Ontem, tardemansa chegando, fui tomar um cappuccino no Praia Shopping. Dou de cara com Pantoja e Jair, ex-alunos meus de Filosofia, aposentados do Banco do Brasil, e amigos de papos-desfilosóficos e confidências-de-cotovelo.
Voz cava e olharsorrindo Pantoja anuncia: “Rubão, agora é mundial! Mundial!”. Jair sorriu. E confirma balançando a cabeça.
Pensei na Copa do Mundo, nas terríveis vuvuzelas, no fiasco-Dunga, aliás em todos os fiascos das outras copas, inclusive nas “caidinhas” e nos dribles improdutivos do Neymar. Irra! Sapralá!
No Café da Livraria pedimos cappucino e pão de queijo. Mas, o que é que é Mundial, mago-velho? – pergunto. Jair esclarece: “A preferência nacional!”.
Daí, Pantoja mostra no seu netbook reportagem sobre livro lançado nos EEE.UU, em 2004: The Big Butt Book (que de repente se pode traduzir como O Livro da Bundona), de Dian Hanson.
A autora é uma bela mulher madura de 60 anos, americana de Seattle. Contam que era ex-hippie. E acrescentam que era adepta do ménage à trois.
Dian é a responsável pelo departamento de sexy books da Taschen, considerada a maior editora de arte do mundo.
Entre outros editou: “The Little Book of Legs”, “Lesbian for Men”, “The Little Book of Pussy”, “The Big Book of Breasts”, “The Big Penis Book”.
Na capa, de “The Big Butt Book” uma mulher com belo traseiro e minicalcinha preta transparente. O livro traz mais de 400 fotos de traseiros femininos de várias épocas. Com entrevistas e opiniões de especialistas.
A autora entrevista o biólogo Dennis Bramble sobre como a ciência vê a importância do bum-bum e suas grandezas relativas.
Com certa lógica bizarra, o biólogo diz que do ponto de vista do equilíbrio físico as “enormes nádegas humanas não passam de algo que nos permite correr e impede que mergulhemos de nariz, sempre que um dos pés toca o chão”.
No livro, Dian Hanson, ela mesmo, registra com erótica franqueza: “Não me canso de ver rabos”.
Lembrei de outra reportagem, no Le Monde, em dezembro/2009. A pesquisadora Pochon e o jornalista Rothschild, após 18 meses de pesquisa, lançaram a obra, “La Face Cacheé des Fesses” (“A Face Oculta das Nádegas”). Editada pela Arte éditions. Na capa, foto sensual de mulher nua de costas.
De cara, os autores afirmam que a bunda “é a parte mais subversiva da anatomia humana”.
E que: “Quando falamos de nádegas, falamos de nós mesmos”
E ainda rematam que o rabo, além de prazeroso, é coisa social séria: “Há mil coisas a dizer sobre nádegas. Elas nos falam sobre fundamentos – no sentido literal e figurado – de nossa sociedade, os seus tabus e os seus desejos”.
Sem dúvida, há alguma lógica nessa concepção da bunda-fundamento. Não como uma essência pura ou causa filosófica: razão de ser de algo: aitía, em grego. Não bem assim.
Mas bunda-fundamento como conjuntura física da bunda servindo de base de apoio ao corpo do Homem conjuntado a um assento qualquer: cadeira, poltrona, cana, banquinho, chão, etc.
Nessa perspectiva prática, pode-se dizer que se trata da bunda como um fundamento de causa-efeito conjuntados.
Ou, num olhar d’escracho técnico: espécie de “cu-juntura”: bunda-cadeira, bunda-poltrona, bunda-banquinho, por aí…
Olhando sob esse ângulo, a História Humana, percebe-se que nas discussões e decisões sérias, das famílias, tribos, assembleias, parlamentos; ou mesmo nas diversões do teatro, cinema, jogos, circos, o Homem de fato está sempre sentado, relaxando – literalmente cu-juntando – suas nádegas sobre algum assento. De preferência uma “cu-juntura” confortável. Tipo Rei no trono.
Imagine se a famosa escultura “O Pensador”, do francês Rodin, estivesse de pé ou deitado, de bobeira, pensando na Vida e na Morte. Seria um destrambelho de Pensador.
Escultura de magnífica estética e força, “O Pensador” de Rodin, possui sem dúvida uma nobreza “cu-juntural”. Uma obra-prima. Sua cabeça se apoia nas mãos e na firmeza do pensar. Dá pra sentir o pensar dele saindo-revoando. Que nem vagalumes no cio. E sua bunda-fundamento se assenta na firme dureza da rocha.
Nessa concepção de bunda-fundamento, os autores de “A Face Oculta das Nádegas”, citam então Sartre: “A pátria a honra a liberdade nada existe: o universo gira em torno de um par de nádegas”.
S’avexe não, cumpadi, que o existencialismo de Sartre é assim mesmo. Mostra as carnavalidades da realidade fática cu-juntural, mesmo estrambóticas.
Bem, mas ambos os livros acima focados, embora falem de sexo, fogem da vulgar pornografia machista. E foram tidos pela crítica, em geral, como “sérios e lúdicos” e, por vezes, com pitadas de “humor libertino”.
O curioso é que embora o biólogo Dennis Bramble e o filósofo Sartre, acima citados nos livros, em suas referências a traseiros, se refiram a traseiros universais. Isto é: femininos e masculinos. Todavia, ambos os livros mostram imagens e fotos de traseiros femininos.
Que, diga-se logo: tanto do ponto de vista da criticada macharia-alfa, quanto do ponto de vista dos próprios autores supracitados, os traseiros femininos são muito mais generosos sedutores sexinspiradores que o esquálido e espetado traseiro masculino.
Que nem navio em maré picada, os bum-buns das mulhas, te jogam boreste-bombordo, caturrando, afundando, nas espumas dos desejos mais doidos.
E haja vagabundagem maruja pelos portos do mundo, my friend!!!
Há neles, nos bum-buns de mulher, como quê, uma vida própria. Há neles movimentos que te envolvem em ondas de ímpetos selvagens das cavernas e ternas carícias de motel e lua de mel. Há neles desejos e vôos te chamando aos brios e correções monetárias.
E falam. Quando passam bum-buns-feminas falam com todos e cada um. Que sejam de qualquer raça, sexo, religião, ideologia… é o mundo todo, parça!
E o que dizem os divinos rabos?
Falam num quase-murmúrio de acocho, chefia: “… Me olhem desgraceiras, me olhem bem… olhem bem e sintam… no meu balanço a Vida e os Destinos… o abismo infinito de sonhos, divinações… os curruchios das bagaceiras… e escanchos do ApocalipseCráu!..”.
E haja disritmia, meu parça!!!
Moralismos repressores à parte, de fato, há na bunda feminina para além do vuco-vuco chapa-quente, para além dos machismos grosseiros e impostos a pagar, uma estonteante volumosa-voluptuosa carnespiritualidade.
O carnespiritual é estado essencial da natureza humana. Que é sem dúvida um estado de meia-maluquez herdada dos deuses-uivantes. “Façamos o homem à nossa imagem e semelhança” (Gn. 1, 26).
E hajam vícios chapados nas ligações carnespirituais, meu santo!!!
Assim, nem somos só fumacinha-espiritual, que é coisa de deuses-dos-legítimos, dos anjos-trans ou dos bósons de Higgs. Nem somos só carne, que é coisa de açougues e churrascos.
Somos carnespiritualidade desconjurados.
Saramago, esse escriba-portuga que sabe das coisas, diz que “o espírito não vai a lado nenhum sem as pernas do corpo, e o corpo não seria capaz de mover-se se lhe faltassem as asas do espírito”, in Todos os Nomes, pp. 73 e 74, 2003. Ed. Planeta DeAgostini, Coleção Grandes Escritores da Atualidade, São Paulo – SP.
Mas o que quero dizer é que há nesses livros acima, sobre traseiros, tanto n’O Livro da Bundona, quanto n’A Face Oculta das Nádegas, um eco cultural dos tempos. Não eco machista grosseiro e degradante da história patriarcal humana.
Mas eco do religare humano com a transcendência. Ou seja: eco da perene busca de nossa “ligação” com os Mistérios que nos cercam dentro e fora de nós. E que também flui da cult–visão quase-divinatória e carnespiritual, do rabo-de-mulher.
E por que o rabo-de-mulher, mon ami?
Porque, apesar de chula, a forte expressão – “rabo-de-mulher” – nos sacode pra valer, dos bagos à alma. E nos faz sentir intensa a mix-encantatória envolvência de sua materialidade-com-transcentalidade.
Desejo e divinação.
Como poetiza com fina sensibilidade carnespiritual Walt Whitman, em “Folhas de Relva”, 1892: “Esta é a forma fêmea/ dela dos pés à cabeça emana um halo divino/…/ ela chama com ardente atração irrecusável/…/ cabelo, peito, quadrís, curvatura de pernas, mãos displicentes caindo todas difusas/…/ maré de influxo e influxo de maré, carne de amor inturgescendo e a doer deliciosamente/ inexauríveis jatos límpidos de amor…”
Divinação e desejo.
Destarte, desde o olharlentodescendo dos ombros, até a fronteira vulvar, contornando ancas e abismos, emana da nádega-femina poderoso estímulo a mistérios e fantasias. Nem só sexuais. Mas também de êxtase espiritual encantatório. Algo que liga sexo com o além-sexo. Tipo epifanias dos deuses-uivantes saudando, cheios de néctar ou quem sabe vinhos – as abundâncias imortais e mortais.
Nas Bacantes, tragédia de Eurípedes (480-406 aC), há a descrição de uma das seitas religiosas da antiga Grécia. Os Mistérios de Elêusis.
Onde belas matronas, em seu sacro culto – a Bacanal – iam para as montanhas, com Dionísio(ou Bacchus, Deus do vinho) e Príapo(Deus da fertilidade, que possuía enorme e peculiar falo – imbroxável).
E nuas e loucas, as bacantes, bebiam vinho e dançavam, meneando frenéticas suas ancas e abundâncias em honra aos deuses que nelas penetravam como deuses: “Com tua taça de vinho erguida no ar/ E tua orgia enlouquecedora/ Ao florido vale de Elêusis/ Tu chegas, Salve Baco! Salve Pã!/…/ Óh que alegria, que alegria/ desmaiar exausta, nas Montanhas/ Quando o fauno sagrado nos envolve/ E tudo o mais se desvanece!” ( Bacantes, Eurípedes)
Em outro cenário da antiga Grécia, Afrodite, deusa do amor, era também venerada como Afhrodite Kallipygos, que significa em grego Afrodite Belabunda.
No templo de Siracusa, há estátua da deusa levantando a túnica, “dando um lance” no seu vistoso traseiro que ela olha no reflexo do lago.
Qual mulher não olha seu traseiro no espelho?
Essa intrigante imagem de Afrodite não é tão-só narcisismo estético ou lúbrico. Ou simples vaidade de mulher. Vai mais além. Há algo de moral-amoral. Ou até algo de psico-a-moral.
Mostra em ampla perspectiva, mesmo como simbolismo estético de Afrodite Belabunda se admirando, que o desejo de avanços, se vincula ao que vem de trás.
Ou seja: do antigo, da tradição, da trajetória, da história, do fundamento. Daquilo que vem do passado e te faz avançar e até voar em si mesmo.
Olhando, pois, certos ângulos segregados da História, a gente percebe que o esbugalhar d’olhos sarrando diante d’abundâncias passando em seus hipnóticos movimentos ondulantes sinaliza não apenas uma mundanidade libertina da VidaViva.
Há também nisso, nesse milenar gesto imoral-a-moral, de dar uma sacada na bunda que passa, um talvez eco de generosa mixmoral latente em nós. Certamente até inconsciente. Que numa certa medida também atua como um religare. Ou a constante “ligação” nossa com os Mistérios da Vida.
Mas é também engraçada… a bunda. Como poetisa Drummond de Andrade. Cito trechos de “A Bunda, que Engraçada”:
A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica
Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais?
(…)
A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.
Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.
A bunda é a bunda,
redunda
Redondas, e “redundas”, razões tem o poeta. A bunda é sempre risonha. E com ênfase a bunda-de-mulher por naturalmente ser mais ancuda, expansa, graciosa.
Além do que, é solução contraceptiva natural e autosustentável para contrôles demográficos do planeta. Pra quê camisinha artificial? Ou ligadura de trompas?
Pablo Juan, argentino-amigo, ex-marujo dos sete mil mares e bares, que se achegou ao papo, sentenciou numa mistura de castelhano com portugues: “mís amigos hay siempre que exaltarse los misterios traseros de las mujeres… son nacos de transfiguración de las deusas…
Deu um longo gole na sua, dele, cerveja e rematou: …pero el esfíncter, compañeros, es uno aplicativo de los sietecentos mil demônios que te engata, esgana y arrebata hasta los trampos del escancho infinito…
Fui carola do catolicismo na infância. De rezar, confessar, comungar. Mãe Guilé foi minha primeira influência, no afago do seu jardim florido e no afeto que guarda minhas melhores lembranças da infância. Nunca mais eu tive nada parecido com a casa da minha avó. Seu jardim de jasmins e resedás.
Por essa dívida eu ainda concordo com Mãe Guilé? Não. A ela devo gratidão, mas abomino tudo que ela tentou impor-me de crenças e opiniões. Guardo seu colo, reverencio seu coração, mas dispenso seu pensamento.
Depois, o Diocesano de Caicó. A primeira janela para o mundo. No trem sem linha, cujos catabis, nas estradas, de um velho caminhão de mangai eu ingressei na primeira e única universidade da minha iniciação.
Foi lá, nesse Colégio de padres, por quem guardo admiração reverencial, que comecei a duvidar dos deuses de Mãe Guilé. Monoteísmo de três deuses. Nada contra. São os mitos mais fantásticos da criação humana. E o homem na ânsia de explicar-se criatura acaba criando os deuses que explicam sua existência. Criador criatura dos seus criadores.
Aí vem o fim da adolescência, o contato com teses revolucionárias, a constatação das injustiças sociais, o apelo à luta dosada de romantismo e esperança. Valia tudo pelo sacrifício pessoal. A negação do indivíduo, sacrificado pelo bem coletivo.
No que resultou? Na criação de mais um mito. Os deuses negados foram substituídos por novas divindades. Tudo mantido e alimentado no campo fértil do fanatismo.
Até que a ficha despenca. Ou despenha, igual a bananas maduras no cacho esquecido da bananeira.
A constatação histórica da falência dessa crença não me levou ao conluio com a crença antagônica. A esquerda foi a negação da minha esperança. A direita é a confirmação de que eu estava certo, mesmo errando.
Aqui eu mando um recado aos fanáticos. Tenho pena de vocês. Bocós. Vocês são manipulados e manipuláveis nesse embate de espertos aproveitadores da sua ignorância.
Rebanho. Cada lado cego da safadeza dos seus. E ávidos cobradores da sacanagem dos não seus. Mas todos são seus. Todos. E todos sobrevivem nessa patifaria porque contam, cada lado, com a burrice dos seus seguidores. De um lado e do outro. A esquerda, que trocou o sonho pelo populismo esmoler; E a direita cujo sonho continua sendo a ganância. Ambas irmãs, diferentes apenas na forma. O conteúdo é o poder, pra cujo alcance não há escrúpulo.
Não existe combatente mais fácil do que o estúpido. E o fanatismo é o estuário confortável da estupidez. Té mais.
De tantas coisas que a região do Seridó tem para se orgulhar, além de sua historia, cultura, culinária e seu povo, os seus escritores também são motivos de ufanismo. A região que reúne várias cidades, doou, e continua doando, ao Estado importantes nomes da nossa literatura, no passado e no presente, basta lembrar de alguns que já se foram, como por exemplo, José Bezerra Gomes, José Gonçalves de Medeiros, Oswaldo Lamartine, Luís Carlos Guimarães, Paulo Bezerra, Moacy Cirne, Zila Mamede (embora tenha nascido em Nova Cuité, PB, era filha de pai caicoense, e teve primeira formação em Currais Novos), além de outros que também já se foram, e muitos que estão construindo uma carreira literária, atualmente.
Seridoense nascido em Acari, Humberto Hermenegildo de Araújo, é autor de inúmeros livros, ensaios, artigos, e publicações na área de literatura, principalmente como pesquisador. Dedicou toda sua carreira ao ensino e à pesquisa, sobretudo como professor titular da Universidade Federal do Rio Grande do Norte. Especializou-se em áreas com temáticas como: moderna literatura brasileira, regionalismo, epistolografia, literatura e ensino, com ênfase no estudo da literatura local e regional.
Deu os primeiros passos, de forma pública, como poeta, ainda na época da Faculdade de Letras, na UFRN, no final dos anos 70, publicando no jornal alternativo “Letreiro”, juntamente com alguns companheiros da geração que surgia no cenário das nossas letras, como por exemplo, a escritora Anchella Monte.
Também publicou no jornal-pôster “Dito e Feito”, em 1980, do Laboratório de Criatividade/UFRN, além de ter poemas de sua autoria incluídos no livro Grande Ponto, lançado em 1981 pela Editora Universitária, espécie de coletânea de contos, poesias e ensaios, que reunia jovens estudantes e escritores mais experientes.
No ano seguinte Humberto Hermenegildo foi aprovado em concurso público para o corpo docente da UFRN como professor de Teoria da Literatura. Três anos depois, em 1985, já recebia homenagens da turma de alunos do Campus de Nova Cruz, como professor de destaque na área.
Hermenegildo graduou-se em Letras, na UFRN, no final dos anos 70, depois fez mestrado, em Teoria e História Literária, na UNICAMP, doutorado em Letras na UFPB, além de um pós-doutorado em Teoria Literária e Literatura Comparada, na FFLCH/USP.
Publicou diversos trabalhos sobre o modernismo no Rio Grande do Norte, com foco na poesia de Jorge Fernandes, além de estudos sobre Luís da Câmara Cascudo e vários outros autores, por exemplo, mais recentemente, em parceria com João Maria Palhano, publicou Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava : Estudo crítico e seleção de poemas. (EDUFRN, 2018), livro sobre o qual escrevemos artigo para o Jornal de Fato.
“Num criterioso estudo, revelam-se novos e interessantes aspectos da obra em foco. Os pesquisadores se aprofundaram numa análise crítica, desnudando um dos livros de poemas mais famosos do Estado, e oferecem ao leitor uma verdadeira incursão pela poética de Palmyra, com alguns poemas selecionados junto ao ensaio critico.
Situando-se entre a tradição de Auta de Souza e a modernidade de Jorge Fernandes, Roseira Brava faz de Palmyra, uma espécie de poeta de transição, o que é admitido pelos pesquisadores, ao constatarem, no estudo, numa perspectiva historiográfica, que a obra de Palmyra condensa os dois grandes movimentos da nossa poesia na terceira década do século passado.
Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava : Estudo crítico e seleção de poemas homenageia a poeta natalense nos quarenta anos de sua morte, e a coloca no patamar que merece, proporcionando sobretudo para a nova geração a possibilidade de conhecer a importância e o valor de Palmyra Wanderley, denominada por Agrippino Grieco “Cigarra dos Trópicos”.”
Sobre o artista da palavra Humberto Hermenegildo de Araújo, tivemos oportunidade de discorrer em periódicos, como o Jornal de Fato e Tribuna do Norte, no blog Substantivo Plural do jornalista Tácito Costa e aqui no Papo Cultura comandando pelo também jornalista Sérgio Vilar. A respeito do seu livro de poesias escrevemos:
“De alguma forma o título da obra nos sugere uma relação com o linguajar sertanejo. Seria Argueirinha uma espécie de instrumento para tirar um argueiro preso nos olhos das pessoas? Seria uma sugestão para o leitor se despir de “pré-conceitos” para se aprofundar nos versos? Estaria o poeta sugerindo ao leitor, a retirada do cisco nos olhos da leitura? Como diz Milan Kundera: “Atravesso o presente de olhos vendados, mal podendo pressentir aquilo que estou vivendo… Só mais tarde, quando a venda é retirada, percebo o que foi vivido e compreendo o sentido do que se passou…”
Em 2015, Argueirnha foi vencedor do Prêmio de Poesia do concurso “Coleção Vertentes” da Universidade Federal de Goiás.
Relatos implícitos ou condensados nos versos, em muitas passagens nos lembram Sertania de Nivaldete Ferreira e O Arado de Zila Mamede. Vale salientar que outros poetas norte-rio-grandenses poetizaram as coisas do sertão, mas, apenas de forma teórica, como ouviram falar, diferente desses três poeta citados, que tiveram toda uma vivência no interior.
Transcrevemos a seguir um dos mais expressivos poemas de Argueirinha
Era uma casa de pedras:
gravuras nos paredões
na tinta encarnada, traços de feras
rascunhos de batalhas de outras eras.
Perto o riacho, leito de amores,
talvez um poço
talvez um caminho
talvez a pedra solta do destino
Era uma casa de sítio:
solidão profunda, estampa de ancestrais.
É bom lembrar que Humberto Hermenegildo de Araújo está incluso na nossa mais importante antologia poética organizada no século XX, por Assis Brasil, A Poesia Norte-rio-grandense do Século XX (Imago, 1998).
Sua estreia na ficção se deu também no século passado, publicando alguns contos no jornal “O Galo”; recentemente, publicou Rastejo (Editora Caravela, 2017), sobre o qual escrevemos resenha para o jornal Tribuna do Norte.
“Neste seu novo livro, a narrativa condensa, proustianamente, impressões do autor, de quando mudou-se de sua Acari para a capital do Estado, no início dos anos 1970. Ou seja, a narrativa é uma combinação de memórias e ficção. O titulo da obra – Rastejo – muito feliz, remete para o sertão assim como Navegos de Zila Mamede remete para o mar.
Notamos que a narrativa não tem um ápice, um clímax à maneira das histórias tradicionais, mas demonstra a capacidade do autor de envolver o leitor numa atmosfera um tanto indefinida, onde aparentam se misturar realidade e ficção, com momentos intensamente poéticos. Tudo bem expresso até mesmo com requintes de linguagem e estilo, tornando a leitura extremamente prazerosa.
Como gênero literário, Rastejo nos parece ser uma novela. Claro que isso de gênero não importa muito, mas, nessa obra – vale ressaltar – não há grande variedade de temas, e a narrativa se atém ao personagem principal; o foco não é bem a história e sim o próprio narrador. Um ou outro personagem que aparece, cumpre apenas função coadjuvante. Não se trata, pois, de romance. Sabemos que o romance é a modalidade mais complexa da ficção, contém personagens em número muito maior do que o conto e a novela, e, normalmente, desenvolve múltiplas tramas paralelas. Porém, o que importa é que “Rastejo” tem alto valor. Basta observar o preciso cuidado com o manejo da palavra, o zelo pela linguagem, em alguns pontos fazendo lembrar Guimarães Rosa, tanta é a inventividade verbal, que o autor demonstra possuir”.
Embora não seja iniciante na área das belas letras. Hermenegildo desde muito jovem trabalha com a arte da palavra, tem como já dissemos, poemas seus na coletânea “Grande Ponto”, do Laboratório de Criatividade da UFRN (1981), e consta na A Poesia Norte-rio-grandense no Século XX, de Assis Brasil (1998). Recentemente, em 2015 foi vencedor do Prêmio de Poesia do concurso “Coleção Vertentes” da Universidade Federal de Goiás, com o livro “Argueirinho/Visão”.
Escritor atento aos nossos valores, Humberto Hermenegildo de Araújo é um dos principais estudiosos da história do Modernismo no Rio Grande do Norte; Hermenegildo fez levantamentos de informações sobre as repercussões do movimento modernista no Estado, enfocando relações entre a nossa atividade literária e a vida cultural da região Nordeste nos anos 20, dentre outros aspectos.
Além da publicação de livros, ensaios e artigos, o escritor acariense formou e orientou inúmeros alunos e pesquisadores que estudaram a literatura norte-rio-grandense, e foi um dos fundadores do Núcleo de Estudos Câmara Cascudo, na UFRN.
Recentemente a Editora Vento Norte publicou o livro, em formato cartonero, Arredado Pé, de Humberto Hermenegildo de Araújo, juntamente com outra obra, da poeta chilena, Elizabeth Cárdenas.
Abaixo uma pequena amostra dos poemas do livro no capitulo denominado “vida natalense”:
I
Alta vida
Alto custo
Alta noite
Alta moda
Altos voos
Sonhos soltos.
Noite torta
Auta morta
Céu risonho.
II
Falha no asfalto
Beco tristonho
Lama e assalto
Sapatos gastos
Altas paradas
Sem divisão.
Antigas fitas
Do rio grande
Um grande ponto
De sonho vão.
I
Terra fértil sem arado
Nascida no campo santo.
Baldo abaixo, além, riacho
Quintas lá do outro lado.
II
Nos muros cuidados
Aromas de ramos.
Mossa da cidade
Casa de epitáfios:
Exoticidade
De apercebidos.
Um corte na pele
A passar nos sítios
A esfriar quenturas.
Chove forte
Sol chegou
Agora eu vou.
FRATERNIDADE
De boas intenções
A rua anda cheia.
Só vejo nos livros
Partilha de pão.
Na rua capeia
A forma do não.
Ainda vale dizer que Humberto Hermenegildo de Araújo, organizou, em parceira com outros autores, diversos outras obras, fez dezenas de prefácios e orelhas de livros, participou de centenas de bate-papos, palestras, oficinas literárias e inúmeras bancas de defesa no Brasil inteiro, sendo uma das maiores referencias na sua área de atuação.
Humberto Hermenegildo de Araújo foi eleito e tomou posse, em 2017, na cadeira número 2 da Academia Norte-rio-grandense de Letras. Grande aquisição para a Casa de Câmara Cascudo.
Grandes Amores são os amores impossíveis. Que só existem na sua impossibilidade. Que se alimentam de sua própria interdição. Que nunca se consomem no tempo e nas distâncias finitas ou infinitas.
Ou quase.
Nem fazem pit-stop num final feliz ou infeliz. Como os amores comuns das novelas. Que são. Ou não são. E tácabado.
Grandes Amores são-e-não-são num rôlo só. E tamusconversados.
Não são portanto, os Grandes Amores, do mundo das possibilidades comuns. Mas sobrevoam e mergulham no mundo do absoluto e do infinito. Mundo surreal, cativo em sua própria livre infinidade de se reinventar. E de um nunca chegar nem acabar…
Surfam pois, os Grandes Amores, como num oceano sem margens nem praias coalhado das loucas marés das paixões, num vai-e-vem-de-si alucinógeno…
São, por isso mesmo – os Grandes Amores – pulsações da loucura. E do absurdo que habitam as profundezas infinitérrimas da natureza humana e da VidaViva.
Uma talvez herança dos deuses-uivantes, delirando-se-coçando, em sua eterna solidão infinita. Em suas amorações-e-desamorações. Em suas divinas danças e risos. Em suas teofanias e epifanias. Em suas numinosas fúrias, estrugindo-trollando com suas criações e recriações… através os silentes mistérios do infinitaço.
Tudo isso, essas todas criações-re-criações dos deuses, será pra quebrar o eterno tédio cósmico da solidão-sem-fim – será? Ou quase?
Será então o Amor, tão só uma gargalhada, ou um suspiro, ou um bufar de gozo e solidão dos deuses? Ou quase?
Ou quem sabe sejam – os Grandes Amores – pelo menos, herança viciosa dos antigos deuses gregos. Que não só seduziam as humanas boazudas. Mas que também zoavam-castigavam com os humanos.
Como fizeram com Sísifo, rei de Corinto e sutil mestre da esperteza. Que certa vez enganou até a Morte, enviada pelos deuses, acorrentando-a que nem um cachorrinho.
Daí, Sísifo, foi condenado a subir-descer eternamente, alta montanha, empurrando pesada pedrona até o topo. Mas lá chegando a pedrona caía sempre. Enquanto os deuses gargalhavam da inutilidade de todo trabalho humano. Vingancinhas da poderosa ditadura divina, sô!
É isso, marujo-velho… Os Grandes Desamores, seus castigos e vingancinhas, assim como os Grandes Amores, suas ternurinhas e alegrias são, marujo-velho, ecos bipolares da loucadançaeterna da deusalhada.
Que enredando-emplastrando nos ziriguiduns do coração de cada um, o coração de cada outro, vão desfiando encontros e desencontros nos garranchos da vidaviva. Problema teu marujo, te safa!
O GrandeAmor é pulsão da energia infinita dos deuses e de seus corações infinitos. Pra quem não é do ramo divino, o pipoco é grande, mago. Que nem olho de furacão, nível 8.
O GrandeAmor é, apois, coisa dos deuses. Por isso mesmo uma louqueira numinosa-alucinógena que estrumbica nossa limitada carcaça humana.
Que te revira pelo avesso do avesso e por todos os avessos… num turbilhão que pesadoleve te faz flutuar e te esborracha… te faz gozo de carnespírito… te faz morrerviver… te faz sentir, ouvir, dançar, a música do absurdo dos deuses-uivantes…
Que vicia que te vicia… na doidura d’alma engatada n’alma, em chamegâncias que dá medo, cumpadi... como duas almas, inesperando–se-gamando, crash-crush, no vendaval das paixões, agarradinhas, dançando no desespero dos enroscos e encanações o “Último tango em Paris”, de Gato Barbieri, saxe-tocando nas sombras dos tempos, dos corpos, copos, sonhos, fantasias, desejos, respiros… e na urgência do penúltimo bar das estrelas-perdidas-e-achadas dentro de cada nós.
Quem arrisca a Dança do Absurdo que vem dos deuses e que pode mudar os passos do destino? Digaí, bro? E mesmo que não mude, causa sérias rachaduras na vida real. Na verdade, quem já dançou amores e paixões nunca mais é o mesmo.
Albert Camus, filósofo existencialista e romancista, no seu fantástico livreto “O Mito de Sísifo – ensaios sobre o absurdo”, de 1942 – avisa: “Viver é fazer viver o absurdo. E fazer viver o absurdo é encará-lo”.
Quem encara os abismos absurdos do Amor numa boa? Quem?
Encarar o absurdo e fazer vivê-lo em nós. Eis a essência da querência abissal dos Grandes Amores.
Encarar o absurdo, chaparia… encarar o absurdo… pupariu, é caixão, velho!
E não é disso que se trata quando dois olhares faíscam-se-grudam anunciando as loucuras dum Grande Amor?
Pois que, meu camarada, Grandes Amores são transbordamentos mágicos de absurdos e mil louqueiras. Por isso, são e não são, a um só tempo. São híbridos. Reais e surreais. Dialéticos. Estão além da história, mas são história.
São tempestades e pétalas. Tragédias e comédias. Agulhados e zen.
Liberdade, sonhos e vagabundagem, Grandes Amores, têm a ânsia das noites, das madrugadas vadias, danças, bares. E do escurinho do cinema.
Nos Grandes Amores, reverberam a beleza pungente do vôo de gaivotas riscando espaços, afetos, músicas, saudades. A magia da lua reflexa no mar. Dos enroscamentos de pele e alma. De beijos inesperados, de tirar o fôlego, junto ao mar. De encaixes carnespirituais, lentifrenéticos, além toda culpa e tempo.
Grandes Amores, dos autênticos, estão além fidelidades e infidelidades. Mesmo bandidos, nunca são reles traições. São apenas eternos-retornos dos karmas achados-e-perdidos de que é feita a VidaViva. Que ressurgem inesperados na teia de destinos e redestinos. Karmas do imponderável!
Daí que Grandes Amores são absurdamente românticos-e-amânticos. Pairam alto e cabreros sobre a rotina doméstica morgadona.
Amam a aventura de viver sempre apaixonados. E de sentir que “a coisa mais divina que há no mundo é viver cada segundo como nunca mais”, como poetiza o velho Vina, no instigante sambinha “Tomara”, de 1974, cantado na voz destino de Maria Creuza.
Mas também sonham, vez em quando, com casamentinhos cartoriais, casa, filhos, empregada, cachorro e papagaio.
Aí, já não são mais Grandes Amores do puro. Aí, já ficam embaçados em sua marca própria de Liberdade, Afeto, Loucura e Vagabundagem.
Tornam-se Grandes Amores Domésticos.
Que aos poucos viram condomínio – mais-ou-menos-conjugal, mais-ou-menos-cordial – de lazer, brigas, solidão, companheirismos, cuidadismos, “costumações” e solidões-acompanhadas. Um vamuquivamu solidário.
Grandes Amores precisam se manter quase proscritos e desesperadamente sonhadores. Precisam ser incessável turbilhonar de sonhos loucos de amorpaixão, de ternuras-sexi-selvagens, de trepações carnespirituais.
Mesmo livres, ou – quem sabe? – talvez proibidos, precisam manter sua chama de liberdade, num quase-secretismo, numa quase-camuflagem, numa amoração de cotidiana cumplicidade.
Por serem absurdos e inesperados, são perigosamente hipnóticos. Mas fascinantes. Grandes Amores são karmas misteriosos da energiamor de que é feita a VidaViva e todas as estrelas.
E bote karmas nisso, chefia. Porrilhões de karmas. Nos encontros dos desencontros. Que se gestam em outros carnavais. Desde as galáxias-perdidas-e-achadas, até as encarnações competentes de cada um. Quero dizer: de cada nós-de-nós.
Um Grande Amor reconhece outro. Há um zignal infalível: o olho-no-olho-deslizando-estrelas. Que pulsam intensidades imprevisíveis, ternurinhas, ciuminhos, ciumãos, y loca pasión. Como aqueles desesperados bolerões das antigas.
Por isso Grandes Amorantes estão sempre em eterna santa-paz-em-guerra. Brigam na vertical. E desbrigam na horizontal. E se dão bem nos enroscadinhos encaixadinnhos.
Daí que o ponto final de um Grande Amor, meu rei, nunca é ponto final… é sempre reticências de dor, perda, falta, carência, arrêgos, esperanças, redesejos, esperas… e de eterno retôrno…
Tecido no fino fio das ilusões, delas se alimentando, e querendo mais, o Grande Amor esperneia até no desespêro de paixões, gamações e cotovelos-inchados… “por que matar esta ilusão em mim?”, como canta Altemar Dutra no bregaromantismo das musicálias de gafieira, no arrêgo nosso de cada dia.
Visíveis ou invisíveis, Grandes Amores transformam para sempre interiores e exteriores. E espalham suas vibrações em todas as frestas e espaços sociais, abalando as “normalidades-do-cotidiano”. Criando redes imponderáveis de eus-e-nós e esbagaços de redestinos.
Para o Grande Amor nunca há solução, nem fugas, nem defesas. E muito menos planilha de previsão ou horários agendados. E tudo risco pior que a Bolsa.
Viver um GrandeAmor requer coragem. Muita.
É preciso se atirar de cabeça… reservar hotel, sarapatel e lua de mel em Salvador; além de fazer promessa pra Oxumaré. E se no fim for tudo uma furada, como canta Djavan no “Samba do Grande Amor” – porra, sai debaixo! – ai, então é de lascar, mano! Haja cotovêlo inchado!
Agora, se na hora do vamuvê e do olho-no-olho der tudo nos conformes das sintonias dum Grande Amor, antão mago-velho os mistérios do inesperado e do absurdo te envolvem num rodopio de furacão. Sai debaixo, maluco!
Que o mundo se revira de pernas-pro-ar num fuzuê daporra. Flores cantam. Cores espalham perfumes. E você flutua na leveza das gaivotas. O mundo dá uma paradinha e se refaz em sorrisos e beijos. Murmúrios e gritinhos. O pensar vira música. Os zôio suspira. O dizer vira poema.
Tudo inscrito indelevelmente nas páginas dos belos momentos humanos. E gravados para sempre nos livros da Biblioteca Cósmica de Borges – ab aeterna, infinita – que tudo registra.
Tudo salvado nas nuvens, ecos e back-ups das tais radiações cósmicas de fundo do universo infinitão. Que a Ciência diz existir e que portanto também deve registrar nas funduras das finas energias a Energia dos GrandesAmores esfogueando a VidaViva.
Ecos infinitórios dos Grandes Amores, velha-guarda.
Por ser coisa de deuses-uivantes encanados na solidão cósmica. Por ser o Grande Amor tem em si todas as contradições e diferenças do sim-não, e do ser-não-ser-sendo, que movem a vidaviva através os mistérios do fim-sem-fim…
Sublimecanalhas, plena de sonhodesejos, e de encantoloucuras, certas declarações de amor dos Grandes Amores são pura magia.
Ou são buquês de sonhos colhidos nos acordes gamados do coração. Ou são buquês de sexos colhidos na ardência bandida dos desejos.
Sublimes ou bandidas são, porém, declarações que fluem da energiamor dentrofora de nós. Repentes d’encantos e ternurinhas antigas saindo dos nossos abismos e estrelas .
Por exemplo, as palavras de Augusto Comte, filósofo positivista, que fremindo de emoção declara amor total a Clotilde Devaux, mulher de sua vida: “Eu a considero como minha única e verdadeira esposa não apenas futura, mas atual e eterna.”.
Imagine, amigão, a troca de energia emocional desse momento em que Clotilde recebe de Comte esse buquê de sonhos!
Também nosso Imperador D.Pedro I e Domitila de Castro Canto Melo, a divorciada Marquesa de Santos, curtiam um Grande Amor pra lá de tórrido e devastador.
Só que Pedro, que se apelidava de Demonão, era mesmo o cão-chupando-manga no quesito fidelidade. Puuuu, sai-de-baixo-my-friend, o bicho era um mulherengo daporra.
Dizem que em plena rua de Santos, não resistiu aos encantos torneados das volumosas nádegas calipígias duma bela escrava. Num acesso de imperial poder agarrou a nêga, ali mesmo na rua. Tascou-lhe um beijo surpresa. E segurando firme a blackvastabundaça, afro-descendente, deu-lhe um acocho de taradice anal aguda. Contam que levou um tremendo tabefe republicano.
Mesmo com alguns foras, Demonão sempre tentava e passava todas que podia. Inclusive a irmã de sua amada Domitila. Nessas paradas era um imperador-socialista.
Mas era também um romântico-gamadão pela Marquesa Domitila, seu Grande Amor. Enviava diariamente pra Domitilia, que ele chamava de “minha Titília”, cartas de amor inflamadas, verdadeiros buquês de sexi-amor-real, bregaromântico.
Numa dessas cartas, Pedro, o Demonão, mandava recado libidinoso: “Até à noite, que conversaremos, e nos apalparemos por dentro e por fora”.
Em outra carta para “Titília”, Demonão, declara seu Grande Amor Real valorizando o amor por devoção entre amantes, diante do burocrático amor de matrimônio da rotina do casamento: “Ontem fiz amor de matrimônio para que hoje, se mecê estiver melhor e com disposição, fazer o nosso amor por devoção“. Amor por devoção… já pensou?…
Seja como for, Grandes Amores, sejam pré, pós, ou além-chifres, possuem um perpétuo cheiro de devoção, ternura, pecado, bandidagem, destino.
E se movem poeticantando o mantra musical do nosso sacro-poetinha Vinicius de Moraes: “que não seja eterno, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure”, cantado em seu Hino Universal dos Grandes Amores: “euseiquevouteamar”.
Na verdade, meus campanhas de fé-e-cabaré, o Homem, que é um prisioneiro desse Infinitão alucinógeno que nos cerca; que é também prisioneiro do micro-infinitinho interior e da finitude cotidiana; o Homem que, segundo Sartre, é um prisioneiro de sua própria Liberdade; o Homem é também prisioneiro dessa sublime gangorra-da-porra que é o Amor. Ou quase…
A escritora Cellina Muniz dispensa apresentações; como pesquisadora desenvolve estudos sobre humor e imprensa alternativa, professora do Departamento de Letras e do Programa de Pós-Graduação em Estudos da Linguagem da UFRN. Publicou inúmeros artigos, ensaios e capítulos de livros, além das obras voltadas para pesquisas acadêmicas como, por exemplo, Nietzscheanismos (2009), Fanzines: autoria, subjetividade e invenção de si (2010), Na tal cidade do humor (2013) e Notícias da Jerimunlândia: a imprensa de humor em Natal na Belle Époque (2016).
Reconhecendo a importância da pesquisadora, pretendemos, no entanto, abordar a Cellina Muniz como artista da palavra, autora das obras ‘O livro de contos de Alice N.’ (2012), ‘Uns contos ordinários’ (2014), e mais recentemente, ‘Contos do mundo delirante’ (2018).
Contista firmada, Cellina tem como suas principais características narrativas o humor, a crítica à sociedade, o pitoresco e a ironia, tudo dentro de um ambiente urbano. A narrativa leva o leitor para o universo ficcional criativo, todavia muito próximo da realidade.
A propósito o filósofo grego Aristóteles, na Poética, um dos textos mais conhecidos sobre o conceito de arte literária, afirma que arte é imitação. E justifica: “O imitar é congênito do homem, e é isso que o difere dos outros viventes, pois, de todos, é ele o mais imitador e, por imitação, aprende as primeiras noções, e o os homens se comprazem no imitado”.
Ou seja, o imitar faz parte da natureza humana e os homens sentem prazer nisso. Todavia, precisamos compreender o conceito de arte como imitação. Aristóteles afirma que não é oficio do poeta (artista da palavra) narrar o que aconteceu, e sim, o de representar o que poderia acontecer, quer dizer: o que é possível segundo a verossimilhança e a necessidade.
Compreendemos que o artista da palavra, recria a vida, mostrando-nos não como ela é e sim como ela poderia ser, dai o artista cria as obras de ficção. Ora, como todos sabem, a palavra ficção vem do latim, fictionem e significa o ato ou efeito de fingir, de simular; é produto da imaginação, da invenção.
Em face do exposto podemos classificar a narrativa de Cellina Muniz como verrossímil, pois guarda muitos pontos de contato com a realidade, os fatos narrados aproximam-se bastante da realidade, fazendo que o leitor sinta, presencie o acontecimento, como se estivesse vivendo-o, por exemplo, no conto “Operário-Padrão”, narra-se a estória de um personagem, que sentado no banco de uma praça, relata para alguém ter sido porteiro e que foi demitido, por dar em cima das secretárias que iam trabalhar nos apartamentos do prédio.
Entendemos também que os contos de Cellina, no seu universo ficcional, criam uma realidade mais ampla que a realidade concreta e palpável que conhecemos. Por meio da sua ficção podemos nos transportar para um universo em que certas situações nos parecem um pouco absurdas, como no conto “Catrevagens e Cotovias”, mas são perfeitamente plausíveis. Nesses casos os contos apresentam uma lógica interna, e o leitor acaba aceitando como verdade o universo ficcional da autora.
Alguns dos contos partem do pressuposto de que, o humor, parece servir como estratégia de desconstrução dos conceitos usuais atrelados aos fatos cotidianos e, também são, na verdade, de reflexão sobre a condição humana. Talvez este seja um dos pontos mais fortes na narrativa da autora, além claro, da crítica social. Outro aspecto digno de nota na narrativa de Cellina Muniz, é a linguagem literária. Interessante observar como ela usa os recursos linguísticos em favor do texto e os emprega em cada tipo de discurso.
Nos textos literários, com predomínio da linguagem, existem aspectos que devem ser considerados e neles se acha o diferencial da autora: as particularidades da narrativa da sua narrativa, como, por exemplo, a conotação das palavras, certa complexidade (entenda-se que a literatura não tem a obrigação de dar às palavras o seu sentido exato), a plurissignificação, dentre outros aspectos. O mais interessante de tudo isso é a própria experiência estética que textos dessa natureza podem nos trazer.
Narrativas inteligente e criativas erguem seu mundo imaginário, valorizando, de modo especial, os seus personagens. Observamos após a leitura dos contos de Cellina Muniz, por exemplo, os excelentes “A Grande Ocasião”, “Nada de Novo Sob a Lua”, além dos já citados, que a autora consegue o máximo de significados, em uma narrativa moderna, inclusive, em alguns momentos, assaz criativos, dialogando/homenageando de forma irreverente outros autores, como Câmara Cascudo, Juvenal Antunes, Paulo Mendes Campos, Lima Barreto, Belchior…
Na obra “Notas de teoria literária” (1978. p.31), Afrânio Coutinho nos diz que a ficção distingue-se de outras formas, pois é produto simplesmente da imaginação criadora, embora como toda arte, suas raízes mergulhem na experiência humana. Mas o que a distingue sobremodo das outras formas de escrita é que ela é uma transfiguração ou transmutação da realidade, feita pelo espírito do artista, num imprevisível e inesgotável laboratório. Para Coutinho, a ficção não pretende fornecer um simples retrato da realidade, mas antes criar uma imagem da realidade, uma reinterpretação, uma revisão. É o espetáculo da vida através do olhar interpretativo do artista. Tal como acontece nos contos de Cellina Muniz.
A intimidade da escritora com as palavras, e a desenvoltura com o fluir do conto curto deram à sua prosa um ritmo singular (não temos visto, pelo menos aqui no Estado, escritoras com o estilo e a desenvoltura, no CONTO, que Cellina possui). Entendemos que a flexibilidade do conto oferece essa possibilidade, pois, o conto é um gênero literário sobremodo maleável, podendo se aproximar da poesia e da crônica. Enfim, o gênio Mário de Andrade defendeu que “conto é tudo aquilo que o autor batizar com o nome de conto”.
Vale dizer, ainda, que a escritora tem contos de sua autoria inclusos nas obras Humor no Conto Potiguar, de Manoel Onofre Júnior, e Novos Contos Potiguares, de Thiago Jefferson Galdino, dentre outras coletâneas.
Todos esses quesitos relevados na prosa de Cellina a colocam entre os principais nomes da literatura produzida aqui no Estado.
Pouca gente sabe que o Rio Grande do Norte é tema de todo um livro de poesia intitulado “Terra Iluminada”, cujo autor, Homero Homem, nascido no Engenho Catu, em Canguaretama (1921), teve a sua formação em Natal, mas ainda jovem transferiu-se para o Rio de Janeiro, onde viveu até o fim dos seus dias (1991).
Nosso Homero tornou-se credor da gratidão dos potiguares, mas talvez nem sequer seja nome de Rua em Natal.
Além de poeta, notabilizou-se como contista e novelista, voltado para o público infantojuvenil. Seu romance “Cabra das Rocas” obteve sucesso de público em todo o país. Êxito ainda maior, o livro subseqüente, “Menino de Asas” já está na 22ª edição.
Vários outros trabalhos de sua autoria, no campo da ficção, despertam interesse, notadamente “O Goleador”, romance (primeiro volume de uma trilogia do futebol), e “O Moço da Camisa 10”, novela.
Pelo número de edições dos seus livros, constata-se que ele é o mais lido de todos os ficcionistas norte-rio-grandenses. E outra constatação não menos importante: é um dos poucos traduzidos (“Gente delle Rocas”, tradução italiana de “Cabra das Rocas”).
Homero Homem tem, no entanto, maior importância como poeta. Entre os expoentes da geração pós-45, ele se afigura um romântico desgarrado em pleno Século XX. Toda a sua obra poética está repassada de valores românticos: subjetivismo, comunhão com a natureza (o mar, especialmente), exaltação da mulher amada, crítica social e política, etc.
Isto não quer dizer que ele seja um retardatário. De modo algum. Na verdade, o seu claro poema, de tanto ritmo, de tanta musicalidade, trouxe inegável contribuição para a poesia contemporânea, e dúvida não há quanto à sua modernidade.
Estreou em livro com um poema em prosa, “A Cidade, Suíte de Amor e Secreta Esperança” (Rio, 1954). Surgiu depois “Calendário Marinheiro” (1958) e ao longo das décadas, vários outros livros reunidos, em 1981, num volume sob o título “O Agrimensor da Aurora”. Depois vieram: “O Luar Potiguar” (Rio, 1983), renovada homenagem à sua terra, e “Eu sem Ego” (Natal, 1990).
A poesia de HH tem sido estudada por alguns críticos de estatura nacional, como Wilson Martins, Gilberto Mendonça Teles e Leo Gilson Ribeiro. Deste último esta definição exata e concisa: “poeta de inquieta raiz social. (…) lirismo entre a emotividade, a erudição, o tom popular irônico e a musicalidade rítmica.”
Com toda a relevância, que indiscutivelmente lhe cabe em nível nacional, o poeta e escritor permanece quase desconhecido na terra que tanto exaltou. É preciso, com urgência, resgatá-lo desse injusto ostracismo.
O fascismo não é uma doutrina ideológica cristalizada numa das pontas da Rosa dos Ventos. É sim uma atitude comportamental que se agrega em qualquer ideologia. Seja à direita, à esquerda, ao Leste, ao Oeste, ao Norte ou ao Sul.
Hitler e Mussolini encarnavam o fascismo. Stalin e Tito também. Franco e Salazar eram fascistas. Mao-Tsé Tung e Brejnev também. Portanto, o fascismo não é uma ideologia, e sim um componente de caráter que se aboleta em qualquer lado do embate político, ideologizado ou não.
Getúlio Vargas e o Estado Novo estabeleceram uma forma de poder constitucionalmente fascista. A Carta de Chico Ciência, que dele foi dito, “Quando as luzes de Chico Campos se acendem, apagam-se as luzes da democracia”, copiou em princípios e textos o ideário do neo fascismo polonês e do fascismo italiano.
Getúlio, de pendores fascistas, apoiou o fascismo na guerra? Não. Aliou-se aos que derrotaram o Eixo. Seu fascismo era de atitude, de conveniência, para garantir o centralismo do poder, o personalismo e o controle ditatorial do Estado.
O fascismo se exerce em todos os níveis. No poder do Estado, de uma associação, num clube, num time, numa igreja, numa autarquia, e até numa casa. Um pai fascista ou uma mãe fascista.
A República do Brasil nasceu de um golpe, que teve componentes de todas as matizes e naturezas. Até um chifre que uma namorada de Deodoro da Fonseca lhe pôs com Silveira Martins teve papel relevante. Quanto à feição doutrinária, essa República nasce no estuário do positivismo.
O positivismo é uma doutrina preparatória do fascismo. Próceres do movimento republicano pregavam e militavam sob a orientação do ideário criado por Augusto Comte. Dentre eles, destacava-se o coronel Benjamim Constant.
Prima essa doutrina pelo centralismo do poder, disciplina rígida, controle dos costumes, ordem e comando sob determinação hierárquica, encarnada na figura do líder. É ou não é o pré-fascismo? Liberdade, nesse estuário, só por concessão. E não um direito inalienável do indivíduo.
O antissemitismo é fascista. O sionismo também. Toda forma de racismo é fascista. Os alemães, da era nazista, tinham sobre os judeus a mesma opinião que tinham os russos, da era soviética.
O governo atual fala em escoimar o fascismo da legislação trabalhista, mas promete aprofundar o fascismo em matéria de costumes. É apenas um remanejamento do fascismo. Resta saber, e o tempo dirá, onde o fascismo é mais nefasto. Té mais.
Os jornais culturais alternativos fogem ao padrão dos jornais comuns (que tem estrutura técnica e econômica possibilitadora de uma longa existência através dos anos). Portanto os jornais culturais alternativos, por sua precariedade técnica e econômica, duram pouco tempo.
A aventura fantástica do mundo fabuloso, mágico e espetacular dos jornais culturais alternativos em Natal, está como protagonista nas páginas do livro ‘Geração Alternativa – Antilogia Poética Potiguar, anos 70/80’, organizado por Jota Medeiros (Amarela Edições/PROFINC, Natal, 1997).
No início da década de 70, floresceu em Natal esta cultura de desenvolvimento à margem, entre nós. Assim como em todos os estados do Brasil, surgiu em Natal grande quantidade de pequenas publicações, numa verdadeira explosão que poderia ser admitida como uma forma de resistência alternativa.
O teor dessas pequenas publicações, também conhecidas pelos rótulos de imprensa marginal, independente, nanica e de mimeógrafo, era dos mais abrangentes, indo do humorismo à poesia, passando por temas como ecologia, homossexualismo, negritude, feminismo, política, quadrinhos, teatro, cinema e tantos outros temas, mas a esmagadora maioria era a poética.
Ainda hoje a imprensa alternativa subsiste principalmente na internet, revelando que esse espírito de oposição nunca deixou de existir. Muitas das obras que circularam nessas publicações estão hoje editadas por grandes editoras, à venda nas livrarias dentro do sistema convencional.
Os anos setenta são representados por uma nova geração dos jornais culturais alternativos que abrange ainda toda a década de 80. Em 1972, surgiu a primeira edição do jornal tipográfico ‘O Sistema‘, do chamado Movimento Tensorial, o qual teve apenas dois números editados e tiragem aproximada de 100 exemplares, com participações do poeta, escritor e professor do curso de filosofia da UFRN, Rubem G. Nunes, e dos poetas Enoch Domingos e Tomáz Silveira.
Em 1974, o jornal alternativo ‘O Carcará’, editado por Racine Santos e, no ano seguinte, o Jornal da Praia, editado por Racine Santos e Osório Almeida, do qual circularam apenas três edições. Outro jornal, ‘Letreiro’, foi iniciativa dos estudantes do curso de Letras da UFRN, tendo à frente os poetas Carlos Humberto Dantas e Anchella Fernandes.
A década de 80 se caracterizou com uma forte e atuante presença das publicações alternativas. No início da década é publicado o jornal-poster ‘Dito e Feito’, editado e coordenado pela escritora, poeta e professora da UFRN Socorro Trindad, com cinco números editados. Era uma publicação do Laboratório de Criatividade Literária, projeto experimental da UFRN com a participação de jovens autores.
Em 1983 é publicado o jornal ‘Hotel das Estrelas’, tendo como editor o jornalista Daniel do Carmo e diretor e colaborador Véscio Lisboa (Subhadro), entre outros. Esse jornal teve apenas um número publicado, com formato tabloide, trazia poesias, ilustrações, quadrinhos, filosofia indiana, etc.
Em 1984 surge a folha ‘Rangal’, editada por Osório Almeida. O primeiro número, defendendo o direito dos índios com um manifesto em encarte especial e papel couché, teve a tiragem de 1.000 exemplares esgotada. Foram 26 números, com poesias da geração dos anos 80 e textos de pensamento político novo.
Osório Almeida publicou também a folha ‘Autoedição’ com dez anos de existência e 86 números publicados, jornal político-literário com patrocinador fixo, e a folha ‘Brasil de Esquerda’, 85 números, literário, ecológico e poesias.
‘A Folha Poética’, de tamanho ofício, tiragem de 500 exemplares e periodicidade mensal, circulou 28 números, publicação e edição do poeta Aluízio Mathias, além das colaborações de outros poetas. No mesmo período circulou a folha poética & política ‘Lumiar’, idealizada por João Barra em parceria com Flávio Américo Novaes, fotógrafo e programador visual, teve 5 edições com tiragem de 500 exemplares.
Registre-se ainda no início da década o jornal cultural de trovas ‘A Trombeia’, editado mensalmente pelo primeiro presidente da Academia de Trovas do Rio Grande do Norte, Sebastião Soares. Jornal metade ofício, com longa duração, tiragem de 500 exemplares e periodicidade mensal com mais de 200 edições publicadas. Era distribuído gratuitamente entre seus colegas de academia de trovas do Rio Grande do Norte e de academias de outros estados. Destaque para a logomarca do anjo tocando trombeta, cheguei a possuir alguns exemplares ofertados pelo meu amigo Sebastião Soares (in memoriam).
O jornal ‘Delírio Urbano’, fundado pelo poeta Carlos Astral, João da Rua e Afonso Martins, tinha como editor Marcus Ottoni e colaborações de outros. Circulou com 3 edições em tamanho ofício, com tiragem inicial de 500 e por último 1.000 exemplares, ao preço de CR$ 5.000,00 e periodicidade bimestral (1985/1986). Esse jornal revolucionou os meios intelectuais da cidade. Seguindo uma linha de vanguarda e dono de uma diagramação inteligente, com textos interessantes, ilustrações, grafites, charges, fotos, opiniões, poesias underground e entrevistas.
Ainda o jornal ‘The Action File’, produzido pelos universitários Rodrigo Hammer e Carlos Henrique Leiros, especializado em Rock (Progressivo, Hard, Punk, anos 60). Foi o primeiro fanzine de música publicado no RN, em formato A4, bimestral e xerocado. Surgiu como um catálogo de gravações em fita K-7 chamado «Rock in Roll Action» e teve aproximadamente 12 edições.
Também na década de 80, diversos folhetos foram editados pelo professor, tradutor e poeta Haroldo J. B. Silva (Sopa d’Osso), como o ‘Diário Punk de Natal’, ‘Natal Punk’ e ‘A Voz do Ódio’, material em xerox distribuído gratuitamente com a comunidade acadêmica da época, em eventos intelectuais e com os amigos em bares da cidade.
‘A Voz de Candelária’, depois ‘Folha de Candelária’, mensal, publicada em 1989 com 20 edições e tiragem de 1.000 exemplares. Colaboravam Guto de Castro, Genildo Antunes, Marcos Antonio e outros, abordando cultura, poesias e perfil da comunidade, atualmente está ligado ao CONACOM, associação do bairro.
Destacamos aqui o jornal trovadoresco ‘Almenaria’, do trovador e professor Rodrigues Neto, jornal de trovas, poesias e ilustrações, distribuído gratuitamente e com tiragem de 500 exemplares. Rodrigues Neto publicou ainda os jornais de trovas ‘Albot’, ‘Germinal’ e Trovavoando’.
Citamos também o jornal de trovas ‘Trova Viva’, editado por Joamir Medeiros, trovador e membro da academia de trovas do RN; ‘O Segrel’, editado pelo trovador e membro da academia de trovas do RN, Francisco Bezerra (in memoriam), distribuído gratuitamente com seus amigos trovadores do RN e do Brasil, com mais de 50 edições e tiragem de 200 exemplares e o ‘Terra Natal’, do trovador premiado e membro da academia de trovas do RN, Reinaldo Aguiar (in memoriam).
O jornal ‘A Margem’ (1985/2005) marcou época em Natal, com edição do poeta visual Falves Silva e do jornalista, crítico literário e poeta visual Anchieta Fernandes e participações dos poetas Charlier Fernandes, Franklin Capistrano, Moacy Cirne, Marcos Silva, Véscio Lisboa e outros. Esse jornal veiculou e divulgou a poesia visual e a arte correio no Brasil e no mundo.
No ano de 1987 temos a publicação do jornal ‘T A O’, em tamanho ofício e 4 páginas, jornal lítero-cultural abordando astrologia, filosofia e ciências, circulou apenas 2 edições. Coordenado por Edilson Maciel e tendo como editor o jornalista Luciano Almeida, era composto nas oficinas da extinta COOJORNAT – Cooperativa dos Jornalistas de Natal, com tiragem de 500 exemplares.
A partir do ano de 1986 edita-se a folha ‘Balaio Incomum’, dirigida pelo poeta Moacy Cirne, professor da Universidade Federal Fluminense (RJ) e um dos fundadores do movimento do poema-processo.
Registramos no final da década de 80 o jornal ‘A Franga’, um jornal «sêmen anárquico» com textos, fotografias e ilustrações. Esse jornal, de formato ofício e periodicidade trimestral era vendido ao preço de Cr$ 1.000,00. Idealizado por Abimael Silva, Dorian Lima e outros, criticava o jornal cultural ‘O Galo’, da Fundação José Augusto.
No final dos anos 80 circulou também o jornal humorístico ‘Cebola Faz Chorar’ (1988/89) que fazia sátiras aos colegas estudantes da UFRN. Eram seus editores Isaac Ribeiro, Carlos Magno Araújo e Robson Medeiros, entre outros colaboradores.
Ainda no final da década de 80, publicou-se o jornal ‘Arrocha o Coloral’ em formato tablóide, editado por Miranda Sá e com Osório Almeida entre os colaboradores. Jornal crítico-humorístico e literário, teve 3 edições e era vendido nas bancas de jornais e em livrarias da cidade de Natal.
A principal característica dos jornais culturais alternativos é que eles trabalham a notícia de forma em que se abre um espaço maior para discussão da democratização da informação. Com a chegada do computador popularizado a preço acessível, então surgiram os jornais culturais alternativos on line, que, podemos dizer, são os substitutos de hoje dos jornais alternativos impressos.
FONTES: MEDEIROS, J. (Org.). Geração Alternativa – Antilogia Poética Potiguar, anos 70/80 (Amarela Edições/ PROFINC, Natal, 1997); MELO, Manoel Rodrigues de Melo. Dicionário da Imprensa no Rio Grande do Norte – 1909-1987 (Cortez Editora/FJA, 1987); Coleções e Acervos – Imprensa Alternativa – Sandra Alves Horta (Internet)
Além do diretor geral da Fundação José Augusto, o poeta cordelista Crispiniano Neto e o ajunto Fábio Lima, confira as nomeações para o órgão publicadas hoje no Diário Oficial:
Chefe de Gabinete: Donizete Lima
Assessoria de Imprensa: Moisés de Lima
Coordenadoria do Teatro Alberto Maranhão: Ronaldo Costa
Coordenadoria de Obras: Sergio Wiclife
Coordenadoria de Museus: José Messias Domingos
Coordenadoria Administrativa: Aécio Cândido
Coordenadoria: Sergio de Farias (vai comandar o Centro de Artes, que gere o EdTam e o Instituto Waldemar de Almeida)
Coordenadoria: Max Costa Medeiros
Coordenadoria: Francisco Cipriano de Carvalho
Coordenadoria: Hérryson Dantas Magalhães
Coordenadoria: Aluizio Matias
Direção e Chefia Cultural:
Emídio Farias de Medeiros
Maria José de Lima Rosa
Francisca Célia Pereira Alves
Waldir Nascimento de Souza
Aline Gabrielle Figueiredo
Maria do Socorro Soares
Cristiane Lima da Silva
Direção e Chefia Cultural do TCP: Luiz Humberto Figueiredo
Direção e Chefia Cultural da Escola de Iniciação às Artes: Lúcia de Fátima Barreto Lopes
Direção e Chefia Cultural da Escola de Dança: Ariana Fernandes e Silva
Subcoordenadoria de Contabilidade: Joselin de Andrade
Subcoordenadoria de Pessoal: Áglia Revoredo
Subcoordenadorias:
Sheyla Azevedo
Pedro Abech
Wanie Rose
Júlio César Pimenta
Tânia Calixto Alcântara
Iracema Saboia de Castro
Gleide Santos Galvão
Manoel Vieira Neto
Bárbara Alessandra
Chefe de Unidade Instrumental: Elaine Cristina da Silva
Chefe de Unidade Instrumental de Finanças: Lívia Uchôa
Chefe de Grupo Auxiliar:
José Moacir de Farias
Edna Emereciano
Nerecinor Mesquita
Não sem razão, Gilberto Amado (1887-1969) é considerado um dos melhores memorialistas brasileiros. Com ele ombreiam-se tão-somente Pedro Nava e poucos outros. Escritor multifacetado, cultuou vários gêneros literários – ensaio, romance, poesia – e foi, notadamente em sua juventude, jornalista dos mais atuantes, não apenas no Rio de Janeiro, então capital federal, mas também em Recife. No entanto, só a sua obra memorialística perdura, tudo mais caiu no esquecimento.
A Enciclopédia de Literatura Brasileira, de Afrânio Coutinho e J. Galante de Sousa, reportando-se a Gilberto Amado, diz, com propriedade:
“Após longo silêncio, no curso do exercício de atividades diplomáticas, sobretudo junto às assembleias internacionais, começou a lançar, em 1954, as suas memórias em cinco volumes, graças às quais o gênero se consolida no Brasil, inclusive inspirando outros escritores a segui-lo, adotando um gênero antes pouco explorado.” (Vol. I. São Paulo, 2001).
Obra monumental, essas memórias contêm páginas, verdadeiramente, antológicas, valendo destacar inúmeras do primeiro volume -“História de Minha Infância”, em que a própria temática favorece o enfoque poético.
Não tenho, aqui, a pretensão de analisá-las; quero apenas apresentar em recortes, passagens do quarto volume – Presença na Política -, nas quais o autor descreve suas atividades como parlamentar e refere-se a vários colegas, inclusive alguns representantes do Rio Grande do Norte na Câmara dos Deputados. Era no tempo da República Velha, por volta de 1922.
Fazendo alusão ao Almirante Wandenkolk, ícone militar e político de brilho passageiro, Gilberto Amado focaliza políticos de projeção em sua época, que deixaram a cena e sumiram na poeira do tempo. Entre estes, que ele chama de “os Wandenkolks”, inclui, do Rio Grande do Norte, inicialmente Juvenal Lamartine (1874-1956). Vale ressaltar que Lamartine seria, mais tarde, Presidente (Governador) do Estado, destituído do cargo pela Revolução de 30. Seu governo destacou-se pelas suas ações pioneiras em prol da aviação civil e do feminismo.
Que diz Gilberto Amado sobre ele?
“Juvenal Lamartine, alto, magro, musculoso, lividez de pele que o sol do Nordeste não pôde crestar, voz fina de asiático” (P. 29).
Curiosa observação! Dado biográfico, esse, que inúmeros outros documentos a respeito de Lamartine não revelaram.
Páginas adiante, encontra-se outra impressão reveladora, enfocando dois vultos não menos importantes da República Velha.
“Vou ainda citar uns nomes. No Rio Grande do Norte, Alberto Maranhão, um Albuquerque cor-de-rosa, gentil. José Augusto, hoje relíquia da República, que se formou dois ou três anos antes de mim e que deixou fama de grande estudante no Recife.” (P. 87).
Alberto Frederico de Albuquerque Maranhão (1872-1944) exercia, então a deputação federal em mandato renovado, depois de haver governado o Estado, por duas vezes. Grande administrador, tido e havido como mecenas. Era irmão de Pedro Velho o organizador do Estado republicano no Rio Grande do Norte, cacique político da República Velha.
José Augusto Bezerra de Medeiros (1884-1971), Deputado Federal, em três legislaturas sucessivas, de 1915 a 1923; precedeu Juvenal Lamartine no governo do Estado. Senador (1928-1929), reeleito em 1930, quando o Congresso foi dissolvido pela Revolução. Voltou à Câmara dos Deputados (1935-1937) e, após a Redemocratização, participou da Assembleia Nacional Constituinte (1946) e cumpriu mais dois mandatos de Deputado. Foi também, no início de sua carreira, professor e magistrado.
Escritor, deixou vários livros. Grande figura. Vi-o uma só vez quando ele, já muito idoso, visitava a Faculdade de Direito de Natal, então instalada no velho prédio da Ribeira, onde eu estudava. Tipo sereno e digno de patriarca sertanejo. Causaram-me impressão os pequenos cortes no seu rosto, com certeza resultantes de um barbear apressado.
Voltemos a Gilberto Amado.
Em outras duas ou três passagens do seu livro, ele se refere, episodicamente, a Georgino Avelino (1888-1959), o prestigioso manda-chuva do PSD (Partido Social Democrático) no Rio Grande do Norte. Não o descreve, porém. Cita-o en passant.
Percebe-se, no entanto, ser Georgino personagem de certo relevo na cena política nacional, notadamente depois da Redemocratização. Foi Deputado Federal (1924-1926), Senador em dois mandatos, de 1946 a 1959, e Interventor do Rio Grande do Norte, de 19 de agosto de 1945 a 4 de novembro do mesmo ano. Dividia com José Augusto, da UDN (União Democrática Nacional), o poder político do Estado “antes do advento do dinartismo e do aluizismo” – como bem afirma François Silvestre, em seu livro “Dicionário politico do RN.”
Todos esses políticos norte-rio-grandenses mencionados pelo escritor sergipano eram homens de alto valor – homens que, com a sua têmpera, não mais se encontram no cenário político de hoje.
AMADO, Gilberto. Presença na Política. Rio de Janeiro :Livraria José Olympio Ed itora,1958.
COUTINHO, Afrânio I SOUSA, J . Galante de. Enciclopédia de Literatura Brasileira. Vol. I São Paulo: Global Editora /Rio de Janeiro: Biblioteca Nacional – Academia Brasileira de Letras, 2001.
FLORES, Conceição. Dicionário de Escritores Norte-rio-grandenses : de Nísia Floresta à Contemporaneidade. Natal: EDUNP,2014.
MAIA, Agaciel da Silva. Parlamentares do Rio Grande do Norte. Vol . I.
Senadores – do Império à Republica. Brasília : Senado Federal,2002.
MELO, Veríssimo de. Patronos e Acadêmicos. Vol. II. Rio de Janeiro: Editora Pongetti,1974.
PEREIRA, Nilo. José Augusto Bezerra de Medeiros Um Democrata. Natal: Fundação José Augusto,1982.
SILVESTRE, François. Dicionário Político do RN (Contemporâneo). Natal: Edição do autor,1999.
Eu quero ser sempre aquilo com quem simpatizo. Eu quero ser eu mesmo. Eu quero fugir de mim. Quero ideias. Outras. Não mais as minhas. Eu quero mistura. Novas sensações. Novos ares. Novos jambos. Eu quero engolir Sartre. E cuspir Dostoievski. Mas só após a digestão. Eu quero ser alcoolatra por tempo determinado. Eu quero ser hippie, se nada der certo, lógico. Eu quero ser anarquista, se tudo der certo demais, evidente. Eu quero ser Lennon. Quero uma nova chance para a paz. E eu quero paz para discussão, que fique claro. Eu quero o mel e o alho; o simples e o complexo; o irmão e o ladrão.
Eu quero ser poesia; estrofe. Para isso eu quero saber o que é o amor. Eu quero parar no tempo. Quero dizer que vivi. Eu quero uma Janis Joplin. Uma Amélie Poulain. Eu quero uma Sharon Stone, para ocasiões ocasionais. Eu quero uma paixão passageira de filmes europeus. Quero penetrar a poesia de Bocage. Quero uma cena de novela. E 15 minutos de folga. Eu quero uma revolução. Não armada; não da educação. Eu quero uma revolução do amor. Quero para todos.
Eu quero discutir desilusões e ilusões. Quero amar sofregamente. Eu quero ser rio e mar. Paixão. E amor sublime até o final. Eu quero Novos Baianos; novos Beatles. Eu quero Beto Mejia na vitrola e os dez destinos mais prováveis. Eu quero a contracultura a favor de todos. Eu quero o maldito benquisto. A poesia marginal ao marginalizado. Eu quero os shoppings como prisões. Eu quero as prisões como reflexão. Eu quero a igualdade. Não como utopia. Eu quero o socialismo pregado na Bíblia. Eu quero corromper o poder. Eu quero o anarquismo como diversão. Quero o marxismo como trabalho. E o “mais-valia” como exemplo.
Eu quero ser feliz (?). Por instantes mais longos, pelo menos. Eu quero a tristeza de Vinícius de Morais. Quero o choro do Pierrot. E sentir o amor da Colombina, também. Eu quero ser um incompreendido. É mais fácil. Eu quero contar o contido. Quero mostrar o incontido. Quero botar meu bloco na rua. Eu quero ser o palhaço do circo. E o palhaço dos camarins, também. Eu quero ser Gandhi quando crescer. Quero viver de botequim e de ônibus.
Eu quero uma tarde em Itapoã. Pode ser uma vida em Santa Rita. Ou uma lembrança da Velha Redinha. Eu quero fugir. Eu quero passear em Penny Lane, chupar morangos em Stramberry Fields. Andar de mãos dadas com Lucy em seu céu de diamantes. Eu quero respirar Veneza. Sentir o Egito. Eu quero ser mendigo na Índia. E elefante branco na Tailândia. Eu quero manchar Walt Disney de cinza. Apagar o mickey da memória. Eu quero vestir alma de cigano. Ser matriz de algum coração.
E para não dizer que não falei de flores. Eu quero um jardim, com acácias, baobás e plantas carnívoras. Eu quero um jardim secretíssimo; sincretíssimo. Uma jardineira infiel. Quero cheiro de néctar; de sexo. Rouxinóis para poetizar o ambiente. Eu quero flores para colorir o mundo. E rosas para perfumar a hipocrisia de um mundo que só pede e só quer.
vida! vida!
maré quebrando lenta
céu espelhado n’areia
pés descalços entre nuvens
entre conchas
entr’espumas rendilhadas
praia saindo de mim
se alongando no azul
contra o céu gestos parados no tempo
contra o céu navio longe partindo
contra o céu gaivotas coqueiros nuvens
lentimovendo tantos momentos
massa-plena-profunda
o mar
xuá-espumando me abraça
trazendo levando lembruxando
saudades e sonhos em mim
cava! cava!
amigos míos, mujeres mias!
neste século passando
fiquemos de pé!
olhos fundos e almas em fogo!
ergamos nossos corações e paixões!
nádegas ao alto e pica em riste!
soa a hora pósfreudiana do eu virtual!
soa a hora do gozo ponto.com.ponto.br!
soa a hora do último útero!
e do último esperma!
evoé!
é hora da tecnoternura e da vídeotrepada!
mas cadê meu clone de estimação, mano?
cava! cava!
os infinitos estão entupidos
a natureza poluída
o espírito calado
cava!
você que vem a mim e me toca
feche os olhos
feche os olhos, agora!
ouça a voz do tempo e da história
da saliva e do esperma!
ouça o poema de sonhos dentro de ti
o amor existe! o amor existe!
como disse Vinicius, o poetinha da mulher amada
do perdão
e da benção
saravá !
cava! cava!
a vida é uma tartaruga apressada!
é fluxo largado e atento
como pernas de amantes enroscadas na noite fria
nada se perde
tudo se enfia
e transforma
na beleza do reencontro e do grito!
arriba hermanos!
é preciso recuperar o espanto perdido!
é preciso buscar o homem escondido no homem!
e reconstruir esquinas e estrelas!
aqui
agora
sempre
o amor existe!
por isso ainda resta sentir
sentir sentir sentir
e depois sentir
que adianta viver sem?
* Premiado no Concurso de Poesia Luis Carlos Guimarães-2004
Fundação José Augusto (FJA), Natal/RN
* Publicado in “15 Poetas do RN”, pgs. 204-216, FJA, Natal/RN, 2006
* Publicado in PORRA de POEMAS, pgs 88-98, Ed.CJA Ltda, Natal/RN, 2017
O Alferes Onofre José da Silva nasceu a 23 de janeiro de 1787, em Olivença, distrito de Portalegre, Portugal. O que talvez seu pai, o soldado José da Silva, jamais fosse imaginar é que o filho iria atravessar o Atlântico e contribuir para a formação de uma nova árvore genealógica, ou seja, praticamente um novo tronco familiar, numa pequena cidade brasileira chamada Martins. E assim, podemos dizer, se fez a união dessas duas cidades – Olivença e Martins – separadas pelo oceano, porém, ligadas por laços de família.
Olivença é uma antiga vila do Alentejo e a sua origem nos remete ao século XIII, período da reconquista cristã pelos Templários. O lugar passou definitivamente a território português em 1297, quando assinado o Tratado de Alcanises, por D. Dinis, rei de Portugal, e Fernando IV de Castela, que definia os bens territoriais de cada reino. Nesse mesmo período D. Dinis ordenou a construção de uma fortificação na vila, reforçada posteriormente através da construção de uma torre de menagem, no reinado de D. João II, e da ponte N. Sra. da Ajuda, também conhecida por ponte da Ajuda ou de Olivença, sobre o rio Guadiana, ordenada por D. Manuel.
Após a ocupação do trono português pela dinastia filipina, começaram as disputas pela posse de Olivença entre Portugal e Espanha. No período da restauração, em 1640, e nas guerras que se seguiram, Olivença foi ocupada por um duque espanhol, sendo devolvida a Portugal na sequência da celebração de um tratado de paz, em 1668, no qual Espanha reconhecia a soberania de Portugal.
Olivença voltou a sofrer a ocupação espanhola em 1801, no episódio que ficaria conhecido como a Guerra das Laranjas. Foi nesse cenário, ao eclodir a Guerra Peninsular, que se registrou a invasão do reino de Portugal, em 20 de Maio de 1801, por tropas espanholas sob o comando de Manuel Godoy, as quais rapidamente conquistaram as praças de Olivença, Juromenha e outras no Alto Alentejo.
Como na luta contra a Inglaterra, Portugal recusou juntar-se à França, que tinha Espanha como aliada, estes dois países pretenderam conquistar o território português. Após as guerras napoleônicas, realizou-se o Congresso de Viena, onde não foi reconhecido internacionalmente o domínio espanhol de Olivença e foram reforçados os direitos de Portugal. Espanha assinou o tratado de devolução, mas, nunca cumpriu o acordo até os dias de hoje.
Atualmente, Olivença é administrada por Espanha, ainda que Portugal não reconheça a soberania espanhola sobre a cidade. A questão de Olivença ainda se mantém, porém, apesar dessa discórdia, as relações entre os dois países são boas.
Fruto dos dois séculos de administração espanhola e isolamento do resto de Portugal, o português oliventino já é quase uma língua morta, por sinal; os jovens não o falam mais, restando apenas alguns idosos e poucos outros que lutam pela sua preservação. O português deixou de ser a língua da população a partir da década de 1940, num processo acelerado pela política de castelhanização implementada pela Espanha.
Vindo para o Brasil, designado para servir em Natal, o alferes Onofre José da Silva constituiu família, casando-se com a paraibana, natural de Mamanguape, Inês Cipriana Geralda de Andrade (V. Câmara Cascudo, “O Livro das Velhas Figuras”, vol I, 1974, p. 91). Por haver participado das lutas pós-independência, o jovem militar teve que voltar ao seu país de origem, onde se envolveu na guerra travada entre constitucionalistas liberais e absolutistas, tomando o partido de D. Miguel.
Em Natal um filho seu, Manuel Onofre de Andrade, viria a se casar com a natalense Francisca Benvenuta de Borja. Um dos filhos do casal, João Onofre Pinheiro de Andrade, tornou-se professor e terminou por exercer o seu oficio, durante longos anos, na cidade de Martins (RN), onde casou-se com Agostinha de Souza e tiveram vários filhos.
Martins é sede de um município situado na mesorregião do Oeste Potiguar, a uma distância de quase 400 quilômetros de Natal. Com uma área territorial de 169 quilômetros quadrados, sua população, no censo de 2010 ,era de 8 228 habitantes, de acordo com o IBGE.
O município emancipou-se de Portalegre em 1841, com a denominação de Maioridade, em alusão à Maioridade do Imperador Pedro II, ocorrida no ano anterior. Seis anos depois, o nome foi alterado para Imperatriz, homenagem a D. Teresa Cristina de Bourbon-Duas Sicílias, esposa de D. Pedro II e imperatriz do Brasil por quase meio século, desde 1843 até a queda do regime monárquico, em 1889. Através da lei provincial n° 35, sancionada pelo governador Pedro Velho de Albuquerque Maranhão, em 7 de julho de 1890, “Imperatriz” passa a ser denominado de “Martins”, em referência a Francisco Martins Roriz, fundador de uma fazenda, origem da cidade, e construtor da capela de Nossa Senhora da Conceição, hoje igreja do Rosário.
Localizada a uma altitude de 740 metros em relação ao nível do mar, Martins recebe as alcunhas de Princesa Serrana e Campos do Jordão do Rio Grande do Norte, devido ao seu clima considerado agradável, em contraste com o clima semiárido das vizinhanças, podendo chegar a 15 °C nos meses mais frios.
Um dos principais destinos turísticos do interior potiguar, Martins se destaca no turismo de aventura, abrigando a segunda maior caverna de mármore do país, a Casa de Pedra, com 100 metros de comprimento. No ramo cultural destacam-se, um festival gastronômico, dois museus e a festa da padroeira, Nossa Senhora da Conceição, realizada a partir do final de dezembro, estendendo-se até o início de janeiro; merece menção, também, a Academia de Letras e Artes de Martins (ALAM) e a Casa de Cultura “José Câmara”.
O escritor Manoel Onofre Júnior, acabou de publicar o livro “Os Onofres – de Portugal Para o Brasil” (8 Editora, 2018) que resume a trajetória de três integrantes da família: Onofre José da Silva, o pioneiro, proveniente de Olivença, Portugal; Manuel Onofre de Andrade, que foi tipógrafo e ator, em Natal, encenando peças ao lado do poeta Lourival Açucena; e por fim, João Onofre Pinheiro de Andrade, conhecido como Professor Onofre.
As cidades de Olivença e Martins, dessa forma se unem, através do tempo e do espaço, pela ligação familiar entre o alferes, depois tenente oliventino e o professor, martinense adotivo.
O aforismo “Há males que vêm para o bem” se encaixou como luva para a 9ª edição do Fest Bossa & Jazz em Pipa. A perda de patrocínios importantes impediu a manutenção do tradicional formato de um suntuoso palco no amplo espaço do terminal de ônibus da praia. O jeito foi improvisar para evitar dois anos consecutivos sem a promoção do festival. Com a realização da secretaria estadual de Turismo e com recursos do Governo Cidadão, a produtora Juçara Figueiredo alarmou o trade de Pipa: ou ajudam ou o evento sai do calendário. E com as bases de receita do Governo e a colaboração dos comerciantes nativos, o Fest Bossa & Jazz se reinventou e para melhor. Veja resenha do festival clicando AQUI. Juçara conta mais nesta entrevista exclusiva:
Juçara e Aninha Costa, favorita no comando da pasta estadual de Turismo nos próximos anos
A princípio, sim. Foram dois anos sem patrocínios de leis de incentivo. Isso inviabilizou que rolasse Pipa ano passado. No primeiro semestre deste ano liguei pra a diretoria da ASHTEP (associação dos hotéis e pousadas de Pipa) e marcamos uma reunião, expliquei que se não realizasse o festival em 2018 ele cairia no esquecimento. Eu disse: “Se acreditam ser importante pra o destino, então vamos nos mobilizar pra que ele aconteça. Eu topo mudar o formato pra realizar”. E pedi uma semana. Montamos o formato inicial com colaboração de Eugênio Graça (maestro da Sesi Big Band) e Luciano Prates (produtor), fizemos uma planilha com estimativas iniciais de custos e apresentei a eles, que gostaram. A partir daí começamos a nos mobilizar pra conseguir o dinheiro. Importante dizer que nesta planilha não tinha previsão de custos com mídia; era mesmo só pra não passar em branco mais um ano. Aí houve a conjectura público-privada: os hoteleiros se mobilizaram pra fazer um rateio para entrar com dinheiro. Depois chegamos juntos à prefeitura e Convention Bureau. Aí já tive um suporte para começar. Depois agregou uma verba pra complementar da secretaria estadual de Turismo com o Governo Cidadão, que tem sido o grande propulsor das últimas edições. E assim chegamos com o Fest Bossa & Jazz em novo formato pra Pipa.
Não tenho dúvida. O novo formato caiu como uma luva pra Pipa e em agosto deste ano ele já foi enquadrado na Lei estadual neste formato. Espero conseguir a visibilidade necessária pra atrair novos patrocinadores, além de continuar contando com a participação do movimento Preserve Pipa, prefeitura de Tibau do Sul e Governo Cidadão. Mas pra arredondar e conseguir fazer sem tanto estresse, precisamos contar com adesão de outros patrocinadores, pois realizar com o mesmo orçamento é muito complicado; a mesma equipe técnica para as atividades de dia e de noite, e usando os mesmos equipamentos dos polos noturnos nos polos diurnos, ninguém mais topa fazer; é uma economia que gera muito estresse, desgaste e ocasiona falhas.
Sim, agora me sinto mais segura. Acredito que com o resultado todos os envolvidos chegarão juntos. Isto que aconteceu aqui na Pipa não é novidade, quem conhece Gramado sabe que começou a se projetar assim. Gramado tem hoje um calendário anual de eventos depois da união dos hoteleiros, que decidiram não ficar esperando cair do céu investimentos pra isto e arregaçaram as mangas, investiram em eventos e desta forma atraíram as grandes empresas pra patrocinar. Quem não quer visibilidade? É assim mesmo, pra atrair patrocínios tem que investir primeiro.
Juçara e Solange Portela, subsecretária estadual de Turismo, na edição em Mossoró
Bom, aí já é uma outra história. No caso de Mossoró está enquadrado na Lei estadual Câmara Cascudo, como Pipa está, mas precisamos lutar pra mudar a lei estadual, estes 20% que é incentivado do próprio bolso pela empresa desencoraja e desestimula. Temos muitos gargalos na Lei estadual Câmara Cascudo, mas este é o principal e que os produtores têm que se unir pra falar a mesma língua, pra derrubar esta barreira. Então no caso de Natal tenho a lei municipal aprovada, enfim, tenho inclusive Rouanet aprovada no artigo 18, ou seja, as empresas podem aportar com 100% pra Pipa, Natal e São Miguel do Gostoso, mas para isto viabilizar tenho que ter tempo pra cair em campo, pois a captação de recursos é árdua, exige tempo e dinheiro, porque as grandes empresas que aportam recursos não estão aqui, ou pelo menos não se resolve aqui e sim em São Paulo.
Pipa respirou música por quatro dias durante o Fest Bossa & Jazz. E nessa inalação veio junto a brisa da praia e um aroma, aqui e acolá, da canabis. Normal. Pipa é esse mix de cosmopolitismo, cultura hippie e ainda – e cada vez menos – colônia pesqueira.
Talvez por essa mescla o novo formato de pocket shows espalhados em basicamente cinco polos do festival tenha agradado o público. É que favorece a liberdade característica do lugar, da badalação na rua, de sentir a aura de Pipa a partir do seu centro nervoso, e não defronte a um palco, em um espaço reservado.
E assim, mesmo os desavisados do Festival encontravam excelentes atrações em cada “esquina” da rua principal da praia. Isso à noite. Pela tarde, quem acompanhasse o cortejo da Bossa & Jazz Street Band pela orla chegaria à aura jovial do Pipa Beach Club, já perto do pôr do sol.
Bossa & jazz Street Band
E disso se fez o novo Fest Bossa & Jazz: de oficinas, workshops e master class que envolveram curiosos e a comunidade local no período da tarde, e de 48 pocket shows com atrações locais, nacionais e internacionais, quase todos no período noturno e em polos espalhados num trecho de aproximadamente 1 km da rua principal.
Sem um palco grandioso como visto em anos anteriores, o agito na rua lembrava o Carnaval, tomado de gente, mas com boa música e uma gringalhada medonha. Por volta das 23h30 já ficava difícil caminhar nos trechos em frente aos shows.
Os “trios elétricos” tocavam na Praça do Pescador, na esquina da descida pra praia; na Vila da Mangueira: aquela com jeitão de ruela grega; pela Galeria Oásis, onde tem uma pequena fonte de água exótica e um mix de lojas; e ainda o Vila da Pipa Shopping, mais à frente, também próximo a um aglomerado de comércios. Todos com pequenos palcos e muita gente em volta.
Parayba Ska Jazz Foundation
Cheguei apenas no sábado, meio da tarde. Tempo para acompanhar o cortejo pela orla e uma breve olhadela no som contagiante da Parayba Ska Jazz Foundation (PB). Muito bom! À noite, essa galera animou bastante o público em torno da Vila da Mangueira, o roçoi-mor da rua principal.
Concomitantemente, ainda no período vespertino, algumas atrações tradicionais de Pipa, que costumam tocar na praia há alguns anos, se apresentavam em outros restaurantes. Caso do Los Chaskys (Peru) e o Duo Maresias (Argentina).
(abrir parêntese para única sugesta à produção) Na programação, o intervalo entre os shows era de 15 minutos. Talvez uma extensão maior entre eles, sobretudo à noite, facilite a solução dos imprevistos inerentes a um evento desse tamanho. Resultado: alguns shows aconteceram na mesma hora e dividiram o público desejoso de conferir tudo. (fecha parêntese).
À noite, com algum atraso, a Bossa & Jazz Street Band arrastou uma galera boa pela rua para mostrar o roteiro de shows. E que shows! A argentina Pris DeNé também é uma habituê da praia. Não conhecia. Que voz! Apesar da nacionalidade, trazia uma baianidade nagô, uma versatilidade perfeita à improvisação jazzística. Praça do Pescador brindada com esse luxuoso show por volta das 21h.
Nida Lira
De lá, segui à outra ponta, na Vila do Pipa Shopping para assistir a Família Pádua. Também nunca tinha visto. Tinha a impressão de um som mais ligado ao chorinho, que não é minha praia. Mas assisti um som denso de jazz com pitadas brasileiras, com batuque, flauta chorosa e muito, muito entrosamento e animação. Público em êxtase.
Da trupe Pádua, acompanhei a alegria da Filarmônica Monsenhor Honório até a Galera Oásis para conferir o vozeirão da mossoroense Nida Lira. O tirarrêi de gente em volta me assustou. Depois soube que ali se apresentaria, em seguida, a carioca Taryn Szpilman, talvez a maior atração do Festival. Mas Nida Lira mandou ver, de Amy Winehouse ao axé baiano, e não conseguiu sair sem o bis suplicado pela galera.
Sacrifício para chegar perto do palco e tirar algumas fotos de Nida. E por ali tive que ficar até o show da Taryn. Se levantasse um pé, outro ocupava. Mas valeu a espera. Precisava ver de perto o que consideram das grandes vozes do blues e do jazz nacional. Uma branquela, dessas “neurastênicas do litoral”, como classificava Euclides da Cunha. E com cabelo de Frozen, musical do qual, inclusive, dubla aqueles agudos da rainha Elza. Pra completar, trajes sinuosos de mulher-gato. Não tinha cabimento.
Taryn e o Noel do jazz
Mas bastou a primeira sílaba. Se você visse Janis Joplin também duvidaria que sairia algo dali, ne? Então aceitem minhas cismas. Acompanhada de uma banda afinada, com um baixista com uma pegada soul monstruosa, a cantora largou uns graves e agudos que passeavam pelos píncaros das notas musicais. E com canções do blues raiz, sem merchand, sem hits comerciais. Nem precisava. A banda, a voz, a presença, bastavam. Impressionante! Deu vontade de cantar “Livre estou, livre estoooou. Não posso me seguraaaar”, Mas me contive (quem tem filho pequeno entendeu a piada).
Passava pouco da meia noite e larguei pela metade a Taryn (saudade, beijo!) para tentar conferir o show da Bruna Hetzel que fora remanejado à Praça do Pescador. Mas só vi uma banda de jazz no lugar. Hora de mimi, pois, extasiado de boa música e três ótimos chopps da cervejaria local da Pipa, a Cap. Nem precisei de banho de mar.
Rua do Céu, em Pipa
Bossa Street Bang na orla. Só vi depois que a máquina estava no modo incandescente hihi
Pris DeNé na Praça do Pescador
Família Pádua numa foto positive “vibration”,
Praça do Pescador cheia
Muitas famílias em Pipa. Em destaque, a família do secretário estadual de Turismo, Manuel Gaspar e sua filha no cangote acompanhando a Filarmônica Monsenhor Honório
Em frente a Galeria Oásis no show de Taryn Szpilman
Mais uma de Nida Lira na Galeria Oásis
OBS: Propaganda gratuita. Detesto os óculos da chilli beans
Cupinchas de fé e cabaré! Brau!
Tempo…. Tempos…
Revirando as páginas do Tempo, dou de cara com a croniketa abaixo – “Serejo Marujo”. Que transcrevo toda entre aspas, em remake atual. E onde resgato, lá no final, trecho que compilei de uma das mais iluminadas reflexões que li sobre a sutileza da arte-criação-sentir do ato de escrever.
Alô escribas! Isso foi lá pelo ano 2011.
O trecho resgatado sobre a arte do escriba é do amigo jornalista Vicente Serejo, professor da UFRN, crítico de literatura e um dos melhores cronista e articulista do RN.
As imaginâncias colhidas-re-criadas da Vida, tornam o escriba um quase ajudante de deus. Mó barato, nénão bixo-grilo-velho! Podiscrê!
Mas não é isso mesmo que afirma voinho-Hegel na sua encarada filosófica-dialética da VidaViva e do Espírito criador?… “a obra-de-arte é a expressão do Deus… a inspiração do artista é como um pathos (paixão) “não livre” e, ao mesmo tempo, trabalho de entendimento técnico e mecânico. Daí a obra de arte é também um “livre-arbítrio”, e o artista é o mestre do Deus.”, §560, Enzyklopädie der philosophischen in Grundisse, 1830.
Contrastando com os textos filosóficos de fraque e cartola, o texto de Serejo lá no final dessa minha croniketa “Serejo-Marujo”, de 2008, possui um raro sabor de vinho de boa cepa, envelhecido. Que nos remete a um vibrante e sábio sabor desfilosófico de VidaViva. Depois de 7 anos, vale ler de novo, nesse remake.
Chega mais e vamunessa, chefia!
“Há amigos que a gente revê de séculos em séculos, de encarnação em encarnação. De sábado a sábado. Ou até, nas tardesmansas, puxando papo-lento na imaginação. E desfilosofando a VidaViva, ali, nos mares e bares do (in)finito de cada um.
Há amigos, pois, que quebram a regra da presença. Daí que, mesmo na despresença, nos brindam com sua amizade imemorial fluindo no encontro de sensibilidades grafadas.
Fiz toda essa festiva divagação acima para dizer que pelas esquinas.com do web-mundo, dou de cara com meu velho amigo Jornalista Vicente Serejo.
Encontro virtual, of course.
Recebo de Serejo-velho-de-guerra um email lá de Recife. Agradece e retribui o web-abraço do Dia Internacional do Amigo que enviei pela Rede do (In)Finito a amigos e alunos mais chegados.
Vocês sabem que um abraço amigo é sempre uma dose de energiafetiva.
Serejopoetando, responde ele no email: “olhos mergulhados nas águas do Capiparibe, um abraço afetuoso deste seu leitor e amigo”.
Um Serejo-abraço que acalenta amizades.
Tão marujo quanto eu, Serejo contempla rio e mar e confia ao Capibaribe a mensagem amiga. Como a garrafinha do náufrago em seus bordejos de solidão.
Aqui abro parêntesis. Como desfilósofo assumido, pra mim “marujo” não é só o que navega “porque é preciso”, como poetava lindamente PessoaFernando. Marujos são, sobretudo, os que amam o mar. Fecho parêntesis.
Marujos são, pois, os que abrem no coração o velame da imaginação e navegam os mistérios desse mar-massa-plena-profunda, solidão remansa, navio longe partindo, navegante saudade, gaivotas lentiriscando o azul, praia alongada na branquiespuma dos sonhos, na ânsia d’ancoragem próxima, já caturrando manso, lenti-bordejando, largando o ferro, e, gozo-atracando, no porto seguro da mulher amada.
Marujos são todos os que nesse navegar pescam sentires, emoções, poesias. E amores perdidos-achados e recauchutados.
Lembro uma das crônicas da Cena Urbana, de Serejo-marujo, dos anos 90, onde ele capta essa alma-maruja. Serejo diz de seu sonho em embarcar num “navio cinzento, da cor da Ribeira”.
E, então, ao se apresentar ao comando, numa continência plena de sonhos, abrir a alma de autêntico marujo e declarar: “Comandante, vim embarcar minhas emoções!”.
Confesso que, até hoje, ao lembrar dessa força expressiva do Serejo-velho, me deixo levar nesse sonho e me convenço que marujos e poetas são meio-imortais.
Sem dúvida a boa amizade pode também se estaiar fora do cotidiano comum. Além tempo-espaço-esquinas. Pois a boa amizade é, sobretudo, sintonia afetiva. Que irradia-capta a BoaEnergia da VidaViva e das estrelas perdidas-e-achadas nas lonjuras. Que de tempos em tempos conjunta coincidências, mapas astrais, horóscopos e encontros inesperados, mesmo virtuais, mesmo espirituais.
Quero dizer que ao abastecer, hoje, meu carro, recebi de brinde o Jornal de HOJE. Chego em casa. Me ajeito. E vou direto ao Butecodo(In)Finito. Filial do último bar das estrelas perdidas-e-achadas por esse infinitaço afora.
Chamo meus daímons e Sir JohnnieWalker prum papo-lento, na noitechegando.
Abro o jornal na Cena Urbana do Serejo-velho. A madruga caminha. Dou um uísquetrago pros caboclos. Xanavá!
Vou uísquetragando, enquanto leio a crônica de Serejo. Capta ele esse mar de agoras-e-eternidades em que navegam marujos, poetas, escritores – e que me permito transcrever pela intensa beleza desfilosófica e musical.
Antes, um aviso aos navegantes: Desfilosofia é o streap-tease maturado da SantaFilosofiacadêmica. Ou o retorno do pensar ao seu habitat natural que é sentir o bric-à-brac da Vidaviva, em carne, osso, buracos-vivos… e ziriguiduns da alma.
Portanto não se deixem enganchar em teorismos pé-duros e remassados, que nem roupa velha pendurada.
A Desfilosofia é o estágio mais avançado da SantaFilosofia. Como borboleta saindo-revoando do casulo em toda beleza de suas cores e liberdade.
Acontece, aquiali, antesagoradepois, semprenunca, na VidaViva, onde ela – a Desfilosofia – se exibe, sem as vetustas-mofadas vestes acadêmicas.
E nuinha-sem-calcinha vai irradiando-se-expandindo através sua poderosa energia vital, ou energia orgônica, como diz Reich, ou a prana dos hindus, ou o xanergismo da Desfilosofia.
Daí conectando, desde o infinito de todos e cada um, o fascinante mix-carnespiritual de pensares-e-sentires dos buracos-vivos…
Mas ouçamos, entre as fendas do Tempo, as sábias e emocionantes palavras de Serejo sobre a magia do escrever: “Escrever é tatear as realidades com as próprias mãos, tocando o relevo das coisas. É uma busca, uma tentativa de remontar a vida em forma de sensações. O táctil. O dúctil. O útil e o inútil. Um feixe tenso e nervoso de mesmices e descobertas. Escrever é apreender o que está fora do olho para apropriar-se. Escrever é impregnar-se. É não neutralizar-se diante da vida. É ferir com o olho, essa ponta de faca, a paisagem que passa pelas pessoas que passam como se não passassem.”. ”
Quem escreve assim, mago-velho, sem dúvida teve a visão arrebatadora e sábia da Sta.Filosofia esvoando leveloucanua, remansatempestuosa, pelas esquinas e marés humanas das cidades.
Quem escreve-o-escrever assim, Serejo-velho, como você o fez, além de marujo dos 7 mil mares e bares, além de desfilósofo de alta casta – é certamente oficial-gajeiro da deusalhada trollando pelas eternidades.
Assim é a VidaViva
“Somente o homem pode amaldiçoar” – é o que diz Dostoievski em “Memórias do Subsolo” de 1864. Romance perigoso. É preciso coragem pra se ler.
Dostô-velho-de-guerra faz striptease da alma humana. O leitor fica nu diante do espelho de si mesmo. Desvenda o subsolo psicomoral de cada um. Mostra belezas, terrores e horrores, de que todos somos feitos. Sem exceção.
Diz ele que o dom inato de amaldiçoar “é privilégio do homem”. E, segundo as “leis da natureza”, é também “a principal das qualidades que o distinguem dos outros animais”.
Ou seja: animais, mesmo irracionais, não amaldiçoam. Já o homem é passional. Mas como ser racional certamente é “belo e sublime”, afirma Dostô, em sua fina ironia. Mas sua principal qualidade é praguejar estupidamente. Que nem velho pirata cheio de rum preto.
Parece razoável essa percepção do velho-Dostô sobre o homo maledicentis, que nos habita.
A energia de viver, no homem, é desejo-emoção, antes de mais nada. “Eu te amo porra!”, música polêmica do cantor baiano Tomate, é bem a marca dostoievskiana do vidavidar humano.
Olhando a VidaViva, a gente se dá conta que, em toda discussão acerbada, com ou sem briga física, há sempre palavrões e xingamentos, recheados de maldições, pragas, ameaças.
Amaldiçoar é coisa humana deveras bizarra. Há nisso um emocional incontrolável. Que só se acalma na dura sonoridade do palavrão. O palavrão ofende-acalma. É neurótico-terapêutico.
Mas, há maldições também no silêncio do pensamento. Ficam lá borbulhando, sem sair. Grudadas na gelidão dos rancores. Como gosma grudenta. Houvesse uma história honesta do interior humano, certamente, viriam à tona todas essas “pensações amaldiçoantes” entocadas.
O esporte comprova esse insight de Dostô. Nas galeras do futebol, por ex., o palavrão carrega energia passional súbita. Tão explosiva quanto ambígua. Que serve pra vibrar de alegria quando o craque do teu time faz uma jogada genial: “Porra, esse fiadaputa é o cão!” Como pra pipocos de raiva ou arrivismo contra o adversário “Fiadaputa! Corno velho!”.
Há ainda a maldição gestual. Seja dando-o-dedo; seja o corno-gesto. Na política essa qualidade natural é assaz patética. A xingação, em política, é antecedida por respeitoso termo parlamentar: “Vossa Excelência é uma besta!”.
É mané, o velho-Dostô é o cão chupando manga!
Houve um caso pitoresco de amaldiçoamento público. Foi em Manaus. O prefeito da época era Amazonino Mendes (PTB), processado por compra de votos.
Mas, lá veio ele com pose de prefeito dedicado fazer visita de emergência à uma área de risco na periferia, afetada pelas chuvas. Região miserável. Casas construídas, sem licença, em encostas perigosas. Duas crianças e uma mulher morreram naquela semana soterradas.
O prefeito subiu no caixote imaginário de Nelson Rodrigues e deitou falação aos moradores. Explicou o grave risco das construções irregulares. Delirante, pediu que o ajudassem como prefeito.
Um negão cuspiu o chiclete.
Ocorreu então um diálogo dostoievskiano entre ele e uma moradora. “O senhor quer nossa ajuda como?”, indagou a desempregada Laudenice Paiva, 37, moradora antiga, que havia perdido tudo no temporal.
De cima do seu rodriguiano caixote imaginário o prefeito responde com paternalice politicamente correta: “Não fazendo casas onde não deve, minha filha”. (o “minha filha” é um paternalismo eleitoreiro essencial nessas horas).
Olhar duro de quem não sabe mais a quem recorrer, a moradora retruca: “Mas tamos morando aqui porque não temos condições de moradia digna em outro lugar.”.
Mas lá dentro da desempregada Laudenice, seu pensamento cuspia e escarrava: “Porque esse corno velho num resolve logo essa porra, em vez de falar, falar…?”.
Mas já em voz alta, ela desabafa-desafia: “Aaaah, mas não dá pra sair daqui não, seo prefeito. O sinhô quié otoridade é que tem que nos ajudá”.
Palmas da galera. O negão assoviou.
Segundo as leis da nobre natureza humana, o edil encrespou-se e sapateou no caixote. Chamado aos brios, em sua autoridade caixotal, Sua Excelência, politicosamente, desandou: “Não quer sair, é? Então morra, minha filha, morra, morra, morra”.
Assim é VidaViva!
“Esquece todos os poemas que fizeste/
Que cada poema seja o número um”
Mário Quintana.
Freud disse, certa vez: “Seja qual for o caminho que eu escolher, um poeta/romancista já passou por ele antes de mim”. O pai da psicanálise não criou apenas uma bela frase, ele defendia os escritores criativos em geral, e enfatizava que eles tinham acesso a fontes que ele próprio ainda desconhecia, pois ainda não eram acessíveis à ciência. Segundo Freud, ficcionistas e poetas sabiam, muito antes dele, todos os modos possíveis do funcionamento mental.
Retomamos essa famosa citação de Freud depois de ter lido o novo livro do poeta Marcos Campos, “Babel” (Caravela Selo Editorial, 2018). O universo poético de Marcos Campos projeta-se em dimensões variadas, destacando-se sobretudo a sua capacidade de criação e de inovação ao trabalhar com a palavra. Ora, sabemos que a criatividade revolucionária nos versos, vem desde o movimento modernista: a poesia é livre, qualquer um pode escrever um poema, o que torna a poesia um gênero diversificado e democrático por excelência.
Marcos Campos faz parte de um amplo cenário que chamamos de poesia potiguar contemporânea, o qual tem apresentando diversos estilos e facetas. Para exemplificar, citamos alguns nomes, em destaque cada um à sua maneira, trabalhando com versos: Maria Maria Gomes, Jeanne Araújo, João Andrade, Leocy Saraiva, Ada Lima, Wescley J. Gama, Iara Maria Carvalho, Regina Azevedo, Victor Oliveira, Ayrton Senna e alguns outros poetas que transmitem sua mensagem de maneira diversificada, versificando, digamos assim, da forma mais variada possível, o que é perfeitamente compreensível, tendo em vista a revolução que o modernismo causou na poesia brasileira.
Recentemente, tivemos o lançamento de obras minimalistas de José de Castro, Lívio Oliveira e Jarbas Martins. Outros poetas, da nova geração têm feito tentativas e experiências com a palavra. Por exemplo, Marcelo de Cristo, cujos versos aparentam ser simples, mas, na verdade, são elementos de uma elaborada pintura poética.
Marcos Campos canta nos seus poemas um forte anseio pela plenitude da criação artística. Em algumas passagens, o eu lírico revela preocupação quanto ao sentido filosófico da existência e demonstra a capacidade de transformação do bruto e doloroso em algo bucólico e suave. Em outras passagens, a liberdade e esplendor nas palavras, que adquirem transcendência, uma totalidade existencial do ser poeta. O eu-lírico nos faz crer que não basta trazer a síntese do que é abstrato e/ou concreto, e sim transformá-la em poesia.
Outro ponto interessante na sua poesia é a ousadia, tranquila e precisa com que desliza pelas fronteiras das palavras. Dessa maneira nos oferece uma poesia competente, sobretudo antenada com a modernidade, um texto claro, fácil de compreender, mas também poeticamente denso, reflexivo, e bastante intrigante, e porque não dizer, em alguns momentos, vanguardista. Alinhado às modernas correntes estéticas, Marcos Campos demorou certo tempo para estrear em livro, mas sempre se destacou ganhando concursos de poesia em várias partes do país.
A leitura de “Babel” é uma acolhedora exploração sonora e visual das palavras e das formas poéticas. Os versos são extensos e ricos em gamas temáticas e revelam um virtuosismo técnico que resulta de obstinada atividade criativa. A maneira de o poeta versar sobre a existência, o cotidiano, as pessoas, é de uma sensibilidade criadora em sintonia com a realidade física, com uma matéria-prima trabalhada – a palavra, – num processo de seleção e arrumação vocabular e vasta exploração de significados.
Notoriamente a palavra Babel, nos remete à antiga história da mistura de línguas, narrada no Antigo Testamento. A Torre de Babel, mencionada no Livro do Gênesis da Bíblia, teria sido construída por descendentes de Noé após o Dilúvio. Para os judeus adquiriu o significado de “confusão” como está descrito no livro do Gênesis. Moisés teria derivado o nome Babel, em hebraico Bavél, da raiz do verbo ba.lál, que significa “confundir”.
“Babel” compõe-se de múltiplas experiências com a palavra, que vão desde trovas, tercetos, poetrix e haicais, a poemas livres e gráficos experimentais. Nos seus poemas mantém a expressão de um lirismo atinado, contêm-se nos limites do equilíbrio e da harmonia. A tentativa de inovar está presente na própria ideia de misturar línguas, justificando o nome do livro. Devemos destacar também que muitos dos poemas incluídos no livro já foram premiados em concursos nacionais.
Marcos Campos estreou na poesia, com “Um Bêbado Sonhador”; embora esse titules, em nossa opinião, não seja muito acertado, foi uma excelente estreia, muito elogiada, pelos experientes poetas Anchieta Fernandes e Jarbas Martins, dentre outros nomes. Eu, particularmente, achei o livro muitíssimo interessante, rico visualmente, liricamente, e de amplo valor literário. O próprio editor do livro José Correia, da Editora Caravela, notou a virtude lírica do poeta e fez uma edição diferenciada para o mercado livreiro.
Marcos Campos veio para marcar presença em nossa literatura. Afora do livro citado, organizou a obra “Pipa”, reunindo a poesia de João Bosco Campos, “Coletâneas pelo País”, e colabora em revistas literárias nacionais, além, de ter participado da coletânea “Terra Brasilis”, reunião de textos de autores potiguares, lançados na Feira Internacional do Livro de Havana em 2017.
Marcos Campos é membro do Instituto Histórico e Geográfico do Rio Grande do Norte, da UBE/RN, e da SPVA-RN, participa ativamente da cena literária potiguar contemporânea.
Podemos destacar ainda, de modo especial, em, “Babel” o caráter visual de alguns poemas, que representam uma expansão no alcance da imagem poética: além de ser lida a poesia necessita ser vista. Em outros poemas o autor volta a sua atenção para o fazer poético e para várias concepções sobre o seu oficio. Ai enxergamos a função eficaz da metalinguística.
O livro “Babel” faz justiça à famosa frase de Jorge Luís Borges, segundo a qual “cada palavra é uma obra poética”.
Habitamos a solidão. Que gruda-enrosca a qualquer momento. Nas esquinas, bares, favelas, praias, estradas, sertões, shopinngs, motéis, sungas e calcinhas. Cenários cotidianos da urbanóide solidão.
Mas há uma solidão que já nasce com a gente. Coisa hereditária, sacumé? Já está lá nos algoritmos do DNA de cada um.
O que quero dizer é que, olhar esse ceuzão silencioso, coalhado de estrelas – é olhar nossa solidão rolando com nosso planeta pelo cosmos semfim. Numa viagem sem volta. Que, há 5 bilhões de anos, avança infinito afora, com a furiosa e inacreditável velocidade da Via Láctea, nossa galáxia: 2 milhões/kms/h.
Solidão do espaço… espaços… espacejando… sem margens… sem fim… … ôxe, que diabo de espaço é esse? Pleno de solidão e mistérios.
Habitamos a solidão dos mistérios.
Pura piração, mago-véi: pense, aí: sinta, aí: … surgimos, rolamos, vidamorrendo… vidamorrentes: num semfim: num algonada: qual é, mano! Que espaço infinito é esse? A imaginação encolhe-se-expande e flutua perdida.
Tempo-espaço, matéria-energia, átomos, desmanchando-se-enganchando sem parar. Explosões nucleares. Tudo emboloado lá pelo infinito.
BigBangs-e-Apocalipses.
Sons de VidaMorteVida… batu… batucando lentíssimo… olhos que não te olham mas te olham… cascatas de vozes cantam enigmas e belezas…
… diáfanas deusas dançam nuas regirando seus transparentes corpos num jogo de luz-escuridão-enigmas…
… a Dança de Shiva, sempre a Dança de Shiva… a deusa hindu da vida e da morte… dançando destinos… nas músicas dos silêncios do semfim… emaranhados de Mistérios…
Quem sabe os Silêncios e Mistérios que rolam nos infinitaços de cada um?
Mistérios e Silêncios complicados até para a Ciência. Talvez só penetrados pela fé – “que não costuma ‘faiá”, como canta Gilberto Gil no seu axé Andar com fé, de 1982. É o Grande Mistério de Deus em sua solidão infinita.
Dia desses, vi na internet imagens da nossa galáxia, a Via Láctea, ao lado de outras galáxias. Beleza terrificante.
Numa imagem, a posição do nosso Sol. Um pontinho todo nosso sistema solar. Poeira de estrelas é o que somos. Um nadico de nada. Cercados pelo grande silêncio. Silêncio feito de explosões de sóis. Silêncio encharcado de solidões. De tronchos mistérios.
Pascal, filósofo e matemático francês do séc. 17, olhando o céu balbuciava: “O silêncio desses espaços infinitos me apavora”.
Infinitronchos. Buracos negros emburacando forever.
Há alguém ai? Ondequem? Deus, deuses, deusas, uivando suas solidãos? Não há resposta.
Desde que olhamos e escutamos as estrelas, ninguém responde.
Não há um Outro visível. Seja um ET, uma Etoa. Seja um deus barbudo. Seja um orixá orixando espíritos. Seja uma deusa grega clássica, seminua, com seus xanavás-xanavando gerações.
Sofremos falta crônica de um OutroAlguém cósmico. Nosso habitat, a Terra, é cercado por uma solidão de terreno baldio, como dizia Nelson Rodrigues. Que aumenta à medida que aperfeiçoamos nossos telescópios e radiotelescópios.
Tal solidão atávica se entranha na humanidade. Das cavernas ao celular a humanidade é solitária crônica. Até a alma. Até os bagos, xifres e sapatos.
Abro parêntesis. Cês sabem que xifre-com-x é coisa que tem xana no meio. E chifre-com-ch é coisa de animais e gramáticos linha dura. Fecho parêntesis.
Outro dia estive no centro comercial do Alecrim-Total. Bairro aqui de Natal/RN, Brasil-Esquina.
A massa de pessoas fluía como um rio entupido de peixes e cacaréus. Buzinas, gritos, tosse dos ônibus, camelôs, o ritmo do sinal: verdevermelhoverde: vruuummmovimentos dos carros: gestos das pessoas rindo-falando-se-esbarrando…
Esquinas. Rostos. A finitude de cada rosto deslizando na infinitude de cada rosto, de cada rosto… decadarosto… decadaroooostos… indo-vindo sem parar.
VidaViva e barulhos. No Alecrim-Total a solidão é sonora e caminha. Em cada rosto.
Ontem, numa tardemansa, quase noite, lá no Butecodo(IN)FINITO, bebericava eu, o mano e maestro Prentice, mais Kermi, amigo marujo-velho-de-guerra.
Falamos de emoções e solidões humanas. De amores encarnados, desencarnando, reencarnados e recauchutados. Falamos dos enroscos cármicos. E de navios carregados de saudades.
No céu um porrilhão de estrelas. Agarradas como carrapatos no veludo da noite, remexendo suas patas luminosas.
Bolhas de sonhos flutuavam e rebentavam nos infinitos de cada um. Pareciam amplificar a solidão cósmica e a solidão social.
Solidões que nos penetram desde os infinilhões de estrelas até o suor solitário das multidões nervosas das cidades.
Linda, nua, brilhante, silente, a lua cheia de novembro penetrava o coração. São Jorge e o Dragão faziam uma seresta.
Mas a pior solidão eu e Prentice concluímos que é a falta do ente querido, do outro-de-nós. O ente que se foi. Lá pras bandas do Infinitaço.
Mas que retorna nas saudades apertando. Cavando buracos de solidão dentro de nós. Que transborda pelos cotovelos e deprês de cada um.
Solidão dos amores-perdidos-e-achados. E de novo perdidos. Solidão que nos devora. Solidão do coração despedaçado-se-despedaçando, aindasempre, nessa viagem louca pelas misteriosidades infinitas.
Aquela-lá, aquelinha, aqueluda… a mulha dos sonhos… o GrandeAmor que se foi pro infinito… a falta de… é a maior solidão … concordamos eu e Prentice-velho…
Kermi pigarrou e fechou um olho de marujo velho. Esvaziou o copo de rum preto. Olhou pra lua e disse: “… tem também a solidão e a crônica tristeza da falta de nossa mãezona… do pai, filhos, dos amigaços, que se foram pras estrelas… mas quésaber, boy?… olhe só…”.
Mostrou o copo.
Daí proclamou na praguejante sabedoria de marujo dos 7 mil mares, e de emérito xanafuçador, de gafieiras, grinfas e motéis: “Porra mano velho!.. a pior solidão é a falta d’alegria de viver… pior ainda é a solidão da porra do copo vazio!”. A lua sorriu. O dragão rugiu. São Jorge tomôuma. O infinito se esticou. Os deuses engancharam as deusas… A solidão se remexeu nos copos vazios de cada um.
Assim é a VidaViva!
Na história da literatura norte-rio-grandense, poucas obras de ficção, sobretudo na área do conto, obtiveram êxito de crítica e de público como o livro Chão dos Simples, do escritor Manoel Onofre Jr. Publicado pela Editora Clima originalmente em 1983, portanto, há 35 anos, a primeira e única obra do autor na área ficcional chega a sua quarta edição agora em novembro pela Editora Bagaço, de Recife.
Se porventura alguém acha que Chão dos Simples teve uma modesta recepção à época em que foi lançado, pelo menos da parte do público, vale destacar que a crítica foi bastante receptiva, e escritores do porte de Anchieta Fernandes, Nelson Patriota e Veríssimo de Melo enalteceram o valor dos contos, que foram ganhando cada vez mais leitores com o passar dos anos; basta observar a fortuna crítica do livro, a qual informa que o mesmo foi trabalhado em sala de aula à época da sua primeira edição pela poeta e professora Anchella Monte, uma das grandes fãs do livro.
Interessante notar, como já dissemos, que Chão dos Simples, com o passar do tempo, foi se enraizando, ou melhor, mantendo-se dentro da nossa tradição literária com bastante fõlego, e surgiu em segunda edição (1998), portanto quinze anos depois do seu lançamento, com um novo apelo, principalmente por outro motivo nobre: ter vários dos seus contos adaptados para o teatro pelo talentoso ator e teatrólogo Lenício Queiroga, dando origem a Chão dos Simples – A Peça.
Assim ganhava novamente jovens leitores, continuando a receber elogios, como por exemplo, o do crítico literário paraibano Hildeberto Barbosa Filho, que escreveu, na ocasião, artigo para o jornal “O Norte” de João Pessoa-PB, do qual destacamos o seguinte trecho:
“A maneira de narrar, em Manoel Onofre Jr., é linear, novelesca. Estribado no modelo clássico do narrador oral, o escritor tende a modular, com o jeito à vontade de Trancoso, ou mesmo dos contistas célebres dos séculos XIV e XV, como Boccaccio e a Rainha de Navarra o movimento da ação, pondo em pauta principalmente o acontecimento-surpresa, o episódio inesperado, o que faz rir ou chorar, não importa, sempre, contudo, consciente dos poderes sugestivos das experiências vividas. O estilo, por sua vez, se caracteriza: primeiro, pela precisão vocabular, entrevista sobretudo na recuperação de ditos e falares regionais que imprimem à frase aquele sabor típico de água de cacimba; segundo, pela clareza, concisão e habilidade no recorte verbal”.
Com duas edições bem sucedidas no Estado, passaram-se vários anos, até que em 2014, movido sobretudo por um apelo da nova geração de leitores, o autor acerta em cheio ao atender o convite da editora Sarau das Letras para fazer uma nova edição, dessa vez revista e ampliada. Edição luxuosa e com capa dura, novamente tem êxito de modo especial junto à juventude das escolas, mostrando que não perdeu o fôlego com o passar do tempo e deixa a nova geração encantada, de modo especial com a maneira de contar histórias, em linguagem simples, despojada, no mesmo nível de outro grande contista potiguar, Bartolomeu Correia de Melo.
Finalmente, em 2018, Chão dos Simples chega a sua quarta edição, por uma editora de renome em todo o Nordeste, a Bagaço, que publica escritores de todo o Brasil. E o livro é relançado num momento oportuno, pois tem obtido cada vez mais espaço na área acadêmica, seja no Mestrado e agora no Doutorado. Chão dos Simples também teve alguns dos contos adaptados para o cinema através do escritor e cineasta Edson Soares em parceria com o roteirista Rui Lopes, projeto que está em andamento.
Chão dos Simples foi tomado como livro de leitura , em disciplina do Mestrado na UFRN; vários dos seus contos amplamente discutidos, tornaram-se objeto de estudo, em uma dissertação da Profª Simara Ribeiro, orientada pelo professor Dr. Derivaldo dos Santos. É interessante observar como a obra vem ganhando novos leitores e consequentemente novos estudos, artigos, ensaios, sobretudo entre a nova geração. E voltamos a afirmar o que já havíamos notado no prefácio da terceira edição: O livro Chão dos Simples, que está completando 35 anos de lançamento, continua atemporal e moderno.
O Rio Grande do Norte sempre teve, em passagens significativas da sua história, mulheres notáveis; basta citarmos, como exemplos, Clara Camarão, esposa do índio Poti, primeira de que temos registro, a pegar em armas para defender sua terra da invasão holandesa; Celina Guimarães Viana, primeira mulher eleitora do Brasil e da América Latina; Alzira Soriano, primeira prefeita no Brasil; Maria do Céu Fernandes, primeira deputada estadual do RN; Lucy Garcia Maia, primeira aviadora do Nordeste; Ademilde Fonseca, primeira intérprete de letras de chorinho; Maria Gomes de Oliveira, primeira reitora de universidade pública do Brasil; Myriam Coeli, primeira jornalista diplomada…
O denominado movimento feminista nacional começa pioneiramente com a potiguar Nísia Floresta Brasileira Augusta (1810-1885), pseudônimo de Dionísia Gonçalves Pinto, nascida em Papari (hoje Nísia Floresta). Nísia Floresta lançou em 1832 seu primeiro livro, Direitos das Mulheres e Injustiças dos Homens (publicado quando ela tinha apenas 22 anos de idade, trazia estampada em sua capa, a informação de que se tratava de uma tradução livre de Vindications of the Rights of Woman, da escritora inglesa Mary Wollstonecraft).
Porém, nenhuma outra mulher potiguar, até meados do século XX, ganharia tanto prestigio e notoriedade na sociedade natalense, sobretudo pelo engajamento nas lutas feministas e na literatura, como Palmyra Wanderley (1894-1978). Palmyra, ainda muito jovem, começou a escrever poemas, publicando seu primeiro livro Esmeraldas, em 1918. Esmeraldas, embora com forte influência romântica, obteve relativo sucesso de público e de critica no Estado. Palmyra foi também uma espécie de agitadora cultural no seu tempo; participava ativamente da vida literária na capital, inclusive, com muitos trabalhos voltados ao engajamento social, inventando campanhas e contribuindo para ajudar instituições e pessoas carentes.
Em 1914, Palmyra idealizou, organizou e dirigiu, juntamente com sua prima, Carolina Wanderley, uma revista feminina pioneira, “Via Láctea”, periódico que circulou até 1915 e trazia colaborações de mulheres escritoras do Estado. Nessa revista, bradavam seu grito de liberdade contra a sociedade machista e opressora da época. O órgão literário, daria impulso significativo à carreira da jovem poeta que, como já dissemos, publicou o seu primeiro livro de poemas em 1918, e daria inicio a uma longa produção literária, num curto espaço de tempo.
Nos anos 20, Palmyra começa a escrever crônicas no jornal A República, divulgando ideias feministas. Além de ser incentivadora desses conceitos, orientava e aconselhava suas leitoras sobre a importância de ler bons livros, indispensáveis à formação intelectual e moral da mulher. Questões essas que estavam em processo de formação na província, e ganhariam ânimo após a vinda de Bertha Lutz (ativista do feminismo, bióloga e política brasileira) a Natal em meados dos anos 20.
Em 1922, publicou-se a primeira antologia poética do Rio Grande do Norte, organizada por Ezequiel Wanderley, dela constando 108 escritores. Doze mulheres, fazem parte da seleção, dentre estas, Nísia Floresta, Auta de Souza, Palmyra Wanderley, Anna Lima e Adelle de Oliveira. Palmyra também colaborou com a “Cigarra” (1928-1929), revista que documentou uma das fases mais movimentadas da vida intelectual da cidade.
Todavia, é no ano de 1929, ao publicar Roseira Brava, que Palmyra Wanderley dá um salto em sua carreira literária, consagrando-se como uma das principais poetas do país. Inclusive ganhando menção honrosa da Academia Brasileira de Letras, em 1930. Palmyra vivia o seu auge como escritora, sendo lida e badalada no meio literário de Natal e estados vizinhos.
Roseira Brava, teve capa de Adriel Lopes, poeta e ilustrador, considerado por muitos o primeiro capista do Estado. O livro foi lançado também no Recife tendo boa repercussão e recebeu muitos elogios da imprensa e da critica nacional, como, por exemplo, em artigos de Andrade Muricy, Tristão de Athayde, Agripino Griecco e João Ribeiro.
Palmyra se tornaria uma espécie de poeta oficial da cidade, e constantemente publicava seus versos em diversos periódicos, A República, A Ordem, Folha da Tarde, Diário de Natal, Tribuna do Norte, além de pronunciar conferências sobre Auta de Souza e sobre a condição feminina, atuando juntamente com sua prima Carolina Wanderley. Em 1936 a duas se consagrariam ao entrar pioneiramente para a Academia Norte-rio-grandense de Letras, Palmyra escolhendo como patrona Auta de Souza.
A escritora natalense era estrela de primeira grandeza à época. Embora não tenha, no nosso ponto de vista, incorporado o discurso feminista à poesia, fez com que seus versos também pudessem ser estudados sob a perspectiva de gênero, dada a forma como se impôs na sociedade machista e conservadora em que vivia.
No dia 19 de novembro de 1978, há exatos quarenta anos nos deixava a poeta nascida em 06 de Agosto de 1899, filha do Juiz Celestino Carlos Wanderley e de Ana Guimarães Wanderley. Faleceu, lamentavelmente, sozinha e esquecida na mesma cidade em que nasceu.
É lugar comum dizer que ela é um dos maiores nomes da poesia norte-rio-grandense. Tendo publicado apenas dois livros, deixou muita coisa inédita, versos, crônicas, teatro, conferências e novelas. Mulher antenada ao seu tempo, percebeu toda a movimentação na sua cidade e produziu bastante, inclusive muito material de circunstância, o que talvez tenha deixado sua obra poética irregular; todavia, é notório que ela foi bastante louvada em seu auge, não apenas no Rio Grande do Norte, mas também, como já dissemos, teve seu valor reconhecido em outros estados, como Pernambuco e Paraíba.
Os escritores, Humberto Hermenegildo de Araújo e João Maria Paiva Palhano, pesquisadores que dispensam apresentação, acabam de prestar uma justa homenagem à poeta natalense, com a obra Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava : Estudo crítico e seleção de poemas. ( EDUFRN, 2018)
Num criterioso estudo, revelam-se novos e interessantes aspectos da obra em foco. Os pesquisadores se aprofundaram numa análise crítica, desnudando um dos livros de poemas mais famosos do Estado, e oferecem ao leitor uma verdadeira incursão pela poética de Pamyra, com alguns poemas selecionados junto ao ensaio critico.
Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava contém prefácio da poeta e escritora Diva Cunha, acompanhado de um texto dos pesquisadores com esclarecimentos sobre o trabalho, justificando a escolha do tema e a seleção de poemas, além de um artigo da professora e pesquisadora Marilia Gonsalves Borges Silveira, seguido de um amplo estudo, de Araújo e Palhano, denominado “Uma Trama de Muitos Fios”. A seleta dos poemas está dividida em quatro partes: “Botões de Sol e de Espuma”, “Botões Entre Tercetos e Quartetos”, “Botões Entre Suspiros”, e por último, “Botões de Sempre e de Neblina”.
Situando-se entre a tradição de Auta de Souza e a modernidade de Jorge Fernandes, Roseira Brava faz de Palmyra uma espécie de poeta de transição, o que é admitido pelos pesquisadores, ao constatarem, no estudo, numa perspectiva historiográfica, que a obra de Palmyra condensa os dois grandes movimentos da nossa poesia na terceira década do século passado.
Palmyra Warderley – Entre Trinta Botões de Uma Roseira Brava : Estudo crítico e seleção de poemas homenageia a poeta natalense nos quarenta anos de sua morte, e a coloca no patamar que merece, proporcionando sobretudo para a nova geração a possibilidade de conhecer a importância e o valor de Palmyra Wanderley, denominada por Agripino Griego de a Cigarra dos Trópicos.
A docussérie Vai Anitta estreou sexta-feira na Netflix. São seis episódios curtos, com média de 30 minutos sobre a carreira e a vida pessoal da talvez maior estrela da música brasileira na atualidade. Pelo menos em termos de alcance e reconhecimento.
Vai Anitta conta com produção executiva da própria artista. É claramente mais uma ferramenta de marketing da cantora, além de outra cartada da Netflix para capitalizar em cima do inegável e ainda crescente sucesso de Anitta.
No entanto, a série é muito bem produzida e traz ao telespectador aspectos interessantes e até novos na gerência artística e de marketing nesses tempos de redes sociais, plataformas de streaming e quetais.
E sob esse ângulo, a série é diferenciada. Mostra as origens de Anitta até o estrelato e os esforços, a criatividade e a organização dela nessa gestão de carreira, abrindo espaço no cenário internacional. Tudo retratado de forma muito transparente, como a própria Anitta afirma nesta entrevista AQUI.
Aos mais curiosos ou à mídia do espetáculo, vale alguns fatos curiosos, como os poucos minutos em qua fala do seu período depressivo ou quando vomitou em cima do namorado após uma hora da oficialização da relação.
Embora a série tente “humanizar” a artista, mostrando sua simpatia, determinação e personalidade cativante, além de cenas descontraídas de bastidores e depoimentos de familiares, amigos e de sua equipe, no fim vale mais como documentário para entendermos um pouco como funciona o business por trás dos grandes artistas de hoje.
É um produto com excelente ritmo, bem estruturado e que cumpre seu propósito de entretenimento. E apesar da suspeição desse propósito, retrata uma artista legítima, que conquistou seu espaço com talento e esforço próprios. E isso é muito bem mostrado. Parte da própria Anitta muitas das estratégias de publicidade e produção de videoclipes, além das próprias composições.
É um doc que foge dos padrões de outros do tipo. Se assemelha mais a reality-shows, do tipo da família Kardashian, focado na vida pessoal, cenas de bastidores e na personalidade da artista. E esse lado funciona como liga para o recorte de sua carreira.
Parcerias de Anitta com algumas estrelas do atual mercado musical internacional, o acesso a mídias estrangeiras, a colocação na Billboard e o espaço crescente neste universo coloca a artista em posição de estrela maior da música brasileira, como um dia foi Tom Jobim. E isso poderia ser melhor explorado.
Uma segunda temporada já foi confirmada. E pelo menos o desfecho da primeira não deixa pistas do que virá. Claro, sua carreira ascendente no mercado internacional está em voga e provavelmente esteja bem presente nos próximos capítulos. Só espero que mais aprofundada em sua carreira e menos na vida pessoal.
Natal nasceu na esquina do Continente. Durante a Segunda Grande Guerra recebeu uma enxurrada de norte-americanos. Quase 10% de sua população era de yankees, que chacoalharam a cidade e foram embora. Até hoje dizem que Natal só ter olhos para o Atlântico à espera da volta daqueles tempos de fartura e agitação. Sem construção de uma história própria, a carência de identidade cultural divide opiniões. De certo é influenciada pela verve geográfica. E pelo menos na seara musical é difícil um encontro de opiniões definidas de qual seja a maior representação natalense na música. Há quem defenda o Zambê e o Coco, sem contar sequer três nomes reconhecidos nacionalmente. O forró ou for all? Qual a tradição?
Mas na música instrumental, o Rio Grande do Norte exportou e exporta gênios. Talvez até em número (a qualidade é indiscutível) suficiente para definir a identidade musical potiguar como vocacionada à Música Instrumental. Mas dentro da própria música instrumental – que mostrou Tonheca Dantas, Oswaldo de Souza, Waldemar de Almeida, K-Ximbinho, Waldermar Ernesto e Tico da Costa, ou a nova geração de gênios: Lola, os irmãos Taufic, Júnior Primata, Joca Costa, Manoca Barreto, Edu Gomez, Jubileu Filho e Bethoven, Sérgio Groove – há ainda uma particularidade mais identitária da música local: o violoncelo, símbolo da geração antiga de instrumentistas potiguares. E o sobrenome Babini talvez explique alguma coisa.
Thomaz Babini
Tomazzo Babini ou Thomaz Babini como ficou conhecido na vida artística, nasceu em 1885 em Faenza, na Itália. Na primeira década do século 20, já violoncelista, chegou ao Brasil, primeiramente no Rio de Janeiro, onde foi assistente de Heitor Villa Lobos – posto que logo se inverteu, proposto pelo próprio maestro brasileiro que passou a ser seu assistente. Mas consta que em 1907 ele veio a Natal, onde criou uma orquestra de câmara e dirigiu a escola de música no então Teatro Carlos Gomes, nomeado Teatro Alberto Maranhão em 1957. Morreu em 1949, em Recife. Thomaz é considerado um dos músicos de concerto mais conceituados do século passado.
Em Natal, Thomaz ensinou violoncelo ao filho Italo Babini e ao também natalense e enteado Aldo Parisot, residente famoso do bairro da Ribeira, que deram prosseguimento à tradição de violoncelistas notáveis, reconhecidos no mundo. Parisot também foi colaborador de Villa Lobos e dirigiu algumas das maiores orquestras do mundo. Hoje ambos vivem nos EUA. Parisot completou 100 anos no último 30 de setembro e tem sido homenageado na programação da 8ª Mostra de Violoncelos de Natal, que culminará nesta quinta com um concerto gratuito reunindo 100 violoncelistas do Brasil e do mundo no auditório do Holiday Inn, em Natal.
O violoncelista professor da Escola de Música da UFRN, Fábio Presgrave, conseguiu uma entrevista exclusiva e rara com Ítalo Babini, filho de Thomaz e hoje com 90 anos. Nessa entrevista, realizada oito anos atrás, quando Babini esteve em Natal, ele discorre sobre sua formação básica, sua infância em Natal, peculiaridades geniais de seu pai, seu período europeu, sua carreira, a história de seu milionário violoncelo e visão sobre o violoncelo e sua pedagogia. Uma entrevista memorável feita por Presgrave sobre um instrumentista símbolo da tradição natalense conhecido apenas por um seleto grupo de músicos.
Babini – Thomaz nasceu em Faenza, na época uma pequena vila de camponeses, hoje uma cidade cosmopolita, que exporta para o mundo inteiro seus produtos. Ele sempre me dizia que, quando ia estudar, sentia as cordas do violoncelo cortarem seus dedos devido ao intenso frio do inverno. Sobre sua motivação inicial para estudar o violoncelo, nada posso dizer. Durante seus anos de formação, ele tomava duas vezes por mês um trem para Bologna para fazer aulas com Francesco Serato, um renomado professor da época. Quando ele veio ao Brasil, trouxe um violoncelo que foi feito por Nicola Utili, de Castel Bolog nese, uma cidade vizinha a Faenza. Meu pai sempre dizia ter ajudado na construção de seu instrumento.
A pianista Ruth Smith e Ítalo Babini
Quanto à razão que ele teve para visitar o Brasil, acredito ter sido motivada pelo espírito de aventuras. Ele tocava em um trio de cordas e dava concertos para financiar as viagens. Em uma dessas viagens, ele foi ao Rio de Janeiro, e veio a conhecer o Villa-Lobos. Na época, o compositor era o primeiro violoncelista da orquestra sinfônica da cidade. Os dois construíram uma só lida amizade e meu pai ficou tocando na orquestra como o assistente do Villa. Reconhecendo a superioridade de meu pai como violoncelista, o Villa-Lobos falou com o maestro para colocar o Thomaz na cadeira de primeiro violoncelo da Orquestra, ficando o compositor como assistente dele.
A temporada de concertos da orquestra era pequena e meu pai continuou a tocar com seu Trio, visitando Belém, Fortaleza, Recife e, quando chegou a Natal, ficou encantando com a cidade e o clima da mesma. Apesar da cidade não possuir um violoncelista, eram muitos os natalenses que possuíam um considerável conhecimento e gosto pela música clássica, e essas pessoas o convenceram a ficar morando em Natal. Para criar uma escola de violoncelistas, o Professor Severino Bezerra, diretor de um Ginásio, o ajudou muito na sua realocação. Meu pai aos poucos se transformou em uma atração no mundo musical de Natal; ele era também um bom pianista, e nessas “horas de música” que fazia, veio a conhecer Luiz Parisot, um engenheiro que se casaria com minha mãe. No casamento de Luiz Parisot com a minha mãe, meu pai tocou um belo programa na Igreja.
Parisot faleceu após dez anos de casado e, então, meu pai se casou com a minha mãe, sendo um pai exemplar para os filhos do Parisot – Danilo, que faleceu recentemente e o Aldo que, apesar dos seus 95 anos, continua vigorosamente ensinando na Yale University.
Babini – A dedicação de meu pai a inúmeros alunos é algo que merece ser mencionado, algo excepcional… Uma hora marcada para uma aula de violoncelo terminava sendo duas ou mais. Cada aluno era precioso para ele, passavas horas avaliando mentalmente “qual o estudo ou a escala que o estudante deveria observar na próxima aula”. Muitas vezes, após a aula de violoncelo ter acabado, ele prosseguia com uma aula de solfejo. Na concepção dele, realizar a leitura métrica não era suficiente, o aluno tinha que conseguir entoar as notas também.
Babini – Meu pai era um excelente violoncelista, com um ótimo controle da mão esquerda, um belo som e uma musicalidade notável. Infelizmente, a dedicação dele para o ensino do instrumento tirou dele as horas que ele deveria ter usado no violoncelo. Apesar disso, ele adorava estudar escalas, estudos e os Concertos de Karl Davidoff. Quando ele tinha um raro momento livre, tocava, com minha mãe ao piano, um recital para os filhos.Da minha parte, agradeço aos céus pela rara oportunidade de ter tido Thomas Babini como pai. Ele me iniciou no violoncelo quando eu ainda tinha sete anos (colocou um espigão em uma viola para que eu pudesse estudar) e era totalmente inflexível quando eu não estudava ou demonstrava pouco interesse nas aulas.
Babini – Sim, ele recebeu um bom convite para ir para Recife, ensinar no Conservatório de Música da cidade e ser o primeiro violoncelo da Orquestra do Recife. Em Recife, o número de alunos duplicou. Muitas vezes ele dava aula comendo o jantar dele ou o almoço. Uma vez, lembro-me que o aluno chegou um pouco cedo para a aula, meu pai estava tomando um banho e, quando o aluno começou a tocar, ele gritou: “Não, não, Fá natural!”. Outra vez, saiu do banheiro coberto de sabão com uma toalha na cintura, molhando o chão todo para apontar na música que era um Fá Natural. Enfim, dedicação ao extremo!
Babini – O violinista Nicolino Milano ajudou meu pai a encontrar uma viola e a colocar um espigão na mesma. Confesso não ter gostado da ideia de esfregar as cordas do instrumento e preferia passar o tempo brincando com as crianças de minha idade. Aos nove anos fui premiado com um violoncelo inteiro e cometi o gravíssimo erro de usar uma tesoura para cortar duas cordas pensando que iria demorar pelo menos dois meses até que novas cordas chegassem do Rio. O velho Babini “realmente” não gostou muito, e lembro ter tido dificuldades em “me sentar” muitos dias após isso.
Babini – Escalas e estudos faziam parte da dieta do dia e, aos poucos, a vontade de me dedicar seriamente ao violoncelo apareceu. Ao mesmo tempo, eu frequentava o colégio Marista e estudava o piano com minha mãe. Quando meu pai aceitou o convite para morar em Recife, lembro de ter tocado o Concerto de Haydn em Ré Maior com o maestro Vicenti Fittipaldi, regente da Orquestra Sinfônica do Recife, aos 11 anos de idade. Vários anos após isso, o Aldo veio do Rio para tocar um recital e convenceu meu pai para me mandar para o Rio, estudar com o Iberê Gomes Grosso. Hoje em dia, reavaliando meu passado, vejo como foi imensamente benéfico eu ter passado pela escola italiana de meu pai; sem o alicerce que ele criou, a pedagogia de Diran Alexanian, usada pelo Iberê, não teria dado os resultados que deram.
Babini – Iberê foi muito mais que um professor, foi um amigo, e com ele regendo a Orquestra Sinfônica da Radio Nacional (cujo Diretor Artístico era Leo Peracchi) toquei o Concerto de Dvorak. Iberê convidou seu grande amigo Villa-Lobos para ouvir o concerto. Isso ajudou muito minha vida musical, porque o Villa sempre batalhava no Ministério da Educação, com o objetivo de ajudar os jovens músicos do Brasil. Uma carta de recomendação dele realmente quebrava empecilhos e representava um antídoto para a falta de inteligência que existia naquele tempo no Governo.
Babini – Aos 17 anos, tive que voltar para Recife, pois meu pai sofreu uma hemorragia cerebral e não pode mais trabalhar. Assumi a responsabilidade de sustentar minha mãe e duas irmãs, e de prover tudo que meu pai necessitava. Na época eu estava tocando na pequena orquestra da Rádio Clube do Recife, ensinando no conservatório e tocando como primeiro violoncelo nos poucos concertos que a Sinfônica do Recife dava por ano. Foi um período de grande crescimento pessoal para mim. Infelizmente ou felizmente, a situação financeira da Radio Clube causou o fim da sua pequena orquestra e do dia para noite o dinheiro para sustentar a família desapareceu. Mandei uma carta para o Iberê contando a situação e ele ligou para o Villa, que pessoalmente falou com o Eleazar de Carvalho para me ouvir. O Iberê mandou minhas passagens e por um ano fiz parte da Orquestra Sinfônica Brasileira. Nesse período, uma vaga para a Orquestra Sinfônica do Teatro Municipal apareceu. Uma vaga para a Orquestra do Teatro era comparável à “Corrida do Ouro da Califórnia”. Era o melhor emprego que existia no mundo musical do Brasil. Após alguns meses tocando ópera, a situação política no Brasil recebeu o impacto da morte do presidente Getúlio Vargas, um verdadeiro caos no país. O prefeito do Rio estava sem autoridade para assinar as folhas de pagamento dos músicos do Teatro. Ficamos seis meses sem receber um centavo. Lembro-me que me chamavam para tocar com uma orquestra numa rádio, que o Alceu Bocchino regia, quando eles precisavam de um violoncelista, e também tocava na orquestra da televisão Tupy, na Urca. Porém, o dinheiro não era suficiente – eu mandava a metade do que ganhava para minha mãe e, durante esse período, lembro-me de ter perdido trinta quilos. Com essa situação, pude aprender como é bom poder comer todos os dias…
Babini – Após esse período, aos poucos a situação do Brasil ficou normalizada e o Teatro Municipal pagou os seis meses acumulados. Com isso, o anúncio do Concurso do Ministério da Educação, que premiava com uma bolsa de estudos por um ano na Europa, não despertou muito entusiasmo para mim, afinal eu tinha o melhor emprego que existia, e só teria que trabalhar por 25 anos no teatro, aposentar-me e continuar trabalhando, ganhando o salário em dobro. Fiquei pensando no risco de deixar o que era certo para algo duvidoso. O Prêmio do Concurso era uma bolsa para ser disputada entre pianistas, violinistas e cellistas. Um dia, quando estava terminando o ensaio de Rigolleto, o Iberê chegou no Teatro e disse: “O Maestro Villa que falar com você!” , e então me fez entrar em seu carro. Ao chegar à casa do Villa, a Arminda falou que o maestro estava no estúdio dele. Encontrei, então, o maestro escrevendo música, com as cinzas do charuto dele espalhadas por todos os cantos, um papagaio falando e um rádio tocando samba. Sem tirar os olhos do que estava escrevendo, o Villa falou: “Babini, você tem que entrar nesse Concurso!”. O Iberê estava muito aborrecido porque eu realmente não queria sair do Teatro. Sem tirar os olhos da partitura e continuando a compor ao mesmo tempo em que falava, o Villa falou dos esforços dele para “acordar essa gente do Ministério…”, citou também que o pianista Oriano de Almeida muito contribuiu para os detalhes do concurso.
Babini – Sim e me mudei para Munique, na Alemanha. A Academia de Música de Munique da época é algo que mereceria ser imitada, era a última palavra em organização. Meu professor foi Herman von Berckerath, ex-aluno de Julius Klengel, ele foi algo muito especial em minha formação musical. Os melhores alunos eram premiados com viagens pagas para participar das Masterclasses com os grandes nomes da Europa. Como exemplos, posso citar: Pablo Casals, em Zermat, Maurice Gendron e Paul Tortellier, em Salzburg. Minha bolsa foi renovada por três anos, e a direção da Academia não criou empecilho quando fiz o concurso para a vaga na Orquestra de Câmara de Munique. Quando viajava com a orquestra, o prof. Von Bercherath me dava o material para estudar e, quando retornava das viagens, tinha aulas diárias. O sistema utilizado na época na Alemanha é algo que deveria ser copiado: era obrigatório o estudo do piano, e de outro instrumento, eu acabei estudando Tímpano e Viola concomitantemente com minhas aulas de Composição e Harmonia. A Educação Musical, na Alemanha, é considerada prioridade. Para os alemães, o sucesso de seus alunos é a principal propaganda para as Universidades. As escolas fazem o impossível para ajudar os alunos e criam situações para fomentar suas carreiras. Vejo isso de forma bem distinta aqui nos EUA, onde o sistema de Educação da Música Clássica precisa de modificações urgentes, e também posso imaginar que a situação aí no Brasil seja semelhante.
Babini – Quando cheguei aqui, morei na casa do Aldo por alguns meses. Ir a Tanglewood foi uma nova experiência para mim. Deram-me o primeiro prêmio, que estava sem vencedor há três anos, e toquei as Variações Rococó de Tchaikovsky, com Charles Munch regendo a Orquestra do Berkshire Festival, em Lenox.
Babini – Fui durante 39 anos primeiro violoncelo da Detroit Symphony Orchestra. Toquei com a regência de Antal Dorati os Concertos de Barber e Walton pela primeira vez em Michigan. Certa vez, Dorati programou uma semana com composições de Samuel Barber e, então, convidou-me para tocar o Concerto de Violoncelo que estava inativo por mais de 13 anos. Fui tocar para Barber em Nova Iorque e Dorati convidou Barber para ir a Detroit. O compositor já estava com câncer em estágio adiantado, mas passou oito horas no Aeroporto de La Guardia tentando conseguir um vôo para Detroit. A costa leste americana estava toda coberta de neve e as más condições do tempo fecharam a maior parte dos aeroportos, de Nova York a Washington. Dorati mandou a gravação dos concertos para que o compositor pudesse ouvir e Barber escreveu uma carta, que foi lida em público por Dorati, expressando entre outros comentários que a interpretação do seu concerto “esquecido” trouxe um oceano de lágrimas aos seus olhos moribundos. Em Detroit, tivemos a sorte de ter o violinista Mischa Mischakoff como nosso spalla. Ele havia ocupado o cargo de spalla do Maestro Toscannini durante os 15 anos de existência da NBC Orchestra. Apresentei com ele o Concerto Duplo de Brahms quarenta e duas vezes, com as mais diversas orquestras americanas. Também com ele, toquei em um trio que foi muito bem recebido pelas platéias americanas. A nossa pianista, maravilhosa, era a Ruth Smith, mãe do renomado violoncelista Brinton Smith. Eu fui o primeiro professor de violoncelo do Brinton, guiei as mãos deles pela primeira vez quando ainda tinha sete anos e sinto-me muito feliz por tê-lo feito. Antes de me mudar para Detroit, passei seis meses como primeiro violoncelo da Connecticut Symphony Orchetra, cujo Diretor Musical era Joel Perlea, que era ao mesmo tempo Diretor da Orquestra de Bamberg. Ainda em Detroit, participei das comemorações dos 100 anos de relações entre EUA e Finlândia. O mais importante violoncelista finlandês, Arto Noras, veio a Detroit e eu fui a Helsinque tocar Schlomo com a Filarmônica de Helsinque. Uma orquestra formidável, mas o frio de dezembro era algo horroroso.
Babini – A história do meu Andrea Guarnerius Figlius (de 1708)… O grande Paul Paray era o Diretor Musical da Detroit Simphony Orchestra. Eu tinha um instrumento bastante inferior e Paray me colocou como solista do Don Quixote de Richard Strauss. Em Boston, um crítico escreveu uma matéria com grandes elogios e também mencionou que “a DSO deveria oferecer ajuda para Babini comprar um instrumento de qualidade superior” (Deus abençoe esse crítico do Boston Globe). O Conselho da Orquestra me autorizou a procurar um instrumento e, assim que coloquei meus olhos no instrumento em Chicago, sabia que era o instrumento que o universo tinha me mandado. Na época, a orquestra pagou quatorze mil dólares. Imagine que hoje em dia esses instrumentos podem chegar a dois ou três milhões. Eu paguei tudo de volta e a orquestra utilizou de um artifício para que eu ficasse vinculado: eu só poderia pagar vinte e cinco dólares por mês e não poderia me desligar do grupo enquanto estivesse pagando. Você conhece uma música popular que diz: “Pegou o touro amarrado no pé de cajarana”? Atualmente, tenho um Matteo Goffriller, que minha filha Susan está usando. O Goffriller está em uma condição primorosa, não tem nenhuma rachadura e está em uma condição de preservação incrível. O Gofriller foi comprado em Londres, quando vendi o Guarnieri.
Eu já vi um santo em carne e osso. Não acredita, caro leitor? Pois vi, sim. É verdade que o avistei à distância, ele passando, conduzido na carroceria de um veículo especial, um ar de bonomia na face corada.
Ora, direis, ver santo!… Certo perdeste o censo – parece-me ouvir o leitor a dizer isto. E, no entanto, eu vos direi que vi um santo. Não era o simpático São Francisco de Assis, não era Santo Antônio, o casamenteiro, tampouco Santo Onofre… Era o Papa João Paulo II. Não foi ele canonizado, por obra e graça do seu colega Bento XVI?
Quando Sua Santidade veio a Natal, nos idos de 1991 houve ocasião em que ele desfilou, no papamóvel, por diversas ruas e avenidas da cidade, e foi então que, como tantos outros natalenses, tive o privilégio de vê-lo.
Mas, cá pra nós, leitor, eu gostaria bem mais era de ter visto outro santo, também papa: João XXIII. Este, sim, ostentava auréola de santidade. Aliás, o verbo “ostentar” não está adequado, pois o bom Ângelo Roncalli, que adotou o nome João XXIII, era de uma simplicidade extraordinária. Grande, grandíssima figura humana, projetou suas inúmeras virtudes na Igreja, transformando-a – sábio e, verdadeiramente, santo.
Vejo muitos pontos de afinidade entre João XXIII e o atual Sumo Pontífice, o Papa Francisco. Ambos franciscanos, isto é, desligados das coisas materiais, e muito humanos, solidários, portadores daquele “leite da bondade humana”, de que nos fala Shakespeare em uma de suas obras-primas.
Não me surpreenderei se o Papa Francisco vier a ser canonizado.
Santo ele já é.
– o –
Andando, certa vez, pela Feira do Livro de Lisboa, deparei-me com um senhor idoso, de paletó, sentado a uma mesa, junto ao quiosque de uma livraria, parecendo estar ali de plantão para conceder autógrafos. Pouca gente o procurava. Aproximei-me. Com pouco veio um jovem e estendeu-lhe um livro, em que ele, gentilmente, após dedicatória. Não tive dúvidas: aquele senhor, de aparência tão modesta, era José Saramago.
Àquela altura já se formara pequena fila diante da sua mesa. Fiquei por alguns instantes, apreciando a cena, mas não achei motivos para lhe falar.
Prêmio Nobel de Literatura (1998), Saramago tornou-se uma celebridade internacional; sua fama, há muito, transpôs as fronteiras de Portugal. Dentre os escritores portugueses contemporâneos ele é, no Brasil, o mais conhecido e admirado.
– o –
Foi em um evento literário realizado, há algum tempo, no auditório da Reitoria da UFRN. O Cônsul de Portugal em Natal apresentou-me a um cara ainda jovem, um tanto magro, estatura mediana, cabelos castanhos quase louros, vestes bem simples – calça e camisa esporte – e um ar de tranquilidade na fisionomia bem composta.
-Apresento-lhe o escritor Mia Couto – disse o Cônsul.
Demos um aperto de mãos, ele esboçando leve sorriso, a simplicidade em pessoa.
Eu fiquei admirado, não pensava que um homem tão famoso pudesse ser assim tão simples. Dirigindo-se a mim, cordial mas espontâneo, sem a mais leve sombra de pose, parecia estar falando com alguém de sua igualha. Desculpou-se por não dispor, naquele momento, de um livro de sua autoria para me ofertar.
Nunca vou esquecer esse breve encontro com o grande romancista moçambicano.
– o –
A I Semana de Cultura Nordestina, promoção da UFRN em convênio com o Governo do Estado, por volta de 1978, reuniu alguns dos mais ilustres escritores brasileiros num ciclo de palestras e mesas redondas realizadas no Teatro Alberto Maranhão, de Natal.
Eu, que tinha então 35 anos de idade, e já publicara quatro livros de minha autoria, fiquei embevecido com aquela constelação de literatos. Assisti a quase todas as palestras. Foi quando conheci pessoalmente o coordenador do evento, poeta Homero Homem, de quem viria a me tornar amigo, mantendo mais tarde correspondência com ele.
Conheci também naquela oportunidade outros monstros sagrados. Gilberto Freyre foi o que melhor impressão me causou. Após a sua fala, aproximei-me dele timidamente e lhe dei um exemplar do meu livro “Martins – Sua Terra, sua gente”. Ele, com ares de grão-senhor, porém afável, tomou o livrinho em suas mãos, olhou-o com aparente interesse e perguntou-me:
– Martins é nome de pessoa ou de lugar?
E eu, tendo lhe dado o esclarecimento devido, me despedi satisfeito, ancho com a boa acolhida do mestre.
Abordei também R. Magalhães Júnior, que mal me agradeceu o livro que lhe presenteei e logo retirou-se, petulante, de mau humor, sem me dar a menor atenção.
Vi de longe Rubem Braga sentado sozinho diante de um birô, no hall do teatro, a cara fechada, fazendo jus à fama de “urso”.
Osman Lins, já então às voltas com o câncer, e sua esposa, Julieta de Godoy Ladeira esbanjavam cordialidade. Não perdeu a calma quando Jaime Hipólito Dantas interrompeu a sua palestra de modo provocador.
Consta dos Anais da I Semana de Cultura Nordestina que estiveram presentes outras notabilidades – Manuel Diegues Júnior, Ledo Ivo, João Ubaldo Ribeiro, Eduardo Portela, Afrânio Coutinho, Fausto Cunha, Odylo Costa, filho, José Américo de Almeida – mas, se os vi, não me ficaram na memória.
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