NOTA DO MAHALILA PARA O ACONTECIDO SEMANA PASSADA
Sim, entramos para a estatística de estabelecimentos comerciais vítimas da violência e do caos da insegurança pública que estamos vivendo há anos.
Lamentamos muito pelos amigos e clientes que estavam presentes no momento nas duas ocasiões (a primeira um arrastão de bens materiais e a segunda uma tentativa com troca de tiros).
Após esses acontecimentos queremos deixar claro que não vamos baixar a cabeça e mais do que nunca lutaremos pela transformação do Mahalila em um espaço ainda mais plural e significativo para a cidade e para TODOS.
Nossa atitude de agora em diante é chegar junto às autoridades, implorar por ajuda para tentar mudar um pouco a realidade que estamos vivendo e o que estamos sentindo. Vamos correr atrás dos nossos direitos, precisamos realmente lutar e resistir!
Estamos profundamente tristes com o ocorrido, mas a Família Mahalila, que se construiu há 5 anos continua de cabeça erguida trabalhando no horário normal das 16h a 0h de terça a domingo, esperando o tempo passar para curar as marcas de impotência, tristeza e medo.
Mas, como diz alguma frase por aí: “Há males que vem para o bem”.
A parte boa disso tudo é que já estamos com segurança privada, câmeras serão instaladas para melhor monitoramento de todo o local e redondezas do bairro, postes de iluminação e bancos também serão colocados ao redor do Mahalila.
E estamos providenciando autorização junto com à Prefeitura para fechamento da rua lateral de barro, que será adotada, revitalizada e criada uma área de convivência arborizada e iluminada para circulação de pedestres e eventos ao ar livre, como exibição de filmes, palestras, música ao vivo, brechós, feiras de arte, e por aí vai.
Esperamos vocês para povoar as ruas ainda mais e lutar pela educação e transformação do ser através da arte e da boa convivência.
E, finalmente, gostaríamos de fazer o apelo final:
Ó Excelentíssimas Entidades Governamentais!
Invistam em educação, saúde, segurança e arte. É o básico que pedimos para vivermos todos em paz e com qualidade de vida, TODOS!
Aclamamos por vós todo santo dia!!!
Ó Senhores Seres Humanóides, tenhamos piedade com o próximo, tenhamos compaixão com nós mesmos, sejamos mais espirituais e menos carnais, protejamos a natureza de alguma forma!
Sai de baixo, maluco!
Rapá, a bruxa tá solta. Precisamos dar um jeito de benzer o Brasil.
Depois da enchente em SP onde morreu gente, vem uns viciados em vídeo game e mata 10 numa escola. Agora mesmo um puta incêndio no Braz, também em SP, e os filhos do Bolso aprontando e afundando o governo do pai, e a bandidagem cada vez mais tomando conta do pedaço.
Cadê o Moro? Tamos em guerra civil, dotô… joga o exército pra cima do narcotráfico que não ama ninguém, nem a pátria.
Direita, esquerda e centrão, se toquem porra! Fora os fanáticos de qualquer lado! Vamupará de discutir sobre sexo dos anjos; vamutirá todos juntos o Brasil do atoleiro; o Titanic tá afundando again. Agora não interessa a culpa ideológica de quem fez o buraco no casco. Agora é a práxis de salvar todos.
Tomem sucês uma garrafa de marafa e chamem os orixás… Pa e amor, bixo! Ogunhê! Xanavá!
Ceará-Mirim pode ganhar sua Casa de Cultura. A cidade guarda uma história colonial formidável, sua cultura, literatura e folclore são riquíssimos e o equipamento se faz necessário sob esses pontos de vista.
Mas há que se pensar na regra básica para aquisição de um novo bem cultural: a manutenção. Há dezenas de Casas de Cultura fechadas ou em condições precárias espalhadas pelo Estado.
A situação financeira do Estado é calamitosa. Seria o momento? Ao mesmo tempo, pode-se deixar passar essa oportunidade de um espaço para atividades culturais de tantos jovens e artistas? E de grupos fundamentais à cultura e história do Estado como o Caboclinhos e o Congo de Guerra?
Fato é que há um requerimento do deputado Souza aprovado no plenário da Assembleia Legislativa, há umas duas semanas, com esse objetivo.
Quem sabe uma parceria do Estado com a Fundação de Cultura Nilo Pereira? Ou a restauração de uma casa de engenho antiga, como o Engenho Guaporé, para abrigar essa Casa de Cultura? Seria um dois em um.
Essa Casa de Cultura é sonho antigo da população e merece ser bem pensada.
Pois é, encontrei essa babosa três anos atrás, durante uma pedalada pela caatinga. Na beira de estrada de terra, no duro chão do sertão, estava em más condições, com poucas folhas murchando e as raízes quase todas expostas. A levei comigo pra casa e, desde seu primeiro dia aqui, ficou num vaso em companhia do coroa-de-frade, para receber um suporte emotivo durante a recuperação.
O coroa-de-frade também foi encontrado numa situação de dificuldade (na Ilha Timbaúba, em 2008, lá pelas bandas de Jucurutu) e trazido pra cá, onde se acostumou bem e cresceu feliz.
A babosa demorou um bom tempo para recuperar-se, mas ficou forte e criou até varias mudas ao redor dela.
Alguns meses atrás, troquei o vaso quebrado das duas plantas por um do mesmo tamanho e fiquei ponderando que já tinha ficado muito justo. Assim, pensando e repensando, não querendo separar a babosa do coroa-de-frade, me decidi hoje a mudar as duas plantas para um velho pneu, que encontrei por aí.
Pensei em cortar o pneu com a serra tico-tico elétrica, mas depois vi que era melhor e mais fácil fazer o serviço com uma faca utilitária bem amolada, que inventei a partir de uma tesoura quebrada.
Rapidinho, cortei o pneu e, preparada uma mistura de terra boa para acrescentar no vaso maior, coloquei as duas plantas uma perto da outra, mas não tanto para ferir-se com os espinhos. Para manusear o coroa-de-frade sem furar-me, usei um pedaço de papelão, circundando todo o cacto e segurando-o firmemente. Esta é uma dica boa para lembrar na hora certa.
E assim, babosa e coroa-de-frade continuam lado a lado, amigos para sempre.
In the Mood for Love – Shigeru Umebayashi
Lembro de Oswaldo Montenegro desconhecer a resposta de uma questão de vestibular a respeito da interpretação de uma canção sua. Ou seja: o formulador da pergunta “viajou” na letra e pedia uma resposta compatível com sua interpretação.
Citei o fato porque li algumas críticas ao longa ‘O Menino que Descobriu o Vento’. Muitas delas enxergaram ou até criticaram (como esta aqui do site Metropoles) a falta de mais conteúdo político no filme, de desigualdades econômicas e tal.
Vejam: o filme é praticamente a narração de um menino de 13 anos. O filme do diretor Chiwetel Ejiofor, ao meu ver, se amparou nessa visão, que logicamente, não poderia se aprofundar em contextos políticos. A intenção foi realmente mostrar uma bonita história, real e inspiradora. E com belíssima fotografia.
O protagonista é William Kamkwamba (Maxwell Simba), adolescente residente na comunidade Wimbe, na pobre região do Malawi. Sem água para colheita, a fome assola a região e ameaça um morticínio. O caos provoca saques e desordem.
William usa de suas habilidades em eletrônica para montar uma torre de energia eólica para gerar eletricidade, bombear água para as terras secas e salvar a comunidade da fome. É um filme realmente emocionante, bonito, de final feliz. E não procurem nada além disso.
Escrevi o texto abaixo há quatro anos. Acredito que tenha validade. E o republico porque hoje, a morte do capitão Prestes completa 29 anos. Recomendo o livro A Noite das Grandes Fogueiras, um livro reportagem do jornalista Domingos Meireles com mais de 700 páginas sobre a saga da Coluna Prestes, que merece mais reverência como grande líder social deste país.
Retificação: a fonte da informação de que a mulher de Prestes vive em Baía Formosa repassou a este blogueiro uma inverdade. Na realidade, quem reside em Baía Formosa é a filha dele, Mariana Ribeiro Prestes. Maria do Carmo Ribeiro Prestes permanece residente no Rio de Janeiro. Pelo erro, o blog pede desculpas.
Na pacata e paradisíaca praia de Baía Formosa, no Litoral Sul do Estado potiguar, logo após a badalada praia de Pipa, reside hoje, no escolhido anonimato, a ex-mulher de quem reputo uma das maiores personalidades da história do Brasil: Luiz Carlos Prestes. A ex-militante comunista e recifense Maria do Carmo Ribeiro Prestes conta hoje 83 anos.
Maria casou-se com Prestes em 1950, com quem teve os filhos: Antônio João Ribeiro Prestes, Rosa Ribeiro Prestes, Ermelinda Ribeiro Prestes, Luiz Carlos Ribeiro Prestes (Luiz Carlos Prestes Filho), Mariana Ribeiro Prestes, Zoia Ribeiro Prestes e Yuri Alexandre Ribeiro. (com Olga Benário, personagem de livro e filme, Prestes foi pai de Anita Leocádio Prestes, nascida ainda no campo de concentração nazista e hoje com 79 anos). Maria viuvou em 1990. Foram 40 anos de matrimônio com o líder comunista.
A descrição relatada é de que Maria parece uma figura simpaticíssima. Calma, inteligente e aparentemente metódica, talvez como foi seu ex-companheiro. Prestes seria um herói nacional se nascesse em outro país. a dita Coluna Prestes percorreu 25 mil quilômetros de terras brasileiras com um movimento de revolta que durou dois anos e meio. Um percurso maior do que a empreitada do mito mongol Genghis Khan.
Enfim, Maria está logo ali, em descanso merecido e renderia uma matéria sensacional para uma revista literária, se ainda tivéssemos uma. Deve ter muita história pra contar dos últimos anos de Prestes. Até 2011 ela mantinha este blog AQUI com muita informação bacana.
Se você tem zapeado o controle por um bom tempo em busca de algo bacana na Netlix, estacione no documentário Quincy. Claro, precisa ter alguma curiosidade musical. Mas o doc, por si só, é bem interessante e vai além da biografia do talvez maior produtor musical de todos os tempos, o também maestro, cantor e compositor Quincy Jones.
‘Quincy’ retrata muito também da história do racismo de quem viveu na Chicago dominada por gangues e mafiosos nas décadas de 30 e 40. Mostra também os obstáculos que mesmo a genialidade de um músico como Quincy Jones precisou enfrentar para alcançar o reconhecimento. Além de sua luta própria pelo fim do preconceito.
E como o cara foi parceiro e amigo íntimo de alguns dos maiores nomes da música no século 20, como Ray Charles, Frank Sinatra e Michael Jackson, entre muitos, mas muitos outros mesmo, a trajetória deles também passa pela tela, como bastidores de gravação do Thriller, de Michael, o disco mais vendido da história.
Ah, e o filme foi indicado e, salvo engano, venceu o documentário de Melhor Documentário de Música no último Grammy. Premiação, inclusive, que o cara foi indicado 79 vezes e venceu 27.
Me visto de “bicha” no domingo de carnaval desde o século passado. Esse ano participei apenas do bloco As Kengas, no Centro Histórico, e abandonei As Raparigas da Redinha pelo segundo ano consecutivo.
Gosto desse dia pela irreverência, pela brincadeira, pela tiração de onda. Mas também vibro com a ilusão proporcionada nesses domingos carnavalescos.
Coincidentemente assisti hoje ao clássico documentário ‘Paris is Burning‘ (Paris é ardente, em tradução livre), lançado em 1991 e de contexto sociocultural ainda atualíssimo.
O filme retrata o cenário comportamental dos gays de uma época devastada pelo preconceito, reforçado pela disseminação do HIV.
As “houses” do Harlem, em Nova Iorque, bairro conhecido pela concentração de afro-americanos, se transformam no universo paralelo onde drags queens e travestis encontram ambientes de aceitação e uma nova família.
E ali se forma uma nova cultura musical, linguística, comportamental. Algo parecido com a cena clubber no início dos anos 80 (tem um filme sobre a trajetória de Boy George que mostra bem isso). E no Harlem, os desfiles eram o ponto alto desse novo mundo.
E nesses desfiles havia o corpo modelado, a criatividade, o luxo e, mais do que isso, um objetivo de vida. Vencer esses desfiles representava a projeção de um nome e a possibilidade de criar suas próprias “houses”. Verdadeiras guerras de plumas e vaidades eram travadas.
A fantasia de serem estrelas, modelos e esquecerem a dureza daqueles tempos de preconceito, violência e total exclusão e ainda se projetarem profissionalmente, moravam ali naquela passarela.
O desfile d’As Kengas, na Natal do novo século, tem um pouco disso. Sim, o deboche, mas também o protagonismo de um dia de estrelas e uma disputa mais sadia, mas também desejada.
É mágico presenciar o orgulho dessas drags, sejam as do palco ou as das ruas, assistirem as palmas e olhares do público para suas fantasias. Um dia, talvez um único dia de completa atenção social e de um luxo escasso em outros 364 dias no ano.
Se nas houses do Harlem, as drags são as protagonistas em um universo paralelo protegido da homofobia e do racismo, em uma completa alegria onusta, As Kengas dividem sua alegria com famílias, héteros e todo um carnaval de tipos e gêneros.
Afinal, somos século 21, mentes evoluídas (?). Mas pensem: As Kengas surgiram em 1983, época de uma realidade ainda mais perversa contra o gay do que o início dos anos 90 retratados no filme. Por isso merece o reconhecimento pela ousadia, pela coragem.
E se o filme trata muito mais de sobrevivência dos gays de Nova Iorque, e aqui nós tratamos de um bloco de carnaval, há que se saudar o pioneirismo de Lula Belmont, de Marcos Sá e companhia, porque naquele ano de 1983 uma passarela foi aberta ao futuro.
Portanto, viva As Kengas, hoje conectadas com o mundo.
O publicitário Gustavo Negreiros tem escutado boas críticas nas redes sociais em razão de uma postagem do qual ataca um dos baluartes da cultura nordestina, Antônio Nóbrega.
Resolvi, só assim, visitar o tal blog e poucas vezes li tanta asneira num veículo de mídia. É de cair o queixo. E não falo tão somente da ignorância, do desconhecimento de quem seja Antônio Nóbrega, um artista fora da mídia convencional, infelizmente.
Muito mais pela parcialidade, aliás presente em cada post. Me dei ao trabalho de procurar e não vi crítica alguma aos artistas que criticaram abertamente o Lula nas tantas manifestações públicas, bancadas com dinheiro público ou não.
Pior: o blogueiro sugere ao prefeito procurar uma “cláusula” no contrato firmado para “punir” o artista? Onde está a liberdade de expressão, sobretudo numa festa tradicionalmente repleta de protestos sociopolíticos de todos os lados?
Um ato coronelista, despeitado. Por isso, acho que não é o desconhecimento de quem seja Antônio Nóbrega, um artista conhecido a quem se debruça mais à cultura do que às micuinhas políticas. Mas sim, a ignorância, a insensatez ou a estúpida sugestão de punir a liberdade numa festa libertária.
…na Segunda do carnaval. Após o pirão de carne na casa de Geraldo e Maria, pais do meu genro Daniel Rocha, voltei à casa de mim mesmo. Não à casa paterna dos versos românticos de tantos poetas.
Pois bem. Voltei. E das músicas que tanto me moviam e empolgavam tempos atrás ou das troças e blocos passantes, senti enfado. Abri o computador e procurei Carmina Burana, de Carl Orff. Dele a compilação e melodia dos versos “perdidos” de séculos medievais, com a abertura fantástica da busca da fortuna. E o fracasso dessa procura.
Depois, a beleza minimalista em acordes e repetições do Bolero de Ravel. O Maurice celebrizado por este bolero. Cuja empolgação melódica vai num crescendo lento, rítmico, suave e repetitivo que consegue ganhar até meus ouvidos rombudos. Sou péssimo absorvente de música, do ponto de vista da reprodução, mas possuo um ouvido razoável para deleite e descoberta da boa melodia.
Aí fui à quinta dança húngara de Johannes Brahms, um sossego nostálgico. Que se não me trai a memória é um dos compositores preferidos de Laurence Nóbrega. Ou de Florentino Vereda. Se eu estiver errado é culpa dessa Segunda de carnaval, ou desse carnaval de segunda. Sei lá…
Alguns dias atrás, li uma noticia no jornal à qual deve ser dada toda a importância do caso: a combinação chuva, calor e descarte inadequado de lixo, mais o comportamento sazonal do mosquito Aedes aegypti, monitorado pela Secretaria Estadual de Saúde Pública (Sesap), indicam uma tendência de epidemia de dengue, este ano, no Rio Grande do Norte.
Nos primeiros 45 dias de 2019, a Sesap já confirmou 246 casos de dengue no RN – sendo dois casos graves – e 12 de chikungunya.
As áreas com maior potencial epidêmico são o Seridó potiguar e a Região Metropolitana de Natal, mas são 161 dos 167 os municípios do RN considerados a risco.
A estratégia prioritária é a prevenção e todo cidadão deve fazer sua parte.
Aqui no Sítio Araras existem uns focos de lixo, na periferia da vila, mas todos os moradores em geral estão positivamente sensibilizados com a questão de não deixar água parada no quintal e de manter caixas e toneis bem tampados.
Na época das chuvas, tem bastante mosquitos na vila, mas, averiguando com alguns dos moradores, que vivem aqui desde sempre, conferimos que não teve, até agora, caso algum de dengue confirmado.
Mesmo assim, a comunidade inteira se queixa dos mosquitos que, quando o Sol se põe no horizonte, invadem as casas e atacam todo mundo, sem poupar a ninguém. Aparentemente, o Sítio Araras é frequentado mais pela muriçoca (Culex), que pelo mosquito da dengue. A muriçoca, no caso, tem hábitos noturnos, põe ovos em águas sujas, ricas em dejetos materiais orgânicos em decomposição, como esgotos a céu aberto.
Anteontem, voltando de uma das minhas caminhadas ao crepúsculo à beira do rio, parei para conversar um pouquinho com Maria de Gai, sentada no alpendre da casa dela, em companhia do filho Daniel. Geralmente, eu dou essas saídas usando a porta dos fundos, mas nesse dia, sai pelos fundos e voltei pela frente, pois fui até o porto das canoas para tirar umas fotos.
Primeiro, falamos de chuva, naturalmente; depois Maria me contou de um novo rancho que eles aprontaram na margem direita do rio, a caminho para São Rafael. Esses ranchos ficam nas proximidades de locais de boa pescaria, onde os pescadores passam uns dias dedicados às suas atividades, antes de voltar em casa. Dependendo do uso, existem ranchos permanentes, onde é até construída uma latada, e provisórios, nos quais os pescadores aproveitam da sombra de alguma árvore e armam uma lona impermeável em caso de chuva. Existe um pacto entre os pescadores de uso mútuo desses ranchos, respeitando a regra fundamental de deixá-los assim como os encontra, sem vandalizá-los, ou carregar alguma coisa, que outro pescador deixou.
Em minhas aventuras em canoa no Vale do Assu, eu mesmo utilizo bastante os ranchos de pescador para acampar uma noite, ou duas. Fora ter uma área de sombra já livre de arbustos espinhentos, quase todos os ranchos estabelecidos tem um local apropriado para fazer o fogo já pronto.
Quando ia me despedir, já no escuro da noite, Maria bateu com a palma aberta no braço dela e gritou:
– Ai! Maldito mosquito!
– Ai, ai, ai! – respondi – Chegou a hora deles! Vou pra casa.
– Peraí! Sabe o que ia pedir pro senhor, agora que lembrei?
– Pois diga, minha amiga.
– Eu quero a receita do repelente caseiro que o senhor faz. O do qual deu um frasquinho de brinde para a minha cunhada, Tica de Zé.
– Ah, sim! Bem fácil de fazer. Vou explicar em dois minutos.
Hoje, acordei pensando em escrever uma nota sobre esse repelente natural que eu faço, porque realmente muitas pessoas me perguntaram a propósito disso. Tomado meu café, olhei para as mensagens no celular e a mais recente, do amigo Irvando, de Tibau do Sul, diz assim: “Eaí, bro?! Tudo beleza? Manda a fórmula do teu repelente para mim”. Na hora, meu chapa! kkkkkkkkkkkkkk
O “meu” repelente natural não é nenhuma invenção minha, não. O que eu fiz foi, após pesquisar na net e no campo, aprimorar uma fórmula que garanta uma eficiência real e durável. O principio ativo é o do cravo-da-índia, que afasta todo tipo de mosquito. Os ingredientes e as proporções que eu uso em minha receita são os seguintes:
– 150 ml de álcool
– 50 ml de óleo de coco
– 5 gr de crávo-da-índia
Fazer é fácil demais: basta colocar os 5 gr de cravo-da-índia de molho por quatro dias e quatro noites em 150 ml de álcool puro, numa garrafinha com tampa, remexendo bem o conteúdo duas vezes por dia. Após quatro dias, coar o liquido e acrescentar os 50 ml de óleo de coco. Qualquer tipo de óleo corporal pode ser utilizado, mas eu achei que o casamento do coco com o cravo produz um cheirinho bem agradável. É importante lembrar-se sempre de agitar bem o repelente antes de usa-lo, pois o álcool e o óleo têm tendência a separar-se.
O repelente feito seguindo minha formula tem eficácia por aproximadamente quatro a seis horas; depois das quais deve ser, eventualmente, colocado de novo nas partes expostas do corpo.
1. Aprendi que é importante deixar a casa no escuro à noitinha; ao anoitecer, uma lâmpada ligada em casa, ou na varanda, chama uma porção de mosquitos. Acendendo as luzes só mais tarde, a porção de mosquitos que aparece em casa é bem menor.
2. Mosquito, em geral, voa baixo e ataca, de preferência, nossos pés e tornozelos. Uma boa solução para prevenir isso é usar um par de meias à noite.
Quando publicou seus primeiros poemas no “Livro de Bolso” (Natal, edição do autor, 1980) João Batista de Morais Neto (João da Rua, como se assinou nos anos 80), talvez não tivesse uma real noção da sua relevante contribuição para a literatura produzida no Rio Grande do Norte.
Poeta dos mais atuantes na chamada geração mimeógrafo, João Batista estreou, na verdade, um ano antes, em 1979, numa obra coletiva denominada “Buraco de Muro”.
João Batista de Morais Neto nasceu em Natal, no início dos anos 60, e participou ativamente da cena cultural na capital, sobretudo entre os anos de 1970 e 1980. Colaborou como organizador do Festival de Artes de Natal. Nessa época participou de vários mimeógrafos como “Liquidação de Poema”, “Buraco no Muro”, “Vibrações Panfletárias”, além de colaborar em suplementos literários e culturais de vários Estados.
João da Rua. Acervo de Antônio Ronaldo
Para efeitos didáticos, explicamos que essa geração em que João Batista surgiu como poeta, ficou conhecida pela frequência com que os seus escritores recorriam ao mimeógrafo para reproduzirem seus textos. O método quase artesanal era um procedimento alternativo de criação, produção e distribuição do poema, que substituía os meios clássicos de circulação das obras, como editoras e livrarias.
Vendidos ou doados, de mão em mão, os trabalhos eram comercializados a um valor simbólico, na maioria das vezes restrito aos que frequentavam eventos relacionados com a própria cena cultural alternativa, apelidada também de marginal, conhecida dessa maneira por estar fora dos chamados cânones literários.
Evidentemente o movimento, que teve uma espécie de boom, no país, revelou importantes nomes como Paulo Leminski, Waly Salomão, Francisco Alvim, Torquato Neto e Chacal. No Rio Grande do Norte, pelo menos três importantes livros abordam a temática, “Geração Alternativa” de Jota Medeiros, “Poesia Submersa” de Alexandre Alves, e mais recentemente, “Delírio Urbano” de Afonso Martins e outros. Evidentemente, existem outros trabalhos e pesquisas na área.
Entretanto, é bom dizer que João Batista de Morais Neto, não se limitou apenas à experiência informal dessa fase, e deu um salto significativo em sua produção literária contribuindo de modo acentuado para nossa literatura, sobretudo ao publicar a novela “Temporada de Ingênuos”, em 1986, espécie de romance fragmentado, combinando aforismos, reflexões, prosa poética, dialogando com a literatura universal e fazendo uma espécie de balanço daquele período, antenado com o que acontecia no universo das artes. Tudo com um estilo moderno para a época, aqui na província, que via surgir seus primeiros espigões, como cantou Zila Mamede em seu famoso poema “Rua Trairí”.
Nos anos seguintes João Batista de Morais Neto continuou a contribuir com a nossa cultura publicando vários outros trabalhos como, por exemplo, “A Canção e o Absurdo Revisitados” (Natal: Edições Sebo Vermelho, 2001); “Revendo Itajubá” (Natal: Sebo Vermelho Edições, 2007); “Caetano Veloso e o Lugar Mestiço da Canção” (Natal: IFRN editora, 2009); “O Veneno do Silêncio” (Natal: Edições Sebo Vermelho, 2010), além de ser autor de dezenas de ensaios críticos e literários.
Graduado em Letras, João Batista fez mestrado na Universidade Federal da Bahia e doutorado em Estudos da Linguagem pela UFRN. Atua profissionalmente como Professor de Língua Portuguesa e Literatura Brasileira no IFRN de Natal. Mais recentemente, lançou o livro de poemas “Bissexto” (Editora Gageiro Curió, 2018). O livro traz uma amostra, em dezesseis poemas, da sua recente produção artística.
Ao ler os versos de João Batista rememoramos o mestre Mário Quintana, que disse, certa vez: “Esquece todos os poemas que fizeste/Que cada poema seja o número um”. Compreendemos através dos versos do genial escritor gaúcho a sugestão de criar, de se surpreender, de se espantar com novos textos.
Rememoramos Quintana após termos lido “Bissexto” percebendo bem o amplo potencial de criação, o poder intrigante e transformador da poesia. Seja pela mobilização da fantasia, seja para aliviar uma dor, pelo simples prazer da leitura ou até mesmo para desvendar os homens, a poesia, nos deixa nus diante da existência; é uma arte essencial ao ser humano e, como tal, revela muito do que somos e como somos hoje e sempre.
Encontramos na leitura dos versos de João Batista de Morais Neto uma espécie de intimismo que está ligado ao fato de que, sendo este um dos principais atributos de sua experiência poética, traz consigo também uma tensão, que transparece em versos como, por exemplo no trecho seguinte:
Meu bem,
Sejamos sublimes
Não deixemos
Que nos invadam
As almas pequenas
(…)
Interessante compreender também, que “Bissexto” não se trata de uma obra de poesia de vanguarda, dessas que parecem receita de laboratório, mas é moderno, e ao mesmo tempo alcança certos efeitos linguísticos e estéticos, cuja análise pode ser aprofundada em estudos futuros.
O inconformismo com os moldes literários impostos pela “academia” e com a chamada “cultura oficial” brasileira, responsável por deixar à margem toda produção cultural que estiver fora dos padrões, foi a propulsão para escritores como João Batista, assaz criativos subverterem o lugar comum ao propor uma constante inovação poética, tudo sem “forçar a barra”, mas de maneira interessantíssima.
Em nossa compreensão, embora João Batista tenha nascido artisticamente e participado de forma ativa da geração mimeógrafo no Estado, sendo uma das suas principais figuras, atualmente ele ganhou um destaque maior, e justo, de poeta, escritor e pesquisador consciente de seu oficio e da sua produção.
O livro “Bissexto” inaugura a mais nova editora do Estado, Gageiro “Curió, do também poeta e livreiro Oreny Júnior, que faz com o titulo homenagem ao grande Newton Navarro e sua novela publicada em 1974, “De Como se Perdeu o Gajeiro Curió”.
Todos os 15 contratos publicados de pagamento de cachês nacionais com verba do Plano Municipal do Livro e da Leitura foram tornados sem efeito, segundo a edição de hoje do Diário Oficial de Natal. Todos eles foram refeitos sob a rubrica devida, de Festas Populares e Festejos Tradicionais. Mais detalhes, clique AQUI.
No Sítio Araras, a quarta-feira é o dia da semana que passa o carro do lixo. Logo de manhã cedo. Até o ano passado, o caminhão da prefeitura passava à tarde, mas a partir de uma vez, que não me lembro mais quando foi, começou a passar de manhã e pronto; agora, é entre as seis e meia e as sete horas que aparece.
Buzinando, para avisar todo mundo, o caminhão desce pela vila até o fundo da estrada de terra. O motorista faz manobra na frente da casa de Chico Felix e os garis começam a recolher o lixo, que cada morador coloca num saco, ou num balde, diante de casa. Rapidinho, o caminhão atravessa a vila, com os garis que avançam a pé e jogam o lixo na caçamba. Tudo isso dura menos de dez minutos, creio. Tem que ficar ligado no dia e na hora, senão se corre o risco de seguir com o lixo guardado em casa por mais uma semana.
No meu caso, isso não seria tão grave, pois, numa semana, eu produzo uma quantidade de resíduos secos irrisória e ainda destino quase todo o lixo orgânico para a compostagem. Algumas cascas de fruta, tipo mamão, melão, manga etc, eu reservo para vacas, cabras e jumentos que andam soltos pela vila. Coloco as cascas no chão na frente de casa e o primeiro que passa, come. Tem até uma burrinha atrevida aqui na vila que, de vez em quando, vem bater no alpendre a pedir uns umbu-cajás pra ela. Já pensou?! kkkkkkkkkkk
Porém, para falar a verdade, a Quarta por mim é e resta principalmente o dia de fazer a feira verde semanal; quer dizer, o dia de comprar frutas e hortaliças, ingredientes essenciais de minha alimentação, assim que seja, de preferência, sempre bem saudável e gostosa.
Há alguns anos, num processo de transformação dos hábitos alimentares, comecei a eliminar uns muitos produtos que realmente não me interessa mais consumir, pelo menos no dia a dia. Na atualidade, o que mais eu como são grãos, frutas e hortaliças em geral; peixe, ovos e queijo, pouco.
Gosto bastante de arroz e aqui no meu sertão encontra-se com certa facilidade um grão integral orgânico típico da oeste potiguar: o arroz da terra. Desse aí, eu gosto mesmo e posso come-lo até todo dia.
Em bicicleta, são sete mais sete os quilômetros que pedalo para ir e voltar até o mercadinho Padre Cícero, o maior da cidade, onde duas vezes por semana chegam produtos frescos de Mossoró. Mas é claro que eu não deixo de ser cliente e dar uma passada em praticamente todos os mercadinhos da cidade, pois compro uma coisa aqui e outra ali, conforme produto, preço e disponibilidade.
Na praça da lotérica, nem sempre mas quase, na quarta-feira está armada a banca de um agricultor local com seus produtos; ali eu paro e consigo comprar por um bom preço a batata doce, o jerimum, o mamão, a melancia, o feijão verde, a fava, quando tem, e às vezes até os ovos de galinha caipira.
Estou já com muita fruta em casa: umbu-cajá, acerola e goiaba do quintal, mais a manga do vizinho. No mercadinho, comprei um pouco de uva só porque está bem docinha. Ao todo, hoje, reabasteci a despensa, comprando: batata doce, batatinha, abobrinha, jerimum, mamão, beterraba, vagens, cenoura, cebola, pepino, tomate, couve folha, alho, cúrcuma, gengibre e coentro. Está garantida uma alimentação gostosa e relativamente saudável pelos próximos dias.
A chuva é um tema recorrente de conversa no sertão o ano inteiro. Nesta época do ano, então, só se fala nisso. Seja Nhô Bilu que Pintinho, cada um na porta de seu mercadinho, logo que me viram, me perguntaram se tinha chovido bastante no Sítio Araras na semana e se a barragem tivesse já pego uma boa água. Também na lanchonete ao lado do clube, na outra praça, onde parei para tomar um belo caldo de cana, antes de empreender a pedalada de volta, me perguntaram exatamente o mesmo.
Na verdade a barragem ainda está com um volume bastante reduzido, porque mal começou a chover este ano. Localmente, janeiro totalizou um bom numero de chuvas, mas fevereiro foi meio fraco. Na realidade, as chuvas que podem fazer aumentar consideravelmente o volume da barragem ARG devem começar a cair na Paraíba, não só de Jucurutu pra cá.
Segundo os meteorologistas, numa reunião na Enparn da semana passada, as chuvas de março, abril e maio no semiárido potiguar vão estar dentro da média. A esperança, então, é que chova bastante e que todos os açudes da região recebam muita agua.
Não por nada, fui de manhã na rua, hoje, fazer a feira; porque, nesta época do ano, à tarde, de repente, o céu pode fechar e começar a chover, cair aquele toró assustador, com trovoadas e relâmpagos, e você não sai mais de casa.
A Prefeitura de Natal pagou todos os cachês nacionais do Carnaval de Natal 2019 com recurso do Plano Municipal do Livro, da Leitura e das Bibliotecas da Cidade do Natal. Um total de R$ 1,183 mil destinados à promoção e produção literária da capital.
A denúncia partiu da vereadora Divaneide Basílio e ganhou as redes sociais nesta terça-feira. O pagamento desses cachês foi publicado nas edições do Diário Oficial de Natal nos dias 19 e 25 de fevereiro.
Os cachês foram pagos da seguinte forma: R$ 130 mil para Alexandre Pires, R$ 150 mil para Carlinhos Brown, R$ 110 mil ao Monobloco, R$ 120 mil para o Paralamas do Sucesso, R$ 45 mil ao Quinteto Violado, R$ 75 mil para a cantora Roberta Sá, e R$ 120 mil aos Titãs.
Esses no DOM do dia 19 de fevereiro. Dia 25 foi a vez do grupo Capilé com R$ 18 mil, mais R$ 40 mil ao Casuarina, R$ 65 mil a Sidney Magal, R$ 20 mil para Silvério Pessoa, R$ 130 mil a Ricardo Chaves, R$ 20 mil para Adúlio Mendes, R$ 10 mil para a artista local Jarita, e outros R$ 130 mil para Margareth Menezes.
Alguns cachês de atrações locais também já foram publicados no DOM, mas dentro da rubrica da ‘Apoio às Festas Tradicionais e os Festejos Populares do Município de Natal’, dentro da normalidade.
Diante da repercussão nas redes sociais, a Prefeitura de Natal emitiu uma nota. Segue a íntegra:
A Secretaria de Cultura de Natal (Secult-Funcarte) vem a público esclarecer a publicação no Diário Oficial do Município (DOM) referente às contratações de atrações previstas na programação do Carnaval de Natal 2019, que geraram diversas notícias na mídia local.
Por equívoco no momento da elaboração da publicação foram lançadas indevidamente contratações artísticas na rubrica de “Implementação do Plano Municipal do Livro, da Leitura e das Bibliotecas”.
Na edição de amanhã do Diário Oficial do Município (DOM) haverá a republicação na rubrica específica para contratações referentes ao Carnaval de Natal, que é a de “Apoio às Festas Tradicionais e os Festejos Populares do Município de Natal”.
A Secretaria de Cultura de Natal (Secult/Funcarte) esclarece que até o momento não houve pagamento algum das contratações para o Carnaval em Natal 2019 e que todo o orçamento para a implementação do Plano Municipal do Livro, da Leitura e das Bibliotecas está assegurado.
A Secult-Funcarte esclarece também que elaborou – em parceria com a Secretaria de Educação, Câmara Municipal de Natal e a Sociedade Civil – o referido Plano Municipal do Livro, Leitura e Bibliotecas, reafirmando o compromisso na sua implementação. Inclusive por ser um dos pilares do pioneiro Plano Municipal de Cultura, lançado em 2018.
Por fim, a Secult-Funcarte se coloca à disposição para qualquer outro esclarecimento ou dúvida sobre esta ou outra atividade cultural.
A idoneidade de Dácio Galvão e de Josenilton Tavares não carecem de dúvida. Esse “equívoco” nunca foi cometido na gestão Carlos Eduardo Alves. Pelas evidências – duas edições com essas referências de pagamento e rubrica, em um total de 15 artistas contemplados – fica difícil a crença em um equívoco repetidas vezes e que, não houvesse a denúncia, passaria em branco.
Pelo histórico desses gestores, não só como comandantes da máquina pública, mas como pessoas de altíssimo gabarito e incentivadores do livro e da leitura, só posso acreditar em “ordens de cima” ou um real equívoco grosseiro. Seria interessante constar na nota o destino específico dessa aplicação para compensar o tal equívoco.
Resta monitorar não só o conserto do erro, mas a aplicação correta desses recursos no município, que só dispõe da Biblioteca Esmeraldo Siqueira, instalada na Funcarte e acervo de parcos 10 mil livros.
E aqui não sugiro a troca da verba pública para o carnaval ao investimento da política do livro e da leitura. Reconheço o carnaval, resgatado pelo então prefeito Carlos Eduardo Alves com colaboração da competente equipe da Funcarte, como fonte de renda municipal, já provado em números divulgados não só pela Prefeitura, mas por entidades como a Fecomércio. Mas tão somente a real aplicação dessa rubrica aos fins devidos.
O Plano Municipal do Livro é um desdobramento da Política Nacional do Livro, instituída pela Lei 10.753/2003, que estabelece, em seu artigo 16, que estados e municípios “consignarão, em seus respectivos orçamentos, verbas às bibliotecas para sua manutenção e aquisição de livros”. Esse processo tem como principal marco legal o Decreto Presidencial 7.559, assinado em 2011 pela presidenta Dilma Rousseff.
Discurso de Spike Lee ao receber o Oscar para melhor roteiro adaptado com o filme “Infiltrado na Klan”.
“A palavra de hoje é ‘ironia’. Dia 24. Mês de fevereiro, o mês mais curto do ano, que também é o mês da História Negra. Ano de 2019. O ano de 1619. História. A história dela. 1619. 2019. 400 anos.
Quatrocentos anos. Nossos ancestrais foram roubados da Mãe África e comercializados em Jamestown, na Virgínia, como escravizados. Nossos ancestrais trabalharam a terra dia e noite. Minha avó, que viveu 100 anos, formou-se no Spelman College, apesar de sua mãe ter sido uma escrava. Minha avó que guardou 50 anos de cheques da previdência social para colocar seu primeiro neto – ela me chamou de Spikie-poo – ela me conduziu ao Morehouse College e à faculdade de Cinema da Universidade de Nova York. NYU!
Diante do mundo esta noite, eu louvo os nossos antepassados que fizeram este país o que é hoje, junto com o genocídio de seus povos nativos. Nós todos nos conectamos com nossos ancestrais. Recuperaremos o amor e a sabedoria, vamos recuperar a nossa humanidade. Será um momento poderoso. A eleição presidencial de 2020 está chegando. Vamos todos nos mobilizar. Vamos todos estar do lado certo da história. Faça a escolha moral entre amor versus ódio. Vamos fazer a coisa certa! Você sabe, eu tinha que colocar isso aqui!”
Reunem-se neste livro diversos escritos do escritor e jornalista mossoroense sobre temas de interesse literário.
Dono de estilo aliciante, Jaime Hipólito exerce a crítica tendo em vista o grande público ledor de jornal. Simplicidade é sua marca registrada. Longe dele o formalismo da chamada crítica universitária, tão em moda.
Para expressar-se, Jaime Hipólito não precisa de nada além da linguagem corrente, coloquial, dispensa aquela terminologia intrincada, cabalística até, muito do agrado de alguns críticos e professores de literatura, hoje em dia.
Sem ostentar conhecimentos técnicos, ele vai fundo nos assuntos que escolhe criteriosamente. E diz tudo aquilo que um crítico ultra sofisticado poderia dizer, só que nunca se utiliza do indefectível jargão pseudocientífico.
Neste “De Autores e de Livros” vai, com a mesma segurança, de um estudo da poesia concreta aos discursos parlamentares de Carlos Lacerda; de André Gide a Mauro Mota; de Hemingway a Veríssimo de Melo, e muita coisa mais, inclusive notas quase didáticas sobre T.H. Lawrence, Ezra Pound, etc., e oportunas observações acerca dos nossos poetas e prosadores.
Vale ressaltar alguns trechos polêmicos, como, por exemplo, aquele sobre “Tocaia Grande”, de Jorge Amado, “um romance muito ruim”.
Jaime Hipólito expressa as suas opiniões com absoluta franqueza, sem temer desagradar a quem quer que seja.
Por tudo isto, e muito mais, que não cabe numa simples nota, este seu livro deve ser saudado com as melhores palavras. Pequenos deslizes existem nele, é verdade, todavia fáceis de sanar numa reedição.
Que venham outras coletâneas da vasta produção jornalística do autor, na mesma linha de revalorização da velha e boa crítica de rodapé.
Conhecendo, como conheço, há longos anos, Maria Emília Wanderley, nunca pensei que ela fosse capaz de escrever algo mais do que cartas e bilhetes. Claro que sempre soube dos seus dons de inteligência e sensibilidade, do seu amor pelos livros, mas, quanto aos seus escritos, ela guardava total discrição.
Eis que, agora, já na chamada terceira idade, embora plena de vitalidade, Maria Emília surge com esse livro de crônicas, minicontos, páginas de memórias e poemas em prosa. Gratíssima surpresa! Pois trata-se, na verdade, de uma obra com apreciáveis qualidades literárias, reveladora de uma escritora em potencial, que, esperamos, não fique só nessa pequena coletânea.
Dialogando com escritores e poetas famosos, num interessante exercício de intertextualidade, a autora relata momentos que marcaram sua vida – episódios inusitados, tipos humanos, sensações -, tudo expresso numa prosa repassada do mais puro lirismo. Uma ou outra falha da escrita, pequenos erros de pontuação, por exemplo, não chegam a ser comprometedores. Já a nota de abertura do livro, muito abreviada, deixa a desejar.
Imagino o que diria deste livro Berilo Wanderley se vivo fosse. Berilo, o grande amor da vida de Maria Emília, ficaria, com certeza, muito feliz.
Parece-me que o autor juntou, neste livro, fragmentos de um romance inédito, em tom memorial, e dessa maneira revela grande potencial como ficcionista. Mas, não descarto a hipótese de que o evidente caráter fragmentário tenha sido deliberado.
A linguagem, notadamente no que diz respeito à forma de disposição dos diálogos, conferida ao texto, afigura-se como um sopro de novidade, e instiga à leitura.
Da nova geração de escritores potiguares, é Gustavo Sobral um dos poucos que escreve moderno, ousado às vezes. E tem estilo.
Constato, no entanto, que embalado na prosa corrente, com notável poder inventivo, o autor, por vezes, não presta atenção a detalhes, pormenores da escrita. Ou seja, deixa de dar ao texto o acabamento devido. Alguns ciscos e restos do material de construção ficaram em meio à obra construída. Isto, porém, com certeza, será remediado na 2ª edição que há de vir.
Dorian Jorge Freire escreve com objetividade e clareza. Escreve moderno. Frases curtas, incisivas. Períodos breves. Isto não é de surpreender: ele foi jornalista quase a vida toda. E dos bons.
Nestas memórias esparsas, compiladas pelo pesquisador Raimundo Soares de Brito, dá para perceber o excelente memorialista que Dorian Jorge Freire poderia ter sido. Até a página 90 – mais ou menos a metade do livro – há trechos antológicos. Daí em diante a narrativa torna-se, extremamente, lacônica e fragmentária. Por vezes semelha simples apontamentos.
Faz-se necessária uma nova edição expurgada dos numerosos erros de revisão.
A vida de um menino pobre em Acari, pequena e bela cidade do Seridó potiguar, evocada com sensibilidade, numa prosa fluente e clara, que prende o leitor.
Descrições admiráveis de tipos humanos, usos, costumes, tradições, etc., valendo como documentário etnográfico e folclórico.
Esta segunda edição, com excelente apresentação gráfica, vem acrescida de muitas fotografias e novos textos que a enriquecem.
Na parte final, os capítulos “Três Crônicas” e “Meus Pensamentos” já não se situam na área da memorialística, poderiam compor publicação autônoma, enfeixando outros escritos do autor, inclusive da sua produção como colaborador de vários jornais natalenses.
Biografia de Waldemar de Almeida (1904- 1975), pianista, compositor, educador musical, primeiro diretor do Instituto de Música do Rio Grande do Norte, fundado em 1933, entidade que marcou época, tendo contribuído pioneiramente para o estudo e a difusão da Grande Música em nosso Estado. Para se avaliar sua importância, basta dizer que, dentre os alunos do Instituto saíram dois artistas, que se projetaram além das fronteiras do país: Aldo Parisot, violoncelista, e Oriano de Almeida, pianista.
Além de dirigir, durante cerca de vinte anos, o Instituto de Música, Waldemar de Almeida foi também diretor da Escola de Música da UFRN, instalada em 1962, e participou ativamente de várias outras instituições em prol da Música. Fundou e manteve, em Natal, o “Curso Waldemar de Almeida”, de piano. Sem dúvidas, um benemérito.
Vale ressaltar que o autor de “O Nosso Maestro”, biógrafo consagrado, juntou ao seu trabalho as memórias inéditas de Waldemar de Almeida, que conseguiu resgatar do manuscrito original, engavetado há décadas. Essas reminiscências – cento e vinte seis páginas -, embora fragmentárias e inacabadas, constituem momento alto da memorialística potiguar.
Leitura absorvente, transporta-nos à cidade do Natal das primeira décadas do século vinte, onde viveu o menino Waldermar – seus tipos inesquecíveis, sua geografia lírica e docemente provinciana, seus acontecimentos marcantes. Imperdível. De lamentar, apenas, alguns erros de revisão.
Acompanha o livro um cd com diversas composições de Waldemar de Almeida interpretadas pelos pianistas Oriano de Almeida, Marluze Romano, Elyanna Caldas Silveira e Nara de Oliveira.
A governadora Fátima Bezerra assinou hoje a renovação de quatro contratos do Programa de Apoio ao Desenvolvimento Industrial do Rio Grande do Norte, o Proadi, durante a primeira reunião ordinária do ano promovida em um apertado auditório da Fiern.
Para além d
o discurso do ajuste fiscal e da herdada situação financeira calamitosa do Estado, chamou atenção àqueles atentos aos pormenores, um barulho paralelo à voz da governadora. É que em cada mesa de empresários, autoridades e imprensa, foi colocado um saquinho de pipoca boku’s.
Saquinhos de pipoca boku’s são populares no Brasil. Salgadinho de milho e conservantes vendidos por algumas poucas moedas. Uma ideia genial e milionária de um imigrante japonês. Há umas boas décadas, ele implantou a primeira fábrica em Olinda, Pernambuco, e a segunda foi em nossa Macaíba potiguar.
A Nippon Indústria e Comércio de Alimentos, responsável pela famigerada pipoca, foi uma das quatro empresas de contrato renovado com o Proadi. E ali, à mesa de cada um, estava essa marca nordestina e popular, de contrato renovado com incentivo do Estado e marketing construído, com bocas cheias de pipoca, barulho de saco mexido por horas e imagens na imprensa.
E a governadora não deixou por menos. Na sua simplicidade característica, que dois anos atrás arrancou uma lasca de galeto em plena bancada do Senado Federal, ao terminar seu discurso se ocupou com um saquinho de pipoca boku’s para acompanhar a explanação do titular da Seplan, Aldemir Freire.
E lá estava a chefe do Executivo, de boku’s na mão sendo clicada pela imprensa e dando o seu recado de forma indireta: neste Estado se vive momentos de “economia de guerra”, de austeridade fiscal e algumas simbologias que mostram que o governo também faz sua parte, seja com contenção de gastos ou trocando um filé por pipoca.
Do galope alagoano.
“Quando o sol vai se deitando
Nas quebradas do Poente,
E as nuvens cor de chumbo
Tomam conta do Nascente,
Eu penso na minha vida
Mesmo sem estar doente,
Que o fim da tarde parece
O fim da vida da gente”.
Pois é. Estamos todos, ou alguns poucos, a contemplar o ocaso da Inteligência que se debruça nas quebradas do Ocidente. E dá pena; não, cansaço, continuar a escrever na língua de Camões.
“O fraco rei faz fraca a forte gente”. Quantos ocasos da forte gente? Inúmeros. Quantas auroras dos fracos reis? Incontáveis.
Será mesmo que há forte Gente, seu Luiz de Vaz? Ou só fracos reis?
“As coisas impossíveis, melhor esquecê-las do que desejá-las”. Disse você, negando a atração do pronome, para ganhar na sonoridade.
Mas a fêmea do papa-sebo voltou ao ninho. E eu aqui triste, pensando na morte iminente dos filhotes.
Faz tempo não assistia uma ação do poder público ganhar tanta simpatia. E uma iniciativa simples, prática e barata que deu cor e vida ao renegado Beco da Lama.
Com 20 latas de tinta látex de 18 litros, 25 latas de spray, andaimes, plataformas, escadas e 40 grafiteiros, o prefeito Álvaro Dias ganhou o maior holofote de sua curta administração.
Uma enxurrada de fotos espalhadas nas redes sociais, cobertura maciça da imprensa e elogios dos próprios comerciantes ganharam Natal nos últimos dias.
E nem foi preciso a estampa de um Banksy para a arte do grafite aproveitar a onda “publicitária” da Prefeitura e também ganhar espaço na mídia. Ganharam todos.
É certo que o beco mais atrevido do mundo carece de muito mais. Mas há que se louvar o feito. A auto-estima é cara, valiosa. E o Beco cinza, depressivo, agora sai à rua maquiado, alegre.
Mas por trás da maquiagem do palhaço, há sempre solidão e angústia. E assim é o Beco. Ainda inseguro, ainda carente e amparado na resistência de alguns comerciantes e entusiastas.
Que o Centro Histórico, como um todo, seja reavaliado, revisitado, resgatado. A boemia é tradição, é história e atrativo turístico, também. E em Natal, ela reside ali, no beco da alma da cidade.
ela se foi. como uma incomparável dama cênica. como uma intransferível luz da ribalta por onde seus passos e voz, ecoaram, por sobre o horizonte da imortalidade dos seus gestos, sua expressão. com ela a teatralidade tropical se espalhou como um precioso, raro varal de invenções, criações, alumbramentos da alma.
seu ciclo, círculo de exímia qualidade, deixou em todos nós, um ciclorama de profusão de inquebrantável perfeccionismo. pêndulo, matriz, belíssima flecha e facho.
Bibi como dói seu alumbramento. como fere como um novelo de amor, sua ausência. como uma dama galopando canções, imortais melodias. por que você não permaneceu entre nós até amanhã?
cintilante protagonista de inúmeros enredos e repertórios. refinada tela, raro camarim, inconfundíveis marcações. proscênio guardado de lustres e da sua língua, voz vida vela você.
uma atriz. uma artista, não se encerra. ela prossegue como um inconfundível berço, embarcação cristalina de tantas paisagens e inteiriço amor.
tudo do que o mais divino destino lhe reservou. como uma pétala, rosa rubra do bairro, da cidade, do país, do universo. não mais digo. só sonho com seu olhar e sua presença imortal, no horizonte por onde os mares dos seus passos jamais te esquecerão.
Tempos de miséria dialética. A considerar-se tudo que se confronta, enfrenta-se, afirma-se ou se nega.
Hegel resgata da era clássica a dialética empírica e lhe dá feição idealista. A lógica, então método usual, foi superada na investigação filosófica. Arquivamento dos silogismos.
Um discípulo de Hegel, Karl Marx, repensou a dialética e contestou Hegel. Dizia ele que Hegel acertara na superação da lógica, mas pusera a dialética de cabeça para baixo. E quem fora discípulo, agora era revisor.
Mesmo que os marxistas detestem o revisionismo, não foi outra coisa o que Marx fez com Hegel. Desvestindo a dialética do idealismo para dar-lhe compleição materialista. Aliás, nesse aspecto, Engels foi mais profundo do que Marx.
A negação dos marxistas ao revisionismo vem dos diversos momentos em que foi preciso justificar o poder, mesmo negando princípios originários do próprio marxismo. Até Fustel de Coulanges, equivocadamente chamado de positivista, foi tachado de “precursor” do revisionismo. Daí negou-se a importância da sua obra clássica, “A Cidade Antiga”, que se debruçou sobre a religião, organização política e vida familiar nas Cidades-Estados da era Clássica.
É verdade que a dialética tem vida muito mais antiga do que Hegel e Marx. Aristóteles, Demóstenes, Heráclito de Éfeso são alguns ensaístas da dialética primitiva. Também operada por Tomaz de Aquino, na Escolástica. E arranhada por Santo Agostinho, na Patrística.
A tese, antítese e síntese superam e substituem as deficiências simplistas da lógica. Hegel tem o mérito histórico da sua transposição para o pensamento moderno. Marx e Engels cumpriram papel semelhante, na aplicação do método dialético ao pensamento político de transformação. Isto é, no materialismo histórico.
Cuja práxis prometida, negadora do idealismo, produziu o mais fantástico fracasso histórico de quantas revoluções houve.
Pois bem. O Brasil conseguiu, sem revolução, o feito de aprimorar a dialética do fracasso. A política brasileira é “A boneca de uma menina que não tem braços”, como a felicidade definida por Humberto de Campos.
O capitalismo brasileiro é pré-feudal, o socialismo brasileiro é pré-burguês e a política do Brasil ainda cisca no terreiro da caverna.
Tudo no contorno infindável da promiscuidade público-privada, estuário institucionalizado da trampolinagem e demagogia. Horta fértil de cujo estrume brotam “salvadores da pátria”.
A dialética, no Brasil, não tem tese. Só antítese, sem síntese. Desordem institucional, desonestidade administrativa e farsa de controle.
O único governo que tentou reformas de base, inclusive agrária, foi João Goulart, um latifundiário. E caiu por isso. Imprensado no meio da guerra fria, travada pelo império capitalista americano contra o império militarista da burocracia soviética.
A pátria dos quartéis vendeu-se. A pátria dos políticos prostituiu-se. O povo recebeu a sucata da pátria, cujo conserto, hoje, atropela-se na dialética da mediocridade. A vontade coletiva conseguirá romper o fracasso? Nem a dialética responde.
Vivemos um tempo kafkaniano. Há uma doidura estranha no ar global. Desde os bagos, xanas, passando pelo pão-nosso de cada dia, até os voos d’alma de cada um, há uma desembestada emergência-da-violência. Tá tudo baratinado.
Zumbís bandalhos, politiqueiros fanatiqueiros, black-bocs anarq-drogados, traficantes bem armados, terroristas e horroristas, passeiam pelo nosso cotidiano e imaginário. E vão quebrando nossos copos e sonhos.
Parece que o horror da barragem de Brumadinho rompeu dentro de cada um de nós. Avalanches de detritos e lamas sociais, criados por nós mesmos, invadem ruas, imprensa, Câmara, Senado, Tribunais, shopis, bares, cafofos, motéis. E corações. Almas poluídas.
Mundo, mundos…
Vários mundos nos atravessam. E nos atravancam. De cabo a rabo. Do mundo real ao mundo virtual ao mundo das politicalhas ao mundo da bandidagem. E trollam com a gente. Desgraceiras desgranidas. Um quase estupro social coletivo. Tudo digital e de alta tecnologia é verdade. Mas também de alta periculosidade pra cada um. É bronca todo dia, mané!
Por onde ir? Em que mundo estar ou não estar? Bombordo ou Boreste?… Estados Unidos ou China? Direita ou Esquerda?… Real ou digital?…
Na boca do forno? Fooorno!!! Farão tudo que seu Mestre mandar? Faremos tooodos!… Estamos aos poucos virando robôs-humanóides? Fechados em si mesmos.
Que nem Gregor Samsa, personagem de Kafka no romance A Metamorse, de 1915. Que não virou robô. Mas baratinou e virou um insetão com deprê e tudo.
Vocês sabem a história. Se não sabem, dou um flash-zap.
Seguinte, chaparia: de tanto ser acuado e triturado pelos monstros do sistema social, Gregor Samsa, caixeiro-viajante, caba do bem, destrambelhou de vez. E também virou um monstrengo.
Virou um baratão. Um baratão mesmo, chefia. Das solas dos sapatos à cabeçorra triangular. Com barbatanas e tudo. O baratão de Kafka.
Corpo, aparência, maneiras de um baratão nojento, areado. Com todos os traços e toques, do genial imaginário literário do velho Kafka. Que capta com maestria o tragirônicofantástico da VidaViva, no suor nosso de cada dia.
E nós, velha-guarda, nesse nosso tempo também tragirônicofantástico, estamos nos fubecando nesse cotidiano de mil barragens rebentando bagaços e rejeitos sociais pra cima de nós. Ou pelo poder oficial dos governos. Ou pelo poder do dinheiro. Ou pelo poder das belas mentiras ideológicas. Ou pelo poder da bandidagem. Ou por todos eles. Ou por culpa de nossas próprias fuleragens.
Isso sem contar com as tramoias do poder global do G-7, o grupo das nações mais ricas do planeta, segundo o FMI (Alemanha, Canadá, França, Itália, Japão, Reino Unido, USA). Que possui 64% da riqueza do mundo. E que governa o planeta como um verdadeiro Império globalizado, segundo Antonio Negri e Michel Hardt, filósofos contemporâneos, em sua obra “Império”, de 2000.
Mas tem também a China e a Rússia que não estão nesse grupo. Mas que são também todas poderosas, muito ricas e bem armadas. A China já está do outro lado da lua. E a Rússia tá chegando de novo. Sabia que o Putin foi da KGB, na antiga Rússia comunista?
Daí que de um modo ou de outro é muito poder pra cima da gente, manusho. E mexe com nossas vidas todo tempo.
As imagens diárias que saltam das esquinas do mundo para as mídias são contundentes: corrupção, bala perdida, droga, sequestros, assaltos, desemprego, carestia, fome, guerras, homicídios, feminicídios, racismo, terror-horror, conflitos, armas nucleares, violência, violências… por aí.
Ainda agora ví na TV uma cena barbaresca. No metrô de Estocolmo, lá na Suécia, dois gigantescos guardas suecos arrastando com violência uma mulher grávida pra fora do vagão porque não tinha o ticket da passagem.
Um horrorismo, chefia!
Mas logo na Suécia? Éééé, mané, na Suécia mesmo! Uma barbárie daporra num dos países mais avançados e civilizados do mundo.
Há funda sensação, mano-velho, de que não só o mundo material e social desmoronam.
Mas que também, no trambolhão dos piripaques d’amassos e d’amizades, o mundo d’amores e d’afetos se encana, ferra e lasca a gente.
Ôi?… Cumassim?… Isso mesmo, mano. Tá tudo embaçado. Tá tudo desamorando mesmo… e fora da faixa.
Estaremos todos nós doentes? Há uma crise de afetos? Por que o vertiginoso avanço tecnológico também nos degrada e esvazia?
Neurose da civilização, solidão urbana, consumismo, tecnicite, angústia da morte, carência afetiva, jogos-de-interesses… falta de peia… sei lá…
Quasinada-se-güenta nessa porralhada, bixo!
Mas seja lá o que for a tramoia, um belo dia a coisa acontece. E te agarra e te sacode pelo cangote. Repressão e depressão. Reprê-e-deprê.
Dá um puta de um vazio, véi. Vazio do mundo real e do mundo virtual. Tanto faz. Vazio do vazio. Sabe como são essas coisas de crise existencial, de sentido da vida. Coisa de saco sem fundo. Preencher o vazio com mais vazios.
Que vazios, mano? Sei lá, chefia… essas coisas… vazio d’afeto, d’amizade, vazio da mansidão, da emoção, da paixão, da fé, das crenças, do desemprego, da grana, das ideologias, vazio dum papo amigo…. vazio dos buracos-vivos… vazio do infinitaço dentrofora de nós… esse nunca terminar de espaços, estrelas, escuridão – quié-quiéisso, mano?… cadê a gente?… cadê as gentes?… cadê a paz-e-amor-bixo?…cadê a deusalhada?… o silêncio nos olha… o silêncio nos olha… te segura, bixogrilo!…
Vazio-de-vida. A gente acaba amalucando por aí, m’ermão. É preciso, então, um sentido, uma essência, uma busca. Uma música talvez. Digaí!
A música da Vida? Toque logo essa música, dotô. Uma sinfonia. Um sambalêlê. Um bundabalanço. Violino e atabaque. Faz barulho nesse silêncio infinito, negão! Cadê os deuses? Cadê, porra?
Cadê a alegria de viver, cumpadi?
É como se a vida fosse pouco a pouco se esvaziando dentro de nós e, de repente, a gente se olha no espelho-espelho-meu e vê ali um grande buraco vazio. Um olho te olha, lá dentro. Será? Onde? Abismos.
E a gente emburaca, de boa. Preencher as buraqueras vazias. Né-fácil-não, cara! Daí a gente ou vira Gregor Samsa, o baratão de Kafka. Ou um midiático robô-bobão. Ou então a gente dá um tranco nos carunchos e encanações, e vira gente pra valer. Será? Ondequando? Sei lá, malandro…
Gregor Samsa baratão baratinado baratilouco barateando baratices pelas esquinas cá dentro de cada um… kafkaneando a gente… sacana de Kafka…
Kerouac, autor maldito da geração beatnik dos anos 50, disse que em dado momento alguns homens saem por aí, ensandecidos, em busca da essência da vida e de si mesmo.
A maioria busca, porém, uma essência além das coisas, das pessoas, das relações. Além do aqui-agora.
Daí procura um deus, uma força, uma ideia, uma energia, um algo mais. Que, mesmo lá desse além, dê sentido a essas mesmas coisas, pessoas e relações, do nosso aqui-agora.
Essa busca por um sentido essencial da vida se dá de várias maneiras. Mas tem uns prolegômenos. O distinto – ou distinta – buscador tem sempre umas bronqueiras d’amolesta. Ou tem conta do banco no vermelho. Ou digníssimas chifrâncias dos trelelês amorosos. Ou dor de cotovelo crônica. Ou é malucão mesmo.
A busca da tal da essência da vida pode ser via acadêmica como aquele filósofo pesquisador mergulhado nas suas reflexões clássicas, sonhos metafísicos-mofados, fora da vida.
Pode ser via marginal como daquele beatnik dos anos 50, ou o hyppie dos anos 60, saindo por aí, on the road, uiscando, puxando uns barrufos, em busca de si mesmo, montado na liberdade veloz de sua harley-davidson.
Catrevagem daporra!
Época de sonzão, m’érmão! Em algum bar de New Orleans, Ella Fitzgerald&Louis Armstrong, curruchiavam o suave “Dream A Little Dream of me”. Enquanto noutro cabaré Little Richard incendiava a galera como seus dirty-blues ferozes, Tutty-Frutti e Long Tall Saly. E a turma rockrolando, fumaçando e s’engatando. Doideira geral. Sai debaixo, maluco!
A essência pode ser também buscada através da arte, da literatura, da música, da filosofia, da religião, da poesia, da mística, da ciência, da procriação, da atitude de vida…
Contudo, essa busca da essência ou só nas lonjuras de um além-além, ou só no tranco veloz dos aqui-agoras, é quase sempre inócua. São só cacos do real.
Negó-seguin, boy: o agora é um zap do antes-e-depois e do depois-e-antes. Tudo num repente ou maciota, num vai-e-vem ou vem-e-vai, num vuco-vuco esbarrando-se-triscando c’a gente.
A essência está em cada parte em eterno movimento. Nem só um aquém. Nem só um além. Nem só um agora. Tá sabendo?
Tudo flui se plasmando, tudo se plasma fluindo. Como o mar.
Daí, como viver só o agora? Se não viver as rolagens do antes-e-depois? Lembranças e sonhos fazem parte do aqui-agora. Nenão? De que são feitos teus agoras? Digaí, mano? Mas cada um tem seus jeitos…
Cada um tem seus jeitos… que interagem, se reproduzem, se recriam, nos tempos e momentos. Como ondas do mar, encapeladas ou remansas, recolhendo-se-esparramando em espumas, intensas, no vai-e-vem do agora.
Após uma dessas transas que marcam a vida, Kerouac narra em “Os Subterrâneos”, 1953, o papo-cabeça que teve com Mardou Fox, sua grande e inteligente amante negra. Disse Mardou, já meio chapada: “Os homens são tão malucos, querem a essência, a mulher é a essência, lá está ela bem na mão deles mas eles saem correndo construindo grandes estruturas abstratas… e ficam achando que a mulher é um prêmio e não um ser humano… posso estar nessa merda também mas não tenho nada a ver com isso… ”. Kerouac responde com espanto: “… Mardou isso é uma velha idéia minha, uma idéia linda, eu nunca ouvi ninguém exprimir isso melhor e nem sonhei”.
E continua Kerouac, também chapado: “Mas não posso nessa confissão trair o mais íntimo, as coxas, o que as coxas contêm… as coxas contêm a essência – e no entanto eu sei que devo ficar lá e de lá eu vim e para lá um dia hei de voltar, mas assim mesmo tenho que sair correndo por aí e construir construir – para nada – poemas de Baudelaire …”.
Daí que, a essência, pra Kerouac, não é algo que está lá num longe, além vida, numa transcendência idealizada interna ou externa – porra nenhuma!
A essência, pra tio-Kerouac, está aqui mesmo, na carne e no espírito, individual-social, de cada um, de todos, e da vida.
Quer dizer: a essência está na mulher e entrecoxas.
Não só no vuco-vuco carnal. Mas também – e sobretudo – no sentimento espiritual da coisa. Carne e Espírito. A essência está no modo carnespiritual dos enganchos.
Claro que desse modo de pensar e sonhar “livre”, fizeram muitas distorções, reduções e interditos, no tempo dos hippies.
Em “Aftermath: The Philosophy of the Beat Generation”, 1957-8, Kerouac faz uma critica aos modos xavecados de interpretar suas ideias.
Seja como for, homem, mulher, ou trans, todos nós, somos projetados no mundo por essa sensual via entrecoxas, como diz Kerouac.
Ali, entrecoxas, está a essência carniespiritual-afetiva.
Dali viemos. Dali, daquele misterioso abismo de carnes chanfradas. Buracovivo. Dali saímos, no fluxo dos tempos, desejos, amores e espermas.
Interfaces de mundos paralelos que nos liga ao outro de nós mesmos. Ancas, coxas, nádegas, seus entornos e contornos, seus versos e anversos, suas carnicurvas e carnitensas, tudo isso converge amorosamente e gloriosamente para os abismos femininos.
Há uma sedução inconfessável nos abismos entrecoxas da mulher. Há também, ali, o mistério de encarnações e avatares. Portal do infinitaço, mano.
Quem já não se espantou? Quem já não desejou? Quem já não tremeu nas bases, diante dessa essência entrecoxas? Te segura, doido!
Essência que nos olha. Entre saias e pernas, nas esquinas e shoppings das cidades, a essência nos olha, vigia, espera. E sorri.
Partida, chegada, início e fim, acalanto e fantasia, sublimação e carnação, por ali – entrecoxas – passam todos os afetos e desafetos, sexos e trans-sexos.
Ali, todos os grandes amores. Ali, todas as grandes guerras. Ali, ao vivo, o infinito de nós todos, em cor, odor e mucosas esponjadas.
Em meio a tensão urbanóide da cidade veloz, a essência entre-coxas de Kerouac nos olha e chama para a dança do infinito. A paz carnal do aqui e agora. Terapia do amor e do desejo.
Não penso que Kerouac esteja longe d’alguma verdade. Nem acho tampouco que seja isso uma marca machista.
Talvez tenha, sim, uma marca da inquieta libido dos beatniks. Um certo rastro freudiano, deslumbrado e chapado.
Mas de algum modo, e através da música e batida do rock da época, Kerouac busca reencontrar a essência do amor, no abraço humano intimista.
Na verdade, quem sabe da vida de Jacques Kerouac, esse maldito rei dos beatniks, sabe bem o que ele quis dizer.
Ele realmente viveu seu submundo: poetasescritores marginais da San Francisco de 1953, onde liberdade de pensar e sonhar era, no mesmo passo, liberdade de viver intensamente.
Desde aquela vida subterrânea de vôos, drogas, vícios, jazz, bares, motos e estradas, Kerouac pregava que viver era uma mística de bondade universal. Era a aventura do amor de todas as cores e credos, sem condicionamentos.
Amizade colorida, mago-véio! Amizade colorida!
Contra o vazio da vida, o afeto forte do amor e da amizade, transgredindo a moral repressora. O que importava era a “batida do coração” – beat – marcando a vida, como as batidas fortes do bop marcando o jazz e o rock, daquela época.
Enfim, a obra de Kerouac é uma descrição real das contradições e diferenças humanas tentando se resolver na ordem do afetivo.
Ele fala de perda e solidão em meio à sociedade convencional que deixou de escutar as “batidas do coração”.
Havia nele, pode-se dizer, uma espécie de ética da pureza marginal. Uma ética das transgressões naturais, contra os regramentos impostos pela sociedade, que cerceavam a liberdade e levavam ao vazio.
Vazio que levou Gregor Samsa a ser esmagado e se auto-esmagar pela deprê desse vazio, e se transformar no baratão de Kafka.
Contra a síndrome do baratão de Kafka sendo esmagado pelo vazio da Vida, é preciso “dar uns amassos” na Vida.
Amassos carnespirituais. Preenchendo com beat afetivo – a “batida do coração” – balançando-se-remexendo nos buracosvivos entrecoxas. Eis a beat-mania de Kerouac.
Contra o horror do vazio, contra o terror da violência, a única esperança é ir em frente e emburacar. Tentar sempre a vida. Tentações de vida.
A cada bala perdida do stress contemporâneo, haverá sempre um sonho achado entrecochas urbanoides: a beat-mania de Kerouac.
E no final de toda zoeira, mano, quem sabe se a essência da VidaViva seja mesmo essa beat-mania de Kerouac?…
… a carnespiritualidade do tamujunto entrecoxas… que bordeja pelo infinitaço do xibíu como num voo de gaivotas no azul…. afinal, viver é tentar con-viver na “batida do coração” – ou não é?
Ninguém consegue me convencer de que Lula é inocente. Ninguém consegue me convencer de que Bolsonaro é honesto.
Não vai nisso qualquer ranço pessoal, pois ambos estão em patamares tão distantes de mim que não cabe, na minha pequenez, qualquer relação pessoal. São deuses fanatizados e postos em altares. Cujas imagens merecem, para mim, iconoclasta, apenas um olhar irônico. Mais de pena dos adoradores do que de escárnio aos adorados.
Repito: Um não é inocente nem o outro é honesto. Fica o dito no campo da presunção, pois não disponho de provas para acusá-los. E sem provas ou acusação específica, resguardo-me da imputação de calúnia. Posto que na tipificação criminal, do nosso Direito Penal, não exite o tipo calúnia presumida. Apenas passo no patamar dessa igreja, sem nela adentrar, observando de longe a liturgia dos idiotas. A idiotice também não é crime. Nem contravenção. É apenas um pastoril de cores sem quermesse, que deixa a cada lado o exercício de apedrejar a Diana.
Poeta, escritor e advogado, Diógenes da Cunha Lima realizou-se nas variantes de sua vocação, tornando-se um intelectual respeitado. No entanto, é a sua simples figura humana que me desperta maior admiração. Homem cordial, não apenas afável, acolhedor, mas, principalmente cordial por artes do seu imenso coração novacruzense.
Câmara Cascudo, seu mestre, com quem conviveu de perto, definiu-o numa dedicatória, em livro de sua autoria: “Ao meu querido Diógenes, cuja lâmpada é o coração”. Assim se expressando, Cascudo faz alusão ao filósofo grego Diógenes, discípulo de Aristóteles, que, certa vez, saiu às ruas de Atenas com uma lâmpada em punho, à procura de um homem de bem.
Nosso Diógenes, como está visto, também busca o próximo, ou seja, o concidadão, em sua inteireza, mas, ao invés do seu xará grego, que usou, ironicamente, uma lanterna, Diógenes serve-se do coração…
Nessa permanente cordialidade (do latim – cor, cordis: coração) ele pode até mesmo ir de encontro à razão, isto é, afrontar o que se convenciona ter como certo e justo. Quando, por exemplo, quer fazer algo a favor de uma pessoa amiga, desconhece barreiras, vai em frente, decidido, e só descansa após atingir o seu objetivo. Neste sentido torna-se voluntarioso.
Conheço-o desde os tempos da velha Faculdade de Direito, na Ribeira, onde, por volta de meados da década de 60, eu estudava, e ele, ainda muito jovem, atuava como professor ou monitor – não me lembro bem – no Departamento de Prática Jurídica.
Tenho acompanhando, atentamente, a sua trajetória na Literatura e na Vida Literária do nosso Estado.
Em “Salvados – Livros e Autores Norte-rio-grandenses” (3a. ed., 2014), procurei situar o poeta no contexto das nossas letras, alinhando-o junto aos integrantes da Geração 61 – Luís Carlos Guimarães, Dorian Gray Caldas, Myriam Coeli, Sanderson Negreiros, Deífilo Gurgel, Augusto Severo Neto -, embora ele tenha estreado, em livro, um pouco mais tarde.
Toda a sua poesia, como já tive oportunidade de dizer, revela uma busca incessante de comunicação e síntese, numa cosmovisão humanística. Expressar o máximo de significados com o mínimo de palavras, este é o objetivo quase sempre alcançado. Mas, com isto – note-se bem – o poeta não assume o antiverso; seu espírito moderado, não de todo desprendido da tradição literária, rejeita experimentalismos mais ousados.
Seus versos transpiram lirismo, humor e certa dose de erotismo, deixando entrever, por outro lado, uma sólida formação cristã. Sem dúvidas, Diógenes da Cunha Lima, é poeta do primeiro time. E não é só de escrever, mas, também, vivencia a poesia em atitudes e gestos marcantes. Há algum tempo, comprou um baobá – sim, nada menos do que um baobá, aliás, o único existente em Natal – para conservá-lo, grandioso e belo, numa rua do bairro de Lagoa Seca.
O escritor e professor Thiago Gonzaga estudou relevantes aspectos da poética diogeniana, em sua dissertação de mestrado, na UFRN, a qual foi publicada em livro sob o título “Tempo, Memória & Poesia – Um Estudo das Obras Corpo Breve e Os Pássaros da Memória de Diógenes da Cunha Lima”. Esse trabalho veio enriquecer, e muito, a bibliografia sobre o poeta.
Além do culto às musas, Diógenes da Cunha Lima é cronista, articulista, colaborador de vários jornais e revistas culturais e ensaísta, autor de esboços biográficos sobre figuras emblemáticas da nossa História Contemporânea – Câmara Cascudo, Djalma Marinho, Onofre Lopes, Dinarte Mariz, D. Nivaldo Monte, etc. Cascudo, mestre e amigo, que se tornou uma espécie de pai intelectual para o escritor, surge em retrato afetivo, comovedor.
Não poderia encerrar estas palavras sobre o intelectual sem antes ressaltar a presença dele na vida literária potiguar. Basta dizer que, além de atuar como conferencista e participar do Conselho Estadual de Cultura e de outras entidades culturais, Diógenes é presidente da Academia Norte-rio-grandense de Letras há mais de 30 anos. E, ao que tudo indica, permanecerá por muito tempo à frente da Instituição, pois todos os membros da ANRL concordam que ele é a pessoa certa no lugar certo.
A propósito de Academia, dizem por aí que ele a tem na mão, que é o manda-chuva, etc, etc. Tudo mentira. Eu, que sou acadêmico e ocupo a cadeira nº 5 desde 1992, dou o meu testemunho:
“Diógenes nunca me pediu o voto para candidato a acadêmico de sua preferência. É democrata, sempre, em tudo. Particularmente, ele acha que a ANRL deve acolher, em seu quadro de sócios efetivos, não apenas escritores, mas também figuras notáveis da inteligência. Era este, aliás, o entendimento de Joaquim Nabuco em relação à Academia Brasileira. Eu, modestamente, discordo; prefiro ficar com Machado de Assis, para quem a Academia é a casa de escritores, e só excepcionalmente, de elementos alheios à literatura”.
Há muito o que contar a respeito dessa figura humana fora de série, que é Diógenes da Cunha Lima.
Costumo dizer que ele é um ser atemporal. Por que? Vejamos. Ele teria vindo ao mundo em 20 de julho de 1937, mas, no Registro Civil, consta 26 do mesmo mês como sendo a data do seu nascimento. Recentemente, porém, descobriu-se que, de acordo com o batistério, ele nasceu num dia do mês de setembro. Só o lugar de nascença é inconteste: Nova Cruz. Disto aliás, se ufana.
Qual seria sua idade? Há algum tempo comemorou 80 anos, mas, quem o vê, não lhe dá mais de sessenta. E nunca fez cirurgia plástica, que eu saiba. Na verdade, esse novacruzense cidadão do mundo, tem várias idades. Como assim?… há de indagar o caro leitor. Pois bem, trata-se de um fenômeno extraordinário. Numa determinada hora, ele tem cinquenta e cinco anos, noutra já chega aos sessenta. Ontem, eu o ví, alegre, contente, estava com quarenta anos!
Lê bastante, sobretudo poesia, sua praia; é bom de garfo e de copo, apreciando um bom vinho, e só não gosta de cebola. Caminha todo dia, faz ginástica (musculação) e nunca falta ao expediente em seu escritório de advocacia, exceto três meses por ano, quando viaja pelo exterior.
Principalmente, cultiva, com esmero, a arte de fazer amigos. Tanto assim, que se Dale Carnegie, aquele famoso autor do livro “Como fazer amigos e influenciar pessoas”, vivo fosse, com certeza, viria pedir-lhe conselhos…
“Leva todo mundo na lábia…” Quem disse isto foi a sua primeira mulher, Moema Tinoco, mulher invulgar, de saudosa memória, autora do livro “Ensina-me a Viver”. Ela também disse: “Ele é grande no coração e nas atitudes”. Assino embaixo.
Ontem, tardemansa chegando, fui tomar um cappuccino no Praia Shopping. Dou de cara com Pantoja e Jair, ex-alunos meus de Filosofia, aposentados do Banco do Brasil, e amigos de papos-desfilosóficos e confidências-de-cotovelo.
Voz cava e olharsorrindo Pantoja anuncia: “Rubão, agora é mundial! Mundial!”. Jair sorriu. E confirma balançando a cabeça.
Pensei na Copa do Mundo, nas terríveis vuvuzelas, no fiasco-Dunga, aliás em todos os fiascos das outras copas, inclusive nas “caidinhas” e nos dribles improdutivos do Neymar. Irra! Sapralá!
No Café da Livraria pedimos cappucino e pão de queijo. Mas, o que é que é Mundial, mago-velho? – pergunto. Jair esclarece: “A preferência nacional!”.
Daí, Pantoja mostra no seu netbook reportagem sobre livro lançado nos EEE.UU, em 2004: The Big Butt Book (que de repente se pode traduzir como O Livro da Bundona), de Dian Hanson.
A autora é uma bela mulher madura de 60 anos, americana de Seattle. Contam que era ex-hippie. E acrescentam que era adepta do ménage à trois.
Dian é a responsável pelo departamento de sexy books da Taschen, considerada a maior editora de arte do mundo.
Entre outros editou: “The Little Book of Legs”, “Lesbian for Men”, “The Little Book of Pussy”, “The Big Book of Breasts”, “The Big Penis Book”.
Na capa, de “The Big Butt Book” uma mulher com belo traseiro e minicalcinha preta transparente. O livro traz mais de 400 fotos de traseiros femininos de várias épocas. Com entrevistas e opiniões de especialistas.
A autora entrevista o biólogo Dennis Bramble sobre como a ciência vê a importância do bum-bum e suas grandezas relativas.
Com certa lógica bizarra, o biólogo diz que do ponto de vista do equilíbrio físico as “enormes nádegas humanas não passam de algo que nos permite correr e impede que mergulhemos de nariz, sempre que um dos pés toca o chão”.
No livro, Dian Hanson, ela mesmo, registra com erótica franqueza: “Não me canso de ver rabos”.
Lembrei de outra reportagem, no Le Monde, em dezembro/2009. A pesquisadora Pochon e o jornalista Rothschild, após 18 meses de pesquisa, lançaram a obra, “La Face Cacheé des Fesses” (“A Face Oculta das Nádegas”). Editada pela Arte éditions. Na capa, foto sensual de mulher nua de costas.
De cara, os autores afirmam que a bunda “é a parte mais subversiva da anatomia humana”.
E que: “Quando falamos de nádegas, falamos de nós mesmos”
E ainda rematam que o rabo, além de prazeroso, é coisa social séria: “Há mil coisas a dizer sobre nádegas. Elas nos falam sobre fundamentos – no sentido literal e figurado – de nossa sociedade, os seus tabus e os seus desejos”.
Sem dúvida, há alguma lógica nessa concepção da bunda-fundamento. Não como uma essência pura ou causa filosófica: razão de ser de algo: aitía, em grego. Não bem assim.
Mas bunda-fundamento como conjuntura física da bunda servindo de base de apoio ao corpo do Homem conjuntado a um assento qualquer: cadeira, poltrona, cana, banquinho, chão, etc.
Nessa perspectiva prática, pode-se dizer que se trata da bunda como um fundamento de causa-efeito conjuntados.
Ou, num olhar d’escracho técnico: espécie de “cu-juntura”: bunda-cadeira, bunda-poltrona, bunda-banquinho, por aí…
Olhando sob esse ângulo, a História Humana, percebe-se que nas discussões e decisões sérias, das famílias, tribos, assembleias, parlamentos; ou mesmo nas diversões do teatro, cinema, jogos, circos, o Homem de fato está sempre sentado, relaxando – literalmente cu-juntando – suas nádegas sobre algum assento. De preferência uma “cu-juntura” confortável. Tipo Rei no trono.
Imagine se a famosa escultura “O Pensador”, do francês Rodin, estivesse de pé ou deitado, de bobeira, pensando na Vida e na Morte. Seria um destrambelho de Pensador.
Escultura de magnífica estética e força, “O Pensador” de Rodin, possui sem dúvida uma nobreza “cu-juntural”. Uma obra-prima. Sua cabeça se apoia nas mãos e na firmeza do pensar. Dá pra sentir o pensar dele saindo-revoando. Que nem vagalumes no cio. E sua bunda-fundamento se assenta na firme dureza da rocha.
Nessa concepção de bunda-fundamento, os autores de “A Face Oculta das Nádegas”, citam então Sartre: “A pátria a honra a liberdade nada existe: o universo gira em torno de um par de nádegas”.
S’avexe não, cumpadi, que o existencialismo de Sartre é assim mesmo. Mostra as carnavalidades da realidade fática cu-juntural, mesmo estrambóticas.
Bem, mas ambos os livros acima focados, embora falem de sexo, fogem da vulgar pornografia machista. E foram tidos pela crítica, em geral, como “sérios e lúdicos” e, por vezes, com pitadas de “humor libertino”.
O curioso é que embora o biólogo Dennis Bramble e o filósofo Sartre, acima citados nos livros, em suas referências a traseiros, se refiram a traseiros universais. Isto é: femininos e masculinos. Todavia, ambos os livros mostram imagens e fotos de traseiros femininos.
Que, diga-se logo: tanto do ponto de vista da criticada macharia-alfa, quanto do ponto de vista dos próprios autores supracitados, os traseiros femininos são muito mais generosos sedutores sexinspiradores que o esquálido e espetado traseiro masculino.
Que nem navio em maré picada, os bum-buns das mulhas, te jogam boreste-bombordo, caturrando, afundando, nas espumas dos desejos mais doidos.
E haja vagabundagem maruja pelos portos do mundo, my friend!!!
Há neles, nos bum-buns de mulher, como quê, uma vida própria. Há neles movimentos que te envolvem em ondas de ímpetos selvagens das cavernas e ternas carícias de motel e lua de mel. Há neles desejos e vôos te chamando aos brios e correções monetárias.
E falam. Quando passam bum-buns-feminas falam com todos e cada um. Que sejam de qualquer raça, sexo, religião, ideologia… é o mundo todo, parça!
E o que dizem os divinos rabos?
Falam num quase-murmúrio de acocho, chefia: “… Me olhem desgraceiras, me olhem bem… olhem bem e sintam… no meu balanço a Vida e os Destinos… o abismo infinito de sonhos, divinações… os curruchios das bagaceiras… e escanchos do ApocalipseCráu!..”.
E haja disritmia, meu parça!!!
Moralismos repressores à parte, de fato, há na bunda feminina para além do vuco-vuco chapa-quente, para além dos machismos grosseiros e impostos a pagar, uma estonteante volumosa-voluptuosa carnespiritualidade.
O carnespiritual é estado essencial da natureza humana. Que é sem dúvida um estado de meia-maluquez herdada dos deuses-uivantes. “Façamos o homem à nossa imagem e semelhança” (Gn. 1, 26).
E hajam vícios chapados nas ligações carnespirituais, meu santo!!!
Assim, nem somos só fumacinha-espiritual, que é coisa de deuses-dos-legítimos, dos anjos-trans ou dos bósons de Higgs. Nem somos só carne, que é coisa de açougues e churrascos.
Somos carnespiritualidade desconjurados.
Saramago, esse escriba-portuga que sabe das coisas, diz que “o espírito não vai a lado nenhum sem as pernas do corpo, e o corpo não seria capaz de mover-se se lhe faltassem as asas do espírito”, in Todos os Nomes, pp. 73 e 74, 2003. Ed. Planeta DeAgostini, Coleção Grandes Escritores da Atualidade, São Paulo – SP.
Mas o que quero dizer é que há nesses livros acima, sobre traseiros, tanto n’O Livro da Bundona, quanto n’A Face Oculta das Nádegas, um eco cultural dos tempos. Não eco machista grosseiro e degradante da história patriarcal humana.
Mas eco do religare humano com a transcendência. Ou seja: eco da perene busca de nossa “ligação” com os Mistérios que nos cercam dentro e fora de nós. E que também flui da cult–visão quase-divinatória e carnespiritual, do rabo-de-mulher.
E por que o rabo-de-mulher, mon ami?
Porque, apesar de chula, a forte expressão – “rabo-de-mulher” – nos sacode pra valer, dos bagos à alma. E nos faz sentir intensa a mix-encantatória envolvência de sua materialidade-com-transcentalidade.
Desejo e divinação.
Como poetiza com fina sensibilidade carnespiritual Walt Whitman, em “Folhas de Relva”, 1892: “Esta é a forma fêmea/ dela dos pés à cabeça emana um halo divino/…/ ela chama com ardente atração irrecusável/…/ cabelo, peito, quadrís, curvatura de pernas, mãos displicentes caindo todas difusas/…/ maré de influxo e influxo de maré, carne de amor inturgescendo e a doer deliciosamente/ inexauríveis jatos límpidos de amor…”
Divinação e desejo.
Destarte, desde o olharlentodescendo dos ombros, até a fronteira vulvar, contornando ancas e abismos, emana da nádega-femina poderoso estímulo a mistérios e fantasias. Nem só sexuais. Mas também de êxtase espiritual encantatório. Algo que liga sexo com o além-sexo. Tipo epifanias dos deuses-uivantes saudando, cheios de néctar ou quem sabe vinhos – as abundâncias imortais e mortais.
Nas Bacantes, tragédia de Eurípedes (480-406 aC), há a descrição de uma das seitas religiosas da antiga Grécia. Os Mistérios de Elêusis.
Onde belas matronas, em seu sacro culto – a Bacanal – iam para as montanhas, com Dionísio(ou Bacchus, Deus do vinho) e Príapo(Deus da fertilidade, que possuía enorme e peculiar falo – imbroxável).
E nuas e loucas, as bacantes, bebiam vinho e dançavam, meneando frenéticas suas ancas e abundâncias em honra aos deuses que nelas penetravam como deuses: “Com tua taça de vinho erguida no ar/ E tua orgia enlouquecedora/ Ao florido vale de Elêusis/ Tu chegas, Salve Baco! Salve Pã!/…/ Óh que alegria, que alegria/ desmaiar exausta, nas Montanhas/ Quando o fauno sagrado nos envolve/ E tudo o mais se desvanece!” ( Bacantes, Eurípedes)
Em outro cenário da antiga Grécia, Afrodite, deusa do amor, era também venerada como Afhrodite Kallipygos, que significa em grego Afrodite Belabunda.
No templo de Siracusa, há estátua da deusa levantando a túnica, “dando um lance” no seu vistoso traseiro que ela olha no reflexo do lago.
Qual mulher não olha seu traseiro no espelho?
Essa intrigante imagem de Afrodite não é tão-só narcisismo estético ou lúbrico. Ou simples vaidade de mulher. Vai mais além. Há algo de moral-amoral. Ou até algo de psico-a-moral.
Mostra em ampla perspectiva, mesmo como simbolismo estético de Afrodite Belabunda se admirando, que o desejo de avanços, se vincula ao que vem de trás.
Ou seja: do antigo, da tradição, da trajetória, da história, do fundamento. Daquilo que vem do passado e te faz avançar e até voar em si mesmo.
Olhando, pois, certos ângulos segregados da História, a gente percebe que o esbugalhar d’olhos sarrando diante d’abundâncias passando em seus hipnóticos movimentos ondulantes sinaliza não apenas uma mundanidade libertina da VidaViva.
Há também nisso, nesse milenar gesto imoral-a-moral, de dar uma sacada na bunda que passa, um talvez eco de generosa mixmoral latente em nós. Certamente até inconsciente. Que numa certa medida também atua como um religare. Ou a constante “ligação” nossa com os Mistérios da Vida.
Mas é também engraçada… a bunda. Como poetisa Drummond de Andrade. Cito trechos de “A Bunda, que Engraçada”:
A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica
Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais?
(…)
A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.
Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.
A bunda é a bunda,
redunda
Redondas, e “redundas”, razões tem o poeta. A bunda é sempre risonha. E com ênfase a bunda-de-mulher por naturalmente ser mais ancuda, expansa, graciosa.
Além do que, é solução contraceptiva natural e autosustentável para contrôles demográficos do planeta. Pra quê camisinha artificial? Ou ligadura de trompas?
Pablo Juan, argentino-amigo, ex-marujo dos sete mil mares e bares, que se achegou ao papo, sentenciou numa mistura de castelhano com portugues: “mís amigos hay siempre que exaltarse los misterios traseros de las mujeres… son nacos de transfiguración de las deusas…
Deu um longo gole na sua, dele, cerveja e rematou: …pero el esfíncter, compañeros, es uno aplicativo de los sietecentos mil demônios que te engata, esgana y arrebata hasta los trampos del escancho infinito…
Fui carola do catolicismo na infância. De rezar, confessar, comungar. Mãe Guilé foi minha primeira influência, no afago do seu jardim florido e no afeto que guarda minhas melhores lembranças da infância. Nunca mais eu tive nada parecido com a casa da minha avó. Seu jardim de jasmins e resedás.
Por essa dívida eu ainda concordo com Mãe Guilé? Não. A ela devo gratidão, mas abomino tudo que ela tentou impor-me de crenças e opiniões. Guardo seu colo, reverencio seu coração, mas dispenso seu pensamento.
Depois, o Diocesano de Caicó. A primeira janela para o mundo. No trem sem linha, cujos catabis, nas estradas, de um velho caminhão de mangai eu ingressei na primeira e única universidade da minha iniciação.
Foi lá, nesse Colégio de padres, por quem guardo admiração reverencial, que comecei a duvidar dos deuses de Mãe Guilé. Monoteísmo de três deuses. Nada contra. São os mitos mais fantásticos da criação humana. E o homem na ânsia de explicar-se criatura acaba criando os deuses que explicam sua existência. Criador criatura dos seus criadores.
Aí vem o fim da adolescência, o contato com teses revolucionárias, a constatação das injustiças sociais, o apelo à luta dosada de romantismo e esperança. Valia tudo pelo sacrifício pessoal. A negação do indivíduo, sacrificado pelo bem coletivo.
No que resultou? Na criação de mais um mito. Os deuses negados foram substituídos por novas divindades. Tudo mantido e alimentado no campo fértil do fanatismo.
Até que a ficha despenca. Ou despenha, igual a bananas maduras no cacho esquecido da bananeira.
A constatação histórica da falência dessa crença não me levou ao conluio com a crença antagônica. A esquerda foi a negação da minha esperança. A direita é a confirmação de que eu estava certo, mesmo errando.
Aqui eu mando um recado aos fanáticos. Tenho pena de vocês. Bocós. Vocês são manipulados e manipuláveis nesse embate de espertos aproveitadores da sua ignorância.
Rebanho. Cada lado cego da safadeza dos seus. E ávidos cobradores da sacanagem dos não seus. Mas todos são seus. Todos. E todos sobrevivem nessa patifaria porque contam, cada lado, com a burrice dos seus seguidores. De um lado e do outro. A esquerda, que trocou o sonho pelo populismo esmoler; E a direita cujo sonho continua sendo a ganância. Ambas irmãs, diferentes apenas na forma. O conteúdo é o poder, pra cujo alcance não há escrúpulo.
Não existe combatente mais fácil do que o estúpido. E o fanatismo é o estuário confortável da estupidez. Té mais.
De tantas coisas que a região do Seridó tem para se orgulhar, além de sua historia, cultura, culinária e seu povo, os seus escritores também são motivos de ufanismo. A região que reúne várias cidades, doou, e continua doando, ao Estado importantes nomes da nossa literatura, no passado e no presente, basta lembrar de alguns que já se foram, como por exemplo, José Bezerra Gomes, José Gonçalves de Medeiros, Oswaldo Lamartine, Luís Carlos Guimarães, Paulo Bezerra, Moacy Cirne, Zila Mamede (embora tenha nascido em Nova Cuité, PB, era filha de pai caicoense, e teve primeira formação em Currais Novos), além de outros que também já se foram, e muitos que estão construindo uma carreira literária, atualmente.
Seridoense nascido em Acari, Humberto Hermenegildo de Araújo, é autor de inúmeros livros, ensaios, artigos, e publicações na área de literatura, principalmente como pesquisador. Dedicou toda sua carreira ao ensino e à pesquisa, sobretudo como professor titular da Universidade Federal do Rio Grande do Norte. Especializou-se em áreas com temáticas como: moderna literatura brasileira, regionalismo, epistolografia, literatura e ensino, com ênfase no estudo da literatura local e regional.
Deu os primeiros passos, de forma pública, como poeta, ainda na época da Faculdade de Letras, na UFRN, no final dos anos 70, publicando no jornal alternativo “Letreiro”, juntamente com alguns companheiros da geração que surgia no cenário das nossas letras, como por exemplo, a escritora Anchella Monte.
Também publicou no jornal-pôster “Dito e Feito”, em 1980, do Laboratório de Criatividade/UFRN, além de ter poemas de sua autoria incluídos no livro Grande Ponto, lançado em 1981 pela Editora Universitária, espécie de coletânea de contos, poesias e ensaios, que reunia jovens estudantes e escritores mais experientes.
No ano seguinte Humberto Hermenegildo foi aprovado em concurso público para o corpo docente da UFRN como professor de Teoria da Literatura. Três anos depois, em 1985, já recebia homenagens da turma de alunos do Campus de Nova Cruz, como professor de destaque na área.
Hermenegildo graduou-se em Letras, na UFRN, no final dos anos 70, depois fez mestrado, em Teoria e História Literária, na UNICAMP, doutorado em Letras na UFPB, além de um pós-doutorado em Teoria Literária e Literatura Comparada, na FFLCH/USP.
Publicou diversos trabalhos sobre o modernismo no Rio Grande do Norte, com foco na poesia de Jorge Fernandes, além de estudos sobre Luís da Câmara Cascudo e vários outros autores, por exemplo, mais recentemente, em parceria com João Maria Palhano, publicou Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava : Estudo crítico e seleção de poemas. (EDUFRN, 2018), livro sobre o qual escrevemos artigo para o Jornal de Fato.
“Num criterioso estudo, revelam-se novos e interessantes aspectos da obra em foco. Os pesquisadores se aprofundaram numa análise crítica, desnudando um dos livros de poemas mais famosos do Estado, e oferecem ao leitor uma verdadeira incursão pela poética de Palmyra, com alguns poemas selecionados junto ao ensaio critico.
Situando-se entre a tradição de Auta de Souza e a modernidade de Jorge Fernandes, Roseira Brava faz de Palmyra, uma espécie de poeta de transição, o que é admitido pelos pesquisadores, ao constatarem, no estudo, numa perspectiva historiográfica, que a obra de Palmyra condensa os dois grandes movimentos da nossa poesia na terceira década do século passado.
Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava : Estudo crítico e seleção de poemas homenageia a poeta natalense nos quarenta anos de sua morte, e a coloca no patamar que merece, proporcionando sobretudo para a nova geração a possibilidade de conhecer a importância e o valor de Palmyra Wanderley, denominada por Agrippino Grieco “Cigarra dos Trópicos”.”
Sobre o artista da palavra Humberto Hermenegildo de Araújo, tivemos oportunidade de discorrer em periódicos, como o Jornal de Fato e Tribuna do Norte, no blog Substantivo Plural do jornalista Tácito Costa e aqui no Papo Cultura comandando pelo também jornalista Sérgio Vilar. A respeito do seu livro de poesias escrevemos:
“De alguma forma o título da obra nos sugere uma relação com o linguajar sertanejo. Seria Argueirinha uma espécie de instrumento para tirar um argueiro preso nos olhos das pessoas? Seria uma sugestão para o leitor se despir de “pré-conceitos” para se aprofundar nos versos? Estaria o poeta sugerindo ao leitor, a retirada do cisco nos olhos da leitura? Como diz Milan Kundera: “Atravesso o presente de olhos vendados, mal podendo pressentir aquilo que estou vivendo… Só mais tarde, quando a venda é retirada, percebo o que foi vivido e compreendo o sentido do que se passou…”
Em 2015, Argueirnha foi vencedor do Prêmio de Poesia do concurso “Coleção Vertentes” da Universidade Federal de Goiás.
Relatos implícitos ou condensados nos versos, em muitas passagens nos lembram Sertania de Nivaldete Ferreira e O Arado de Zila Mamede. Vale salientar que outros poetas norte-rio-grandenses poetizaram as coisas do sertão, mas, apenas de forma teórica, como ouviram falar, diferente desses três poeta citados, que tiveram toda uma vivência no interior.
Transcrevemos a seguir um dos mais expressivos poemas de Argueirinha
Era uma casa de pedras:
gravuras nos paredões
na tinta encarnada, traços de feras
rascunhos de batalhas de outras eras.
Perto o riacho, leito de amores,
talvez um poço
talvez um caminho
talvez a pedra solta do destino
Era uma casa de sítio:
solidão profunda, estampa de ancestrais.
É bom lembrar que Humberto Hermenegildo de Araújo está incluso na nossa mais importante antologia poética organizada no século XX, por Assis Brasil, A Poesia Norte-rio-grandense do Século XX (Imago, 1998).
Sua estreia na ficção se deu também no século passado, publicando alguns contos no jornal “O Galo”; recentemente, publicou Rastejo (Editora Caravela, 2017), sobre o qual escrevemos resenha para o jornal Tribuna do Norte.
“Neste seu novo livro, a narrativa condensa, proustianamente, impressões do autor, de quando mudou-se de sua Acari para a capital do Estado, no início dos anos 1970. Ou seja, a narrativa é uma combinação de memórias e ficção. O titulo da obra – Rastejo – muito feliz, remete para o sertão assim como Navegos de Zila Mamede remete para o mar.
Notamos que a narrativa não tem um ápice, um clímax à maneira das histórias tradicionais, mas demonstra a capacidade do autor de envolver o leitor numa atmosfera um tanto indefinida, onde aparentam se misturar realidade e ficção, com momentos intensamente poéticos. Tudo bem expresso até mesmo com requintes de linguagem e estilo, tornando a leitura extremamente prazerosa.
Como gênero literário, Rastejo nos parece ser uma novela. Claro que isso de gênero não importa muito, mas, nessa obra – vale ressaltar – não há grande variedade de temas, e a narrativa se atém ao personagem principal; o foco não é bem a história e sim o próprio narrador. Um ou outro personagem que aparece, cumpre apenas função coadjuvante. Não se trata, pois, de romance. Sabemos que o romance é a modalidade mais complexa da ficção, contém personagens em número muito maior do que o conto e a novela, e, normalmente, desenvolve múltiplas tramas paralelas. Porém, o que importa é que “Rastejo” tem alto valor. Basta observar o preciso cuidado com o manejo da palavra, o zelo pela linguagem, em alguns pontos fazendo lembrar Guimarães Rosa, tanta é a inventividade verbal, que o autor demonstra possuir”.
Embora não seja iniciante na área das belas letras. Hermenegildo desde muito jovem trabalha com a arte da palavra, tem como já dissemos, poemas seus na coletânea “Grande Ponto”, do Laboratório de Criatividade da UFRN (1981), e consta na A Poesia Norte-rio-grandense no Século XX, de Assis Brasil (1998). Recentemente, em 2015 foi vencedor do Prêmio de Poesia do concurso “Coleção Vertentes” da Universidade Federal de Goiás, com o livro “Argueirinho/Visão”.
Escritor atento aos nossos valores, Humberto Hermenegildo de Araújo é um dos principais estudiosos da história do Modernismo no Rio Grande do Norte; Hermenegildo fez levantamentos de informações sobre as repercussões do movimento modernista no Estado, enfocando relações entre a nossa atividade literária e a vida cultural da região Nordeste nos anos 20, dentre outros aspectos.
Além da publicação de livros, ensaios e artigos, o escritor acariense formou e orientou inúmeros alunos e pesquisadores que estudaram a literatura norte-rio-grandense, e foi um dos fundadores do Núcleo de Estudos Câmara Cascudo, na UFRN.
Recentemente a Editora Vento Norte publicou o livro, em formato cartonero, Arredado Pé, de Humberto Hermenegildo de Araújo, juntamente com outra obra, da poeta chilena, Elizabeth Cárdenas.
Abaixo uma pequena amostra dos poemas do livro no capitulo denominado “vida natalense”:
I
Alta vida
Alto custo
Alta noite
Alta moda
Altos voos
Sonhos soltos.
Noite torta
Auta morta
Céu risonho.
II
Falha no asfalto
Beco tristonho
Lama e assalto
Sapatos gastos
Altas paradas
Sem divisão.
Antigas fitas
Do rio grande
Um grande ponto
De sonho vão.
I
Terra fértil sem arado
Nascida no campo santo.
Baldo abaixo, além, riacho
Quintas lá do outro lado.
II
Nos muros cuidados
Aromas de ramos.
Mossa da cidade
Casa de epitáfios:
Exoticidade
De apercebidos.
Um corte na pele
A passar nos sítios
A esfriar quenturas.
Chove forte
Sol chegou
Agora eu vou.
FRATERNIDADE
De boas intenções
A rua anda cheia.
Só vejo nos livros
Partilha de pão.
Na rua capeia
A forma do não.
Ainda vale dizer que Humberto Hermenegildo de Araújo, organizou, em parceira com outros autores, diversos outras obras, fez dezenas de prefácios e orelhas de livros, participou de centenas de bate-papos, palestras, oficinas literárias e inúmeras bancas de defesa no Brasil inteiro, sendo uma das maiores referencias na sua área de atuação.
Humberto Hermenegildo de Araújo foi eleito e tomou posse, em 2017, na cadeira número 2 da Academia Norte-rio-grandense de Letras. Grande aquisição para a Casa de Câmara Cascudo.
Grandes Amores são os amores impossíveis. Que só existem na sua impossibilidade. Que se alimentam de sua própria interdição. Que nunca se consomem no tempo e nas distâncias finitas ou infinitas.
Ou quase.
Nem fazem pit-stop num final feliz ou infeliz. Como os amores comuns das novelas. Que são. Ou não são. E tácabado.
Grandes Amores são-e-não-são num rôlo só. E tamusconversados.
Não são portanto, os Grandes Amores, do mundo das possibilidades comuns. Mas sobrevoam e mergulham no mundo do absoluto e do infinito. Mundo surreal, cativo em sua própria livre infinidade de se reinventar. E de um nunca chegar nem acabar…
Surfam pois, os Grandes Amores, como num oceano sem margens nem praias coalhado das loucas marés das paixões, num vai-e-vem-de-si alucinógeno…
São, por isso mesmo – os Grandes Amores – pulsações da loucura. E do absurdo que habitam as profundezas infinitérrimas da natureza humana e da VidaViva.
Uma talvez herança dos deuses-uivantes, delirando-se-coçando, em sua eterna solidão infinita. Em suas amorações-e-desamorações. Em suas divinas danças e risos. Em suas teofanias e epifanias. Em suas numinosas fúrias, estrugindo-trollando com suas criações e recriações… através os silentes mistérios do infinitaço.
Tudo isso, essas todas criações-re-criações dos deuses, será pra quebrar o eterno tédio cósmico da solidão-sem-fim – será? Ou quase?
Será então o Amor, tão só uma gargalhada, ou um suspiro, ou um bufar de gozo e solidão dos deuses? Ou quase?
Ou quem sabe sejam – os Grandes Amores – pelo menos, herança viciosa dos antigos deuses gregos. Que não só seduziam as humanas boazudas. Mas que também zoavam-castigavam com os humanos.
Como fizeram com Sísifo, rei de Corinto e sutil mestre da esperteza. Que certa vez enganou até a Morte, enviada pelos deuses, acorrentando-a que nem um cachorrinho.
Daí, Sísifo, foi condenado a subir-descer eternamente, alta montanha, empurrando pesada pedrona até o topo. Mas lá chegando a pedrona caía sempre. Enquanto os deuses gargalhavam da inutilidade de todo trabalho humano. Vingancinhas da poderosa ditadura divina, sô!
É isso, marujo-velho… Os Grandes Desamores, seus castigos e vingancinhas, assim como os Grandes Amores, suas ternurinhas e alegrias são, marujo-velho, ecos bipolares da loucadançaeterna da deusalhada.
Que enredando-emplastrando nos ziriguiduns do coração de cada um, o coração de cada outro, vão desfiando encontros e desencontros nos garranchos da vidaviva. Problema teu marujo, te safa!
O GrandeAmor é pulsão da energia infinita dos deuses e de seus corações infinitos. Pra quem não é do ramo divino, o pipoco é grande, mago. Que nem olho de furacão, nível 8.
O GrandeAmor é, apois, coisa dos deuses. Por isso mesmo uma louqueira numinosa-alucinógena que estrumbica nossa limitada carcaça humana.
Que te revira pelo avesso do avesso e por todos os avessos… num turbilhão que pesadoleve te faz flutuar e te esborracha… te faz gozo de carnespírito… te faz morrerviver… te faz sentir, ouvir, dançar, a música do absurdo dos deuses-uivantes…
Que vicia que te vicia… na doidura d’alma engatada n’alma, em chamegâncias que dá medo, cumpadi... como duas almas, inesperando–se-gamando, crash-crush, no vendaval das paixões, agarradinhas, dançando no desespero dos enroscos e encanações o “Último tango em Paris”, de Gato Barbieri, saxe-tocando nas sombras dos tempos, dos corpos, copos, sonhos, fantasias, desejos, respiros… e na urgência do penúltimo bar das estrelas-perdidas-e-achadas dentro de cada nós.
Quem arrisca a Dança do Absurdo que vem dos deuses e que pode mudar os passos do destino? Digaí, bro? E mesmo que não mude, causa sérias rachaduras na vida real. Na verdade, quem já dançou amores e paixões nunca mais é o mesmo.
Albert Camus, filósofo existencialista e romancista, no seu fantástico livreto “O Mito de Sísifo – ensaios sobre o absurdo”, de 1942 – avisa: “Viver é fazer viver o absurdo. E fazer viver o absurdo é encará-lo”.
Quem encara os abismos absurdos do Amor numa boa? Quem?
Encarar o absurdo e fazer vivê-lo em nós. Eis a essência da querência abissal dos Grandes Amores.
Encarar o absurdo, chaparia… encarar o absurdo… pupariu, é caixão, velho!
E não é disso que se trata quando dois olhares faíscam-se-grudam anunciando as loucuras dum Grande Amor?
Pois que, meu camarada, Grandes Amores são transbordamentos mágicos de absurdos e mil louqueiras. Por isso, são e não são, a um só tempo. São híbridos. Reais e surreais. Dialéticos. Estão além da história, mas são história.
São tempestades e pétalas. Tragédias e comédias. Agulhados e zen.
Liberdade, sonhos e vagabundagem, Grandes Amores, têm a ânsia das noites, das madrugadas vadias, danças, bares. E do escurinho do cinema.
Nos Grandes Amores, reverberam a beleza pungente do vôo de gaivotas riscando espaços, afetos, músicas, saudades. A magia da lua reflexa no mar. Dos enroscamentos de pele e alma. De beijos inesperados, de tirar o fôlego, junto ao mar. De encaixes carnespirituais, lentifrenéticos, além toda culpa e tempo.
Grandes Amores, dos autênticos, estão além fidelidades e infidelidades. Mesmo bandidos, nunca são reles traições. São apenas eternos-retornos dos karmas achados-e-perdidos de que é feita a VidaViva. Que ressurgem inesperados na teia de destinos e redestinos. Karmas do imponderável!
Daí que Grandes Amores são absurdamente românticos-e-amânticos. Pairam alto e cabreros sobre a rotina doméstica morgadona.
Amam a aventura de viver sempre apaixonados. E de sentir que “a coisa mais divina que há no mundo é viver cada segundo como nunca mais”, como poetiza o velho Vina, no instigante sambinha “Tomara”, de 1974, cantado na voz destino de Maria Creuza.
Mas também sonham, vez em quando, com casamentinhos cartoriais, casa, filhos, empregada, cachorro e papagaio.
Aí, já não são mais Grandes Amores do puro. Aí, já ficam embaçados em sua marca própria de Liberdade, Afeto, Loucura e Vagabundagem.
Tornam-se Grandes Amores Domésticos.
Que aos poucos viram condomínio – mais-ou-menos-conjugal, mais-ou-menos-cordial – de lazer, brigas, solidão, companheirismos, cuidadismos, “costumações” e solidões-acompanhadas. Um vamuquivamu solidário.
Grandes Amores precisam se manter quase proscritos e desesperadamente sonhadores. Precisam ser incessável turbilhonar de sonhos loucos de amorpaixão, de ternuras-sexi-selvagens, de trepações carnespirituais.
Mesmo livres, ou – quem sabe? – talvez proibidos, precisam manter sua chama de liberdade, num quase-secretismo, numa quase-camuflagem, numa amoração de cotidiana cumplicidade.
Por serem absurdos e inesperados, são perigosamente hipnóticos. Mas fascinantes. Grandes Amores são karmas misteriosos da energiamor de que é feita a VidaViva e todas as estrelas.
E bote karmas nisso, chefia. Porrilhões de karmas. Nos encontros dos desencontros. Que se gestam em outros carnavais. Desde as galáxias-perdidas-e-achadas, até as encarnações competentes de cada um. Quero dizer: de cada nós-de-nós.
Um Grande Amor reconhece outro. Há um zignal infalível: o olho-no-olho-deslizando-estrelas. Que pulsam intensidades imprevisíveis, ternurinhas, ciuminhos, ciumãos, y loca pasión. Como aqueles desesperados bolerões das antigas.
Por isso Grandes Amorantes estão sempre em eterna santa-paz-em-guerra. Brigam na vertical. E desbrigam na horizontal. E se dão bem nos enroscadinhos encaixadinnhos.
Daí que o ponto final de um Grande Amor, meu rei, nunca é ponto final… é sempre reticências de dor, perda, falta, carência, arrêgos, esperanças, redesejos, esperas… e de eterno retôrno…
Tecido no fino fio das ilusões, delas se alimentando, e querendo mais, o Grande Amor esperneia até no desespêro de paixões, gamações e cotovelos-inchados… “por que matar esta ilusão em mim?”, como canta Altemar Dutra no bregaromantismo das musicálias de gafieira, no arrêgo nosso de cada dia.
Visíveis ou invisíveis, Grandes Amores transformam para sempre interiores e exteriores. E espalham suas vibrações em todas as frestas e espaços sociais, abalando as “normalidades-do-cotidiano”. Criando redes imponderáveis de eus-e-nós e esbagaços de redestinos.
Para o Grande Amor nunca há solução, nem fugas, nem defesas. E muito menos planilha de previsão ou horários agendados. E tudo risco pior que a Bolsa.
Viver um GrandeAmor requer coragem. Muita.
É preciso se atirar de cabeça… reservar hotel, sarapatel e lua de mel em Salvador; além de fazer promessa pra Oxumaré. E se no fim for tudo uma furada, como canta Djavan no “Samba do Grande Amor” – porra, sai debaixo! – ai, então é de lascar, mano! Haja cotovêlo inchado!
Agora, se na hora do vamuvê e do olho-no-olho der tudo nos conformes das sintonias dum Grande Amor, antão mago-velho os mistérios do inesperado e do absurdo te envolvem num rodopio de furacão. Sai debaixo, maluco!
Que o mundo se revira de pernas-pro-ar num fuzuê daporra. Flores cantam. Cores espalham perfumes. E você flutua na leveza das gaivotas. O mundo dá uma paradinha e se refaz em sorrisos e beijos. Murmúrios e gritinhos. O pensar vira música. Os zôio suspira. O dizer vira poema.
Tudo inscrito indelevelmente nas páginas dos belos momentos humanos. E gravados para sempre nos livros da Biblioteca Cósmica de Borges – ab aeterna, infinita – que tudo registra.
Tudo salvado nas nuvens, ecos e back-ups das tais radiações cósmicas de fundo do universo infinitão. Que a Ciência diz existir e que portanto também deve registrar nas funduras das finas energias a Energia dos GrandesAmores esfogueando a VidaViva.
Ecos infinitórios dos Grandes Amores, velha-guarda.
Por ser coisa de deuses-uivantes encanados na solidão cósmica. Por ser o Grande Amor tem em si todas as contradições e diferenças do sim-não, e do ser-não-ser-sendo, que movem a vidaviva através os mistérios do fim-sem-fim…
Sublimecanalhas, plena de sonhodesejos, e de encantoloucuras, certas declarações de amor dos Grandes Amores são pura magia.
Ou são buquês de sonhos colhidos nos acordes gamados do coração. Ou são buquês de sexos colhidos na ardência bandida dos desejos.
Sublimes ou bandidas são, porém, declarações que fluem da energiamor dentrofora de nós. Repentes d’encantos e ternurinhas antigas saindo dos nossos abismos e estrelas .
Por exemplo, as palavras de Augusto Comte, filósofo positivista, que fremindo de emoção declara amor total a Clotilde Devaux, mulher de sua vida: “Eu a considero como minha única e verdadeira esposa não apenas futura, mas atual e eterna.”.
Imagine, amigão, a troca de energia emocional desse momento em que Clotilde recebe de Comte esse buquê de sonhos!
Também nosso Imperador D.Pedro I e Domitila de Castro Canto Melo, a divorciada Marquesa de Santos, curtiam um Grande Amor pra lá de tórrido e devastador.
Só que Pedro, que se apelidava de Demonão, era mesmo o cão-chupando-manga no quesito fidelidade. Puuuu, sai-de-baixo-my-friend, o bicho era um mulherengo daporra.
Dizem que em plena rua de Santos, não resistiu aos encantos torneados das volumosas nádegas calipígias duma bela escrava. Num acesso de imperial poder agarrou a nêga, ali mesmo na rua. Tascou-lhe um beijo surpresa. E segurando firme a blackvastabundaça, afro-descendente, deu-lhe um acocho de taradice anal aguda. Contam que levou um tremendo tabefe republicano.
Mesmo com alguns foras, Demonão sempre tentava e passava todas que podia. Inclusive a irmã de sua amada Domitila. Nessas paradas era um imperador-socialista.
Mas era também um romântico-gamadão pela Marquesa Domitila, seu Grande Amor. Enviava diariamente pra Domitilia, que ele chamava de “minha Titília”, cartas de amor inflamadas, verdadeiros buquês de sexi-amor-real, bregaromântico.
Numa dessas cartas, Pedro, o Demonão, mandava recado libidinoso: “Até à noite, que conversaremos, e nos apalparemos por dentro e por fora”.
Em outra carta para “Titília”, Demonão, declara seu Grande Amor Real valorizando o amor por devoção entre amantes, diante do burocrático amor de matrimônio da rotina do casamento: “Ontem fiz amor de matrimônio para que hoje, se mecê estiver melhor e com disposição, fazer o nosso amor por devoção“. Amor por devoção… já pensou?…
Seja como for, Grandes Amores, sejam pré, pós, ou além-chifres, possuem um perpétuo cheiro de devoção, ternura, pecado, bandidagem, destino.
E se movem poeticantando o mantra musical do nosso sacro-poetinha Vinicius de Moraes: “que não seja eterno, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure”, cantado em seu Hino Universal dos Grandes Amores: “euseiquevouteamar”.
Na verdade, meus campanhas de fé-e-cabaré, o Homem, que é um prisioneiro desse Infinitão alucinógeno que nos cerca; que é também prisioneiro do micro-infinitinho interior e da finitude cotidiana; o Homem que, segundo Sartre, é um prisioneiro de sua própria Liberdade; o Homem é também prisioneiro dessa sublime gangorra-da-porra que é o Amor. Ou quase…
E-mail: Sergiovilarjor@gmail.com
Celular / Zap: (84) 9 9929.6595 Fale Conosco Assessoria Papo Cultura
