra tudo
A poesia se derrama, padecida,
encharcando os chãos rachados
pelas ideias desoladas de solidão.
A fala emudece perante o lirismo
dos versos recitados, em rimas,
tímidas de um amor não falado.
Meu espírito anseia por pairar
nas montanhas transfiguradas
de vontades, desejos e paixão
para abarcar os próprios ecos
no silêncio que espanta os monstros
que agoniam, e matam, os sonhos.
Vagueio pelas lembranças distantes,
derramadas em cascatas flutuantes,
que despencam no mar de saudades
legitimando o amuleto cristalino
– e marcado com a cruz sagrada –
de ser para sempre tua.
Na imensidão do oceano
Asas do pássaro saudade
Em seu último voo
Rasante
Beija com ternura
A lágrima arredia
Teimosa pétala de lírio
Balida no toque
Do clarim
Geme
− silêncio.
Ao mar
Solitário
(Re)torna
Poeira
Outra vez, estrela.
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