Meus campanhas, brau!..
… osch, meu fuso horário deve estar na China ou nas estrelas-perdidas… já é tarde!..
tô tomando meu café agora. Agora? Ééé, nesse agora…
… mas que horas são?… 3 da tarde, manusho… duma tardemansa já toda se esticando na preguiça da chuva caindo lenta e cinza… os grilos do ouvido estão zunindo… há uma música chegando não sei de onde… talvez dum tempo sem tempo… dum lugar sem lugar… de sentires encruados… talvez d’amores ainda enroscados, sempre esvoando que nem gaivotas riscando sorrisos, chegadas, partidas, abraços… olhos-se-agarrando… estar-indo-embora… adeus, adeuses… ah! deuses!… ah! deusas!…
… barco longe navegando nos mares das paixões ainda e sempre… ondequandocomo?… sei lá!..
… só sei que… quando estourar esse prazo de validade quase chegando quero ir de mansinho embrulhado em meus sonhos, em minhas músicas, em minhas lembruxas…
ok, tá legal marujo!.. mas será que a gente vai se ver de novo? – me perguntam as lágrimas e saudades, as amigas e amantes, as sombras e esperas… sei lá!..
… ei, garçon traz aí um uisk duplo!… preciso uisk-cavucar essas coisas todas…
tempo…tempos… pelo retrovisor da VidaViva vejo as cenas do que foi, mas que ainda estão ali plenas de vida se mexendo no telão dos embroglios… e aquelas músicas todas tocando… uisk-cavucando zentilhões de lembruxas e vagalumes… por aí… você e eu… eu e você… me and you… recavando os cachos…
tempo… tempos… pelo parabrisa da VidaViva, olho ali na frente, a última curva sumindo nos horizontes do Nada… ecos da seresta do adeus…choro…saudades… e da sinfonia dos silênciosombrasmistérios do Infinitaço… tempo zuindo num apenas nuncacabar de vidas, mortes, deuses… essas coisas… faz sentido, chefia?
tempo… tempos… preciso uisksentir essas coisas todas… essas coisas de já estar na fila do check-in pras estrelas… esperando-esperando… esperando o Nada… como dizia Maestro Prentice, mano velho que já partiu pras estrelas-perdidas… essas partidas, esses prazos de validade imarcados… cruéis… que vão esgarçando o coração… tempo… tempos…
quem pediu pra nascer? quem pediu pra morrer?… nascer-pra-morrer-pra-nascer-pra-morrer… que trampa é essa, maluco?.. a gente vai se ver de novo?.. diz aí? há outra carnação?… a gente ainda vai tomáuma nas estrelas?.. ou a gente vai ficar zanzando infinito afora com nossa galáxia, numa louca velocidade de 2,3 milhões de km/hora pra chegar onde?… no Nada?… chegar a lugar nenhum?… fala quiporraé, mano!…ondequandocomo?…
quer saber, mano?… lembro Aliócha Karamazov, do velho Dostô, respondendo a umas crianças que perguntavam ansiosas se todos iam se ver de novo depois do fim de tudo… “Karamazov, é verdade – gritavam as crianças – o que diz a religião, que ressuscitaremos dentre os mortos, que nos reveremos uns aos outros?”
“Claro, – responde Aliócha – nós nos reveremos e nos contaremos de novo, alegremente, tudo o que se passou…”.
Sim, Aliócha, sim! É questão de fé? Ou desfé? Sei lá, mané!
Mas é bom sentir no coração que a Vida é um eterno enrosco de vai-e-vem. Sempre movida pela atração-retração do Amor. É bom sentir isso, Karamazov.
EnergiAmor.
Como um mar que tudo liga, abraça, enleva, espuma, rebenta, goza. Ah… mar! Ah… mar! Aaahh… mar!
Sim Aliócha, sim! E não foi isso que você ouviu do monge Zossima já morrendo, nessa fantástica trama desfilosófica de Os Irmãos Karamazov, do velho-Dostô?
“Tudo é como o oceano, tudo corre se toca, tu tocas em um ponto e teu toque repercute no outro extremo do mundo”
Tudo está em tudo. Eu e você somos a base do nós. Um nó-de-nós. Uma ciranda loucalegre…
ciranda, cirandinha
vamos todos cirandar!
vamos dar a meia volta
volta e meia vamos dar!
E todos se remexendo em eterno retorno, como filosofa tio-Nietzsche em “A Gaia Ciência”, de 1887:
“cada dor e cada prazer e cada pensamento e suspiro e tudo o que há de indivisivelmente pequeno e de grande em tua vida há de te retornar, e tudo na mesma ordem e sequência – e do mesmo modo esta aranha e este luar entre as árvores, e do mesmo modo este instante e eu próprio. A eterna ampulheta da existência será sempre virada outra vez, e tu com ela, poeirinha da poeira!”.
Vamos nos ver de novo, sim… nem que seja no terceiro ou quarto uisk… e o garçon amigo vai-tá-aqui… é o mar vai-tá-ali… e quem é de Amor pra valer vai se reencontrar again, vai se enrabichar again, se engalhar again… e de boa, mago, de boa… pra além de tudo, de todos, de toda a Eternidade…
Sai da frente, mano, que a energia do Amor é bem mais forte que nós, como cantam Nicole Croisille e Pierre Baroux, no filme Un Homme et une Femme, 1966…
mas é também a energia mais suave, mais doidona, mais toda que tudo e todos… que espicha-encolhe, sofre-des-sofre, goza-des-goza, arranca, arresta, arrosta, arrasta… ainda e sempre… tá ligado?… mas ondecomoquando a gente se vê de novo?… sei não, parça… pelaí… na firmeza dos engarranchos e sonhos…
Há algum tempo, batendo um papo animado com Hudson Paulo, escritor e poeta, martinense da Jurema, falamos sobre João Cabral de Mello Neto. Hudson eufórico: conseguiu comprar, num sebo da cidade, a obra completa de João Cabral, em bom estado de conservação.
Disse-lhe que sou pouco versado em poesia (epa! involuntário trocadilho) e muito menos em João Cabral, mas me gabo de ser um dos primeiros nesta aldeia de Poti, a ler o grande poeta pernambucano.
Por volta de 1959 deparei-me com um livro dele – “Duas Águas”- que, a bem dizer, devorei, fascinado. De modo especial causou-me profunda impressão uma série de poemas denominada “Cemitérios Pernambucanos”. Ainda hoje, transcorridos tantos anos, tenho de cor alguns versos.
“Nenhum dos mortos daqui
Vem vestido de caixão;
Portanto, eles não se enterram,
São derramados no chão”.
(Do poema “Cemitério Pernambucano (Nossa Senhora da Luz)”.
Hudson gostou de saber que eu tive oportunidade de conhecer pessoalmente João Cabral. Quando este veio a Natal, parece-me que a convite de Zila Mamede, não me lembro em que ano, vi, numa noite na Livraria Clima do CCAB – Petrópolis, aquele senhor magro, moreno, média estatura, metido num terno muito simples, calado, retraído, na fisionomia um ar de gauche na vida…. Ninguém diria que ali estava um dos maiores poetas do Brasil e do mundo, já então consagrado. Não tive coragem de me aproximar dele. Inibido diante de tamanha celebridade, limitei-me a observá-lo de longe.
Recentemente, vi, na televisão, um documentário sobre João Cabral, com depoimentos a respeito de sua vida & obra, e ele próprio sendo entrevistado e declamando poemas de sua autoria. Tudo de primeira.
Em sua fala, curiosamente, o poeta usa e abusa da palavra compreende.
Parece um tique nervoso:
-Isto assim, assim, compreende? Isto assim, assim, compreende? Compreende?
Fez-me lembrar do Desembargador Floriano Cavalcanti, meu professor no Atheneu e na Faculdade de Direito, que não dizia meia dúzia de palavras sem indagar, com toda a ênfase:
-Entendeu você?
“…eu acho que o próximo não tem por que aguentar as nossas pulgas. Quer dizer: eu não tenho por que publicar coisas com minhas preocupações, com minhas angústias, eu não tenho por que falar de mim. Eu não me considero digno de fazer um só poema falando de mim diretamente. Toda experiência serve de material para um poema, mas essa experiência vai aparecer no poema sob outra forma. Ninguém tem o direito de se confessar em público, ninguém tem o direito de incomodar os outros com os seus problemas e com suas pulgas”. João Cabral de Melo Neto em entrevista inclusa no livro “Conversas de Poetas” (organização e edição de Adriano de Sousa e Flávia Assaf).
Estas palavras do poeta maior deveriam servir de lição a alguns poetas e poetisas, que têm surgido, ultimamente, em nosso Estado.
Num volume do seu jornal literário, Hildeberto Barbosa Filho vergasta, a certa altura, uma safra de poetastros – confessionais, sentimentalóides – que infestam a sua província. E, lá para as tantas, diz:
“Odeio, sim, a poesia dos que ingenuamente confundem poesia com confissão de sentimentos, com a expressão de mágoas, dores, alegrias, boas intenções, enfim, com os estados d’alma que trespassam a sensibilidade dos corações ditos românticos”.
E acrescenta o crítico, com a argúcia de sempre:
“Essa poesia em que o sentimento aflora de maneira desmedida, caracteriza-se por um aspecto fundamental: nenhuma, ou quase nenhuma, consciência da linguagem. Essa poesia paradoxalmente não logra o intento primeiro da arte poética, isto é, não consegue se transmutar no poema”.
Não fica aí, mas estende-se, com proficiência, sobre o assunto.
Em seu livro “Nosso Amigo Castriciano”, Câmara Cascudo conta a seguinte anedota:
“O poeta Jaime dos G. Wanderley pergunta um dia a Henrique Castriciano:
-Mestre Henrique, o senhor amou alguma vez? Castriciano coça o queixo e confidencia:
-Eu já tenho passado meus seis meses bem aborrecidos…”
Não acredito que alguém que ame e seja amado possa aborrecer-se com o Amor. Henrique Castriciano apenas amava, mas não era amado. Triste sina! Pelo menos, restou-lhe a alternativa de após seis meses, libertar-se.
Que é que faz a gente amar alguém? Com certeza não é só a beleza física. Também a graça, a simpatia, a bondade e as afinidades múltiplas, a reciprocidade de sentimentos, a cumplicidade, enfim. Se pintar sexo, melhor. O sexo é uma espécie de condimento do amor.
Vinicius de Morais disse com aquele “saber de experiência feito”:
– As feias que me perdoem; beleza é fundamental.
Sim. Mas, por si só não basta. E o conceito de beleza varia de pessoa a pessoa.
Dos poetas brasileiros, nenhum, até hoje, soube cantar o Amor melhor que Vinicius. Sirvam de exemplo estes versos de uma das suas canções com Tom Jobim:
“Assim como viver sem ter amor não é viver
Não há você sem mim, e eu não existo sem você”.
Na vida há duas coisas, realmente, importantes: o Amor e a Morte. Eros e Tanatos.
Va lá o truísmo…
Tanto para dizer que acabo por não dizer. Falta organização, logo para quem sempre soube (ou acha que soube) transformar tudo em versos, em textos.
Enquanto digo que me falta organização mental para escrever, estou aqui, escrevendo. E repetindo palavras, atestando que, apesar da contradição, falta-me organização.
Não há espaço para mais. Enquanto ainda me empenho, o mundo parece ruir despretensiosamente. Ruir como se desconstruísse a si em planos incongruentes: um fora e um dentro. O primeiro de fora para dentro e o segundo de dentro para fora. O primeiro é fagulha, uma chama que se constrói a partir do calor do sol e da secura em palha seca; o segundo é traiçoeiro, silencioso, quilotons e quilotons de represália inertes que anseiam por um encontro com o primeiro (a fagulha) para explodir.
Isso é uma união de opostos que resulta no nascimento de uma filha indesejada, uma que precisava de um aborto antes de eclodir: a depressão. Se, independentemente de qualquer fator, um filho será sempre um filho, inclusive aqueles que o são somente por serem frutos do mesmo sangue, quando ela (a depressão) nasce é isto: mesmo grau de proximidade, mesma afetação. A diferença está no sentido e no sentimento.
Enquanto, normalmente, há amor direcionado a um filho de carne e osso, o que há direcionado à depressão é ódio. Se, de um lado, há o desejo que o filho viva para que possamos viver, do outro há o desejo que ela morra antes de nos matar.
Com o corpo fisicamente cansado sem ter feito qualquer movimento com exceção das mãos trêmulas, com a mente em chamas e já genitor da indesejada depressão, há uma consumação doentia; uma espécie de mistura entre onanismo e incesto entre o dentro e o fora (si mesmo) e a indesejada filha (a depressão). Assim, faminta pelo tempo, pelo futuro, nasce a segunda filha.
A ansiedade. Porque se um filho de corpo físico consome os dias como se fosse uma extensão dos próprios pais (o que é normalmente comum em nossa sociedade), a ansiedade, essa nova filha, é uma que tem preferência pelo futuro. Enquanto a irmã mais velha, a depressão, está destruindo passado e presente em espirais explosivas silenciosas, a ansiedade consome o futuro como se o previsse. Ela digere antes mesmo que possamos estar lá, no porvir.
Com o passado e o presente em chamas e com o futuro servindo de refeição para o bebê de Rosemary (enquanto se é a própria), não há tempo, não há vez. Há um espaço que parece involuir.
Se eu sentei para escrever sobre como um álbum de uma banda me afetou por eu não ter conseguido escutar as notas de um vocalize de uma música e acabei escrevendo sobre minhas filhas (as que quero mortas), talvez isso prove minha desorganização.
Algo que, já feito, eu não acredito que preciso provar nem para mim mesmo. O que prova minha contradição.
De qualquer forma, são minhas palavras contra as delas.
E elas estão aqui comigo.
Assisti recentemente a um filme com uma das histórias mais inspiradoras, já adaptadas para o cinema, “A Felicidade não se Compra” (It’s a Wonderful Life), obra-prima do diretor Frank Capra. O longa-metragem foi lançado em 1946, na chamada Era de Ouro do cinema de Hollywood e o seu roteiro baseou-se no conto “The Greatest Gift”, do escritor americano Philip Van Doren Stern, publicado em 1943.
Em síntese a história se passa na pequena cidade de Bedford Falls, no período natalino: o personagem principal, George Bailey, um homem carismático que sempre ajudou a todos, pensa em se suicidar, pulando de uma ponte, em razão de problemas financeiros. Mas tantas pessoas rezam por George, que, Clarence, um anjo, é enviado à Terra para tentar fazer com que ele mude de ideia, demonstrando a importância da vida, de como ele foi importante na história de tantas pessoas ao longo dos anos, através de flashbacks.
Frank Capra foi um gênio incomparável na arte de criar fábulas nobres. Reconhecido por sua habilidade de realizar grandes obras a partir de histórias relativamente simples. Esse seu filme nos impulsiona a querer viver com intensidade cada vez que nos lembramos dele, pois está repleto de mensagens sobre valores e autoestima, sobre como é bom viver, apesar dos problemas que muitas vezes temos que enfrentar.
Todos nós, seres humanos, muitas vezes não conseguimos dar valor a nós mesmos, como se não tivéssemos um espelho, para nos enxergar e dependêssemos de outras pessoas para nos dizer coisas básicas, por exemplo, que somos importantes para alguém. Esse é o papel do anjo no filme, mostrar ao personagem que ele é importante para muitas pessoas ao seu redor, e que todos os problemas tem solução.
Você, caro leitor, já parou para imaginar como seria o mundo sem você? Como seria a vida das pessoas se você não tivesse nascido? A velha frase “Eu era feliz e não sabia” parece clichê, mas, muitas vezes, nós nos lamentamos por motivos tão pequenos e esquecemos quantas coisas boas existem em nossa vida. Se pudéssemos ter a mesma oportunidade que teve George Bailey, rever o passado dele em flashes, veríamos que a vida é mesmo algo incrível e daríamos importância a muitos fatos que nos passam desapercebidos.
“A Felicidade nãos se Compra” é certamente, um filme ótimo para aqueles dias em que estamos meio cabisbaixos, tristes; nos dá uma excelente impressão de nossa relevância como ser humano único neste mundo de quase oito bilhões de pessoas. Em momentos como os que estamos vivendo, filmes dessa natureza fazem com que se reacenda a nossa esperança na bondade do ser humano.
A história nos faz refletir sobre nossa influência na vida de quem nos cerca, e delas na nossa, simplesmente por estarmos aqui, existindo. Uma espécie de laço invisível nos une. Nossa vivência é feita também de histórias paralelas, mas que, às vezes, se cruzam dando inúmeros sentidos às coincidências que o acaso proporciona. Fatos que nos levam a questionar o porquê de conhecermos e nos relacionarmos com determinadas pessoas dentre tantas outras. Como se estivéssemos ligados por algum fio impressentido, a nossa existência neste mundo ganha significado em relação à existência do outro.
Em meio a essa temática instigante, o filme de Capra nos leva a questionar: Será que precisamos que um anjo desça do Céu e nos convença de nossa importância no mundo para passarmos a amar a vida do jeito que ela é?
“A Felicidade não se Compra” nos emociona, profundamente. Uma bela história contada com simplicidade e sensibilidade, com um elenco de atores admiráveis. Filme que nos lembra Aristóteles, quando este discorre sobre a felicidade e afirma que ela é o bem maior desejado pelo ser humano, de tal modo que nossas ações convergirão sempre para esse fim.
Que vivamos bem, de cabeça erguida, continuamente com esperanças de dias melhores, lembrando que tudo passa, que tudo pode ser superado, mesmo com as dificuldades que surgem, pois sempre haverá aquela pessoa que torce por nós. Como diz uma canção popular, “Eu espero que você não se importe/ Que eu expresse em palavras/ Como a vida é maravilhosa por você estar no mundo”. (“Your Song” de Elton John).
Listar os melhores filmes que envolvem Rock da história do cinema parece algo bem pretensioso. A ideia das minhas listas de cinema geralmente é indicar. Sendo assim, alguns medalhões ou aquelas produções que supostamente a maioria já assistiu ficam de fora. O melhor negócio, ao meu ver, é espalhar aqueles menos conhecidos, curiosos… Por outro lado, de vez em quando é impossível fugir e deixar de fora algum filme porque, afinal, os melhores (de maneira qualitativamente subjetiva), se já foram assistidos, merecem sempre ser revisitados.
Assim, nos embalos do filme Yesterday (de Danny Boyle), esta lista de somente cinco filmes que levaram o Rock para as telas do cinema tem, pelo menos, uma obra que a maioria dos amantes do gênero musical já assistiu. Talvez tenham assistido a todos… mas, como dito, vale reassistir e, claro, como sempre, citar outros nos comentários. Vamos fazendo aquela corrente de indicações. Todos saímos ganhando porque, afinal de contas, nenhuma lista é unânime. E eu não tenho a mínima pretensão de fazer com que a minha seja.
Antes, só para historiar um pouco: O marco zero do Rock, de acordo historiadores, aconteceu em julho de 1954, quando um sujeito lá em Memphis, nos Estados Unidos, entrou no Sun Studios e gravou That’s Allright Mamma. Era o caminhoneiro Elvis Presley, que seria considerado o Rei do Rock.
Mas Elvis não inventou o Rock. Ele foi um mensageiro do gênero que, antes, já contava com Chuck Berry, Bill Halley (citando os mais conhecidos). Mas a verdade é que o caminhoneiro de Memphis era considerado bonito e carismático – além de ser, claro, talentoso. Há algo mais forte na trajetória de Elvis: ele era branco, o que o fazia ser muito mais penetrante em um país completamente e horrorosamente dividido por questões raciais na década de 1950.
Bem… vou para um pouco de historiar e ir direto pra nossa curta lista (em ordem aleatória desta vez) – lembrando que, a pedidos do leitor Rubens (que infelizmente não tenho o sobrenome), os títulos originais dos filmes passaram a fazer parte das minhas listas (entre parênteses, ao lado do nacional) quando forem diferentes dos adotados por aqui:
Se o gancho é Yesterday, eis o primeiro filme com participação dos Beatles. O falso documentário dirigido por Richard Lester (que viria a comandar Superman II: A Aventura Continua e Superman III – 1980 e 1983 respectivamente) mostra um dia da rotina da banda que modificaria a História da música. Aqui, o quarteto de Liverpool, já consagrado, é mostrado com muito humor (tipicamente inglês, claro) e em preto e branco. Os Reis do Ié-Ié-Ié concorreu a dois Oscars, um BAFTA e um Grammy. É uma ótima pedida.
Talvez Mudando o Destino seja o menos conhecido da lista e, provavelmente, seja o mais dramático. Isso porque é um filme islandês que acompanha a jovem Hera (Thora Bjorg Helga) em uma fase depressiva após a morte do irmão mais velho. Sentindo-se culpada, ela acaba encontrando suporte no Black Metal e deixando-se levar pelo sonho de se tornar uma estrela do Rock. Mas não é só: O que o cinema islandês tem de sóbrio tem também de emotivo. Cada plano é muito bem pensado pelo diretor Ragnar Bragason (do ótimo Foreldrar, 2010), fazendo com que o espectador possa criar ligações até pessoais com a protagonista. De quebra, a trilha sonora é contornada por canções de bandas como Megadeth, Judas Priest e Savatage e Hera é simbolicamente nascida em 1970, ano em que o Black Sabbath apareceu como uma das bandas pioneiras do Heavy Metal (com o lançamento do álbum Paranoid).
Por falar em Black Sabbath, outra pedida é um clássico trash da década de 1980. O Rock do Dia das Bruxas pode não ser um filme bonito, comportado, certinho… para alguns pode até ser considerado ruim. A verdade é que esse controverso trabalho dirigido por Charles Martin Smith (de Winter, o Golfinho e Winter, o Golfinho 2 – isso mesmo) traz uma história de bullying em que um protagonista devastado alcança a superação e a autoconfiança necessárias para ele mesmo ser rock’n’roll. Muito Rock, muita trasheira, ritual satânico… vale a pena para um compromisso descontraído, bizarro e, ao mesmo tempo, com conteúdo.
Livremente inspirado na vida da icônica e imortal Janis Joplin, A Rosa é protagonizado por ninguém menos que Bette Midler e conta com canções totalmente originais cantadas pela própria atriz. O roteiro traz a história de vida trágica de uma estrela do Rock autodestrutiva que luta para lidar contra a pressão de sua carreira e as demandas de um implacável empresário. O filme concorreu a quatro Oscars, Midler e seu parceiro de cena (Frederic Forrest) concorreram a estatuetas. Um bom filme que merece ser visto.
Esse talvez tenha sido assistido por muitos, mas não tem como eu não o indicar aqui na lista principal de cinco. Quase Famosos é, em minha opinião, uma das homenagens ao Rock mais bonitas já realizadas. O roteirista e diretor Cameron Crowe (de Compramos um Zoológico, 2011), munido pelo seu mundo particular, percorre um aspirante a jornalista (Russell Hammond, interpretado por Billy Crudup) que consegue trabalho na badalada revista Rolling Stone. Assim, Hammond passa a acompanhar a banda fictícia Stillwater em sua primeira turnê pelo país. As canções contam com a colaboração de bandas e artistas lendários. De Led Zeppelin a Elton John; de The Who a David Bowie; de Yes a Simon & Garfunkel, Quase Famosos é uma beleza de se ver, escutar e apreciar um dos gêneros musicais mais festejados do planeta. Se ainda é pouco, o filme conta também com a sempre incontestável Frances McDormand e venceu o Oscar de Melhor Roteiro, além de ser indicado a outros três: Kate Hudson e McDormand (ambas para a estatueta de Melhor Atriz coadjuvante) e Joe Hutshing e Saar Klein (para Melhor Edição). É um filmaço.
Quase Famosos está disponível para streaming na Amazon Prime Video e na Globo Play. Para aluguel ou compra, o filme pode ser encontrado na Microsoft Store, Google Play Movies e Apple iTunes. Na Looke, apenas para compra.
Voltando rapidamente à historização: Não há controvérsias sobre a influência dos Beatles. Ela é, de certa forma, incalculável. A banda estabeleceu parâmetros, trouxe experimentações que abriram as possibilidades musicais da época e que viriam a influenciar dos seus contemporâneos à continuação da História. Gerações posteriores, como a nossa, ainda celebram os Beatles, rearranjam suas músicas, utilizam-nas em filmes… Yesterday não é o único exemplo recente. O blockbuster Liga da Justiça, por exemplo, conta com uma versão pra lá de modernosa de Come Together, de Gary Clark Jr., ator e guitarrista que já teve seu estilo comparado aos de Jimi Hendrix e Stevie Ray Vaughan. O Rock é, definitivamente, um gênero cíclico… o que foi criado lá atrás vai influenciar para sempre.
Todos os filmes protagonizados por Elvis Presley: por motivos de Rei do Rock. Little Richard, da mesma época de Elvis (e ainda vivo), disse (e se ele disse está dito): “Eu agradeço a Deus por Elvis Presley. Ele abriu as portas para muitos de nós.”
Talvez não seja visto como um filme com Rock de fato. O Blues é que corre solto aqui. Mas os ensinamentos sobre música e vida são muito efetivos e, além disso, o filme conta com uma participação especialíssima de Steve Vai em um duelo épico com Ralph Macchio. Disponível na Netflix e na Apple iTunes.
Um filmaço clássico com canções inclusive de Jimi Hendrix. O filme também imortalizou um hino do Rock, a música Born to Be Wild, da Steppenwolf. Disponível na Netflix, Google Play Movies, Apple iTunes e Looke.
Vamos a algo diferente… uma Ópera Rock dirigida por Norman Jewison, indicado três vezes ao Oscar de Melhor Direção (por No Calor da Noite, Um Violinista no Telhado e Feitiço da Lua). Disponível na Claro Video e Apple iTunes.
Única produção totalmente americana do célebre diretor italiano Michelangelo Antonioni (de Blow-Up – Depois Daquele Beijo). Inclusive, o próprio Blowup (no original) é outra indicação, visto que há uma cena antológica do fotógrafo protagonista no show da Yardbirds. O registro feito da banda nesse filme é um dos raros em que os guitarristas Jimmy Page e Jeff Beck estavam na formação.
Porque as canções são de David Bowie… e são fenomenais. E porque é um grande filme mesmo.
Um musical bem diferente com uma atuação fantástica de Tim Curry. Disponível na loja da PlayStation, Microsoft Store, Google Play Movies e Apple iTunes.
Sensível… e glam Rock. Disponível na Claro Video.
Focado no psicológico do excêntrico Jim Morrison e dirigido por Oliver Stone… vale cada segundo.
Pink Floyd, uma das bandas favoritas do planeta, e dirigido por Alan Parker, diretor de um terror dos melhores de todos os tempos (Coração Satânico).
Porque vale a pena demais o olhar único de um diretor como Richard Linklater (de Boyhood: Da Infância à Juventude) e pelo protagonismo dado às crianças. Na verdade, vale por tudo. Disponível na Netflix, loja da PlayStation, Microsoft Store, Google Play Movies, Apple iTunes e Claro Video.
Compondo a trilha sonora, estão canções de Alice Cooper, Aerosmith, ZZ Top, Black Sabbath, Deep Purple, Lynyrd Skynyrd, Kiss… e, além disso, Tarantino colocou o filme em sua lista de 10 melhores de todos os tempos. Ah! É dirigido também por Linklater. E a curiosidade?
***
São muitos… a lista poderia ter 50, 100, 200 títulos a mais. Muitos poderiam estar aqui, de repente, substituindo os que citei. Na prática, é impossível, listar cinco ou 10 filmes que trazem o Rock para o cinema.
De qualquer forma, posso dizer qual é um dos meus favoritos (e nem o coloquei na lista): Não Estou Lá, dirigido por Todd Haynes (do citado Velvet Goldmine inclusive). Talvez porque gosto muito de Bob Dylan, talvez porque as atuações de Cate Blanchett, Christian Bale e Heath Ledger são algo bem fora da curva (em minha opinião)…
Infelizmente, não teremos o Bônus Adam Sandler dessa vez, mas vale uma dica: o ator também é músico e já compôs para muitos dos filmes nos quais atuou.
Agora, ficam aí os comentários. Foi uma dor não citar alguns filmes – e até passei um pouco da minha meta de no máximo 10 menções –, mas tenho certeza que vocês vão conseguir complementar e enriquecer tudo o que está aí.
O conteúdo de uma oficina intitulada ‘Mulheres, Corpo & Resistência na Literatura’ me chamou atenção. Acontecerá em Sampa, mas poderia ser em qualquer lugar do mundo. Isso porque a mulher foi escanteada durante praticamente toda a história da literatura. E quando surgiu, veio associada à fragilidade do amor. De umas décadas pra cá é que a literatura erótica, as dores e questionamentos escancaram um silêncio secular das escritoras.
Acho o tema muito propício e oportuno à discussão. Temos um Insurgências Poéticas, atividades no Sesc relacionadas ao tema, teremos em breve o FliPaut em Pipa, a Feira Literária no Beco e outros projetos culturais, ou movimentos como o Leia Mulheres, em Natal e o Mulherio das Letras, em Nísia Floresta, que poderiam adotar a temática sob diferentes ângulos.
Faz três anos fui convidado pelo Sesc para mediar uma mesa no Flipipa com duas escritoras, Marta Barcellos e Sheyla Smanioto, vencedoras daquele ano do Prêmio Sesc de Literatura, nas áreas de contos e romance, respectivamente. E procurei direcionar o papo para essa vertente, que fundamentalmente era: “Existe literatura feminina?”.
Se existe, o que exatamente ela é? A literatura ou mesmo a arte em geral pode ser dividida por gêneros? Mulheres conseguem escrever melhor sobre mulheres? Se não existe literatura feminina, existe literatura para mulheres e a respeito de mulheres? Há AINDA preconceito com a literatura por mulheres? Literatura feminina seria militância?
Clarice Lispector disse: “Quando escrevo, não sou homem nem mulher. Sou homem e mulher”. Também acredito em literatura sem divisão de gênero, mesmo sendo construída a partir de experiências pessoais e, claro, a vivência de uma mulher é sim diferente: dificuldades no campo do trabalho, no lar, no preconceito sofrido, enfim, no Ser Mulher.
Mas um homem não pode descrever, tão bem quanto uma mulher, sobre a dor do parto ou sobre machismos, por exemplo? O problema é que homens não escrevem sobre isso. Cabem às mulheres ocupar essa lacuna e ampliar o discurso. Não basta bradar “tudo é literatura”. Então, se não há literatura feminina, que haja literatura de mulheres. E não de mulheres para mulheres, mas para todos.
Em suma, que não haja literatura feminina, ideológica, militante. De certo atrairia pouco leitor, principalmente masculino – que mais deveria ler. Mas que tenhamos um movimento, um engajamento nesse protagonismo das mulheres nas letras. E aqui em nosso RN, como já citado, há espaço e projetos para isso. Vamos começar?
Seridoense, a poeta e escritora Jeanne Araújo nasceu na terra de grandes nomes da nossa cultura literária como, por exemplo, José Bezerra Gomes, José Gonçalves de Medeiros, Luís Carlos Guimarães, Moacy Cirne e Paulo Bezerra, além de outros nomes, firmados, como Nei Leandro de Castro, Nivaldete Ferreira, Humberto Hermenegildo de Araújo, Valdenides Cabral de Araúo Dias, Muirakitan Kennedy de Macedo, e outros valores que estão traçando sua trajetória literária na atualidade, como por exemplo, os componentes do Casarão da Poesia, em Currais Novos.
Atuando como professora, Jeanne Araújo radicou-se na cidade de Ceará-Mirim, onde se afirmou como escritora e é membro da Academia de Letras e Artes de Ceará-Mirim (Acla), publicou três livros “Monte de Vênus” (poemas), “Corpo Vadio” (poemas) e “Combustão” (romance), este último em parceria com o poeta, escritor e jornalista Cefas Carvalho. Além de ter participação em várias coletâneas e diversas premiações literárias e menções honrosas, como, por exemplo, “Prêmio Luís Carlos Guimarães”, da Fundação José Augusto, “Concurso Zila Mamede”, “Prêmio Othoniel Menezes”, da Funcarte, e várias outras, pelo Brasil.
Tivemos oportunidade de escrever sobre uma dessas coletâneas de que a autora participou, “Entre Dedos…” Jeanne Araújo foi incluída com o conto “A carona”, mostrando sua faceta como ficcionista, na primeira reunião de contos eróticos de escritores nascidos no Rio Grande do Norte, organizada pelo editor e escritor José Correia Neto.
“Entre Dedos…” prova mais uma vez a sintonia literária potiguar, e seu valor estético, em relação ao que tem sido produzido em outras capitais, com bons autores e com sensibilidade artística para tratar de um tema difícil: o erótico na literatura.
Editada pela Caravela Selo Cultural, a obra foi muito bem produzida e organizada, e merece todos os confetes, pois entra, inclusive, para a nossa história literária como a primeira desse tipo no Estado.
“Entre dedos…” tem a participação de outros escritores experientes, além de Jeanne Araújo, dentre eles, João Andrade, Cefas Carvalho, Maria Maria Gomes e Sheyla Azevedo.
Nos contos selecionados tanto do erotismo masculino como do feminino, relatos e fantasias são ingredientes indispensáveis que instigam a imaginação do leitor a mexer com a audição, o olfato, o tato e a visão, mesmo sem a presença física de um dado estímulo. É que as fantasias ligadas à sensualidade e ao erotismo têm o potencial de aumentar o nível de interesse pela leitura.
Em suma, “Entre Dedos…” se serve da descrição detalhista da aventura erótica como pretexto para o derramar-se da mais fina literatura.
Também escrevemos sobre o segundo livro de poemas de Jeanne Araújo, “Corpo Vadio” (Editora Penalux, 2015) para o livro “Os Grãos – Ensaios Sobre Literatura Potiguar Contemporânea” (2016). Do ensaio com o título “A tradição reinventada de Corpo Vadio”, resumimos o trecho a seguir:
Um erotismo sutil, em forma de arte, esta é a principal característica da obra “Corpo Vadio” (Editora Penalux, 2015) da poeta seridoense Jeanne Araújo. A relação que Jeanne estabelece com os modelos poéticos da tradição poderia chamar-se de uma tradição reinventada. Pois a característica mais evidente da sua poesia é o viés erótico, que chegou até a nossa literatura, de maneira mais evidente no final dos anos 70 com Socorro Trindad, Diva Cunha e Marize Castro, mas que ganha novo fôlego e formato com os novos exercícios que se tem feito com a palavra nesse viés, no Estado.
O caráter marcadamente metafórico adquirido pelos poemas de Jeanne Araújo representa uma expansão no alcance da poesia. Muito se tem versado sobre tal temática, nos últimos anos, no Rio Grande do Norte, mas, não com a sutileza que a poeta seridoense expressa.
Alargando as fronteiras do erotismo feminino, o eu lírico utiliza-se de metáforas e sugestões verbais inúmeras. Revela anseios e desejos, num evidente enriquecimento poético-erótico, digno de colocá-la em destaque na poesia do Estado. Observamos que a poeta lançou mão da combinação de elementos que transcendem a simples materialidade linguística e remetem a significações outras, ao mesmo tempo em que cria uma poesia com uma linguagem intensamente erotizada, como vemos no poema a seguir:
Em suma
teu sumo doce
fez fruto
na minha árvore genealógica.
Por meio de metáforas, os elementos constitutivos do poema passam por um processo simbólico de significação que une corpo e linguagem, explorando e sugerindo, assim, o erótico na palavra. Escritas, como estas, são capazes de criar novas perspectivas, numa poesia de caráter, também, de militância. Não há como descartá-las na construção do discurso literário feminino e potiguar.
Sobre o livro de Jeanne Araújo, em parceria com o escritor Cefas Carvalho: é uma espécie de romance epistolar, ou seja, estruturado em forma de cartas trocadas entres os personagens Hilda e Gregório, na linha do clássico “As Relações Perigosas”, de Choderlos de Laclos
Jeanne Araújo participa ativamente da cena literária no Estado, seja escrevendo, ou participando de eventos. Em 2015, estivemos juntos numa campanha que fizemos para ajudar flagelados da seca na cidade de Acari, arrecadando meia tonelada de alimentos para a comunidade ribeirinha, próximo ao açude Gargalheiras.
Jeanne também teve, recentemente, o privilégio de poucos, um poema dela foi lido em público pelo escritor moçambicano Mia Couto em evento no Estado de Pernambuco. A escritora foi recentemente selecionada, com o conto “A mortalha do amor” no “Concurso Literário Toda Forma de Amor”, para histórias curtas com temática LGBTQ+, promovida pela Editora Cartola, de São Paulo.
Abaixo, destacamos alguns trechos da entrevista que fizemos para o livro “Impressões Digitais- Escritores Potiguares Contemporâneos” – V.3 (2015) com a autora.
Nasci em Acari, no Seridó. Minha infância foi vivida intensamente pelas ruas do Acari, em meio a brincadeiras de roda e tomando banho de chuva e de rio. Estudei no Jardim de infância com Dona Jória e no Grupo Escolar com carteira de dois. Fiz educação física na sombra da matriz. Meu pai era de Jardim do Seridó. Autodidata. Minha mãe era parelhense. De forma que, aos 13 anos, eles voltam a morar em Parelhas e eu passei minha adolescência lá. Minha juventude foi marcada por participações em agremiações escolares e políticas, grupos de jovens religiosos e blocos carnavalescos. Eu participava de tudo. Tinha (e ainda tenho) a ânsia de viver até a última gota.
Li muito quando criança em Acari. Cheguei a ganhar prêmios por ser a criança que mais fez empréstimos de livros na Biblioteca Pública durante um ano. Lia de tudo. De Monteiro Lobato a Vinícius de Morais. Li quase toda a coleção Vaga-lume e muitos outros que, hoje, me fogem à lembrança.
Desde o Jardim de infância eu já era fascinada por poesia. Eu adorava o texto do Pinguim, de Vinícius de Morais. Decoramos para uma apresentação na escola. Depois, no primário, tive professores que trabalhavam muito poesias como produção textual a partir de um poema dado. Mas foi na adolescência que comecei a escrever sistematicamente. E participei de concurso literário na escola no qual fui premiada. Como eu adorava ler e vivia na Biblioteca Municipal, um dia encontrei um Livro de Hilda Hilst e me apaixonei completamente. A partir daí, passei a produzir mais enfaticamente.
Eu comecei a participar do grupo da SPVA – Sociedade dos Poetas Vivos e Afins, já morando em Natal e comecei a conhecer algumas pessoas ligadas à literatura como Jânia Souza, Carlos Souza, Grilo, Dorinha Timóteo, enfim, e através destes conheci Tácito Costa, Moacy Cirne e Nei Leandro de Castro. Com a participação em concursos literários em Natal e premiações, esse trio começou a insistir que eu lançasse um livro de poemas. Então, tirei os poemas da gaveta, muitos escritos durante minha adolescência e Nei e Moacy fizeram um apanhado do que tinha de melhor juntamente com os poemas premiados. Então lancei Monte de Vênus.
No livro tentei abordar o erótico feminino porque ainda hoje vivemos cercadas de opressão, moralismos e tabus quando o assunto é sexualidade, apesar da liberdade e autonomia que temos atualmente. Precisamos quebrar esses tabus através da criação literária e a poesia em si já é um ato de ruptura subjetiva. O erotismo está presente no nosso dia a dia, mas ainda carrega uma pesada carga de estigmas. Ele está intrinsecamente ligado ao mundo feminino: vejo erotismo quando a mulher anda na rua, quando amamenta, lava a louça ou deita na cama, não há como separar isso, como determinar onde começa e onde termina o erotismo na vida de uma mulher. Para mim, o erótico pode ter pornografia ou não, sensualidade ou não. Por isso a criação literária erótica representa um espaço de libertação e emancipação, principalmente feminina, já que sua produção literária é menor e menos divulgada. A arte não pode ser apenas entretenimento, ela tem que provocar reflexão e transformação.
Houve um tempo em que eu escrevia quando vinha inspiração. Hoje, acho que a transpiração é mais presente no meu trabalho. Sento e escrevo e reescrevo, até achar que está bom.
Muitas. Assim de cabeça, logo me vem à mente Hilda Hilst, Cecília Meirelles e Clarice Lispector.
Muito de Anaïs Nin, Florbela Espanca, Hemingway e alguns autores como Clotilde Tavares, Bartolomeu Correia, Carmen Vasconcelos e outros autores potiguares.
Libertação.
Sim, muito mais perto. Eu mesma divulgo meus textos nas redes sociais com ótima aceitação.
Uma mulher que nunca deixou de ser menina, uma menina que luta para ser uma grande mulher.
O valor que tem a História e o poder que ela tem de domar a realidade, criar vínculos e domesticar expectativas são traços talvez impossíveis de contestar. É interessante observar o quanto, por exemplo, o respeito que o futuro precisa para chegar com alguma validade está ligado a tudo o que o passado tem a dizer. De aprender a caminhar aos primeiros passos na lua, é essencial um antes. Quem somos nós? De onde viemos? Para onde vamos? As perguntas mais clichês da ciência não são clichês por acaso, elas escondem o que há de mais sagrado na existência… justamente a história.
Pensando nisso, ao abrir Bacurau com o adeus a Carmelita (Lia de Itamaracá), os roteiristas e diretores Kleber Mendonça Filho (de Aquarius, 2016) e Juliano Dornelles (de O Ateliê da Rua do Brum, 2016) demonstram um domínio metafórico da forma mais humana possível: aquela senhora, falecida aos 94 anos de idade e conhecida por todos da comunidade, carrega não somente o peso de uma vida, mas o peso de ser a própria História. Sua morte e seu emblemático cortejo – sendo carregada por todos ao som de cânticos – não é a morte de uma pessoa. Ali se inicia o declínio e do declínio se iniciará a revolução.
A aparição de Domingas (Sônia Braga), a médica local, é brutal já nesse ponto, tanto pela atuação de Braga quanto pela representação. Aquela mulher instruída, porém bêbada, solta o verbo contra a defunta. Em uma raiva contida sem tamanho, Domingas parece gritar em desespero tanto a morte da História – como se Carmelita fosse proibida de morrer – quanto todo mal que o passado pode carregar.
“Domingas parece gritar em desespero tanto a morte da História quanto todo mal que o passado pode carregar.” (Imagem: Vitrine Filmes)
Essa ligação com a importância da memória é exposta repetidamente durante as pouco mais de duas horas de Bacurau. Seja pelo grau de respeito que os mais velhos possuem, seja por sutilmente repetir planos do pequeno museu do povoado, há uma reverência quase que religiosa a tudo o que é ligado a tempos idos. Ao mesmo tempo, o que passou só passou porque há um vislumbre do amanhã. Para sedimentar essa preocupação com o futuro, os diretores não poupam em utilizar escolas como alegorias: se, no início, no meio da estrada, uma (escola) é mostrada em ruínas, a da comunidade tem um valor que vai além da simbologia. Entre aquelas paredes, estudam crianças e jovens que podem sair dali (ou não) e se tornar o que quiserem – como bem diz Plinio (Wilson Rabelo) em seu discurso antes do dito cortejo inicial –, mas, antes de tudo, quem nasce em Bacurau é gente.
É claramente importante a participação das crianças, tanto pra demonstrar que há futuro quanto para dar dimensões a personagens como Lunga (Silvero Pereira) e Michael (Udo Kier). Enquanto o primeiro é um criminoso procurado que tem a confiança dos moradores de Bacurau, o segundo é o líder presencial do grupo invasor; enquanto o respeito de Lunga para com o povo é recíproco, Michael subjuga – sendo ele mesmo o subordinado de alguém, de algum tipo de mandatário contador de pontos. E o motivo para a regra de não pontuar ao matar crianças (a menos que se tenha alguma justificativa grosseira) pode ser claro: elas têm menos memória do passado; as vidas curtas delas não as tornam inimigas. No máximo, para aqueles jogadores bizarros, um menino da comunidade pode se tornar um mexicano que fala português, um Lunga com seu mullet.
“É claramente importante a participação das crianças.” (Imagem: Vitrine Filmes)
O domínio de Mendonça Filho e Dornelles sobre as imagens é tão grande que cada plano dá a impressão de que não poderia ser substituído por nenhum outro. É uma costura intrincada e ao mesmo tempo suave, balanceadas por uma edição realizada por Eduardo Serrano (desde 2014, com Ventos de Agosto e Permanência, quase onipresente no cinema pernambucano) que traz transições incomuns para o cinema contemporâneo e que causam fluidez às trocas de sequências. Assim, tudo parece se mover, seguir em frente. Com poucos respiros, diferente do citado Aquarius, que tratava da memória por um viés particular – claro que permitindo a abertura de interpretações –, Bacurau transparece urgência, algo que Serrano confere sem macular a assinatura da direção.
E quem mais auxilia o trabalho da edição é a música dos irmãos Mateus Alves e Thomas Alves Souza. Na mesma proporção que as canções exaltam o passado de toda a gente ou a consciência geográfica de Domingas (ao indicar o que toca em sua casa para Michael), a trilha sonora original em nenhum momento interfere a ponto de guiar as emoções. O trabalho realizado pelos Alves é de intensificar a tal urgência. Não é uma questão melódica, é de conhecimento de causa e efeito. Os sons dos sintetizadores, dessa maneira, dão o alerta do mal que, por mais que seja tecnologicamente mais avançado, acertadamente não tem a alma dos moradores.
“O mal não tem, acertadamente, a alma dos moradores.” (Imagem: Vitrine Filmes)
A intromissão tecnológica, ainda, não é de todo desconhecida do povoado visivelmente tão afastado de tudo. A sugestão alienígena do drone só remete ao prejulgamento de um grupo que talvez acredite que os “selvagens” são totalmente ignorantes. Essa lógica não demora a ser quebrada por Damiano (Carlos Francisco) que, em conversa com Pacote (Thomas Aquino), diz, com segurança, ter visto um… drone. Paralelamente, o disco voador traz uma rima que funciona junto à abertura do filme, quando se chega à Bacurau partindo de fora da Terra.
Toda essa dimenssão, que se torna metalinguística ao inserir o povoado de Barra (onde Bacurau foi filmado) no mapa, ganha ares de ficção científica ao ser um dos desdobramentos do filme. Ao literalmente sair do mapa (ao menos dos digitais), a comunidade transforma-se, figurativamente, em um local a ser descoberto. E, com isso, reflete a mente dos estrangeiros que estão ali: prontos para colonizar o lugar e, com colonizar, leia-se invadir e matar – o que não é muito diferente das muitas invasões ocorridas ao redor do planeta.
É, de todo modo, um terreno fértil para acabar se tornando central, mas uma fala de Michael é fundamental para perceber um regresso ao que, de fato, é mais importante no filme: Em certo ponto, a personagem de Kier discursa brevemente sobre ser chamada de nazista. Ele, alemão, mas há mais de 40 anos em solo americano, diz-se mais americano do que Terry (Jonny Mars), que, apesar de ter nascido nos Estados Unidos, tem 37 anos de idade. A importância dessa cena é tanta que faz retornar ao princípio de tudo, à História.
“Uma fala de Michael é fundamental para retornar ao princípio de tudo.” (Imagem: Vitrine Filmes)
Em um contexto mais amplo, pode ser lido que os índios são mais brasileiros e, em um contexto mais específico, os sertanejos são mais sertanejos. Se a vida pode cobrar o seu preço, a História tem o poder de cobrar vidas. Bacurau, desse jeito, dá a impressão de ser uma linha temporal que, em algum momento, pode ser vista, na verdade, como um grande círculo – como o planeta. Se tudo tende a se repetir em outros formatos – menores ou maiores –, a intromissão dos selvagens de fato (como o são os jogadores bizarros no filme) é um micromundo. Com Carmelita morta – sendo ela a História –, a colonização recomeça e outra História é construída.
Mas há alguns pontos nesse grande círculo que podem causar pertubação ao resultado. E um deles é as crianças. Enquanto o avanço dos antagonistas acontece, todas elas (as crianças) estão escondidas em uma escola – a maior base para uma (re)construção histórica, a maior defesa de um povo contra quem tenta definir (ou acabar com) seu futuro. Ali perto, no museu, Lunga (com seu mullet) – quem não teve infância –, aguarda escondido. De um lado, as crianças se protegem, do outro, o homem mais violento da região finaliza, com um ódio passional, o tipo de interferência que não o deixou ter um passado inocente.
“Lunga – quem não teve infância – aguarda escondido. (Imagem: Vitrine Filmes)
Então, Michael, redimensionado pelo roteiro com uma camada extra de personalidade, parece entender o que está acontecendo. Sua fuga para o próprio fim, para se apagar dos rodapés, é impedida justamente por aquela que Teresa (Barbara Colen), Domingas, Pacote, Plinio, Damiano, Lunga e companhia não deixaram morrer: a História. A inserção, a esse ponto, absolutamente fantástica (em mais de um sentido) de Carmelita concede a Bacurau, até então um trabalho de excelência, o status de obra-prima.
Não satisfeitos, Mendonça Filho e Dornelles demonstram a importância de manter todos os passados existentes vivos, mas expõem também que, às vezes, somente um merece a luz do sol. O enterro final é a metáfora ideal de que é necessário se ter conhecimento de toda maldade do passado para jamais trazê-la de volta à tona. E a melhor forma de fazer isso é a mantendo por perto, enterrada bem debaixo dos nossos pés. Ou, com os pés na realidade, bem ao nosso alcance: nos livros.
Ele foi um proustiano em um tempo que poucos falavam na recherche (célebre obra proustiana, “Em busca do tempo perdido”). Um grande leitor e advogado. Nascido de pais prósperos e de um lar bem constituído. Pode, então, lembrar com saudades dos velhos costumes da infância em Macaíba onde ele nasceu no dia 11 de Novembro de 1906. Filho do coronel da guarda nacional Prudente Gabriel da Costa Alecrim e da senhora Anna Pulchéria Pessoa de Mello Alecrim, pianista reconhecida em todo o Nordeste. Esse casal organizava em seu belo casarão colonial, saraus e bailes onde se discutiam a boa música e literatura. Essas tertúlias marcaram intensamente a vida sociocultural da cidade provinciana e com certeza despertou em Octacílio o amor pela cultura.
Aprendeu o bê–á-bá com sua genitora Donana Alecrim, numa velha cartilha vermelha onde as letras estavam escritas em tipos negritos e graúdos. Depois, portando uma maletinha de madeira e couro com a merenda, caderno, lápis e pena de bico de pato, um livrinho de tabuada e o primeiro Livro do Felisberto de Carvalho, foi estudar na Rua da Cruz com Dona Joaninha. Em seguida estudou no grupo escolar “Auta de Souza”, onde foi aluno de Bartolomeu Fagundes e Arcelina Fernandes. Neste período, recebeu várias medalhas por vencer concursos de poesia. Depois estudou no Colégio Santo Antônio, neste estabelecimento, fundou um jornal e um grêmio. Em seguida estudou no Atheneu Norte-Rio–Grandense.
Junto com os escritores Edgard Barbosa, Nilo Pereira entre outros, trabalhou no jornal “A Republica”, indo estudar direito no Recife, onde colaborou em jornais, destacando-se o Jornal do Comércio. Na faculdade foi líder nato, fundou a revista “Agitação” (1931-33), junto aos colegas Álvaro Lins e Aderbal Jurema. Em 1930, de férias em Macaíba, hospedado em casa da mana Maria Zebina Alecrim, escreve seu primeiro opúsculo TAMATIÃO, panfleto satirizando a revolução de 1930. Depois mudou-se ao Rio de Janeiro, onde se aproximou do grupo brasileiro de estudos proustianos, formado por intelectuais como Oto Maria Carpeaux, Sérgio Buarque de Holanda e Lúcia Miguel Pereira. Viajou pela França aprofundando seus estudos sobre Proust.
Octacílio narra com muito detalhe sobre as brincadeiras da infância nas ruas e rios. Brincadeira de joão – galamastro com trava de pau de carnaúba e espigão de oiticica, maneiro-pau e matança de sanhaçu com baladeira. Marrada, cavalinhos de madeira e outras brincadeiras coletivas da meninice eram o pau de sebo, circo de cavalinhos e torcida pela regata da terra.
Octacílio Alecrim publicou vários artigos em jornais e revistas, como Diário de Pernambuco, Correio da Manhã, Jornal de Letras (RJ), Revista de Antropofagia (SP), Revista Nordeste (PE) e Revista Branca (RJ), sendo a maior parte deles sobre o tema da escrita proustiana. Em Visita a Natal em 1949 promove a palestra Proust e a Província que depois fará parte do livro Ensaios de Literatura e Filosofia.
Em 1957 Otacílio Alecrim publicou sua obra prima “Província Submersa”, um livro memorialista onde ele narra sua rica infância em Macaíba. Nesse belo livro ele volta às suas origens, resgatando um tempo que também é nosso. Com velhos folguedos, brincadeiras e tipos de sua terra querida. “Eis porque os verdadeiros personagens de Província Submersa são as memórias, a terra, os episódios, as idéias, os escritores e os livros” (Octacílio Alecrim).
Ao final do Livro Província Submersa, uma série de depoimentos sobre o autor, assinados pelo jornalista e cronista literário Jayme Wanderley, o grande poeta pernambucano Mauro Mota, os escritores Nilo Pereira, Veríssimo de Melo, Álvaro Lins entre outros. Na introdução do livro um belo ensaio sobre a Temática do Suvenir, no Brasil e no Mundo.
A casa de cultura de Macaíba lançou esse livro esgotado, além dos livros “Fundamentos do Standard Jurídico”, de 1941; “O sistema de veto nos EUA”, de 1954 e “Ensaios de Literatura e Filosofia”, de 1955. Editados pelo Instituto Pré-memória de Macaíba e o Senado Federal.
Otacílio de Mello Alecrim faleceu de problemas cardíacos em seu apartamento na Praia do Flamengo no Rio de Janeiro aos 02 de setembro de 1968, sendo sepultado no cemitério São João Batista. Nunca teve filho, foi um nostálgico de sua Combray Macaíba. Um ensaísta primoroso e refinado, que imortalizou a nossa rica cultura e tradições.
“O “diário” é o melhor companheiro para conversar. A gente fala. Ele não responde. Mas, um dia conta tudo que ouviu”. Quem diz isto é o escritor Alvaro Moreyra em “As Amargas, não…”, livro injustamente esquecido, em boa hora reeditado pela Academia Brasileira de Letras, no qual pesco esta outra pérola:
“Se um anjo do Senhor me participasse – Vou te levar para o Paraíso – eu lhe pediria, olhando Florença – Não, não me leve para o Paraiso… estou tão bem aqui…”
Padre Mota, vigário de Mossoró, estava para morrer, já recebera a extrema-unção. Nisto aproxima-se dele uma beata e lhe diz:
-Padre Mota, console-se, o senhor vai para o céu.
E ele, choroso:
– Mas, eu gosto tanto de Mossoró.
Há algum tempo, encontrei num texto de Gilberto Amado uma frase que guardei na memória: “O minuto é uma culminância. Galgai-a”.
Agora, lendo o poema “O Relógio” de Baudelaire, deparei-me com estes versos:
“O minuto é uma ganga, ó frívolo mortal,
De que não deixarás de extrair todo o ouro!”
“Se é verdade que tens pena dos cegos, dos coxos, por que não tens pena dos maus? Os maus, por sua desgraça, são aleijados também.”
Epiteto, citado por Alvaro Moreyra em “As Amargas, não…”
Eu diria: E os chatos? Por que não tens pena dos chatos?
Resposta do escritor Jules Renard (1864-1910) a um crítico literário:
– O crítico é botânico. Eu sou jardineiro.
Palavras de outro escritor famoso, Anatole France (1844-1924):
“A lei é igual para todos. A lei proíbe tanto ao rico quanto ao pobre, dormir debaixo das pontes e roubar um pedaço de pão.”
No fecho do seu livro “A Sedição do Juazeiro” Rodolfo Teofilo, referindo-se às mazelas políticas do Ceará do seu tempo, afirma: “Os nossos males não terão fim tão cedo. A sua origem é a mestiçagem com todos os vícios e defeitos das raças inferiores”.
Que diria Gilberto Freyre de tamanho disparate?
A tese da pureza racial como fator civilizatório, levantada pelo Conde de Gobineau e outros pseudocientistas, está inteiramente superada. No tempo de Rodolfo Teófilo estava na crista da onda; daria, inclusive, respaldo a regimes políticos despóticos como o nazismo e o fascismo.
“O sofrimento purifica”.
Dostoievski.
Será….
Nas horas tortas da vida que seria de nós sem a Música?
Obrigado, São Jorge Gershwin; obrigado, São João Sebastião Bach.
Em toda minha vida nunca me deixei fanatizar. Não é do meu feitio idolatrar nada nem ninguém. No entanto, admiro alguns vultos que exerceram forte influência em minha formação intelectual. Quais? Na literatura, Eça de Queiroz, Machado de Assis e os romancistas regionalistas da década de 1930, especialmente Graciliano Ramos; na música, George Gershwin, os Beatles e Noel Rosa; nas artes plásticas, Van Gogh e os Impressionistas; no cinema, Alfred Hitchcock e Billy Wilder.
“A familiaridade gera o desprezo e raramente traz a admiração”. Frase de Apuleio (c. 124-c. 170), autor de “O Asno de Ouro”, precursor do romance moderno. Sábias palavras, ressaltam uma das mais desconcertantes ironias da vida: a banalização dos relacionamentos.
Macedonio Fernandes costumava dizer a Jorge Luís Borges:
– A Morte é uma falácia.
Será que é, mesmo?
Parodiando o escritor argentino, eu diria que, em relação ao Amor, a Palavra é uma falácia. Na verdade, os que se amam entendem-se, de preferência, por olhares, gestos, atitudes e até pelo silêncio.
“Eu te amo”. Existe expressão mais gasta e inócua do que esta? Como empregá-la sem cair no ridículo?
Fernando Pessoa já disse que todas as cartas de amor são ridículas.
Mário Quintana, no livro “Porta Giratória”, falando a um padre proselitista:
-Sempre tive o bom senso de duvidar não só das minhas certezas mas também das minhas dúvidas.
Ligo o aparelho de televisão enquanto degusto (que palavra feia!) uma fatia de queijo. Sintonizo canal especializado em notícias. O apresentador informa que, na BR 101, um ônibus capotou, causando a morte de duas pessoas. Mudo de canal, e surgem, na tela, uns senhores a comentar jogos de futebol. Outro canal: programa de auditório. Mais outro: novela. Haja saco! Chega. Desligo o aparelho.
“Yo soy yo y mi circustancia y si no la salvo a ella no me salvo yo”
Ortega y Gasset.
Cita-se muito a primeira parte desta frase, mas, inexplicavelmente, ignora-se a segunda parte.
Em declaração à imprensa, Umberto Eco afirmou que, hoje em dia, com o advento da internet, os imbecis, de que o mundo está cheio, podem vir a público exibir os seus escritos execráveis. (Cito de memória).
Em seu livro “Da Preguiça como método de trabalho”, Mário Quintana refere-se a um poeta espanhol, don Pedro Manuel de Urrea, que florescendo na época da invenção da imprensa, empalidecia só de pensar que seus versos, com isso, corriam o risco de ser lidos até mesmo nas adegas e cozinhas”.
Duas coisas que as novas gerações adoram e eu detesto: tatuagem e som alto demais. Também abomino grafite – não o grafite-arte, mas essas garatujas que emporcalham fachadas e muros das cidades. Ainda bem que nem todo jovem tem essas manias.
Perguntado por que não aderia à moda da tatuagem, o jogador de futebol Cristiano Ronaldo disse:
– A uma Ferrari não se adesiva.
‘Não me espanto com a perversidade dos homens, mas com a sua falta de vergonha”.
A frase de Jonathan Swift (1667-1745) vem a calhar quando se atenta para a corrupção que grassa nas altas esferas do poder.
Duas espécies de político infelicitam nosso país: o corrupto de sempre, e agora mais do que nunca, o medíocre, violento e desastrado.
O escritor Lívio Oliveira sempre gostou de literatura, e a poesia sempre esteve na sua vida. Quando menino costumava jogar xadrez e até chegou a ser prefeito-mirim de Natal, por um dia. Nascido no bairro do Alecrim, foi morar no Barro Vermelho, onde passou a infância e adolescência brincando pelas ruas, jogando bola, ouvindo rock, lendo Fernando Pessoa, Augusto dos Anjos, Manuel Bandeira… e, claro, escrevendo, quando recebeu também o chamado para fazer Direito na UFRN.
Já adulto, estreou, pelo menos de forma pública, no jornal cultural “O Galo” de Natal, em junho de 1999, com três poemas: “A Cada Esquina”, “Náufrago” e “Culpa”. Em 2002, lança oficialmente seu primeiro livro de poemas com título muito feliz, “O Colecionador de Horas” (AS Editores, 2002). O livro tem um nível considerado bom para um poeta de estreia, enxuto, sem excessos, bem construído, sem hermetismos, o que desperta o gosto da leitura nos mais variados tipos de leitores, como por exemplo, no poema: DE CRIANÇA
Pulei
e, após o muro,
vi que meus companheiros…
eu já não os podia alcançar
Em seu segundo livro “Telha Crua” (Sebo Vermelho, 2005), fica evidente a marca de uma maturação poética, em relação à obra inicial; nele o autor passeia livremente por temas como as memórias, erotismo, amor, solidão e referências da infância, e cada vez mais ousando de experimentos poéticos em versos minimalistas. Ganhador dos dois principais prêmios de poesia do Rio Grande do Norte, “Prêmio Luís Carlos Guimarães” e “Prêmio Othoniel Menezes”, “Telha Crua” confirmou as habilidades artísticas com as palavras, do jovem autor.
Ainda nesse período Lívio Oliveira mostrou toda sua veia de pesquisador e ensaísta no livro “Bibliotecas Vivas do Rio Grande do Norte” (Editora Sebo Vermelho, 2005). E em 2007, publica a interessante obra “Pena Mínima – Haikais & Poemas Curtos” (Edições Sebo Vermelho, 2007). O livro abre com prefácio de Nei Leandro de Castro, que resume um pouco da estrutura do que é um haikai e elogia bastante o estilo, a leveza e força verbal do poeta, que não tem medo de arriscar.
Em seu quarto livro, “Dança em Seda Nua” (Sela Azul, 2009), Lívio Oliveira inova, ao trazer para o público uma obra totalmente voltada para os elementos eróticos verbais. Destaque especial no livro são as ilustrações feitas por Dorian Gray Caldas, vários desenhos, que complementam visualmente o jogo sedutor dos versos. No mesmo período, Lívio estreia como letrista lançando, em parceria com Babal o Cd “Cineclube” que tem a participação de vários cantores como Khrystal, Valéria Oliveira e Geraldo Azevedo. Obra temática é uma homenagem ao universo cinematográfico, do qual o poeta é fã declarado.
Continuando a interagir com a poesia produzida no Brasil, nesse início de novo século, publicou, nos anos seguintes “Teorema da Feira” (Caravela Selo Cultural, 2012), “Resma” (Caravela Selo Cultural, 2014) e “`Cais Natalenses – 101 haicais de Lívio Oliveira” (8 Editora, 2014), obras bem recebidas pela crítica e pelo público.
Fica evidente ao longo dos últimos vinte anos a inquietação literária de Lívio Oliveira. Observa-se, nesse espaço de tempo, uma espécie de projeto poético em seu trabalho como literato, que começa, nos primeiros livros, com marcas de um jovem eu lírico; as lembranças de menino, as figuras, os personagens, os amores, os filmes, a descoberta do erotismo, seguindo pelo experimentalismo nos versos, seja em poemas curtos, haicais, e poemas em prosa e vai, até a simbólica e significativa afirmação do poeta maduro, firmado, com sua presença nas letras potiguares, já se tornando referência para uma novíssima geração que surge.
Tivemos a oportunidade, em 2013, de entrevistá-lo para o livro “Impressões Digitais – Escritores Potiguares Contemporâneos”, vol. 1, do qual destacamos o seguinte trecho:
“Alguém que crê no valor da arte e um cara que já acertou algumas vezes e se equivocou outras tantas, mas que sempre buscará o caminho mais acertado, ética e esteticamente. Aprendi a pedir desculpas pelos meus erros e agradecer pelo que recebo através da generosidade dos outros. Tento fazer o bem e nunca faço o mal de caso pensado. Mas todos incomodamos, em um momento ou outro. Faz parte da natureza humana, que conheço melhor, mas que ainda me traz enigmas. Confesso, ainda, que – antes de tudo – este escritor é alguém que se sente melhor como leitor, em meio ao colorido e os cheiros de uma boa biblioteca. Aceito e trabalho razoavelmente o mundo digital e as suas novidades, mas ainda amo apaixonadamente um bom livro posto sensualmente entre as mãos e com suas palavras impressas reluzindo diante dos olhos.”
Também escrevemos sobre a sua obra poética no livro “Os Grãos – Ensaios Sobre Literatura Potiguar Contemporânea” (Sarau das Letras, CJA Edições, 2016). Afirmamos, então:
“Trata-se de uma poesia que traduz o impasse entre romper com a tradição, e / ou posicionar-se como seguidora de procedimentos típicos das vanguardas ou de outros movimentos poéticos.
Todos os dilemas e virtudes da poesia potiguar contemporânea, que na verdade é poesia brasileira, poderiam ser resumidos no livro ‘Resma’. Lívio faz experimentações felizes num momento em que parece haver uma certa estagnação em determinados segmentos da poesia produzida aqui, quando alguns poetas têm caído na cilada de escrever mais do mesmo”.
Nascido em Natal, há exatos cinquenta anos, 16-08-1969, além de poeta, Lívio Oliveira é cronista, ensaísta, letrista, ativista cultural, ex-presidente da UBE/RN, escreve para jornais, revistas e sites culturais e atua profissionalmente como Procurador Federal, tendo atuado também durante muitos anos como professor universitário. É membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras, do Instituto Histórico e Geográfico do Rio Grande do Norte, além de outras instituições culturais.
Nosso blog Papo Cultura ganhou um espaço semanal para falar, claro, da cultura potiguar. Toda sexta o editor deste espaço, o jornalista Sergio Vilar, este que vos escreve, participará do programa Manhã Agora, na recém criada Agora FM, na frequência 97,9. O programa é apresentado pela jornalista Anna Karinna Castro.
O Manhã Agora vai ao ar diariamente das 7h às 9h, com notícias atualizadas do dia e a coluna Papo Cultura entra às 8h30 na sexta-feira. São apenas três minutinhos, mas acredito que dê para divulgar boas dicas para curtir o fim de semana. E nesta sexta (30) é nossa estreia. E aguarde mais novidades para nosso blog, em outra mídia!
Preparados para um caminhão de hipóteses batidas em resposta ao título sobre a música potiguar? É mais ou menos esse o teor do texto.
Antes, aviso: o “não acontecer” não se trata de fama, holofotes, imprensa, badalação. É apenas aquele reconhecimento que alimenta a alma e põe o pão nosso, amassado, mas digno, à mesa.
Volto ao tema porque o incômodo voltou quando assisti ao show da Luna Hesse, no Bardallos. Sofisticação pura. Artista lapidada e pronta para não só voos maiores, mas para qualquer voo, qualquer palco e público.
E lá estava ela a cantar para eu, meu compadre Tácito Costa, um casal de amigos de Luna e mais dois artistas também amigos.
Ou seja: não tinha público. Não tinha aquele “cidadão comum” que lê a notícia do show em um desses agendões e, pelo perfil da atração, comparece, bate palma, vibra com os falsetes e improvisos vocais, comenta com o amigo que o violonista é fodástico, compra CD ou procura mais informações do artista no google ou no soundcloud após o show.
Esse público não existe no Rio Grande do Norte. Ainda não. O Zé Caxangá – um cara mergulhado nas produções e shows de uma galera boa daqui – concorda comigo.
Som da Mata, festivais de música como o Dosol ou Mada atraem público pelo formato do projeto e não pelas atrações musicais, acredite.
É o caso também do projeto Quartas Clássicas, com um Teatro Riachuelo lotado para um concerto erudito. É o Teatro, é o ingresso gratuito! Coloque a mesma orquestra no auditório da Fiern e cobre R$ 15. Não preenche metade.
O Bardallos tem oferecido excelentes shows. Cobra, em média, R$ 10 e o público não vai. Meses atrás também estávamos eu e Tácito e mais um bêbado amigo para o show excelente de Caio Padilha.
Semanas atrás vi Yrahn Barreto, com participação de Mirabô e Jubileu, na Cidade da Criança. O que se precisava mais para comparecer? Acesso livre, lugar aprazível e música boa. Quase ninguém lá.
Lembro o dono do Taverna Pub a reclamar a falta de público para projetos de blues e se via obrigado aos pagodes da época para manter a casa.
Então, o resumo do primeiro clichê: o público vai aonde não paga ou para ser visto, e não para curtir a música potiguar.
Vou amontoar as causas conhecidas em um gordo parágrafo clichê e quase cronológico, ok? Vamos lá: 1) Rádios não tocam a música potiguar. 2) Sem conhecer a música, o público não comparece. 3) Sem o público comparecer, cada vez menos palcos se abrem à música potiguar. 4) Com menos palco e pouco prestígio, os cachês caem ao músico autoral no RN. 5) Sem incentivo à música autoral, o cover toma conta e até atrai alguma plateia. 6) Com pouco público, cachê baixo, menos palco e disputa com o cover nos bares, há ainda o modismo do potiguar que empurra muitos a preferirem o estilo musical da moda, ou seja, passageiro. E assim a música potiguar passa e nunca permanece.
Uma determinante contraditória é a promoção pessoal, o marketing, a assessoria de imprensa, a divulgação em si.
Contraditória porque antes os jornalões eram a fonte-mor de divulgação. E sendo poucos, esse espaço era muito dificultado. Uma estampa no caderno Viver da TN ou no Muito do DN era a glória.
Hoje há uma infinidade de blogs ou mesmo perfis e fan pages pessoais, redes sociais e ferramentas para montar banners, cards, etc. E se as rádios-jabá não tocam, tem uma dezena de rádios e ferramentas online que armazenam suas músicas.
Mas nem assim. Nem com esse novo universo democrático de divulgação e promoção a música autoral potiguar acontece.
Tomemos o exemplo da própria Luna Hesse. Imagina se boa parte dos seguidores da fan page ou do facebook da Luna Hesse fosse ao show. Ou se ela conquistasse pelo menos um fã, daqueles fiéis mesmo, por cada ano de carreira.
Não parece muito, ne? Se assim fosse estariam pelo menos aquelas 20 pessoas entusiasmadas – um mínimo suficiente para aquele pão amassado e digno ou para manter a autoestima do artista.
Mas não. Lá estavam uns três gatos pingados em um show com ingresso a R$ 10 para uma artista que vale R$ 100.
A música autoral do RN não se resume ao Far From. Nem o Camarones. Nem ao Plutão Já Foi Planeta.
Para citar esses exemplos, acredito no Far From Alaska como banda talentosa que aproveitou intercâmbios musicais em outros estados e países para mostrar uma pegada de rock personalizada. E aconteceu! E aconteceu mais fora do que aqui.
O Camarones Orquestra Guitarrística, além do som bacana, traz uma estrutura de marketing promocional de excelência, com o trabalho de Foca e Ana Morena. Unem o útil ao agradável como poucos no Brasil, acredito.
O Plutão provou o talento potiguar quando encontrou oportunidade. Mas para jurados técnicos e audiência nacional que soube enxergar o carisma e a qualidade do grupo. Não, necessariamente, para o público potiguar.
E uma outra questão une esses três exemplos: oportunidade! São bandas que, pela essência do som que produzem, encontram espaços em festivais independentes. O Plutão e o Far From irão tocar no Rolling Stone Festival, próximo 3 de dezembro, por exemplo.
Lembremos Khrystal que, sem essa abertura em festivais de rock e música indie, voltou ao patamar de outrora após o sucesso no The Voice; voltou a não ter tempo para ser estrela, numa triste paródia de sua canção. E, claro, desnecessário citar seu potencial, seu talento vocal, de presença de palco, de instrumentista, de compositora, etc.
E mesmo com o exemplo das três bandas, são tão poucos exemplos para tanta coisa boa. Tão poucos exemplos se comparado a estados vizinhos.
É certo que a música potiguar vive uma ascendente. Houve um período razoável de construção dessa cena. Mas o público talvez não tenha acompanhado o mesmo ritmo da bandas.
Alguns pouquíssimos grupos já atraem algum público fiel e é essa imagem que eu acredito. Dusouto e Rastafeeling são algumas delas. Mas falta muito apesar do muito já construído, penso eu.
E volto à pergunta: por quê?
Oxímoro é, segundo o dicionário Houaiss, uma figura de retórica, na qual se combinam palavras de sentido oposto que parecem excluir-se mutuamente, mas que, no contexto, reforçam uma expressão. Por exemplo: “o grito do silêncio”, “silêncio ensurdecedor”, “obscura claridade”, “contentamento descontente”, “ilustre desconhecido”, e por aí vai.
Escola Superior de Guerra, em outro exemplo, é um oxímoro, na opinião de Millor Fernandes. Segundo ele, sendo de guerra não poderia ser superior. Pois é. O Brasil, além de tudo, é mesmo um país oximoroso. O autor da descoberta é o professor de português Sérgio Rodrigues. Ele descobriu que há um tremendo oxímoro que não sai das manchetes dos jornais: “Conselho de Ética do Senado”.
E nestes tempos de fritada de hamburger como atividade curricular destacada ao cargo de Embaixador do Brasil nos Estados Unidos, o oxímoro volta às manchetes. Segundo o presida, a reação contrária da mídia à ideia é sinal de que o filho pródigo é apto à função. Mais recente, a “inocente culpa” do presidente no quesito Amazônia. E a nós, o que resta se não a “utopia possível” de um “impeachment democrático”?
Próximo mês Bruce Springsteen completa 70 aninhos. É dos meus preferidos. A energia do “the boss” nos palcos, junto à sua lendária Street Band, só me é comparável a James Brown. Para conhecer mais e além do lado artista, dos 20 grammys recebidos e quetais, li sua recente autobiografia Born To Run. E é surpreendente que por trás de toda aquela força demonstrada nos palcos havia uma depressão aguda. Fiz questão de transcrever trechos em que ele descreve momentos dessa fase, hoje curada, segundo ele. São três páginas de um relato cru, transparente do que chamam de mal do século.
“(…) Pouco depois de fazer 60 anos, caí numa depressão como não sentia desde uma noite empoeirada no Texas, 30 anos atrás. A depressão durou um ano e meio, e me destroçou. Normalmente, são poucos os que notam que estou dominado por esse humor (…) Nessas alturas, posso ser bastante cruel: corro, sou dissimulado, saio de mim mesmo, desapareço, volto, raramente peço desculpas (…)
No início pensei que a depressão se devesse a todas as mortes que me rodeavam. No entanto, por mais que amasse todas essas pessoas, sou capaz de suportar a morte; a depressão se devia a uma outra… coisa. A tal coisa que analisei e contra a qual lutei durante a maior parte dos meus 65 anos. Surge por entre a escuridão ou em plena luz do dia e recorre sempre a uma máscara sutilmente diferente, tão discreta que algumas pessoas como eu, que a conheceram e a combateram várias vezes ao longo da vida, a recebem como uma velha amiga. Depois, se instala de novo bem fundo na mente; no coração e na alma, até, por fim, depois de levar a cabo a sua destruição, ser repelida.
A medicação antidepressiva é temperamental. Por volta dos meus 59, 60 anos, reparei que o composto que tomava parecia ter deixado de fazer efeito (…). Depois da morte do dr. Myers, meu terapeuta durante 25 anos, comecei a me consultar com um novo médico com quem me dava muito bem. Tomamos a decisão conjunta de parar a medicação que eu seguia há cinco anos e ver qual o resultado… TEATH TO MY HOMETOWN!!! Mergulhei de cabeça, como o cavalo que mergulhava no velho cais de Atlantic City, entrando numa piscina de mágoa e lágrimas de enormes proporções.
Quando isso me aconteceu, no entanto – eu não queria parecer muito carente -, ocultei a seriedade dos meus sentimentos da maior parte das pessoas à minha volta, incluindo o meu médico. Fui capaz de agir assim, sem problemas, durante algum tempo, e teria sido totalmente bem sucedido não fosse por um estranho fenômeno: LÁGRIMAS! Baldes, oceanos delas, lágrimas negras e frias que me escorriam pela cara abaixo como a corrente de água que cai sem cessar nas cataratas do Niágara. A que se devia tudo aquilo? Era como se alguém tivesse aberto uma comporta e fugido com a chave. NÃO havia meio de parar. Lágrimas do tipo assistindo a Bambi… lágrimas do tipo assistindo a O meu melhor companheiro… lágrimas do tipo assistindo a Tomates verdes fritos… Chuva… lágrimas… sol… lágrimas…. Não encontro as chaves…. lágrimas. O acontecimento mais vulgar, qualquer pequeno solavango na estrada dos sentimentos tornava-se motivo para que tudo desabasse. Até podia ser engraçado, só que não foi.
As coisas mais insignificantes transformavam-se em razões para uma crise existencial destruidora que me fazia sentir um faltalismo horrivelmente profundo, e também uma certa tristeza. Estrava tudo perdido. Tudo… todas as coisas… o futuro era negro… e a única forma de aliviar o fardo que sentia sobre as costas era acelerar minha moto a centro e tantos quilômetros por hora, ou fazer outras atividades inquietantes. Era ser imprudente comigo mesmo. O esforço físico extremo estava na ordem do dia e era uma das poucas coisas que me ajudavam. Esforcei-me como nunca levantando pesos e percorri, de stand up paddle, o equivalente ao oceano Atlântico – tudo em troca de alguns momentos de alívio. Seria capaz de fazer qualquer coisa para afastar do meu rabo os dentes do cão preto, esse símbolo tão expressivo da depressão, segundo Churchill.
(…)
Disse qo meu médico que não podia continuar a viver assim. Eu ganhava a vida fazendo shows, dando entrevistas, sendo observado de perto. E bastava alguém dizer “Clarence” para tudo desabar. Assim, ele teve a sabedoria necessária para me encaminhar para um psiquiatra. Patti e eu consultamos o médico e nos deparamos com um cavalheiro com cerca de 60 anos, enérgico, cabelo branco, acolhedor, porém, muito profissional. Sentei-me e, claro, desfiz-me em lágrimas. Fiz-lhe um gesto com a mão; olhe, é essa a minha vida. É por isso que aqui estou. Não consigo parar de chorar! Ele olhou para mim e disse: “Nós já resolvemos isto.” Três dias e um comprimido depois, a torneira fechou-se de repente. Inacreditável. Voltei a ser quem era. Já não precisava mais de stand-up paddle, exercícios, entrar em brincadeiras perigosas ou desafiar o destino. E não precisava mais das turnês. Sentia-me normal.”
Conheci o escritor e jornalista Carlos de Souza em 2011, quando dei meus primeiros passos como pesquisador da literatura produzida no Rio Grande do Norte. Carlão, como era carinhosamente chamado pelos amigos, me deu vários conselhos sobre o terreno árido em que eu iria pôr os pés, ao me propor fazer crítica literária na província, área repleta de altos e baixos, me dizia ele com experiência própria.
Capa do livro Cachorro Magro
Sempre atencioso, me presenteou com o único livro dele que eu ainda não tinha lido, ‘Cachorro Magro’. Com o passar dos anos sempre me dava força e me apoiava em meu trabalho sobre a literatura do Rio Grande do Norte. Em 2012, colaborou em livro organizado por nós, sobre o escritor Nei Leandro de Castro com o texto “Um Romancista Genuinamente Brasileiro”. Escreveu também sobre o nosso livro ‘Presença do negro na Literatura Potiguar e outros ensaios’ (CJA Edições, 2015); enfim, sempre nos apoiando.
Algumas vezes cedeu o espaço dele na Tribuna do Norte para que eu escrevesse resenhas sobre autores e livros. Quando foi editor do jornal O Galo me convidou para colaborar diversas vezes, e, na época, passou-me uma tarefa, que infelizmente não consegui cumprir: fazer uma entrevista com Woden Madruga, jornalista que Carlão tanto admirava. Todavia, eu me orgulho de uma entrevista que fiz com ele próprio, Carlão de Souza, e publiquei no livro ‘Impressões Digitais – Escritores Potiguares Contemporâneos, vol. 1’, em 2013.
Quando Carlão deixou de escrever resenhas literárias na Tribuna do Norte, escrevi entristecido, um artigo denominado “Os Falsários da Literatura Potiguar”; justifiquei que havia muito joio no meio do trigo: por causa de escritores que possuem egos enormes, não aceitam críticas às suas obras, críticos do porte de Carlão deixavam de escrever. Na época fui massacrado pelos que gostam de vida literária e mundanismo, todavia Carlão me passou uma mensagem parabenizando-me pela coragem em dizer muitas “verdades”.
Em um dos trechos da entrevista, onde explica seu desligamento, o jornalista comenta: “Até tentei fazer algumas críticas, mas era difícil demais. Acabava sempre magoando alguém. Aí desisti. Vivo numa província metida a besta que o resto do país ignora solenemente”.
Para o leitor mais jovem, que talvez não o conheça, Carlos de Souza é um importante escritor nosso, nascido na cidade de Areia Branca e radicado em Natal. Grande revelação dos anos 80, estreou com o livro Crônica da banalidade, novela (1988), e, em seguida, além do seu destacado trabalho como jornalista, sobretudo nos jornais Diário de Natal e Tribuna do Norte, continuou uma bela carreira como escritor, tendo publicado nos anos seguintes: Cachorro magro, poesia (1999); É tudo fogo de palha, teatro (2006); Cidade dos Reis, romance (2014), e, mais recentemente, Urbi, contos (2015).
Tive a honra de escrever resenhas sobre os dois últimos trabalhos literários dele, e as publiquei no livro ‘Os Grãos – Ensaios sobre Literatura Potiguar Contemporânea’ (2016).
A obra ‘Cidade dos Reis’ é um romance pioneiro no Estado, em se tratando de contar a história de uma cidade. Com desenvoltura, o romancista narra alguns dos principais fatos e personagens da cidade do Natal, ao longo do século XX, utilizando, como pano de fundo, a história de Jonas Camarão, desde a sua infância e juventude, o encontro com a sua adorada Mara, a dor da perda, as lutas, vitórias e desilusões, até sua velhice, no final do milênio passado.
Um leitor mais atento vai observar muito mais o relato de episódios reais do que propriamente ficção. Na verdade, o principal personagem é a própria cidade de Natal; outros ficam em segundo plano, tudo contado por dois narradores, um dos quais, de nome Juca Guiné, uma espécie de Câmara Cascudo local, que conhece muitos fatos e figuras da cidade, inclusive com episódios curiosos, como a passagem de Clarice Lispector por Natal, episódio este que a própria escritora iria descrever detalhando haver detestado a cidade. São relatos que misturam muito bem ficção e realidade.
Lendo essa obra me vem à mente a famosa frase de Tolstói: “Canta tua aldeia e serás universal”. Pode até parecer muito clichê, mas é com ela que reafirmo a importância de nos voltarmos para o que é da nossa terra.
Trabalhos dessa natureza cumprem uma função além do apenas literário.
Talvez, algumas lacunas sejam encontradas ao longo da narrativa, mas cabe ao leitor preenchê-las; há fragmentos que irão exigir redobrada atenção à leitura.
Por fim, vale salientar que muitos natalenses não sabem sequer a história do seu bairro, quanto mais a de sua cidade, e – o que é pior – não sabem amá-la. Essas pessoas precisam, urgentemente, ler o livro de Carlos de Souza. Não somente elas, obviamente, mas todos quantos buscam o prazer e o proveito da literatura.
Em 2015, Carlos de Souza, que há muito tempo devia à literatura potiguar um livro de contos, surge com ‘Urbi’ (Sebo Vermelho Edições) justamente no ano em que se completam 27 anos de publicação do seu primeiro livro, ‘Crônica da banalidade’, uma novela que o lançou como escritor, reconhecido dentro das nossas letras.
Em ‘Urbi’ o autor atinge o momento culminante em sua carreira como ficcionista. Se, no seu romance de estreia alguns pequenos deslizes foram cometidos, no livro de contos ele chega muito próximo da perfeição estética a que uma obra de arte literária aspira. Aqui no Rio Grande do Norte, só os mais experientes têm atingido esse patamar.
Em alguns contos de Carlos de Souza, o narrador se preocupa em mostrar o outro lado da vida. Por vezes, como nos contos de Osair Vasconcelos, percebemos algumas marcas de memórias, de influências livrescas, de leituras. Deixando uma espécie de parábola, como por exemplo, no conto “A Cidade Escura”, para aqueles que leram a versão dos fatos observados pelo narrador. Isto nos remete ao ensaísta e crítico literário Walter Benjamin, que afirmou certa vez: “O conto é, ainda hoje, o primeiro conselheiro dos homens porque o foi outrora da humanidade, vive ainda secretamente na narrativa. O primeiro verdadeiro narrador é e continua a ser o do conto”.
‘Urbi’ contém oito contos, três deles premiados. Não bastassem esses contos, apenas “Eclésia” seria suficiente para o livro valer a pena. O escritor, dublê de jornalista, pegou um fato do noticiário e bolou uma história com um final moral muito significativo, onde percebemos claramente a influência do autor na história, sobretudo com a sua ideologia e seu ponto de vista religioso. Conto fantástico, esse, vale dizer.
Em outros contos, podemos inferir que o autor acredita em fatos históricos reconstruídos por quem narra a história e que estes fatos não necessariamente correspondem à realidade. A propósito, Walter Benjamin declara: “Narrar histórias é sempre a arte de as voltar a contar e essa arte perder-se-á se não se conservarem as histórias”.
Carlos de Souza, como os narradores dos contos citados por Walter Benjamin, dispõe de uma autoridade que lhe dá credibilidade, mesmo quando o fato descrito não seja verídico.
No final de 2017, escrevemos artigo para o Tribuna do Norte, adiantando as comemorações de 30 anos do livro Crônica da banalidade, obra mais cultuada de Carlão.
Ao lado de nomes como Alex Nascimento, Ruben G Nunes e João Batista de Morais Neto, revelações da ficção potiguar na década de 80, Carlos de Souza se destacou com sua novela, cheia de ironia, sarcasmo, dentre outros elementos de uma boa narrativa.
O escritor nascido em Areia Branca, no finalzinho dos anos 50, ainda morou em Macau, antes de vir para Natal em meados dos anos 70. Com pouco tempo, Carlos de Souza estreou nas letras, publicando contos nos suplementos do jornal “A República”, de Natal. Tendo estudado comunicação social na UFRN, tornou-se um grande leitor, sobretudo de Charles Bukowski e Jack Kerouac, dentre outros ícones da contracultura.
Carlos de Souza estreou como repórter na Tribuna do Norte, por anos foi editor de cidades, manteve uma coluna de variedades, “Caótica Parabólica”, e trabalhou no Diário de Natal, como editor de cultura. Por fim, de volta à Tribuna do Norte, assinou durante anos a coluna “Toque – Livros e Cultura”, abordando obras e autores brasileiros e universais.
Carlos de Souza está incluso no trabalho ‘Ficcionistas potiguares’ (2010), de Manoel Onofre Júnior, é citado por Tarcísio Gurgel no livro ‘Informação da Literatura Potiguar’ (2001); foi incluído na coletânea ‘Novos Contos Potiguares’ (2017), organizada pelo jovem escritor mossoroense Thiago Jefferson Galdino, obra que traz contos inéditos e novos, e, também, de veteranos. E nos deu interessante depoimento para o livro ‘Impressões digitais – Escritores potiguares contemporâneos, Vol. 1’ (2013), do qual destacamos alguns dos melhores momentos a seguir:
Carlos de Souza – Minha infância foi comum como a de todos os meninos de interior. Brincava na rua com os amigos, bola de gude, furachão, futebol. Mas era também louco por Histórias em Quadrinhos. Acho que foi daí que nasceu meu gosto pela leitura.
Carlos de Souza – A velha vontade de ganhar dinheiro escrevendo. Não deu para ganhar muito dinheiro, mas fiz uma família diferente, interessante, filhos legais, ex-esposas legais. Valeu a pena. Continua valendo a pena.
Carlos de Souza – Cachorro magro não é exatamente um livro de poesia. Eu queria fazer um poema longo, em que todas as convenções da poesia lírica fossem subvertidas. Mais uma vez não sei se alcancei algum êxito. Mas o livro foi premiado e isso em Natal não tem muito valor. Acho que em canto nenhum. O importante em um livro é quando ele é lido. O resto é perfumaria.
Carlos de Souza – O jornalismo é minha maior paixão. Ganha até mesmo da literatura, do cinema e demais artes. Tudo que eu quis fazer em jornalismo tenho feito em Natal. Não me arrependo de nada. Sempre que olho para trás sinto um arrepio de felicidade. Vivo no presente a doce experiência de comentar livros na Tribuna do Norte e tenho muitos projetos ainda para o futuro.
Carlos de Souza – Uma das coisas mais gratificantes que já me aconteceram. Fui professor substituto na UFRN e professor titular na UnP. Ainda hoje me comunico com meus alunos e tenho um carinho muito grande por todos eles.
Carlos de Souza – Um potiguar ciente de nossas limitações.
Dia-sexta. Tardemansa. Dia de esticar pensares e sentires. Dia de encher as neuras d’alegramentos.
Chamei o garçon e pedi uma uiskdose. A primeira chamada foi pros Orixás. Tomei então três longas lapadas de boa. E soltei as amarras…
gira gira girador gira girando regirando transgirando porragirando…
essas estrelas todas-aí pelos infinitaços
esses garranchos de luz pra cima da gente…
esses todos poemas de estrelas, véi…
tá tudo mais prum udigrudi-carnespiritual
uns espalhamentos azuados, bixo
tipo o reconvexo do Caetano Veloso…
… e vamunessa, riponga-véi!…
Entro em uiskmeditation.
A voz do tempo sussurra em mim. Olho o mar imenso e necessário. O mar me olha. Poseidon, o deus grego dos mares, emerge súbito. Seu poderoso olhar de tempestade e calmaria vasculha a tardemansa. Com retumbante voz estremece o horizonte. De seu tridente raios fagulham.
Poseidon era um danado de um mulherengo. Sempre foi. Tal qual seu tio Zeus – deus dos deuses gregos, o poderoso chefão da deusalhada.
Através tempos, histórias, noites, dias, o Deus dos Mares, vivia chamando suas amantes, tanto deusas, quanto humanas, pruns vaivem d’amorpaixão. Rolandofornicando por sobre o fantástico vemvai das marés, Poseidon urravagemia.
Nesses divinos amassos se ouvia no eco surreal dos séculos a Canção do Mar.
Com exceção da imortalidade e de seus superpoderes, os deuses e deusas gregas não eram tão diferentes dos humanos. Não criaram o mundo como os deuses de todas as religiões. Não eram criadores. Eram guerreiros, conquistadores de povos e reinos. Eram alegres, explosivos, imprevisíveis, beberrões. E vingativos. Nunca mentiam. A não ser na guerra e no Amor. Em suma: tutti buona gente… mas uns sacanões...
Epifanias, farras e vuco-vucos divinos, rolavam a miúdo, no Monte Olimpo, condomínio da deusalhada grega. Lá na região da Tessália, banhada pelo mar Egeu.
Dionisio ou Baco, era o Deus do Vinho, da embriaguez, dos delírios místicos, e dos excessos sexuais. Filho de Zeus, o chefão dos deuses. Nas cerimônias religiosas em sua homenagem, Baco levava para as Bacantes ou Mênades,, suas adoradoras fanáticas, a loucura divina que impregnava o vinho. Aí a coisa esquentava. Um forrobodó daporra, véi!
As mulhas de responsa na sociedade grega de Atenas, donzelas e matronas, se aloucavam com o vinho. Era o espírito do Deus Baco que através do vinho nelas penetrava até o talo.
Na tragédia As Bacantes, 405 AC , Eurípedes, dramaturgo grego, assim descreve as cantorias das bacanais:
Com a tua taça de vinho erguida no ar
E a tua orgia enlouquecedora,
Ao florido vale de Elêusis
Tu chegas. Salve Baco! Salve Pã!
Ó que alegria, que alegria,
Desmaiar, exausta, nas Montanhas,
Quando o fauno sagrado nos envolve
E tudo o mais se desvanece!
O Deus Baco baixava na cerimônia com seu exótico séquito de dáimons ou entidades de forças primordiais. Como seu filho Príapo, que tinha um membro descomunal e antigravitacional, i.é imbroxável. Ou como seu amigo Pan, que tinha compulsão sexual insaciável. Além de faunos e sátiros, tarados, meio-homens, meio bodes.
Daí que no culto a Baco – ou bacanais – as bacantes dançavam nuas nas montanhas num selvagem êxtase místico e multisexual. Era um chega-mais adoidado. Esfregação total. Com muito vinho e cheiro de vulvas num cio carnespiritual desenfreado.
Emprenhação geral, na Grécia antiga. Deusas e mulhas embucham. Sereias cantam. Ninfas, náiades, dansam. Gaivotas esvoam.
Cronos, Deus grego do Tempo, se espicha pelas eternidades. Voa, corre, lentipassa, nunca para quieto. Como um pichador compulsivo, está sempre riscando os muros da eternidade com fios e fiadas de momentos, coisas, espaços, destinos, gentes. Que ele mesmo devora.
Dona História, uma velhona ainda nos trinques, mas meio doidona. Fica lá nas varandas do Infinito trançando-e-retrançando os fios e fiadas do Tempo. E faz crochê e tricô com a humanalhada. Tece narrativas, estórias e histórias. Tudo embaralhando. Tudo cascaviando.
Por conta dessas doiduras de vem-e-vai da Dona História, o Tempo-Espaço fica que nem bêbado perdido. Fica num vai-e-vem-porraloca, lá nos imaginares, pensares, sonhos e realidades de cada um.
Inclusive nos imaginares e pensares desse cronista…
Enquanto isso, nessas cenas de vai-vem-vem-vai do Tempo-Espaço, o mundo cresce-encolhe. E se esparra. Os Deuses gargalham, bebem, fornicam, corneiam. E uivam no espaço sem-fim. Uivam pelo sentido-do-sem-sentido de sua divina solidão.
O Infinito se coça.
Encharcadas de vinho, cantando, dançando, nos delírios de suas nudez, de seus hinos religiosos – quem–sabe-talvez? – algumas bacantes, lá pelo séc. XVIII aC, captassem no vai-e-vem da História o Pata Pata maluquete de Miriam Makeba, de 1967. Quem-sabe-talvez?
Oncovim???!!!… Oncovô???!!!… Oncotô???!!!… Quo vadis, cumpadi ¿¿
Filha do Khaos (o Nada, o Vazio), Nix, a deusa grega da Noite Profunda, quando surge se deita, imensapoderosa, sobre Poseidon, o Deus dos Mares.
Irado, Poseidon, urra.
Expansos ambos, Nix e Poseidon, triscam olhares ambos… e se cincham ambos, um no outro, ambos… transas, escanchos, enganchos… chaca chaca la buxaca & êxtases… em adágio majestoso lentíssimo, ressoam sinfonias… sonhos, estrelas, espumas… ambos…
Nix e Poseidon s’esparracham, cochicham, s’enredam. O Infinito goza.
O mar-massaplenaprofunda vai e vem, em seu eterno movimento. Ou sereno em seu ondear macio. Ou raivoso, nas chicotadas das ressacas.
Vem e vai o mar, vai e vem a Vida.
Vai e vem o Amor, vem e vai o mar,
O mar parece sempre nos trazer recados do destino. Sempre. Esparramando paixões. Branquespumando saudades.
Nos rala-e-rola divinos, por todas as praias, quantas paixões Poseidon e Nix ligaram-desligaram-religaram… tresligaram… com conchavos de luas, estrelas, gaivotas, bares, poetas, marujos. E dos sonhos.
Quantos brilhos d’olhos se enroscando, acenderam-se-apagaram, em suas praias, em suas lonjuras, nos seus vários cais, trapiches, cafofos.
Pés descalços n’areia molhada. Quantos rastros de saudades…
Para além de todas as iras e delírios do Deus Poseidon, o mar-hoje se humanizou. Há ainda tempestades e tsunamis. Mansidão e Violência. Belezas e perigos. Há marés de calmarias, há marés-de-almirante, há marés grandes ou brabas, há marés de reponto.
Mas há também em nosso tempo toda uma oceanografia e tecnologias que buscam salvaguardar os navegantes dos humores de Poseidon. Há previsões do tempo, tabelas, radares e computadores. Faróis iluminando as noites dos mares.
Nas diferentes intensidades de suas marés, o mar sempre, sempre traz, em si diluído, toda a história humana de glórias, guerras, conquistas, de desejos e paixões, de ternura e Amor. E de saudades.
Os antigos, bem antigos, achavam que os vários fluxos das marés vinham da respiração de um monstro mítico, enorme, que habitava as profundas do mar.
A Ciência, hoje, nos diz que na verdade duas forças gigantes repuxam o velho mar como num cabo de guerra. O sol e a lua.
Mas a Arte também nos diz que sol, lua, o rosário d’estrelas e galáxias que o mar reflete em seus luscos-fuscos são eternas fontes de poesias, músicas, sentires, inspirações e mistérios, que nos movem.
Há no mar tantas tragédias, como o afundamento do Titanic. Há no mar tantas belezas como o manso pôr-do-sol no horizonte, ou a lua cheia lentimovente boiando nas quietudes das marés.
O mar-hoje é feito d’amores-perdidos-e-achados e do balanço das saudades. O mar-hoje batepapo e tomauma com a gente. Poseidon agora usa jeans e camisinha Jontex. Nix, Deusa da Noite, usa calcinha preta, rímel, faz streaptease.
Poseidon e Nix são energias d’amores. Num vai-e-vem eterno dentro de cada um de nós e nos nós-de-nós, que nos engancham forever. Mas que liga-desliga-religa… que nem tomada do coração…
Aqui, onde eu e o mar nos olhamos e uiskconversamos, é o Cais 43. Ponta do Morcego, Natal, Rn, Brasil-Esquina. Bar dos que embarcaram em suas saudades.
Parece um navio atracado, E os garçons se vestem de marujos. Com caxangá e tudo.
Em nossa literatura, como, aliás, em muitas outras, certos livros distinguem-se não apenas pelo seu valor intrínseco, mas também pela sua importância histórica, seja porque constituem verdadeiros marcos, seja porque de uma forma ou de outra mudaram o curso dos acontecimentos, fizeram surgir coisas novas.
É o caso, por exemplo, de “Dois Poetas do Nordeste”, de Veríssimo de Melo (Rio de Janeiro: Ministério de Educação e Cultura – Serviço de Documentação, 1964). A este pequeno/grande livro deve-se a redescoberta de Jorge Fernandes, modernista pioneiro no Rio Grande do Norte.
Com efeito, antes da publicação de “Dois Poetas…” pouco se falava e menos se escrevia sobre o poeta, mas depois foram surgindo cada vez mais estudos sobre ele, de modo que, hoje, é um dos autores norte-rio-grandenses mais prestigiosos. Numerosos ensaios, artigos, teses e dissertações acadêmicas têm enriquecido a bibliografia a respeito da sua única obra poética, “Livro de Poemas de Jorge Fernandes” (Natal: Tipografia de “A Imprensa”, 1927).
No meu livro, “Salvados – Livros e Autores Norte-rio-grandenses” (3ª ed. – Natal: Offset Editora, 2014) especifico a referida bibliografia, da qual se destacam três livros: “O Lirismo nos Quintais Pobres”, de Humberto Hermenegildo de Araújo (Natal: FJA, 1997), “Leitura de Jorge Fernandes”, de Francisco das Chagas Pereira (Natal: FJA, 1985) e “Jorge Fernandes, o Viajante do Tempo Modernista”, de Maria Lúcia de Amorim Garcia (Natal: RN Econômico, 2009).
Jorge Fernandes, como se vê, está bem estudado. Merecidamente. Mas, convém ressaltar que, não fora o estudo precursor de autoria de Veríssimo, é bem provável que ele permanecesse por bastante tempo, desconhecido.
“Dois Poetas do Nordeste” foi editado pelo MEC, integrando uma serie de notáveis publicações, com distribuição em todo o território nacional, o que diz da sua relevância. Ao que me consta não teve reedição.
Jorge Fernandes e Ascenso Ferreira (o outro poeta focado) identificam-se, além da própria nodestinidade, pelo engajamento no Movimento Modernista, bem como pela linguagem de natureza oral; pelo sentido plástico e cromático dos seus versos; pelo humor e outras características de suas obras. Veríssimo de Melo, com o seu estilo ágil e leve, estuda-os de forma objetiva e dá depoimento pessoal, amigo que foi dos dois. Também transcreve vários poemas, inclusive, de Jorge o famoso “Rede”, antevisão do Concretismo.
Em 1970, Veríssimo organizou a segunda edição do “Livro de Poemas”, acrescentando algumas poesias inéditas e outras coletadas em coleções de jornais e revistas (Natal: FJA). Além da introdução, pelo autor, valoriza essa reedição um texto de Luís da Câmara Cascudo, amigo e grande incentivador de Jorge Fernandes.
Tão significativo quanto o poeta Jorge Fernandes, para as nossas letras, é o escritor Afonso Bezerra (1907-1930).
Em 1967, Manoel Rodrigues de Melo reuniu toda a sua obra em um volume sob o título “Ensaios, Contos e Crônicas”, acrescido de introdução e notas (Rio de Janeiro: Editora Pongetti). Admirável pesquisa bibibliográfica e crítica, essa, que se constitui em uma das melhores contribuições ao estudo da literatura no Rio Grande do Norte.
Afonso Bezerra tinha tudo para se tornar um escritor de renome nacional, mas infelizmente, morreu moço, sem ter tido tempo de realizar a grande obra, cujo potencial demonstrava possuir.
Dos gêneros literários por ele cultuados, foi o conto, sem dúvidas, aquele em que revelou suas melhores qualidades de artista da palavra. Imbuído de forte sentimento telúrico, compôs, com engenho e arte, pequenas histórias em que revelou flagrantes da vida do sertanejo – costumes, traços psicológicos, coisas e animais – e o fez usando do próprio linguajar matuto. Neste sentido alinhou-se junto a Hugo de Carvalho Ramos e Afonso Arinos, autores a quem muito admirava, e outros contistas regionalistas.
Como já tive oportunidade de dizer, em “Ficcionistas Potiguares”, ele foi, de certo modo, um precursor do Regionalismo Nordestino da década de 1930. Inquestionável a sua importância no contexto da literatura potiguar.
Mas, lamentavelmente, os seus contos, embutidos na referida coletânea, lado a lado com trabalhos outros menos valiosos, não tiveram o realce que bem merecem. Fazia-se necessário resgatá-los do injusto olvido mediante publicação em volume próprio com ensaio introdutório e notas.
Em boa hora, o escritor e pesquisador Thiago Gonzaga tomou a si esse encargo árduo, mas prazeroso, concretizando-o em livro sob o título “No Rancho dos Bentinhos e Outros Contos” (Natal: Sebo Vermelho Edições, 2014).
Thiago Gonzaga tem know-how: autor de vários trabalhos de pesquisa publicados em livro, com boa receptividade de crítica e do público, entre os quais “Presença do Negro na Literatura Potiguar & Outros Ensaios” (Natal: CJA Edições, 2014) e “Os Grãos – Ensaios sobre Literatura Potiguar Contemporânea” (Mossoró: Sarau das Letras/Natal CJA Edições, 2016).
Mas, a sua atividade intelectual não se restringe ao campo da pesquisa e do ensaio: Thiago é também contista, autor do livro “Uma Outra Estação” (Natal: CJA Edições, 2016), igualmente bem aceito, e nesta condição pôde interagir da melhor maneira com a obra ficcional de Afonso Bezerra.
Não tenho dúvida em afirmar que “No Rancho dos Bentinhos”, deverá ter, em relação à obra ficcional de Afonso Bezerra, o mesmo significado histórico que tem “Dois Poetas do Nordeste”, em relação ao “Livro de Poemas de Jorge Fernandes”.
O jornalista Carlos de Souza, o Carlão, virou notícia. E da pior maneira, quando a velha indesejada surge sei lá de onde. E numa sexta a qual ele sentaria num boteco de estima e tomaria seus porres despreocupados.
Muitos se dizem underground, mas a maioria veste a roupa de alternativo por puro fracasso. Se conseguisse oportunidade no olimpo do mainstreem, estaria lá. E não que seja errado buscar a “massa”, mas soa falso.
Carlão era um verdadeiro underground, desses que viviam mesmo à margem da moda. Contava 60 anos e desde sempre foi assim. Tinha sua estética própria, simples, alimentada por livros e cerveja. Era um boêmio e leitor, e isso bastava.
Dividi poucas vezes uma mesa de bar com Carlão. Numa delas, no Bardallos, ele me convidou assim que cheguei. Estava acompanhado de uma moça e já “alterado”. Foi quase um monólogo e eu adorei o “discurso” de palavrões e filosofias, as tirações de onda.
Quando entrei na Tribuna do Norte pela primeira vez para um teste de estágio, ainda em 2002, foi a primeira pessoa que vi. Cabelo grisalho, jeito bonachão… uma figura fácil de se aproximar. Guardei minha timidez e falei de minha admiração por seus textos. Era leitor de Carlão desde quando sequer pensava em jornalismo. E ele soltou um “home, deixe de onda, senta aí”. Comentei que já escrevia crônicas no Poti e ele alertou que jornalismo era bem diferente, que eu iria aprender muito ali. Não aprendi porque foram poucos dias, ainda estava “muito verde”, segundo Carlos Peixoto. Mas recordo de sair de lá com sentimento de que a curta experiência na TN tinha valido só por ter conhecido Carlão.
A TN foi a casa profissional de Carlão, onde figurou como repórter, editor e colunista. Mas o cara tem bons livros publicados, nas searas de poesia, contos e ficção. Li apenas Cachorro Magro (poesia, 1999), muito bom! E até hoje tenho curiosidade em ler ‘Urbi’, de contos, muito elogiado.
Dividiríamos a edição da revista Ginga, idealizada por César Revorêdo na Funcarte. Estaríamos mais próximos e de certo tomaríamos algumas brejas pós-trabalho. Mas a publicação não vingou, infelizmente. Seria um aprendizado jornalístico e boêmio.
Mas seu legado maior não são os livros, as reportagens, os textos, mas a figura humana querida por todos; um cara que debochava dos luxos da vida e se agradava com o pouco que lhe preenchia; um socialista convicto desejoso de leitura e o mesmo copo cheio de cerveja para todos; um poeta beatnik de estrada provinciana; um boêmio livre porque a boemia carece mesmo dessa liberdade e sempre convida a noite para dançar. E Carlão era desses dançarinos da noite, que tirava onda com a vida e gozava as horas, os segundos.
Que esse espírito hedonista do Dom Carlon seja seu maior legado, seu exemplo; o “mais valia” da vida de um cara que abraçou tudo e todos como um verdadeiro underground.
Posso recorrer em erro brutal já no título. Não sou historiador, mas tampouco uma ilha isolada do senso comum. E se perguntar a qualquer transeunte na Venezuela, Colômbia, Bolívia, Equador (talvez Peru, não sei), eles têm um herói em comum na ponta da língua: Simón Bolívar. A Argentina, libertada por San Martin, tem lá seu Che, sua Evita Peron. E o Brasil?
Bolívar não foi um ídolo, como Ayrton Senna e outros mais confundidos com heróis (ultimamente também na seara política). Mas um herói de fato, repleto de conquistas, feitos e atos dignos do status. Bolívar libertou nada menos que seis nações do domínio espanhol em nossa América: Venezuela, Colômbia, Bolívia, Equador, Peru e Panamá.
A recente série Bolívar, da Netflix, retrata toda a sua saga em 60 capítulos de quase uma hora. Digna de maratona! Uma verdadeira novela biográfica de um filho de família abastada, órfão muito cedo e que desde jovem se capacitou para um futuro de glória e também desprezo, já nos últimos dias de vida (um spoiler que não prejudica em nada a andar da série).
A série também narra, em segundo plano, a trajetória de Manuela Saenz, equatoriana amante de Bolívar, conhecida como “Libertadora do Libertador”, de um feminismo pioneiro e responsável por outros atos dignos de heroismo. A série nem conta, mas “Manuelita”, após a morte de Bolívar, foi ainda mais renegada pela sociedade, mas sua história ganhou o mundo e ela mereceu visita de ilustres, como o escritor Helman Melville, autor de Moby Dick.
Estátua de Simón Bolivar no RJ
“Bolívar” mostra ainda um exército corajoso, idealista, que ajudou “O Libertador” em sua empreitada. E eu pensava: afora a epopeia do comandante Luiz Carlos Prestes, totalmente desconhecido do “povão” brazuca, quem mais poderemos comparar com a saga de Bolívar e seu “Exército Patriótico”? Ninguém. Não à toa existe estátua de Bolívar no Rio de Janeiro, sem ele nunca sequer ter pisado aqui!
Nossos livros de história nos conta, sim, a vida de alguns heróis: um Zumbi dos Palmares, um Tiradentes, um Antônio Conselheiro (Prestes sequer é lembrado nos livros!)… Mas são histórias, no âmbito geral e prático, de insucesso, por mais que tenham servido de exemplo. O Quilombo dos Palmares, Canudos, a Coluna Prestes, foram derrotados. E o Brasil foi “descolonizado” a partir de uma quartelada safada, é preciso que se diga!
A série Bolívar conta muito da história da nossa América, de um herói vitorioso, idealista, e também dos efeitos e custos de uma guerra. Como pano de fundo, a corrupção que permeia nosso continente desde o começo das repúblicas latino-americanas, além, como já citado, da fantástica história da heroína Manuela Saens.
Vale a maratona!
Levantai-vos hermanos!
Sursum corda et fodicare memorĭa iõ (Corações ao alto! E chacoalhem as lembranças!)…
… que é chegado e passado o Dia Internacional do Orgasmo: dia 31/7.
O Dia do Orgasmo foi criado por sex shops inglesas. Em 1999. Com o justo objetivo empreendedor capitaleiro de promover o aumento das vendas de seus produtos voltados para o prazer sexual.
Segundo pesquisas da época, 80% das mulhas britânicas tinham dificuldades ou não atingiam o orgasmo no ato sexual com seus parceiros. Já nos homens essa dificuldade era 10 vezes menor.
Havia pois nesse campo uma boa fatia de mercado feminino. Pesquisas, debates e conversas francas com o público foram organizadas pelas sex shops.
Segundo especialistas, há uma pá de fatores que podem atrapalhar e inibir o orgasmo, em geral. Mas é principalmente o orgasmo feminino que é bem mais complicado. Tão imprevisível quantos as misteriosas bolsas de mulher.
Desde inibições ou fantasias psicológicas; desde ajustes físicos da idade, da pegada, de posições, de ambiente; desde a preferência do canal mais prazeroso para penetração – bocavaginânus – o quesito orgasmo é um perrengue daporra. Que encrencalha mais com nossas queridas mulhas.
Várias soluções do problema do orgasmo foram apresentadas pelas sexshops. Chás, pomadas, catuaba, nó de cachorro, ginseng, por aí. E também uma variedade de sex-brinquedinhos mecânicos ou a pilhas, falos de borracha com vibros de qualidades assustadoras… Garanhão, Destroyer, Invasor Penetric... que prometiam super orgasmos infalíveis.
Seja como for, casais apaixonados, ou sexualmente empolgados, mesmo que tenham mil perrengues orgásmicos, sempre irão repetir e-terna-mente seus rala-e-rola e rapidinhas. Com ou sem brinquedinhos eróticos. Para o gáudio dos dignos donos de motéis e da sensível bolsa de valores do setor.
Na verdade, em geral, mas sempre de modo relativo a cada um, enquanto dos pés à cabeça, dos corações às almas, dos olhos às bocas, dos bagos aos xibíus… ainda badalarem os sinos d’alegria de vidaviver… e você ouvir rosas…
… fluindocantando “My cherie amour” e s’esparrando pelas ancas… entrecoxas… entreolhos… da mulhamada…
… então-nesse-então… apenas um abraço ainda… apenas um sorriso ainda... apenas um roçar d’olhos e lábios… ahnn… e arrulhos e amassos na tardemansa…
… e você sentirá que essa coisa do tamujuntos com a pessoa certa, já faz parte do gôzorgasmo nosso de cada dia…
Dizem os populistas políticos que “A voz do povo é a voz de Deus”. Aliás, bem antes dos populistas de nosso tempo, já no final do séc. 7 DC, o Abade Alcuíno De York, numa carta a Carlos Magno, primeiro Imperador do Sacro Império Romano, assim aconselhava: “Não devem ser ouvidos quem costuma dizer, a voz do povo é a voz de deus, visto que o ímpeto do povo está sempre próximo da insânia” (Nec audiendi qui solent dicere, Vox populi, vox Dei, quum tumultuositas vulgi semper insaniae proxima sit).
O ocidente político conservou tão só o “Vox populi, Vox Dei”, como algo politicamente divino. E, portanto, correto. Daí que, o aconselhamento de Alcuíno sobre a loucura popular foi distorcido e esquecido pela demagogia política.
Seja como for, voz de Deus ou não, no Dia do Orgasmo é interessante lembrar que é de fato a voz do povo, vox populi, aqui em nossa santa terrinha velha-de-guerra, que aponta a tal preferência nacional de sexo como sendo a bunda vasta bunda.
Tal preferência, diga-se, é bem antiga, genética, cultural, profunda. E coisa da macharada colonial portuguesa. É o que nos conta o grande sociólogo brasileiro Gilberto Freyre.
Aos 84 anos Freyre publica na revista Playboy, nº113, dezembro, 1984, o alentado ensaio – “Bunda Paixão Nacional”.
Esse encanto do brasileiro pela bunda, como surge? Para Freyre isso vem desde o XVI com a portugalhada e os patriarcas coloniais.
Transcrevo alguns trechos interessantes da pesquisa de Freyre sobre o fascínio atrativo dos glúteos e ancas daquela época: “A miscigenação pode-se sugerir ter dado ritmos de andar e, portanto, de flexões de nádegas, suscetíveis de ser considerados afrodisíacos” …(…)… “Os ritmos de andar da miscigenada brasileira chegam a ser musicais, na sua dependência de bundas moderadamente ondulantes…(,,,)… “Para o ideal feminino predominante no Brasil patriarcal, de “gorda e bonita”, ? de se supor ter concorrido influência árabe,… o de sinhá dona de meia-idade, gorda, ostensivamente bem nutrida, dignamente bunduda, apta ao desempenho de mulher, mãe de sucessivos filhos e a cujo físico não faltavam bundas mais dignamente maternas que provocantemente sexuais. Pois para a satisfação de ardores sexuais o macho patriarcal brasileiro tinha, a seu dispor – por vezes defrontando-se com ciúmes de esposas ciosas de seus direitos conjugais – escravas, mucamas, morenidades em vários graus de mulheres. Isto, dentro da reciprocidade casa grande-senzala.”.
Antônio Fagundes, famoso e competente ator da TV Globo afirmou recentemente, de modo claro e direto, sobre a preferência nacional: “O homem brasileiro não gosta de peito. A gente gosta de bunda. No entanto, elas estão botando peito e ficando magras. Mas a gente gosta do violão!”.
Entre as celebridades televisivas e da mídia digital atual há também a inesperada opinião aberta e corajosa de uma mulher.
Trata-se da musa fitness Gabriela Pugliesi que recentemente em seu Instagram respondeu algumas perguntas de internautas seguidores.
Numa das perguntas, um seguidor partiu pra cima: “O que pensa sobre sexo anal?”.
Gabriela encarou: “Eu penso que cada um faz o que quer com a própria bunda, né gente?!”.
Um outro seguidor entrou de sola: “Já fez sexo anal?”.
A musa empinou o nariz virtual e disparou uma bala perdida: “Gente, faça-me o favor né?! Só não fiz orelha, porque de resto”.
Cai o pano digital! E vamuquivamu, hermanitos… qu’essa mina é louca!
Preferência nacional ou não, emana da bunda – e estou falando da bunda-fêmea – uma verdade inevitável. Que é a própria presença viva da bunda… o sentir da bunda… sentir do qual não se pode fugir. Como fosse energia sutil, envolvente. Poderosasedutora.
.. a forma-mulher da bunda, desde as alucinantes curvas até o fascínio hipnótico de ancas e nádegas … ondeando ondeante ondulante… movimentos sobre movimentos… arrastando alma- bagos-coração…
… a forma-mulher da bunda nos envolve num certo mix-sedutório de poesia-música-desejo. Obra-prima de carnisonho… plena de música sensual exótica
belagrotesca
levepesada
cheia-murcha
quase-animal
quase-espiritual
paixão-expansa
que cativa todo sexo ou gênero que a contemple…
Tal vício contemplativo foi eternizado na Arte com a descoberta da Vênus Calipígia, IV aC, pós morte de Alexandre. A famosa estátua original era esculpida em bronze. Posteriormente, surgiram várias cópias em mármore.
Segundo alguns especialistas, a Vênus Calipígia olha intencionalmente e encantada para suas próprias nádegas.
Aliás, a palavra Calipígia significa em grego “belas nádegas”. Daí a interpretação de que ela olha para trás vaidosa de si mesma.
Seria sua preferência profunda ou só preferência shallow now?
Sobre essas perturbadoras protuberâncias, olha só o que alegremente diz Carlos Drummond de Andrade em seu poema A Bunda, que Engraçada:
A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica
Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.
A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.
A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.
Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.
A bunda é a bunda,
redunda
Há na bunda-femina espécie de contínuo transbordamento, de cores, músicas, safadices, sacanices, secretudes, como se fosse espécie de arrastão das libidos cautas e incautas. Êxtase e perigo, desejamento e acolhimento, acalanto e rendição, sublimação e tara, borogodós e tesão.
Não só falo-falando. Não só falo-falando, repito… Mas quero falo-falar na loucura de sua estética-encantatória que faz flutuar sonhos sobre sonhos, sobre sonhos sobre luas sobre luas, sobre flores… nuvens… estrelas… mares e destinos… num turbilhão de gozolhar-espiritual estrugindo que nem maré de tempestade dentro de nós.
A bunda-femina transborda em suas ancas e estrias uma sinfonia de finitudes e infinitudes que ecoa através da pele de carne e enrosca a alma.
Que fascina a todos nós vidaviventes, seja qual for o gênero que a sinta e contemple: feminino, masculino, gays, lésbicas, travestis, transexuais e suas multi-mix-diversidades.
Aliás, qualquer que seja também a forma e o peso da marquetagem televisiva da bundimulher: melancia, jaca, uva, pera, pêssego, passas… a bunda-femina ao se remexer, remexe o mundo.
É certo que as mais avantajadas são mais alucinatórias, por isso, chamam mais aos brios e correções monetárias.
Daí que o rala-e-rola já começa no gozolhar. Todavia é um chamamento, por vezes, de uma profundidade quase inalcançável. A bunda volumosa é delírio, colírio, tormento. Abismos…
Hay que tener cullones rojos, hermanito, hay que tener cullones rojos!
Abismos… inalcançáveis… E fica sempre a questão da “falta”. Prato cheio pros psicas lacanianos, com aquela história de diferenciar o gozo de vida do gozo de sexo. Ou Nietzsche de Freud.
Mas também é certo que as mais chapadas são mais vorazes e “não deixam atrasado pra receber“, como diz, ávido, o velho marujo a perigo, num cais qualquer, dum porto qualquer… pelaí… A magrabunda levanta moral e brios! E quita as correções monetárias! É osso no osso, mago-véi!
Volumosa ou magrosa, maré cheia ou maré vazante, no problem my friend! Pois toda bunda possui um aplicativo dos seiscentos porrilhões de demônios!!!, como praguejaria talvez um pirata caribeño encharcado de grog e rum preto de barrica. Como assim?… Com um olho fechado o velho flibusteiro explica para o grupo de pirata spapudinhos, com voz roufenha… “é o seguinte, cães-do-mar, essaporra de esfíncter é uma desgraceira dum bixo mordedor… é uma treta que te ferra pra valer, cumpadi… moendo e desmoendo… é um engancho que só te solta quando tu estrebucha no Apocalipse-cráu!… yo-ho-yo-ho…”.
Sem dúvida que há sempre encantos e espantos bundiáticos e até poemáticos quando uma Vênus Calipígia cruza nosso foco.
Mas não foi justo isso que me xavecou num certo dezembro, numa certa tarde, diante de uma certa bundivisão incendiária… digaí!?…
A Vênus Calipígia fazendo mercado em Natal
… fui ferrado pelo acaso, manos.
literalmente rebocado é que fui.
atração fatal, indefensável.
tocou zorra no meu GPS individual.
Minha SantaFilosofinhazinha-da-pá-virada, que é aquilo-aquilão?
que bunda imensa é essa, trafegando, impávida, absoluta, desavergonhada?
donde? donde? donde?
Espaço: ExtraSuperMercado, Capim Macio, Natal, Brasil-Esquina.
Tempo: dia 7 de dezembro, às 1730.
Disposição: sentires se espreguiçando na tardemansa…
manos mios, não era só simples bundaimensa.
era uma bundíssimabunda!
uma galáxia inteira de…!!!
Algo criminosa. Algo majestosa. Algo daliniana.
belamulhamadura… parecia uma madona grega.
vestes compridas, branca, quase transparente.
calcinha riscando ancas, e desaparecendo no GranCanyon.
quem sabe uma bacante que errou a porta-do-tempo?
quem sabe a Vênus Calipígia que caiu do Olimpo e veio fazer feira em Natal?
sei lá, galera! Só sei que tava ali sacolejando. Bagunçando fantasias e desejos.
mais cheia do que magra, mais churrasco do que osso.
da cintura cavada irrompiam poderosas ancas e nadégas, bundimágicas,
em circunvoluções monumentais.
caminhava majestosa…
Deusa de todas as Bundas…
quando as ancas iam prum lado, no passo majestoso,
as protuberâncias das nádegas iam pra outro lado.
daí as duas megaprotuberâncias glúteas automoventes se chocavam divinamente.
e divinamente estremeciam.
– movências over movências –
com uma certa dureza, com uma certa maciez.
côncavo-convexo em movimentos concêntricos-excêntricos.
bombordo… boreste… porão…
autonomia absoluta.
traseiro autosustentável,
trepidante,
hipnótico.
grau-8 na escala Richter…
Flanando por aí com radar ligado, a gente compreende que as nádegas não são tão somente objetos de desejosexobeleza. Não só isso.
Imaginemos o Homem na História, ou na vida corrente… conversando, debatendo, trocando ideias e projetos… juízes, reis, caciques, professores, políticos, no campo de futebol, na escola, na universidade, nas palestras, no cinema, teatro, na TV, no bar, no carro, no avião, pesquisando, estudando, no lar… o que se vê?… a gente vê que na maior parte de suas grandes decisões, de seus pensares e sentires, o Homem está sentado sobre seu traseiro. Como a famosa escultura em bronze de O Pensador, de Rodin
Quer dizer: é como se nossas nádegas fossem um fundamento material confortável, um apoio físico – uma base – para os fundamentos racionais ou imaginários de nossa existencialidade civilizatória.
No livro “A Face Oculta das Nádegas”, lançado em 2009 na França, os autores Caroline Pochon, documentarista e Allan Rothschild, jornalista, afirmam que “Há mil coisas a dizer sobre as nádegas… (…)… Elas nos falam sobre os fundamentos – no sentido literal e figurado – de nossa sociedade, os seus tabus e os seus desejos”.
E lembram, os autores, o pensamento existencialista do filósofo Jean-Paul Sartre: “A pátria, a honra, a liberdade, nada existe: o universo gira em torno de um par de nádegas”.
Yo-ho-yo-ho, tiozão Sartre!
Eis, portanto, mis hermanitos, nessa passagem do Dia do Orgasmo, o registro da importância exótica da bundi-pesquisa, teórica e prática.
Seja nos textos clássicos e modernos; seja na Arte e Filosofia; seja nas tardesmansas ou noitesvadias, nalgum motel, por-aí; seja no espanto dos bares e esquinas; seja na risada e solidão eterna dos deuses… que nos olham do último andar do infinito… buscando compreender como criaram uma raça “à nossa imagem, conforme nossa semelhança” (Gênesis 1:26), mas tão marrenta, trapalhenta, sonhadeira e amorenta…
Nascido em Santana do Matos e criado em Martins, com raízes familiares nesta cidade do alto sertão, considero-me um sertanejo, um completo sertanejo, mesmo sendo vivente de Natal há longos anos. Não seria, pois, de admirar que eu apreciasse a literatura de cordel.
Mas, confesso, não morro de amores por ela. Na verdade, gosto e muito da poesia simples e rústica dos antigos cantadores; daqueles que o mestre Câmara Cascudo estudou em seu livro “Vaqueiros e Cantadores”. Um Inácio da Catingueira, um Leandro Gomes de Barros, um João Martins de Ataíde.
Quando menino, em Martins, eu comprava, na feira, folhetos desses menestréis sertanejos. Não gosto é desse falso cordel atual, feito por poetas medíocres, de cidade grande, sem vivência no sertão.
Dia desses, remexendo nos meus “alfarrábios”, encontrei o recorte de um artigo que incluí na primeira edição do meu livro “Salvados”, mas que retirei das edições posteriores, intitulado “As Enchentes do Rio Mossoró em Folheto de Cordel”. Transcrevo-o a seguir.
-0-
“Meu Nordeste brasileiro
És palco de tantas cenas.
O tempo é qual palhaço
Que representa centenas
De fenômenos aberrantes
Coisas grandes e pequenas”
Assim começa o primeiro folheto de cordel a usar como tema a cheia do rio Mossoró, em 1967. Seu título: “A Cheia do Rio Mossoró e o Sofrimento do Povo”. Autor: Antônio Lucena. Trata-se de um exemplar típico da literatura de cordel: cinco folhas dentro da capa cor-de-rosa, com a gravura de um homem empurrando um arado.
Esta cena, diga-se de passagem, não tem muito a ver com o texto. Há outra ilustração na contracapa: o clichê de um vereador local ao lado de encomiosa legenda, apregoando “seu trabalho incessante pelo flagelo dos desabrigados” … Abaixo desta, outra, também sobre vereador local: “Sacrificou sua vida na virada da canoa”.
Ambos os edis estão citados de mistura com outros heróis, tais como o Prefeito, o Bispo e o Juiz de Direito. Antônio Lucena, o autor, revela-se um apologista nato. Mas, o que importa é que ele, às vezes, tem graça em sua poesia. Como, por exemplo, nestes versos, em que fala sobre algumas causas da enchente:
“Diversos açudes pequenos
Arrombaram de uma vez.
O açude de Lucrécia
Sangra desde o dia seis.
Açude Apanha Peixe
Sangra faz mais de mês”
Mais adiante, referindo-se ao desespero da gente desabrigada é de uma simplicidade tocante:
“Umas mil e tantas famílias
Ficaram desabrigadas
Vendo as suas casinhas
Com as paredes molhadas
E outras querendo cair
Com as paredes rachadas”
Curiosamente, a falta de meios de expressão funciona como poesia.
Sobre o episódio de inundação da tradicional churrascaria, que se situava às margens do rio, quase dentro, assim, disse Antônio Lucena:
“Churrascaria “O Sujeito”
De Boanerges Perdigão
Entrou água na cozinha
Entrou água no salão
Entrou água na farinha
Entrou água no feijão.”
Notar aí um detalhe, aliás, comuns à poesia de cordel: a preocupação em pormenorizar o relato.
Da churrascaria as águas avançaram pelo centro da cidade, até concederam entrevista….
“Saiu fazendo visita
Ao comércio grossista
Foi ao Banco do Brasil
Fez por lá uma entrevista
Dizendo que o nosso rio
É forte e otimista”
Então, o autor conversou com as águas, e estas lhe disseram “que vivem cheias de mágoas”. Ele termina dando conselho:
“Então façam suas casas
Sem ser no leito do rio”.
E faz o rio falar:
“Não explorem minhas margens
Em tempo seco de estio
Relembrem os invernos fortes
Os meses de chuva e frio”.
Vários aspectos, além dos já referidos, podem ser detectados nesse despretensioso cordel, como, por exemplo, a procura das rimas a todo custo, e certo ar “ingênuo”, deixando bem evidente, mas uma vez, o parentesco da poesia popular com a arte naif.
É claro que Antônio Lucena não alcança, como cordelista, o alto patamar de um Antônio Francisco, de um Crispiniano Neto, mas, afinal, dá o seu recado.
O sociólogo, literato e professor Antonio Candido afirmou no seu livro “Literatura e Sociedade”: “Se não existe literatura paulista, gaúcha ou pernambucana, há sem dúvida uma literatura brasileira manifestando-se de modo distinto nos diferentes Estados”.
Ao mesmo tempo que nos alegramos, refletindo com a brilhante afirmação do mestre Candido, reconhecemos que, infelizmente, muitas vezes, essa constatação é ignorada, simplesmente pelo fato de estarmos distante dos grandes centros culturais do Brasil. Na maioria das vezes, nossos escritores são injustamente subestimados, sobretudo por residirem em um país com dimensões continentais, como o nosso. Quando passamos um olhar pelas regiões periféricas do território nacional, vemos no Rio Grande do Norte, uma espécie de barreira intransponível, construída por um injusto pensamento provinciano, menosprezando o que é feito pelo seu povo, valorizando apenas o que vem de fora.
Enfim, refletimos sempre sobre essa questão, para tentar compreender porque determinados trabalhos literários, dos mais variados gêneros e autores, produzidos aqui no Estado, não conseguem ultrapassar a barreira cruel desse muro imaginário. Dentre inúmeros casos que já citamos, temos mais um: o livro ‘Gestos Mecânicos’, publicado em 1983, pelo escritor Ruben G Nunes.
Gestos Mecânicos é um romance que se destaca na carreira do veterano autor que, no início dos anos 80, deu um salto significativo na sua produção literária, ao escrever uma ficção em que se percebe a influência de James Joyce, o célebre autor de ‘Retrato do Artista Quando Jovem’ e ‘Ulysses’. Com esse livro Ruben G Nunes ganhou o “Prêmio Elias Souto” e o “Prêmio Câmara Cascudo” do ano de 1981.
Partindo de algumas experiências pessoais, Ruben G Nunes recriou o real, dando origem a um fato ficcional, e através dele conseguiu transmitir suas ideias e emoções ao mundo. É desta maneira que a literatura se revela como um objeto vivo, uma verdadeira relação eficaz do escritor com o seu meio. Com bastante desenvoltura, o escritor narra alguns dos principais fatos e figuras da cidade do Natal, das décadas de sessenta, setenta e oitenta, com destaque para os personagens, alguns bastante conhecidos no meio cultural, e especialmente à sua linguagem.
Carioca radicado em Natal, Ruben Guedes Nunes, Oficial da Marinha, aqui veio residir em 1960 já como 1º Tenente, na Base Naval. Ruben criou raízes em Natal, enveredando pela literatura, em estreia com o livro de poemas, ‘Tempos Humanos’ (1971) prefaciado por Câmara Cascudo, que exalta a beleza do trabalho literário do então jovem escritor.
Nos anos seguintes Ruben dá inicio a sua saga de ganhador de concursos literários, ao obter menções honrosas no Prêmio Câmara Cascudo 1978 e Prêmio Fundação José Augusto 1979. Ainda nessa década é um dos premiados no concurso “5 Contistas Potiguares”, promovido pela Fundação José Augusto. Porém, é no início dos anos 80 que ele dá um salto significativo na sua produção literária, e entra para a história da literatura potiguar, ao escrever Gestos Mecânicos.
Outro romance de valor do autor, ‘Dotô, Casa Comigo?’ venceu o Prêmio Câmara Cascudo em 1982, mas só foi lançado em 2003. Dotô, Casa Comigo? nos dá “a visão impactante do pequeno mundo de um manicômio a sugerir reflexões, contando a história de um amor fraturado”, como foi dito em estudo sobre a ficção potiguar (p.226). De permeio, uma narrativa de ficção científica.
Professor aposentado do Departamento de Filosofia da UFRN, graduado em Filosofia, Mestre em Filosofia Politica, Doutor em Filosofia da Educação, Pós-doutor em Metafísica pela PUC/RS, Ruben G Nunes, publicou também ‘Re(des)construção da Filosofia’ (ensaio) dentre outros trabalhos na sua área de atuação como pesquisador.
Mais recentemente, em 2015, lançou um novo romance, ‘O Ponto Oco’ (Prêmio Câmara Cascudo de 2007), e em 2017, um livro de Poemas/Crônicas, ‘Xanavá – Porra de Poemas -Croniketas da Burakera’. Está incluso no trabalho ‘Ficcionistas Potiguares’ (2010) de Manoel Onofre Júnior, é citado por Tarcísio Gurgel no livro ‘Informação da Literatura Potiguar’ (2001), e foi incluído na ‘Coletânea Novos Contos Potiguares (2017), organizada pelo jovem escritor mossoroense Thiago Jefferson Galdino, obra que traz contos inéditos de novos, e também, de veteranos, e nos deu interessante depoimento para o livro ‘Impressões Digitais – Escritores Potiguares Contemporâneos, Vol. 1’ (2013).
Ruben G Nunes, que escreve semanalmente para o blog “Papo Cultura”, do jornalista Sergio Vilar, anuncia ainda para este semestre a segunda edição de ‘Gestos Mecânicos’, pela CJA Edições.
Concluímos alertando aos leitores para o risco de um romance da categoria de ‘Gestos Mecânicos’, entre outras boas obras, ser ofuscado pela falha na distribuição dos livros, bem como pelo fato de o autor não morar num grande centro cultural. Citando o escritor Rômulo Wanderley, autor de ‘Panorama da Poesia Norte-rio-grandense’ (1965), “jamais se escreverá corretamente a História da Literatura Brasileira enquanto não se fizer o exato balanço das nossas literaturas regionais”.
Muita coisa, da maior importância (que é o caso do romance de Ruben G Nunes) “estanca” na província, não conseguindo ultrapassar os limites que injustamente a separam dos grandes polos culturais.
Escritores de inestimável valor veem suas obras fulminadas por uma tremenda conspiração de silêncio, apenas porque não trocaram o “sossego” da província pelo tumulto das grandes metrópoles.
Quando na direção da atividade cultural do Estado, FJA, ocorreu um problema envolvendo a Academia Feminina de Letras. Foi o seguinte: A Academia não tinha sede própria, o que levou sua Presidente, Zelma Bezerra, a pleitear junto à Governadora Wilma de Faria o uso do palácio Potengi, sede da Pinacoteca estadual, para a realização das reuniões da AFL/RN.
A Governadora concedeu e não entendeu ser necessário me comunicar. Quando eu soube, fui obrigado a contestar sua decisão. Alguns servidores da Pinacoteca me alertaram para o fato de que muitas vezes os visitantes daquele equipamento cultural encontravam copos plásticos, guardanapos e outros objetos espalhados pela grande mesa onde os governadores reuniam o secretariado, nos tempos em que o prédio era a sede do Governo do Estado. E era exatamente nessa mesa, hoje peça museológica, que as acadêmicas se reuniam.
A Governadora compreendeu, mas ficou preocupada com o desgaste. Eu a tranquilizei e disse que declararia ser minha a decisão. E que fundamentaria o decidido com base legal. Assim foi feito.
No dia seguinte a essa decisão, houve um encontro de instituições culturais na Assembleia Legislativa. Fui convidado para presidi-lo. Dentre as instituições estavam o Instituto Histórico e as duas Academias de Letras. Ficaram ao meu lado Enélio Petrovich e Diógenes da Cunha Lima. Nisso, uma das acadêmicas pede a palavra e me dá um sarrafo. Os adjetivos mais suaves foram ditador e ignorante. Ficou um clima tenso. Eu peguei o microfone e serenei os ânimos. Disse que não responderia os desaforos e até os compreendia. Disse mais, que ela merecia uma explicação. Ela muito nervosa, quis sair. Mas foi convencida e ficou. Zelma, do canto da mesa, me pedia desculpas. Expliquei que um equipamento museológico não pode ser usado regularmente por qualquer instituição, pública ou privada. Só em eventos esporádicos, com as cautelas pertinentes. Não como sede regular.
Ela acalmou-se. Conclui dizendo que se o Presidente da Academia Masculina, ali presente, precisasse fazer uma reforma na sua sede, eu não permitiria o uso do Palácio para sediar aquela Academia. Diógenes fechou a mão em concha, aproximou a boca do meu ouvido, e disse baixinho: “Academia masculina é a puta que pariu”.
Sérgio Vilar publicou no Papo Cultura uma hipotética academia de letras, em cuja relação consta meu nome. É uma brincadeira e encaro com tal. Mas foi assim que respondi a ele:
Meu irmão, vi uma lista que você publicou incluindo-me numa hipotética academia paralela de letras. Desculpe, mas em matéria de academia eu não sou acadêmico nem alternativo. Já fui convidado para disputar vaga na de Diógenes, mais de uma vez, e sempre declinei. Na última vez, estava no Rio, quando recebi um telefonema de Manoel Onofre Jr. dizendo-me que fora encarregado por vários acadêmicos para que eu aceitasse incluir meu nome na disputa de vaga que surgira. Declinei do convite mais uma vez. Disse-lhe, na ocasião, que respeitava a academia e seus membros, mas não combina comigo essa coisa de academia ou clubes literários. Até porque eu não iria participar dos eventos da Casa. E só pela pose do título não seria honesto. Ele tá vivo e você pode consultá-lo sobre o que acabo de contar. Com meu abraço fraterno, agradeço, mas declino.
P.S: Fui procurado outras vezes, inclusive pelo vice-presidente da Academia, Paulo Macedo, também dizendo ser portador do convite por outros acadêmicos. Mais de uma vez. E sempre repito que mesmo reconhecendo a honra do convite, respeitosamente declino.
Agora mesmo vejo no meu WhatsApp uma postagem de Alex Medeiros informando a abertura de vaga na Academia pelo lamentável falecimento do amigo Lenine Pinto. Não, Alex; essa informação nada me diz.
Quando da criação da Academia de Letras Jurídicas, meu nome foi incluído na primeira lista de fundadores. O Presidente Adalberto Targino o fez sem me consultar. Teve de me substituir antes da instalação.
O dramaturgo e jornalista gaúcho Pedro Augusto Gomes Cardim, que fundou, em 1925, a Academia de Belas Artes de São Paulo, disse certa vez, referindo-se à liberdade do artista para voar livre em seu oficio: “Há quem julgue as obras de arte produtos sem regras nem preceitos, sob o domínio do imprevisto, sem princípios, manifestados arbitrariamente, consoante a força criadora do gênio que as produz”.
Vivemos em um mundo rodeado de imagens, muitas destas são obras de artistas plásticos, ou seja, objetos artísticos. O artista plástico e escritor pernambucano Francisco Brennand disse, certa vez, em entrevista, que “a arte representa valores do espírito”. Em nosso entendimento esse importante artista brasileiro quis dizer, entre outras coisas, que o conhecimento sobre arte amplia nossa visão do mundo, além de melhorar nossa capacidade de reflexão e expressão. Acreditamos que a escola deve aproximar dos seus alunos as artes plásticas, mostrando-lhes a variedade de pinturas e artistas, e os ajudando a fazer uma reflexão sobre os mesmos, ampliando assim o leque de imagens a serem apreciadas.
Mas, afinal o que seria Arte?
Evidentemente é quase impossível encontrar uma definição exata para o que seja Arte, achamos até que seria muito mais fácil definir algo que não seja arte como o que temos visto aos montes por ai, sobretudo em tempos de redes sociais. Sabemos que a arte, por exemplo, não pode ser confundida com a moral, com a religião, com a ciência, nem pode também ser reduzida simplesmente a uma ideologia. Arte também não tem nenhuma obrigação de refletir o real ou a verdade. Acreditamos que tentar definir o que é arte é também empobrecê-la, limitar algo tão belo. Assim, entendemos que a missão do artista é simplesmente criar, seja o belo, o feio, e sobretudo não querer fazer propaganda do que quer que seja.
Enfocamos o assunto após presenciarmos a exposição de pinturas abstratas de Alfredo Neves, poeta e artista plástico e cientista social, graduado pela UFRN. Alfredo ocupa a Cadeira 2 da AMLA – Academia Macauense de Letras e Artes. Em parceria com o poeta e artista plástico João Andrade, participou de Exposição Coletiva na Pinacoteca do Estado do RN. Participou ainda da Feira de Arte Potiguar – FEIRART, exposição e palestra sobre Arte Contemporânea no Setor Jurídico da Caixa Econômica Federal do RN e teve duas de suas telas selecionadas para o III Salão Dorian Gray de Arte Potiguar. Além desses, seus trabalhos já estiveram presentes na antiga Livraria Nobel, exposição Cores de Orvalho, em 2016. Alfredo, embora esteja no início da sua carreira como artista plástico, já milita há mais de trinta anos pela cultura, sobretudo na cidade de Macau.
Em 2013, nos concedeu entrevista para o livro “Impressões Digitais – Escritores Potiguares Contemporâneos, Vol. 1”, onde anunciou de que iria se dedicar as artes plásticas, e no futuro a publicação de um romance, que trata de uma Macau imaginária. Além disso dedica-se também à publicação de uma revista cultural bimensal, com nome de Kukuaia, e que circula na internet há exatos cincos anos.
Os quadros de Alfredo Neves, em boa parte, nos remetem diretamente ao pintor norte-americano Jackson Pollock, referência no movimento do expressionismo abstrato. Não retratam objetos físicos específicos. Eles são mais difíceis de analisar que os quadros figurativos, por exemplo. A interpretação fica por conta do leitor do quadro, ou seja, meramente subjetiva. Alfredo Neves pinta, desta maneira como uma forma de evocar emoções do inconsciente. Diferente das pessoas comuns é a posição do artista: ao criar suas obras e por mais estranhas que possam parecer, estará normalmente debatendo questões intrínsecas de metalinguagem. Por isso o sentido da pintura, que Alfredo Neves tem em mente, é de outra ordem, um sentido ótico, relativo à própria natureza desse objeto, independente, senão da consciência inserida num contexto humano mais abrangente, pelo menos das formas reconhecidas da nossa realidade.
No Rio Grande do Norte temos alguns exemplos de artistas plásticos que também são poetas: Newton Navarro, Dorian Gray Caldas, Leopoldo Nelson, J. Medeiros, Carlos Humberto Dantas, Anchieta Rolim, João Andrade, Iaperi Araújo, Vicente Vitoriano, inclusive esses dois últimos também são críticos de arte. Merecem destaque igualmente como artistas visuais, os poetas Falves Silva, que compõe a sua obra a partir de um processo de colagem, e Avelino de Araújo, que trabalha também o jogo de palavras e imagens e aqueles que seguem na mesma linha do impressionismo abstrato como Carlos Soares.
Encontramos nos quadros desses artistas características interessantes como na própria composição, ou seja, na organização das imagens, seguindo, algumas vezes, esquemas geométricos, em outras, não; o movimento interno característico da composição dinâmica (às vezes estática); o desenho, nesse caso, as linhas marcantes. Nos quadros se concentram cores frias e quentes, por vezes fundamentais, outras, complementares. A própria natureza da cor também é peça-chave. A luz uniforme e o seu efeito junto com a dinâmicas das formas visuais; a técnica da pintura pontilhada, linear, modelada e por fim o material de trabalho que varia entre óleo, acrílico, colagem, misto, guache, aquarela, pastel de óleo ou seco.
Evidentemente, sempre vamos ouvir das pessoas que não entendem de arte abstrata que esta não é compreensível, explicável. Mas precisamos ter a consciência do seu sentido, que é de fundamental importância para desfazer equívocos de análise e de opinião. Na cultura ocidental, por exemplo, na pré-história vamos encontrar vários registros de prevalência das formas abstratas, muito mais comuns do que na arte oriental.
Concluímos nossa reflexão lembrando que, depois dos impressionistas, as artes plásticas puderam se voltar para dentro de si e subsistir sem o auxílio de qualquer referência explicativa, e que assim continuaram a ser usufruídas por todos.
As telas de Alfredo Neves estão em exposição no Espaço Cultural da Justiça Federal com o título de “Imaginarium”, entre os dias 01 e 31 de julho de 2019, de segunda a sexta-feira, das 9 às 12h, trazendo ao público uma amostra da arte abstrata e contemporânea.
Sem a menor originalidade, mas falando do fundo da alma, posso dizer que tenho no coração quatro cidades: Santana do Matos, Martins, Mossoró e Natal.
Afora Santana, minha terra-berço, de onde saí para não mais voltar, com apenas 1 ano e poucos meses de idade, as demais formam o meu itinerário de Pasárgada…
Em Martins, no alto de uma serra paradisíaca (vá lá o clichê), vivi a infância, uma década cujos encantos a memória sentimental vai ampliando à medida em que passam os anos e a gente vai ficando cada vez mais nostálgico.
Como Martins não dispunha, então, de uma escola secundária, meus pais me mandaram continuar os estudos em Mossoró, interno no Colégio Diocesano Santo Luzia, que ainda funcionava no velho prédio da Praça Vigário Antonio Joaquim (Anos depois, lamentavelmente, demolido). Era o ano de 1956. Mossoró era uma cidade tranquila e provinciana, mas já cognominada Capital do Oeste. Desenvolvia-se graças ao comércio e indústria do algodão, principalmente.
Para que se avalie a sua crescente importância sócio-econômica, basta dizer que contava com uma instituição bancária local, o Banco de Mossoró, sediado num “arranha-céu” (cinco andares!), linha aérea regular e estrada de ferro – a “Mossoró-Souza”.
Um jornal, “O Mossoroense” velho de guerra, e duas rádios – Rádio Difusora de Mossoró e Rádio Tapuio – constituíam a impressa escrita e falada, como então se dizia.
Dois clubes movimentavam a sociedade com festas animadas: Ipiranga e ACDP (Associação Cultural e Desportiva Potiguar, que, inicialmente, chamava-se apenas ADP), situada à margem do rio Mossoró, logo após a ponte “Jerônimo Rosado”. O povo, gaiatamente, dizia que a sigla ADP significativa “Adepois da ponte”, e ACDP “Adepois da curva da ponte”.
No plano cultural, Vingt-Un Rosado e João Batista Cascudo Rodrigues eram os nomes em evidência, grandes animadores, ou melhor, ativistas, para usar a linguagem de hoje. Vingt-Un à frente da “Coleção Mossoroense”, já a todo vapor; livros e plaquetes editados em profusão; João Batista no ICOP (Instituto Cultural do Oeste Potiguar) e n´outras frentes, ambos cheios de ideias e sempre dispostos a coloca-las em prática.
“O Mossoroense”, fazendo jus à tradição, tinha a eficiência de Lauro da Escóssia, seu diretor, e a pena afiadíssima de Jaime Hipólito Dantas. Outros nomes – Rafael Negreiros, Elder Heronildes – participavam do jornal como colaboradores.
Em 1957 meus pais vieram residir em Mossoró (papai, Juiz de Direito, fora promovido para a terceira entrância, vindo ocupar uma das duas Varas da Comarca de Mossoró), e eu, até então interno no “Santa Luzia”, ganhei harbeas corpus, passei a estudar externo. Foi um alívio, uma felicidade. Vale dizer, entre parêntesis, que o Colégio havia se mudado, no meio do ano anterior, para o prédio novo, construído na periferia da cidade.
Sobre a minha vivência no tradicional educandário, que me deixou tantas marcas, escrevi página de memórias, incluída no meu livro “O Caçador de Jandairas” (3ª. edição, revista e aumentada. Natal: Oito Editora, 2019).
Morávamos em casa alugada, na rua Tibério Burlamaqui um casarão com não sei quantos quartos e salas. A rua sem calçamento tinha um doce ar de subúrbio.
Adolescente, 13 anos em flor, sempre às voltas com os desencontros e alumbramentos próprios da idade, eu começava a descobrir a Vida… Minha maior curtição eram as matinês nos cinemas Pax e Caiçara. Duas a três vezes por semana me largava pela rua Mário Negócio em direção ao centro da cidade, ansioso para assistir à fita em cartaz.
Às vezes, depois do filme, voltava pra casa quase correndo, não podia perder, no rádio, mais um capítulo da novela “Jerônimo, o Herói do Sertão”.
Foi na Mário Negócio que descobri a Biblioteca Pública Municipal, instalada num salão do andar térreo do Clube Ipiranga; ali mantive os primeiros encontros com a Literatura e findei virando leitor inveterado.
Muita coisa ainda teria a dizer sobre Mossoró do meu tempo. Mas, ela tornou-se, como a Itabira de Drummond, apenas “um retrato na parede”… E como dói.
Chega de saudade.
Bravo. Sua resposta a esse destemperado, analfabeto e racista Bolsonaro, só confirma o que eu tenho dito aqui e alhures: Nordestino que se baba de afeto por essa figura ou é masoquista ou tem complexo de jegue. Com todo respeito ao quadrúpede. Mas, com muita pena dos bípedes. Valeu, Alcione. Uma cantora e artista brasileira que nunca se envolveu em militância política. Sua militância é a da arte. Mas não se nega a defender sua gente e sua terra, pois é da gente que se é e da terra em que se nasce que nasce em cada um a sua arte.
Tava ali. Ali. Justo ali. No caminho da bala perdida. Tiroteio entre polícia e traficantes. Lá no Favela do Lixão, Duque de Caxias, Rio. Isso foi em julho de 2017. Saiu em toda a imprensa. Lembram?
Barrigona de quase 8 meses. Bebezão Arthur se remexendo numa boa na barriga da mãe. O tiro entrou pelas ancas da mãezona. Pegou espinha e pulmões do Arthur. Abortado de urgência pelos médicos, foi entubado. Ia ficar paraplégico. Mas veio um coágulo na cabeça. Arthur nem paraplégico ficou. Não teve tempo. Tempus fugit…
Se foi. Praonde? Diz aí, praonde? Sei lá, véi!… acho que pros Grandes Mistérios donde veio.
Tempus fugit, carpe diem… quiporraé?
Abro parêntesis. A expressão “Grandes Mistérios” tem a ver com o inexplicável, o impenetrável, o inacessível. Isto é: aquilo que o Homem não consegue de algum modo compreender e explicar. Seja principalmente, na Ciência, ou na Religião, os fenômenos ou problemas em que o saber humano não alcança plena ou razoável explicação, são tratados como um Mistério ou Grande Mistério. Há, por exemplo, o Mistério da Santíssima Trindade, na religião católica. Há também o mistério da Encarnação. O mistério da vida após a morte, etc. Já na Ciência há os mistérios dos Buracos Negros, ou o mistério da Energia Escura, ou a questão da origem da vida humana, ou a existência da vida extraterrestre, do BigBang, do Apocalipse, etc. Fecho parêntesis.
Ei, mano! Vamos olhar para todas as alturas e profundezas. Lá em cima, lá embaixo, fora e dentro de nós.
Ei, quiporraé? Ei, vocês aí dos Grandes Mistérios! Cês‘tão me ouvindo? Que veio fazer bebezão-Arthur aqui? Um feto ainda. Nem ponto inicial nem ponto final. Ele foi antes de vir.
Arthur foi um quasenada. Arthur foi só reticências… só reticências… antes e depois… nas lembranças e sonhos… como todos nós!… como todos nós?… quiporraé, mano?
Tempus fugit, carpe diem… quiporraé?
Quem ficou louco? A politicagem, polícia, a bandidagem? Ou todos os nós-de-nós da sacerdotagem das religiões? Ou o autor ou autores dessa geringonça… o Nada, a Deusa, as Deusas, os Deuses, o Deus… os hackeadores divinos… esses todos Mistériosilenciosos?
A vida são redes (in)finitas de reticências… cada fase da vida humana tem sua intensidade própria e porrilhões de sonhosdesejos a saciar. E nada chega a um fim-final pra valer. Tudo reticências rindo da gente. Três pontinhos sacaninhas no inicio e no fim de tudo, fazendo um carnaval.
Vivermorrendopraquê, dotô?! Quiporraé, chefia?!
A falta(in)finita é nossa marca humana constitutiva. Um nunca acabar-se-acabando. Uma bemaventurança, um experimento, ou uma sacanagem dos deuses solitários? Sei lá, velha-guarda!
Mas é o que nos move. Reticências, sempre. Não há inicio do inicio, só reticências. Não há fim do fim, só reticências. Ninguém sabe, ninguém viu. Só Mistério inexplicável. Um forever-de-forever, e tamusconversados! Quiporraé, dizaí, mano?
Dentro de nossa biofinitude, temos a ânsia inalcançável da infinitude. Deuses, avatares e zumbis, saem de nós.
Em “A Essência do Cristianismo”, 1841, Feuerbach, filósofo alemão, ateu humanista, aluno de Hegel, como foi também Marx, declara que “Os deuses são os desejos do homem realizado”.
Nietzsche, filósofo alemão, XIX-XX, cuja filosofia é uma exaltação à vida, à vontade de viver; e uma crítica à tradição filosófica e cultural, e também ao cristianismo. No seu instigante e louco “Assim falou Zaratustra” (“livro para toda gente e para ninguém”), 1883, diz:
“Há sempre o seu quê de loucura no amor; mas também há sempre o seu quê de razão na loucura… para saber da felicidade não há como as borboletas e as bolhas de sabão… (…)… Eu só poderia crer num Deus que soubesse dançar… (,,,)… Agora sou leve, agora vôo; agora, vejo por baixo de mim mesmo, agora salta em mim um Deus”.
Todavia, além das Filosofias críticas, há também uma certa escavação, uma certa busca dos Mistérios e transcendências, por parte das Ciências, das Artes, das Religiões. Busca interminável.
Somos eternos cavadores natos. Seja através de categorias lógicas da Razão e seus projetos. Seja através dos voos livrescriativos do Imaginário e seus sonhos. Seja através d’amores e d’amantes.
Essas todas noções teóricas ou práticas, que desencavamos – o (in)consciente, as encarnações, as clonagens, os congelamentos-pós-morte – tudo isso converge pra essa nossa perene escavação do Infinito, em busca de nós mesmos. Tiramos não coelhos, mas deuses e transcendências da cartola-de-mistérios do Infinito.
Somos todos cavadores do Infinitaço que nos atravessa, nos cerca, nos sufoca, nos embala, nos liberta… e dá um nó-de-nós-em-todos-nós…
Essa ânsia, de sempre sair-de-si buscando alguém, algum, algo…
Essa movência, buscando a si mesmo, buscando o ponto final dos desejos: o céu, o paraíso, a graça, o nirvana, a outra, o outro, os etceteras… somos seres-etceteras…
Mas o que é um etcetera? No latim-velho significa “os restos… o restante…”.
Mas quem são os “restos” nesse Infinitaço-por-aí que é nosso pasto? Um resto de resto de resto… Sapralá, véi! Mistérios dos Grandes, sô!
Tempus fugit, carpe diem… quiporraé?
Essa pulsão do infinito dentro de nós-seres-finitos, i.é, seres-criados-pra-morrer, se depara com as reticências da nossa incompletude diante de deuses criadores imortais…
… diante do tempo sempre fugindo…
… dos projetos sempre em re(des)construção…
… das viagens sem retorno…
… das coisas-se-recoisando…
… e é batuque batucando batu batucando cando tocando caningando catrevando … diz aí porra!.. ondequando?… nos ziriguiduns da vida !…
Somos nômades de nossa liberdade de vivermorrendo. Ciganos de nós mesmos.
Seja na esfera do pensar, do conhecer, do agir. Seja nos sofreres e gozâncias do sentir… há sempre um inacabamento absurdo e sem sentido…
… uma falta da falta da falta, etc, etc…e mais eteceteras… uma eteceteragem adoidada, mané!
Que zune pelos presentes-dos-presentes, pelos presentes-do-passado, pelos presentes-do-futuro…
Os aqui-agora, os pontos finais, são só aparências. Na verdade são danças dos momentos … ritmos das reticências… balas do destino… balas do tempo perdidas forever…
Tempus fugit, carpe diem… quiporraé?
A razão comum não dá conta. Não dá conta mesmo dessa realidade inquieta, viva, absurda e sem sentido. Que nos move e na qual nos movemos.
O que resta a nosotros? Digaí, roqueiro-velho!
Talvez só a fé. Mas, peraí… só pra quem tem fé, táligado!
Talvez só nos reste uma razão aloucada fazendo-se-re-fazendo sempre, em perene construção, in fieri… e que encare a beleza e o sentido-do-sem-sentido e o absurdo das reticências que nos movem…
… esse nadatudo, tudonada… e a gente tudonadando-se a 2 milhões de km/h, junto com a galáxia… esse querer ficar quieto num canto, please, ouvindo nossos silêncios… esse sentirouvir a música do (in)finito de cada um… esperando a última estrela riscar nossos olhudos-olhos e daí o check-in sem volta dos tempos… quem pediu pra nascer? quem pediu pra morrer? quem pediu pra nascermorrer?… essa loucura da loucura…
… essa loucura da loucura… esse vivermorrendo a cada momento… esse morrervivendo a cada momento… momentos-des-momentando-momentos…
… como um porre-da-porra … como “essa pura inquietude da vida… O verdadeiro é, assim, o delírio báquico no qual não há membro que não esteja embriagado…”.
… mas não foi isso que voinho Hegel, esse monumental desfilósofo, disse na Fenomenologia do Espírito sobre essa dialética do existir do “vivente”, sobre “o efetivamente real” ?…
… essa embriagues, esse “delírio báquico”, esse mover histórico e infinito do tempo onde existimos numa vidamorrente sem mais nem menos, sem quênempraquê…
Por conta desses leros, doiduras e mistérios, não só na velhice, mas talvez com mais intensidade na velhice, é preciso ouvir atento o aviso do poeta romano Horácio (65-9 AC), em sua Odes I, 11.8, há mais de 2000 anos… “tempus fugit; carpe diem…”.
Aviso-poema que ecoa sempre pelas gerações dos que já partiram. Como na belezura de filme Sociedade dos Poetas Mortos, de Peter Weil com Robin Williams, de 1990.
No filme, o nada convencional professor de Literatura John Keating (Robin Williams) instiga os novos alunos de famosa Academia americana a pensarem sobre a fragilidade da vida no tempo.
Daí estimula a turma a aproveitar de modo mais prazeroso e inteligente seus momentos. Destarte, induz os alunos calouros a ouvir das fotos de antigos alunos, já idosos, ou já idos, o famoso aviso-poema de Horácio: “… o tempo foge; curta o dia” (… tempus fugi; carpe diem…).
Também a banda Metallica, de heavy metal, no seu lançamento Reload, 1997, relembra o aviso do poeta romano Horácio, no hard rock Carpe Diem Baby … onde não só relembra a maldade do Tempo nos espremendo até a morte. Mas dá o troco humano.
Se está tudo louco e agitado, então vamos agitar e enloucar o mundo. Precisamos matar o Tempo espremendochupando, degustando, pra valer o Dia… e então num make love roqueiro – “me faça sentir tua falta” – deixar nos juntar pra sentir nossas faltas…
So take this world and shake it (então pegue este mundo e agite)
Come squeeze and suck the day (venha espremer e chupar o dia)
Come carpe diem baby, suck it (venha curtir o dia baby, chupe)
…
Then make me miss you (então me faça sentir tua falta)
Oh yeah, then make me miss you (Oh sim, me faça sentir tua falta)
Tempus fugit, carpe diem… quiporraé-isso, baby?
Acreditamos que boa parte dos moradores do bairro Potengi, na Zona Norte de Natal, quando passam pela Avenida Governador Antônio de Melo e Souza não tenham conhecimento da imensa contribuição que esse homem deu para a política e a literatura do Estado. Pensamos dessa maneira, pois é evidente tanto no meio político como no cultural o descaso com que é tratada a memória desse grande brasileiro que foi também sinônimo de honestidade no serviço público, algo raríssimo na conjuntura atual.
Antônio de Souza, como era conhecido, foi um intelectual de primeira linha, possuía uma das maiores bibliotecas do Rio Grande do Norte, lia em francês e outras línguas. Começou sua brilhante carreira ainda moço, como jornalista, usando o pseudônimo Polycarpo Feitosa, que iria marcar toda a sua trajetória literária.
Antônio José de Melo e Souza nasceu em 24 de dezembro de 1867 no Vale do Capió, antiga Vila Imperial de Papari, hoje chamada Nísia Floresta. Estudou em vários colégios recifenses, inclusive o Ginásio Pernambucano, e formou-se em Ciências Jurídicas e Sociais pela Faculdade de Direito do Recife, em 1889.
Foi, por duas vezes, governador do Rio Grande do Norte, senador e procurador do Estado, durante a República Velha. No seu segundo mandato como Governador criou a Escola Normal de Mossoró; a Faculdade de Farmácia de Natal (Lei nº 498, de 02 de dezembro de 1920), a Diretoria Geral de Agricultura e Obras Públicas e o Instituto de Proteção e Assistência à infância, atual Hospital Infantil Varela Santiago.
Houve durante a sua administração, um enorme crescimento do acesso das mulheres à educação, que passaram a frequentar a escola na mesma proporção que os homens. Diversos cursos eram oferecidos, nos quais as mulheres aprendiam, inclusive, bordado, crochê, corte e costura, numa época em que as habilidades domésticas eram valorizadas pela sociedade.
No início de sua carreira, Antônio de Souza era redator do jornal A República e já participava da vida cultural; fundador do Grêmio Polimático, sócio fundador do Instituto Histórico e Geográfico do Rio Grande do Norte e também fundador da Revista do Instituto. Nomeado Promotor Público da Comarca de Goianinha (RN), e aí permaneceu de 1890 a 1892.
Sempre atuante no meio literário da capital, escrevia para jornais, fazendo resenhas, editando periódicos literários, ao lado de outros grandes nomes da época, como Henrique Castriciano. Todavia só começou a publicar livros, na maturidade. No auge da sua carreira literária, foi incluso na antologia “Panorama do Conto Brasileiro” de R. Magalhães Júnior.
Como intelectual, além de jornalista, foi também poeta, memorialista, contista, e destacou-se sobretudo como romancista. Escreveu, Flor do sertão (1929), Gizinha (1930), Alma bravia (1934), Os Moluscos (1938), e Gente Arrancada (1941), romances; Jornal de Vila (poesia), Encontros do Caminho (contos) e Dois Recifes (memórias).
Seu único romance reeditado, Gizinha, foi relançado ainda na gestão do governador Aluízio Alves, em 1965. Narrativa ficcional que se passa na década de 1920, representou, aqui no Estado, um avanço para as mulheres na sociedade com suas lutas e conquistas: mais acesso ao ensino, através da implantação de novas escolas, conquistas dos diretos políticos e civis. Gizinha, expressa muito dessas mudanças no comportamento feminino para a época.
Adalgiza, nome abreviado de Gizinha, era uma espécie de melindrosa, uma transgressora, com atitudes modernas para seu tempo, seus modos ousados chocavam a sociedade natalense. No entanto, ela acaba seguindo os padrões sociais e abdicando dos seus desejos. Casa-se e percebe que o seu casamento não era o que ela esperava, decepcionando-se com o marido, mas aceitando essa situação.
Gizinha chegou a ter uma terceira edição, em formato de bolso, publicada em 2005, pela AS Editores.
Curiosamente Antonio de Souza, só estreou em livro aos 61 anos, com Flor do Sertão (1928).
Na obra O Tempo e eu (1968) Câmara Cascudo dedicou uma crônica à figura de Antônio de Souza, descrevendo-o como uma pessoa sisuda: “Alto, pálido, carnadura sólida, os cristais dos óculos aguçando o olhar penetrante e míope, quase surdo, arredio, alheado a qualquer vínculo social, amando a solidão, as leituras intermináveis, desconfiando do desinteresse humano, inimigo de cerimônias oficiais…”
Em outro trecho, Cascudo continua a descrever Antônio de Souza, como resistente às mudanças que vinham ocorrendo na cidade do Natal: “Era, naturalmente, cheio de idiossincrasias, restrições, antipatias. Implicava com as danças modernas daquele tempo, ragtime, two-steps, tango argentino”.
Além dos cargos mencionados, que ocupou com honradez e competência, Antônio de Souza, já no período pós-Revolução de 30, atuou como substituto do Interventor, por diversas vezes. Aposentou-se em 1935, nas funções de Consultor Jurídico do Estado. Faleceu, praticamente anônimo e solitário na cidade do Recife no dia 05 de julho de 1955.
Em 2016, o escritor Manoel Onofre Júnior, em edição do Selo Caravela Cultural e a 8 Editora, publicou ensaio, dentro da Coleção Presença, Polycarpo Feitosa – O Excêntrico Dr. Souza, espécie de livro de bolso que resume um tanto da vida e obra desse ilustre potiguar. E pelo que nos parece não foi suficiente ainda, até o momento, para que os potiguares redescubram Antônio de Souza ou Polycarpo Feitosa, um brasileiro esquecido.
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