Making a Murderer conta a surpreendente história de Steven Avery, um jovem arruaceiro que cometeu pequenos roubos e herdou ainda o sobrenome de uma família marginalizada pela sociedade do pequeno condado de Manitowoc, no interior do estado de Winsconsin. Os Avery, além de pobres, donos de um ferro-velho que margeia a cidade, eram reclusos e de hábitos distintos da população.
Com a fama de contravenções (roubo de sanduíches e morte de um gato, além de agressões entre membros da própria família), Avery é acusado, em 1985, de um crime totalmente fora do seu perfil de até então: um violento estupro a uma figura proeminente da sociedade Manitowoquense. A descrição da vítima batia com as características físicas de Steven Avery. E a polícia não teve dúvida em prendê-lo, sem maiores investigações.
Steven passou 18 anos na prisão. Poderia ganhar a condicional em 10, mas se recusou a admitir o crime. Somente em 2003 foi realizado novo exame de DNA a partir de material recolhido á época e se descobriu o verdadeiro criminoso, que nesse ínterim cometeu outros dois estupros. Inocentado, Avery a ação movida por ele contra o Estado previa 36 milhões de indenização.
Claro, o pequeno Estado ou mesmo os oficiais responsáveis pela prisão errônea não queriam pagar essa fortuna. E logo Steven foi acusado e preso de um homicídio doloso, desta vez, com prisão perpétua sem direito à condicional. A mídia relata o fato de forma destruidora. Parecia o fim do que restava de reputação de Steven.
A partir daí a série se torna ainda mais interessante. A coleção de contraprovas que os dois advogados de Steven consegue para anular a sentença parece indiferente aos olhos da Justiça. Era uma briga judicial entre o poder do Estado e o cidadão pobre. Entre a mídia e os fatos. E a corda sempre arrebenta do lado mais fraco.
A docussérie é dividida em duas partes. A primeira com 10 capítulos aborda o período dos 18 anos de Steven na prisão, a soltura após 18 anos, a segunda condenação e a tentativa dos advogados em anular a sentença. A segunda parte mostra uma advogada que assume o caso para tentar novo julgamento. E paro por aqui.
É uma série que nos traz inúmeras lições a respeito da barbárie humana, do poder estatal, da influência midiática sobre a visão das pessoas. E se o noticiário destroçou a reputação de Steven, de seu sobrinho e da família, Making a Murderer mostra o papel de uma mídia bem trabalhada. A docussérie foi lançada ainda durante o julgamento e reacendeu o caso após uma revolta de âmbito mundial.
Mas muito mais que tudo isso, Making a Murderer trata sobre limites do ser humano. Seja na crueldade ou no sofrimento.
É isso. Está disponível na Netflix. #FicaDica
O codinome ‘Bem’ vestia como luva a pessoa de Carlos Antônio Bezerra. Carlinhos Bem era uma pessoa boa, de sorriso contagiante e um talento visto em poucos por aqui, sobretudo naquela primeira década deste novo século, quando o conheci.
Nos esbarrávamos em andanças pelo Beco da Lama ou nos shows, ele no palco e eu na plateia. Foi assim em pelo menos duas apresentações no MPBeco, quando classificou suas canções nas primeiras colocações. Opinei na época que uma delas tinha sido a melhor daquela edição.
Carlinhos tinha uma aura de trovador, de voz empostada, grave e um violão virtuoso. Composições bem elaboradas sem uma tentativa poética insistente e sem sucesso, muito visto naquela época. Gostava dele, do seu jeito meio tímido.
Sua morte trágica, sob efeito de soda cáustica me traz o último Carlinhos que vi, não mais no Beco hoje colorido. Mas em um restaurante popular da Zona Norte, que por vezes eu frequentava para almoçar no intervalo do expediente do Diário de Natal. Ele estava triste.
Uma morte horrenda para um homem bom de apenas 55 anos. Já havia regressado para sua cidade de origem, Assu, faz um bom tempo. Sem espaço, sem dinheiro, sem a dignidade que lhe cabia. Carlinhos deixa dois discos, amigos, familiares, admiradores e uma classe artística de luto.
Li o nome ‘Ruben G Nunes‘ pela primeira vez em uma discussão de cunho político-filosófico com o também intelectual François Silvestre. São poucos os atrevidos a discutirem com François. E Ruben elevou a dialética em alto nível, sem desrespeito e com muita argumentação. Como eu disse à época, era “briga de cachorro grande”.
Mas muito além do resultado daquela discussão, me chamou atenção a linguagem personificada, o espírito leve para assuntos tão pesados. E me fiz a mesma pergunta que François: “Quem é você?”. Morava em Natal? Era filósofo ou escritor? De certo não figurava nas listas de intelectuais, de imortais da nossa Academia de Letras ou da panela literária potiguar.
Só depois descobri: Ruben era um desfilósofo, desses que revira a filosofia para buscar outras filosofias. E nunca gostou do rótulo de escritor, mas tão somente um “cronikero”, que desfia as banalidades da vida, mistura às dores cotidianas, coloca um tempero da desfilosofia, mexe/remexe a etimologia das palavras e transforma em texto.
E com essa mesma sopa, quem se intitula apenas cronikero é o maior vencedor de concursos literários em terras potiguares. Premiações vêm desde os anos 70 e uma penca de livros publicados e igualmente premiados na década seguinte. Só do Concurso Câmara Cascudo, o maior do Estado, foi agraciado quatro vezes. E assim permanece anos adentro.
Talvez como ex-oficial da Marinha, este carioca radicado (ou radical?) em Natal desde 1960 carregue em sua prosa textual ou falada, o lirismo dos mares, dos saudosismos; uma alma de cais. Talvez como professor de filosofia aposentado, inclua a mãe das ciências em sua rotina. Talvez como pós-doutor em Metafísica procure o fundamento de cada coisa, os segredos mais “segredáveis” da vida.
E o privilégio de tê-lo como colunista deste blog foi obra do meu ex-professor de universidade, o colega Francisco Duarte. Entre conversas sobre jornalismo em pleno supermercado, falei do projeto do Papo Cultura e ele me sugeriu o nome de Ruben. Descobri seu email e convidei o tal a colaborar com o blog. Um dos seus primeiros textos, sobre o “Alecrim total” é uma pérola para imprimir e guardar. Hoje são quase 30 croniketas da burakera disponíveis para o leitor ler/reler.
Em resumo, Rubão é foda. O leitor Tércio que o diga. Ele enviou comentário sobre a última croniketa publicada aqui, intitulada ‘Que solidões cascaviam o amor n’outonoinverno?‘. Tercio também descobriu Ruben pelo viés do professor Duarte. Segue abaixo seu comentário:
“Caro Rubão: Sempre me surpreendo com suas Kroniketas da Burakera. Me esforço em entende-las. No meu apedeutismo, leio e releio os trechos mais abstratos e rebuscados. Paro, mudo de página e volto na esperança de um “claro” de compreensão para degustá-la. Sim, degustá-la pois assim o “vejo”: Escrevendo-a e solvendodegustando o puro malte. Abro uma cerveja de trigo. Ela me clareia o entendimento e ceifa, em parte, o apedeutismo reinante no meu ser. Me deparo com essa formidável verdade expressa pelo seu “colega” Rilke, um sábio na arte do melindroso amor a dois. Arretado! Puxa, que pensador porreta.
Rubão: Leio, releio, ponho o “caso” em mim. Veste-me como uma luva. Tomo a 2a. garrafa para concluir: Você é um grande sujeito. Sou muito grato a Duarte por ter me dado a oportunidade de conhecê-lo e, ainda mais, merecer seu carinho e seus escritos.
Aceite meu abraço neste início de mês tão significativo.”
Esse troca-troca de acusações, agressões e desrespeito público a que chegou o “governo” Bolsonaro mostra de forma clara que essa gente não tinha preparo nem pra dirigir um time de futebol. Ou uma escola de samba.
A história nos mostra que o centro-direita é um conjunto ideólogo de defesa do laissez-faire, liberdade de mercado, liberalismo econômico. Possui no seu histórico nomes da mais elevada condição humana. Social democracia no capitalismo.
Mostra-nos também que o centro-esquerda é a fatia ideóloga da generosidade, da repartição, da promoção humana. Resume-se pela denominação de socialismo.
Ainda nos mostra que o centro é a ideologia da esperteza, fiel de uma balança que pesa o oportunismo. Mas, faz parte do jogo e cumpre suas regras.
Os extremos de direita e esquerda se encontram nas duas pontas do círculo, no centésimo octogésimo grau. De antagônicos na pregação, na verdade são vizinhos e cúmplices. Compõem a negação das ideias, pois o fanatismo não agasalha o pensar.
É onde estamos. Um governo eleito com o aval de um povo crédulo, ingênuo e deseducado. Que esperava milagres, desses que os evangélicos da modernidade vendem a torto e direito. Quando se falava em democracia, na campanha, alguém respondia: “pela ordem”. Era a palavra mágica da promessa contra a violência. Contra a violência, corrupção, desemprego, insegurança. Nenhum passo foi dado, sequer sinalizado, de que alguma coisa esteja sendo feita nesse rumo. Só essa zorra ideologizada pelo viés da estupidez. Briga de cães. Pitibus ou dálmatas enrustidos?
E somos os culpados. Ou como se dizia, no sertão: Quem pariu os maus teus que os balance.
Um dos maiores poetas populares do mundo é brasileiro; e, para nossa felicidade, nascido em solo potiguar. Mossoroense, Antonio Francisco talvez seja a melhor revelação da poesia popular surgida no Rio Grande do Norte, desde Fabião das Queimadas, famoso escravo cantador de rabeca, que comprou sua própria alforria ganhando dinheiro através dos seus versos.
Filho de Francisco Petronilo de Melo, um ex-jogador de futebol das décadas de 1940 e 50, e Pêdra Teixeira de Melo, Antonio Francisco nasceu aos 21 de outubro de 1949; mas, somente após os 40 anos, tomou gosto pela poesia, pelo menos como autor, tornando-se um poeta popular. Múltiplo, fez-se também historiador (bacharel em História, pela UERN), xilógrafo e compositor.
Esportista, dedicou bastante tempo ao ciclismo, fazendo passeios de bike por toda região Nordeste; daí, talvez, a razão de sua estreia tardia nas letras. “Meu Sonho”, seu primeiro poema, traz versos impressionistas e surrealistas, onde o autor recorre à fantasia para demonstrar sua inquietação com a interação entre o homem e o meio.
O reconhecimento da qualidade da sua produção levou-o a ser eleito, em 2006, para a Academia Brasileira de Literatura de Cordel (ABLC), onde ocupa a cadeira de número 15, cujo patrono é o poeta cearense Patativa do Assaré. Por falar nisso, alguns estudiosos do cordel o consideram uma espécie de Patativa de Assaré da nova geração.
Um dos seus livros mais conhecidos, Dez cordéis num cordel só (2001), representa, sem dúvidas, um marco na poesia popular brasileira; nele, o poeta mossoroense retrata inúmeras situações e imagens da vida cotidiana do homem nordestino, sempre costurando, ao longo dos seus enredos, um fundo de reflexão social e espiritualidade. A linguagem utilizada é a do homem comum, na fala simples do cotidiano nordestino.
Sua poesia de alto nível vem sendo estudada em universidades e escolas públicas e privadas do Rio Grande do Norte. Além da valorização local, instituições de ensino de outros estados, como São Paulo, Pernambuco e Ceará, adotaram os cordéis de Antonio Francisco.
Seu nome é unanimidade entre os estudiosos e pesquisadores do cordel. Crispiniano Neto, Luiz Antônio, Rubens Coelho, Clotilde Tavares, Caio César Muniz, Geraldo Maia, Marcos Ferreira, Kyldelmir Dantas, Cid Augusto, Francisco Martins, Manoel Cavalcante e Nildo da Pedra Branca, todos se referem aos seus versos com as melhores palavras.
Antonio Francisco já recebeu inúmeras homenagens, como, por exemplo, aquela que lhe foi prestada pela Prefeitura Municipal de Areia Branca, através da Secretaria de Educação, tendo em vista o seu trabalho em prol da cultura nordestina e potiguar. Foi homenageado por diversas outras instituições, e distinguido com o título de cidadão honorário das cidades de Natal e de Icapuí (CE).
Antonio Francisco foi um dos que carregaram a Tocha Olímpica, quando dos Jogos Olímpicos no Rio de Janeiro, em 2016, durante a passagem desta pelo Brasil, como reconhecimento pelo seu trabalho de divulgação e elevação do nome da cidade de Mossoró nacionalmente. Em todas as apresentações que o carismático poeta realiza pelo Brasil, faz questão de enfatizar que é mossoroense e destaca que nasceu e sempre morou na Lagoa do Mato, bairro popular da cidade.
Por falar na terra que tanto ama, a Câmara Municipal aprovou, ano passado, a inclusão do Dia do Poeta Antonio Francisco no calendário oficial de eventos de Mossoró. Antonio já foi homenageado no espetáculo Chuva de Bala no País de Mossoró; e, este ano, já está confirmada grande festa em homenagem aos 70 anos do artista múltiplo.
Recentemente, no programa “Encontro” com Fátima Bernardes, da Rede Globo, foi ovacionado pelo público e pelo escritor cearense Bráulio Bessa, que diz ter se inspirado no mossoroense. “É o maior poeta do mundo”, afirmou Bessa na TV.
Nascido e criado na Lagoa do Mato, o poeta tem fortes laços com a sua terra e sua gente. Seus pais tiveram 17 filhos, sendo 14 criados. “O milagre era diário. Onde faltava dinheiro, sobrava felicidade. Os pré-natais de minha mãe eram lavando roupa no rio”, asseverou o poeta em uma entrevista.
Com o passar dos anos dedicados à poesia, vieram livros valorosos, que orgulham não só o povo mossoroense, como toda a cultura do Nordeste: Por motivos de versos; Veredas de sombra; Sete contos de Maria são bons exemplos. Em 2012, com incentivo da Petrobras, alguns dos seus livros foram transformados em uma coleção, que conta ainda com dois CDs, em que o autor recita seus poemas.
A projeção de Antonio Francisco extrapola os limites dos seus versos; o poeta teve a sua obra ‘Os animais têm razão’ trabalhada dentro de um projeto pedagógico em várias escolas. Por sua vez foi homenageado em Rap, com a música “Brazambique”, dos artistas Shot B e Mossoró RAPentista, mossoroense radicado em Lisboa.
Em um desfile de 7 de setembro, em sua cidade, Antonio Francisco desfilou em carro aberto e foi muito aplaudido pelo imenso público. O momento mais aguardado ficou reservado para a passagem do artista em frente ao palanque oficial, quando ele recitou o cordel ‘Os animais têm razão’.
Homem simples, do povo, sempre reconhece suas raízes, suas origens, e os que o incentivaram no início da caminhada poética, como, por exemplo, Crispiniano Neto, Nildo da Pedra Branca, Luiz Campos e Aldacir de França.
De vez em quando, encontro com ele por aí, vejo-o de longe, ao lado do jornalista Rilder Medeiros; os dois já têm uma parceria de longa data. Por sinal, a Editora Comunique, gerenciada por Rilder, acabou de publicar o novo livro de Antonio Francisco, ‘Um caroço de manga’, e os dois andam viajando por todo o Estado no projeto “Casa das Palavras”, divulgando tal trabalho.
Às vezes, vejo-o com o poeta pauferrense Manoel Cavalcante, que afirma sempre que tem Antonio como principal fonte de inspiração de sua poesia, e se orgulha de haver recebido um telefonema dele.
Antonio Francisco tem sintetizado e divulgado a cultura nordestina por todo o Brasil, fazendo algo muito parecido com o que Luiz Gonzaga, o Rei do Baião, fazia, conseguindo enorme sucesso entre as massas; e, ao mesmo tempo, tendo seu talento reconhecido pela intelectualidade e pela crítica.
Pois é, caro poeta Antonio Francisco, como no xote de Gonzagão: “De Itaboca a Rancharia, de Salgueiro a Bodocó, você é o maior!”
Dormir em rede garante uma maior qualidade de sono. Isso é o que afirma uma equipe de cientistas suíços e franceses, que publicou recentemente um estudo onde se afirma que o movimento de vai e vem de uma rede melhora a qualidade do sono e ajuda as pessoas a dormirem mais rapidamente.
A rede, também destaca o estudo, tem um efeito prolongado na atividade cerebral, aumentando as oscilações mentais e a irrupção da atividade conhecida como eixos de sono: estes efeitos são consistentes com uma atividade neuronal mais sincronizada, característica do sono mais profundo. Os pesquisadores europeus pretendem averiguar se a rede de dormir pode ser utilizada para ajudar pessoas que sofrem de insônia.
De acordo com os registros recolhidos até hoje, a rede de dormir possui o copyright sul-americano. A primeira citação nominal em português da rede de dormir foi feita em 27 de abril de 1500 pelo escrivão da frota portuguesa, Pedro Vaz de Caminha, na ocasião em que o Brasil foi “descoberto”. Segundo consta em seus relatos, os índios dormiam sobre redes altas, atadas pelas extremidades.
As redes feitas pelas mulheres indígenas eram resistentes, de fiação simples e malhas grandes, por este motivo faziam lembrar a rede de pescar. O nome “rede”, assim, foi dado pelos portugueses. Os indígenas a chamavam de “ini”.
O folclorista potiguar Luís da Câmara Cascudo, no seu ensaio “Rede de Dormir”, faz uma apologia a esta peça doméstica integrante da vida cotidiana das gentes do Norte e Nordeste brasileiros, comparando-a com a cama, e enaltecendo as vantagens da rede:
“O leito obriga-nos a tomar seu costume, ajeitando-se nele procurando o repouso numa sucessão de posições. A rede toma o nosso feito, contamina-se com os nossos hábitos, repete, dócil e macia a forma do nosso corpo. A cama é hirta, parada, definitiva. A rede é acolhedora, compreensiva, coleante, acompanha, tépida e brandamente, todos os caprichos da nossa fadiga e as novidades imprevistas do nosso sossego Desloca-se, incessantemente renovada, à solicitação física do cansaço. Entre ela e a cama, há a distância da solidariedade à resignação”.
Autênticas e eficazes também as palavras de Sérgio Buarque de Holanda (Caminhos e Fronteiras):
“Em contraste com a cama e mesmo com o simples catre de madeira, trastes sedentários por natureza, e que simbolizam o repouso e a reclusão doméstica, ela pertence tanto ao recesso do lar quanto ao tumulto da praça pública, à morada da vila como ao sertão remoto e rude. (…) O fato é que as redes – redes de dormir ou de transportar – são peças obrigatórias em todos os antigos inventários feitos no sertão”.
Até hoje, creio que no Vale do Assu, assim como em toda a área rural e silvestre do Norte e Nordeste do Brasil, a rede deve ser ainda muito mais usada que a cama para dormir.
Já há muitos anos, seja para dormir ou ficar a noite inteira lendo um livro que não se deixa fechar, eu prefiro sempre deitar numa boa rede que na cama. Boa rede por mim não tem muita frescura: deve estar bem armada e não pode estar muito deformada pela idade, ou usos diferentes do deitar pra dormir. Se estiver limpinha e cheirosa, então, já fica um convite irresistível a pular dentro dela!
Aos amigos que vem no Sitio Araras de Itajá RN, no meu sertão, conhecer meu “bom retiro” à beira-rio, para eles entrarem logo no estilo local, sempre ofereço como primeira opção de pernoite uma boa rede armada por baixo do imbuzeiro, na sala, ou na varanda da casa.
Mas a maioria deles, entre os quais também uns tantos brasileiros (geralmente, sulistas), diz que gosta muito da rede para descansar, mas não sabe dormir uma noite inteira. Alguns dizem até que ficam com dor nas costas e terminam quase todos dormindo nos colchões infláveis, que tenho como segunda opção para eles kkkkkkkkkkkkk
Mesmo assim, eu não deixo de explicar para cada pessoa, que aparece aqui em casa, como com poucos cuidados, a rede pode-se transformar num berço ancestral, onde dormimos sonos profundos e bem repousantes.
É bem simples. A rede deve ser armada não muito esticada, tampouco muito frouxa, para nela podermos deitar como se estivéssemos em uma suave bacia com a forma e tamanho do corpo. Ao invés de dormir no mesmo sentido da rede, que é a primeira posição que pode vir à mente, com os pés em direção a um punho e a cabeça ao outro, é preciso deitar na diagonal, num ângulo de aproximadamente 30 graus, ajeitando a posição até que não fique do seu próprio gosto, pois a elasticidade do tecido da rede ainda absorve as diferenças do corpo (traseiro, cintura, costas), tornando-a ainda mais confortável.
Em casa, em viagem, nas aventuras em canoa, hóspede em casa de algum amigo/a, eu não tenho duvidas: melhor jeito de dormir é na rede, de preferência armada por baixo de uma arvore, onde de manhãzinha vem cantar os passarinhos.
Quando, no começo de minha permanência em Brasil (anos 90), ainda viajava um pouco indo e voltando para e da Itália, num verão europeu fui a Roma com uma rede na mala. Entre outras, fomos de navio para a Sardenha, numa travessia que dura uma noite inteira e um pouco mais. Amigas e amigos, com os quais viajei juntos, foram dormir em angustos e quentes camarins, enquanto eu armei minha rede num cantinho de convés tranquilo, realmente o melhor lugar para dormir e, ainda mais, de graça. Foi naquele ano mesmo, creio, que inseri uma rede de dormir na lista de bagagens essenciais para qualquer viagem, ou aventura.
Eu nunca vou poder esquecer de toda a inveja dos meus amigos italianos, ao longo daquele verão, por causa de minha prática rede de dormir, trazida do Brasil kkkkkkkkkkkkk
Dias desses, um amigo me dizia que só lê poemas e romances nas férias.
-E no dia a dia, nada? – perguntei-lhe.
-Livros técnicos e jornais – foi a resposta desconcertante, mas já esperada.
Essa é a mentalidade do brasileiro de nível médio em relação ao hábito de ler. Se a leitura não tiver um sentido pragmático, ou seja, se não for útil ao exercício de sua profissão ou vida escolar, deixa de ser prioridade.
Tremendo erro ao meu ver. Pois, em toda circunstância, para o bom desempenho de qualquer atividade, especialmente a de natureza intelectual, faz-se necessária uma sólida formação humanística, e esta só se obtém, integralmente, através da leitura de obras literárias.
Refiro-me a formação humanística no sentido que lhe dá o sociólogo e crítico literário Antonio Candido em seu ensaio “O Direito à Literatura”, constante do livro, “Vários Escritos” (São Paulo: Duas Cidades, 1995).
Após explicitar o que lhe parece ser humanização, diz o mestre: “A literatura desenvolve em nós a quota de humanidade na medida em que nos torna mais compreensivos e abertos para a natureza, a sociedade e o semelhante.”
E, mais adiante, acrescenta:
“Não há povo e não há homem que possa viver sem ela, isto é, sem a possibilidade de entrar em contato com alguma espécie de Fabulação.”
Está vista a enorme importância da literatura – arte da palavra, como se costuma dizer.
Portanto, meu amigo, não deixe para ler romances, contos, novelas, poesias e peças teatrais somente nos momentos de ócio. Tire, todo dia, um tempinho para deleitar-se e crescer, sob todos os aspectos, com a arte de Carlos Drummond de Andrade, Machado de Assis, Graciliano Ramos, Garcia Márquez, Fernando Pessoa, Shakespeare… Mas, não leia tudo que lhe cair nas mãos; faça uma lista de autores e obras indispensáveis. Para sua orientação, tomo a liberdade de lhe dar algumas dicas.
Comecemos pelo gênero romance.
Em primeiro lugar, como não podia deixar de ser, o “Dom Quixote”, de Cervantes, por muitos estudiosos da literatura considerado a matriz do romance moderno. Escrito há 410 anos, não envelheceu e continua a fascinar milhões de leitores em todo o mundo. A história do engenhoso Fidalgo de La Mancha e do seu fiel escudeiro, tanta vezes glosada em verso e prosa, é uma culminância, um Everest na Literatura Universal.
Já no século XIX, quando o gênero romance atingiu o seu apogeu, devem-se destacar os grandes autores russos, notadamente Dostoievski e Leon Tolstoi. Este, no monumental “Guerra e Paz”, contando uma epopeia histórica, revela a alma do seu povo; aquele faz sondagens abissais em corações e mentes, abrindo imensas perspectivas para o romance psicológico. “Os Irmãos Karamazov” e “Crime e Castigo” são exemplos eloquentes de sua genialidade.
Deixo de citar alguns russos também geniais, limito-me ao essencial. ·
Da literatura francesa oitocentista avulta, em primeiro lugar, Balzac. Se você não dispuser de tempo para ler toda “A Comédia Humana”, leia os romances mais expressivos: “Eugênia Grandet”, “O Pai Goriot”, “As Ilusões Perdidas”.
Stendhal é outro grande, imprescindível. Considero “O Vermelho e o Negro” a melhor obra que já se escreveu sobre o Amor. E que dizer de Flaubert? “Madame Bovary”, sua obra-prima, talvez seja, em todos os tempos, o romance mais bem acabado, do ponto de vista estilístico. Flaubert torturava-se, na obsessiva busca da escrita perfeita.
Da literatura inglesa, Charles Dickens, cuja obra tem sido aproveitada, com frequência, pelo cinema, mas permanece desconhecida das novas gerações. Prefiro ao invés dos seus romances sentimentais, aqueles outros menos famosos: “Aventuras de Mr. Pick-Wick” e “Nicholas Nickleby”, plenos de humor e crítica social. No mesmo patamar de Dickens, porém com características bem diversas, Thomas Hardy, o pessimismo e a pungente mensagem humana do seu “Judas, o Obscuro”.
Por fim, ainda no século XIX, duas presenças inquestionáveis: o norte-americano Herman Melville (“Moby Dick”), e o português Eça de Queiroz (Os Maias).
No século XX, a literatura de ficção parece ter entrado em declínio. As obras mais significativas da primeira metade são extremamente complexas, de difícil compreensão. “Ulisses”, de James Joyce, continua a desafiar, em pleno século XXI, a argúcia e a paciência dos leitores. Confesso que ainda não o li. Mas, aventurei-me pelas páginas do “Em Busca do Tempo Perdido”, de Marcel Proust – bem menos assustadoras, porém com o entrave dos longos períodos e da exaustiva minúcia descritiva, traços peculiares ao estilo do autor.
Na verdade, eu ainda jovem, li mas não digeri dois ou três volumes do famoso “roman fleuve”. Anos depois, embrenhei-me em “O Caminho de Swann”, cotejando as duas traduções brasileiras: a de Mário Quintana, num português castiço, e a de Fernando Py, mais abrasileirada e, portanto, mais acessível.
A leitura de “A Montanha Mágica”, de Thomas Mann não me despertou entusiasmo. Pareceu-me que a ficção aí serve, antes de mais nada, como pretexto para o autor expor suas ideias a respeito de determinados temas, em textos enxertados, não ficcionais, valendo-se, muitas vezes, da voz dos personagens. Por que o mestre Thomas Mann não se utilizou do ensaio ao invés do romance? – atrevo-me a perguntar.
Finalmente, ainda no século XX, dois grandes romances, que todos devem ler: “O Cristo Recrucificado”, do grego Nikos Kazantazkis, e “O Amor Nos Tempos de Colerá”, do colombiano Gabriel Garcia Marquez.
autor de vários outras obras, êxitos de crítica e de público em todo o mundo.
Quais os bons romances brasileiros? – há de se indagar. Mas, isto é assunto para outra oportunidade.
Natal é uma cidade estranha. São inúmeros absurdos, mas um deles se coaduna com outros: o abandono do patrimônio histórico. E o do Centro de Turismo chama a atenção. Um equipamento de potencial econômico, turístico, histórico e cultural. Abandonado ou pelo menos sem a merecida atenção e gerido de forma irregular.
Um prédio charmoso, de arquitetura neoclássica, imponente sobretudo se visto do acesso inicial. Fica ali no alto de Petrópolis – uma das mais belas vistas da cidade. Tem restaurante com ótimo cardápio, 38 lojas de artesanato, galeria de arte, antiquário, espaço para eventos e um valor histórico inestimável. Em outros tempos abrigou uma boate, a Pool e há 30 anos mantém o Forró com Turista às quintas-feiras.
Fosse em outro lugar do mundo era dos principais atrativos turísticos da cidade. Como também seriam a praia da Redinha e de Santa Rita, ambas também abandonadas. Ou a Ponta do Morcego, o Hotel Reis Magos, o bairro da Ribeira… Mas aqui é Natal e os comerciantes do Centro de Turismo têm se dado muito mal.
Não é uma situação de fácil resolução. A Associação dos Empreendedores do Centro de Turismo (Asectur) comanda o equipamento há 27 anos. E chegou sem pedir licença legal. Não houve processo licitatório, ou seja, há irregularidade gerencial. E a insatisfação da maioria dos permissionários do lugar é gritante.
Para piorar, os turistas que praticamente sustentam o lugar, minguaram. O Centro de Turismo recebia entre 8 e 12 ônibus de receptivos por dia. Desde o ano passado foi reduzido para dois ou três por semana. Uma das justificativas é que guias de turismo têm preferido levar turistas em locais onde recebem melhores comissões.
Visitei o Centro de Turismo no último mês de novembro. Levei minha filha para conhecer o artesanato local, a galeria de arte e provar o famoso bolinho de macaxeira. Era um sábado ensolarado e o local não tinha praticamente nenhum cliente, embora o espaço estivesse aparentemente bem cuidado.
De certo não cabe mais uma Associação manter, de forma irregular e sob insatisfação dos comerciantes, o lugar. O Governo do Estado pode e deve retomar o equipamento e, se for o caso, abrir licitação para uma empresa privada gerir. Claro, é preciso alguns cuidados para não ocasionar nenhum dano social. São muitas famílias dependentes daquela renda.
No novo contrato pode-se constar cláusulas para que o próprio Governo use o espaço para eventos culturais, para que haja um balcão de informações turísticas e outros usos de utilidade pública. Cultura e turismo precisam caminhar mais juntas e o Centro de Turismo é perfeito para isso. Economia criativa!
Mas como disse acima, a situação é complicada e o trabalho de levantamento da situação, de contratos firmados, de receitas e custos demanda tempo, equipe e muita discussão para se ouvir os vários lados envolvidos, como também disse acima, para que a corda não arrebente do lado mais fraco: os pequenos comerciantes.
Não sei se o Governo, na situação financeira calamitosa em que se encontra, tenha condições de assumir mais esse equipamento. Na gestão passada o Centro de Convenções foi devolvido ao Estado, mas ali há receita gerada com eventos para cobrir os custos de manutenção. Mas o leque de opções para salvar o Centro está aberto. Só é preciso abanar porque o calor ali tá grande!
O prédio do Centro de Turismo data, provavelmente, do final do século 19, inicialmente utilizado como residência. Em 1911 foi transformado em asilo para mendigos, tendo como estrutura ampliada e adaptada para tal fim. Posteriormente abrigou um orfanato para meninas.
Durante a 2ª Guerra Mundial foi requisitado pelo Governo Federal pela sua localização estratégica. Após 1945, virou o presídio público da cidade, funcionando como tal até 1969. Em novembro de 1976, já restaurado e tombado pelo Patrimônio Histórico, passou a funcionar como um centro de serviços de apoio ao turismo.
Meus campanhas de copa-y-pasión! Brau!
Aqui de novo na magia de PirangíPraia: Natal/RN: Brasil-Esquina. Aqui no chalé-8 (8 é o infinito-de-pé) da Varandas da Apurn (associação dos professas da UFRN).
Aqui de novo, curtindo essas paradas ambivalentes – felizinfeliz – chapadas no desencanto que vai-vem, de sentimentos travados pelos auês da solidão doméstica. Que não é solidão de deserto. Mas solidão-de-convívio. Solidão a dois. Solidão de sentimentos ressecados. Que, vez em quando, fagulham, fumaçam. Como restos de brasas na chuva fina. Como sonhos sonhando ainda, mas já se esvaindo. Folhas secas d’outono esvoando ao sabor dos ventos do inverno já chegando. Vidas se esvaziando.
Aqui–again-alone… só eu, meus dáimons… meus orixás… meus bugs…
Aqui, ao lado do maior cajueiro do mundo. O cajueiro de Pirangi… essa incrível massa de energia vegetal, que nos envolve com seus galhos histericamente espalhados-enroscados, como ecos de paixões expansas, possíveis-impossíveis, lembrando trilhas de loucuras antigas.
Em frente, esse marzão espuma-rolando suas águas inquietas abraçando a foz do rio Pirangi, na tristebeleza da chuva cinza caindo-molhando a sexta-de-pé-grande.
É isso, m’ermão: chove chuva cinza.
Chove chuva cinza teimosa. A tarde vai se esticando toda escura e molhada. Embaçando o tempo. Nuvenscéumar vão s’enroscando, desde as lonjuras dos horizontes desse agora, até as lonjuras dos agoras antigos, enredados em mim, cá dentro, nesse outonoinverno s’aprochegando na Prainha do Coração.
lembruxas, lembruxas, lembruxas… caindo na chovente chuva cinza…
lembruxas de querências e ausências.
lembruxas revoando sonhos, gaivotas, navios, partidas, rosas, músicas, abreijos…
Como disse, cinza chuva chove, aqui, em PirangíPraia: Natal/RN: Brasil-Esquina. E, indovindo, rallentando, aqui-agora, enxurradas de resaudades cinzas revoam perdidas como gaivotas desgarradas nos céus da alma.
Pra inicio de conversa, manusho, lá longe, lá bem dentro de mim, começo a ouvir um tango-tzigane, pungente-intenso como a chuva cinza… tango-gitano que me faz dançar pelos momentos…
… e cada momento antigo-feliz repica repassa encana, nos tapes das musiquinhas-do-cotovêlo…
… faz-lembrar faz-voar faz-sorrir-chorar faz-esbagaçar os olhos nas profundidades de tudo que foi…
Hora do arrêgo, mano-velho. Hora dos nós-de-nós nunca resolvidos. Hora dos ziriguiduns da alma. Hora das danças nunca dançadas, chefia. Hora das dores-de-cotovêlos e musiquinhas de lascar.
Hora do eterno retorno das saudades bagunçando o coração. Hora do inevitável “eu sei que vou te amar“, hino dos amores desesperados, das solidões infinitas…
… como o destino dos barcos solitários esperando no porto a viagem de volta para o mar das paixões eternas… io resterò solo/come veliero nei porti silenziosi… que nem poetiza o velho-Vinicius-poetinha até em italiano, e, magicamente cantado pelos italianos Ornella e Jovanotti.
Segura a onda, marujo-velho! Que o bicho vai pegar! Pois é chegada a hora de invocar os caboclos-escoceses de Sir JohnnieWalker, o andarilho dos cereais nobres, como dizia meu velho amigo Tom Silveira, empresário e poeta.
No bar da Apurn, de cara pro mar, peço um 8 anos duplo, com aquele raro sabor de madeira velha. Jogo o primeiro gole pros Orixás. Eles começam a balançar. Odara! Recebo carga de BoaEnergia desde a hipófise ao corpo todo. Saravá, mizifio! Xanavá, meu pai!
Lá na praia, no pier do MarinaBadauê, barcas de turismo balançam na chuva cinza e no mar picado.
Celebrando a alegria de viver-e-amar, ciganas começam a dançar “Djobi-Djoba”, num bar qualquer das galáxias perdidas dentro de mim. Brau romi! Brau!
Inevitavelmente, entro em uiskmeditation.
Uísquesorvendo, uísquedivagando… os sentires se deixam esvoar dentre bolhas de sonhos. Envelhar… porravelhar… estou indo embora ou estou voltando? Lá das lonjuras dos tempos ecoa a eterna música do outono-inverno da vida que te invade e sacode. Indo ou voltando…?
Num suspiro profundo a alma desembesta. E vai espichando. Safa da prôa, marujo!.. as pedras da alma e da praia começam a cantar lembruxas e solidões desse outono-inverno único… desse “Concerto d’autunno”… cascaveando o coração…
♫ L’inizio di un concerto
que dice a questo cuor…
l’autunno è ritornato,
l’amore no…♫
Rainer Maria Rilke, poeta austríaco de boa cêpa (1875-1926), assim prosapoetou sobre os encantamentos da solidão a dois:
“Amor são duas solidões protegendo-se uma à outra. É impossível que duas pessoas compartilhem absolutamente tudo entre si. Quando se aceita que, mesmo entre os seres humanos mais próximos continuam a existir distâncias infinitas, pode-se desenvolver uma vida maravilhosa lado a lado.”
Porretinha, nénão? Rilke-velho sabia das coisas de solidão a dois.
Também não é pra menos. O poetinha Rilke aprendeu tudo de “distâncias infinitas”, xavecando Lou-Salomé, mulheraça russa, poetisa, romancista, filosofa, psicanalista, feminista, inteligente, sedutora. De intensa paixão pela vida. Como também intensa paixão pelo amorpaixão.
Que sabia partilhar o intenso xanergismo de sua abençoada xana-infinita, nas distâncias finitas de seus cachos: ela flertou pra valer, ao mesmo tempo e em tempos separados, com Nietzsche, Rée, Wagner, Gillot, Ledebour, Pineles, Andreas (com quem casou), Rilke.
E mais uma penca de outros intelectuais, poetas, artistas. Tudo doido por ela. E, ainda, fascinou Freud, em seu outono de Vida.
Daí, mano-velho, mesmo nas “distâncias finitas ou infinitas”, tenho pra mim que o Amor acaba nunca. Nunquinha mesmo.
Mas pode até se perder nos enroscos do tempo, das distâncias, das esquinas, lares, bares, olhares, shopis, cafofos, feicebuques, mal-entendidos e motéis.
Quer dizer, o Amor pode até se esconder nos trampos das distâncias, saudades, solidões… pode até sofrer apagão… mas os teréns do coração ficam sempre de butuca. E que nem cão farejador o bicho pega, e acaba te achando de novo.
É que o xamêgo amoroso, amigão, mesmo acabado no script, acaba nunca na relação-viva de corpo-alma-cotovêlos. Nem na chuva cinza de outonos, invernos, nostalgias.
O Amor não arreda pé mesmo. Bufa, cavuca, relincha, que nem burromulo emperrado.
Mas não larga o osso, nãosinhô! E mesmo amorosoraivoso… resmungando, xingando… o Amor ainda resonha sonhos, sempre e sempre…
… esbarrou, triscou, chamejou, deslizou luas nos olhares… tutifúx manéx!.. é o eterno retorno, como diz tioNietzsche…
… indo e voltando e indo e voltando e indo e voltando…
… almacoraçãobagosgrêloscotovêlos se garrancham-again, véi…
Daí, o Amor, crava mordida firme no cangote do coração. E fica lá gadunhado, zumbindo, zôio de lado, linguando-de-cabo-a-rabo, uivando-te-xavecando, ainda-sempre-forever. Amor sacaneta. Chapadão. Boladão. Gamadão. Divinão. Como os deuses-uivantes na louquidão dos cios-divinóides.
Fica lá te encanando. Fica lá tempo todo “te adorando pelo avêsso”, como canta Chico Buarque em “Atrás da porta”.
Dai que, nesses enroscos do avêsso do avêsso do avesso das gamações mocosiadas, a coisa pode degringolar, malandro, e toca um bundalêlê-da-porra… – tá sabendo?
O Amor vira Amor Genérico. Vira Amor-lepo-lepo-no-psirico. De baixa-energia.
Difuso-confuso, o Amor, emplaca meia-boca no quesito romance. Mas arranca nota máxima nas transas predatórias. Sádebaixo!
Quero dizer: vira guerra de conquista, charminho-galinha, bala perdida de pegação… vira safadice-aguda, pirracenta, semvergonha, que tudo-vicia: fascínio ternura paixão ciúme sexo lembruxas…
Tempos safados do Amor… mas não esquenta não, mano-velho!
É tudo tática amorista-terrorista de Eros, o deuzinho-pilantra do Amor, pra marcar seu divino território no grito… tipo assim… a nêga é minha e “ninguém tasca”, sambaço carioquês de Marinho da Muda e João Quadrado,1972, cantado pelo Simonal.
Tempos safados, aliás, muito bem sacados pelo nosso mago-cronista XicoSá, no seu mantra do amor-vale-tudo: “todo segredo está na capacidade de safadezas”. Xanavá, XicoSá!
Chove chuva cinza ainda. Uiskmeditando ainda… tô aqui no penúltimo bar, das penúltimas estrelas.
Imaginário imagensvagando cenas de ontem-hoje-tomorrow… e dançando o “último tango em Paris”, de Gato Barbieri, aqui em PirangíPraia, por entre sombras, acasos, ilusões, e paixões achadas-recolhidas… e perdidas…
Turbilhão entre o maravilhoso, o perigoso e o safadoso, por vezes, o Amor vira vício de sofrer e vício de chamêgo. Vícios piores que o ecstasy das raves. Ou o crack das cracolândias. Vícios de corpo-alma-coração.
Vícios de cotovelos-musicais inchados. E nessas paradas o sacana do Dj-do-cotovelo cai em cima da gente.
Coisa de flechada-perdida de cupido sacaninha que, entrando pelos canos do coração, faz a alma voar viciada e perdida. Perdidona mesmo. Que nem calcinha em lua de mel. Maluqueiras do Amor, negão!
Nesses leros, o que rola mesmo são transas rapidinhas. Que é só chafurdo de make-love–com-vuco-vuco. E t’amosconversados! Pegação-fast que nada têm a ver com o Amor do legítimo.
Mas há também transas ungidas e mugidas pelos mistérios infinitórios do Amor. Uniões carnadas-re-encarnadas, que não são só sexo-de-carne, mas também sexo-d’alma.
Por isso que, essa coisa de Amor pra valer, meu rei, é algo carnespiritual. Entra na corrente da vida e dos karmas que nem hepatite crônica. Sai nunca.
Por isso, amar é tranco-e-grude. É perigoso-maravilhoso. Numa tacada só. Daí, o Amor, se revirar num lanho de saudades crônicas, nos outonosinvernos da vida. Rastros dum quase-morrer-dia-a-dia.
y hay que tener cullones rojos, hermanos mios.
y hay que tener xana-sapuda, hermanas mias.
Assim é que, mesmo virando bagaço, que nem o atual pibinho brasileiro, o Amor parece que nunca acaba pra valer. Fica sempre uma peinha de nada que engancha no coração.
Fica lá, gadunhando–tempo-todo, nas solidões, nos outonos, nas musiquinhas-do-cotovelo. E arranca o couro, mano!
Fica só o coió do Amor. Fica aquela dor fininha. Fica lá. Dor de saudade.
Ai, marujo, se liga que “só saudade fica machucando”, como cantava o potiguar Nazareno e o parceiro Pena Branca, em “Vai doer”, sambinha porretinha que bombava, lá pelos anos 70, com The Jetson’s, Impacto 5, e o Sambão do Orestes, nas noitadas do Piri-Piri, do Psiu, e do Hippie Drive-In.
Lá pros lados da antiga-deserta-estrada de Ponta Negra: Natal/RN: Brasil-Esquina. Que hoje tá cheia de condomínios, comércios, shops, asfaltos, postos de gasolina, impostos. Mas que naquele tempo, anos 60-70, era mato cerrado e silêncios. Aqui e ali umas buates até que aprumadas. Rota das quebradas mocosiadas e danações variadas.
Lá onde dançavam, matrizes, franquias, filiais, doidinhas, vampiris, zumbis, pleibóis, pintas e lobos-da-madrugada. Enfim, as zelites-e-fuleragens das madrugasvadias, nos fascínios de seus amores malandrinhos e entocados.
Que terminavam a noite, quase sempre, dançando-sarrando, tête-à-tête, coisa-na-coisa, ao som de “She made me cry”, dos Pholhas.
E depois da saideira, iam curruchiar-se-enroscar, ali perto, no Motel Tahiti, com jantar grátis, cujo safadoso lema empreendedor era: coma duas e pague uma!
o tempora ! o mores!
o burakera! o xavecagens!
o fornicationis!
O diabo é que, no frigir dos ovos dos outonos-da-vida, já chegando nas geladuras do inverno, o Amor-lepo-lepo, aquele amor da burakera, acaba sim.
Mas acaba mesmo é com a gente, meu camarada! Que nem ressaca. Pilha quase zerada. Ou dá meia-sola! Ou dá xabú! – e tem arrêgo não! Só vai mesmo com gemada ou viagra! Tá ligado?
Agora, Amor-porreta-mesmo, nem nos outonos, nem nos invernaços da vida, acaba nunca, chefia!
De alguma forma as multi-sinfonias do Amor continuam tocando nos hi-fi e aplicativos d’almacoraçãobagosgrêloscotovêlos… xifres-e-zurêias…
… seja como olharlinguaconchêgo, seja como saudade-solidão, seja como cotovêlo-inchado. E até como xifre-de-estimação.
(cês sabem que no xanergismo, xifre com “x” é coisa humana, tem xana na jogada; já com “ch” é dos gramáticos linha dura e dos animais)
Mas, ein!?
Domingo de céu nublado. Acordei tarde e nem fui pedalar. Estou aqui, tomando um belo café “antes do almoço, é muito bom pra ficar pensando melhor” kkkkk
Ontem, no Sítio Araras, solzão até duas da tarde, depois o céu fechou e começou a ouvir-se de longe uma trovoada ameaçadora, que por longe passou e pouca água trouxe pra cá. Choveu um pouco à tardinha e mais um pouco à noite. O registro nas 24h, no pluviômetro do quintal, foi de 7 mm/m² só.
Enquanto isso, na noite entre a sexta e o sábado passados, o rio Assu, que está recebendo há três semanas a sangria do açude Mendubim (rio Paraú), rompeu a passagem molhada, que interliga as cidades de Assu e Ipanguaçu, sem precisar passar pela BR304. Uma estreita estrada de terra que corta o caminho a partir da RN118 e logo chega perto do centro da cidade, bem atrás da Praça da Matriz. É onde tem umas barracas à beira do rio, bastante frequentadas no fim de semana.
Eu conheço bem o local, porque chegando lá em canoa, saindo de Itajá, é preciso fazer uma portagem: carregar canoa e tralha do outro lado da parede, que na estiagem o rio atravessa por umas manilhas. Em canoagem solitária, já comecei duas vezes uma descida do rio até Pendências a partir dessa passagem molhada para evitar-me a portagem rss
Pois, naquela madrugada, com a abundância de água dos 60 cm de sangria do Mendubim, o rio Assu abriu caminho através das manilhas e levou tudo embora!
Viva a chuva!
Viva o sertão!
Viva o rio Assu!
Todo aficionado de Jazz, que também seja amante da Música Erudita, certamente terá em George Gershwin (1898-1937) um dos seus compositores favoritos. É que Gershwin, como ninguém mais, soube elevar o Jazz ao nível da grande música. Com isto ele criou algo de verdadeiramente novo. Sem dúvidas trata-se de um dos mais importantes fenômenos da curta história da música nos Estados Unidos. Depois dele e antes surgiram experiências semelhantes; nenhuma, todavia, o iguala.
Gershwin começou pela canção popular, sob inspiração de blues e rag times. Depois de obter sucesso com revistas e musicais, partiu para coisa mais séria: Blue Monday, ópera de câmera, com libreto de Buddy da Silva (1922). Esta obra se impôs pela música cheia de vitalidade e exuberância. Não teve grande repercussão, porém. Mais tarde, reorquestrada por Ferde Grofé, ressurgiu com o título, 135 th Street.
Dois anos depois da estreia de Blue Monday, veio a Rhapsody in Blue, primeira incursão do autor no campo da música sinfônica. Marcante aí, a presença do Jazz. Lânguidos sons de clarineta introduzem o piano; após, anuncia-se o grande tema e, logo, toda a orquestra o ataca em catadupas de sons alegres e selvagens.
Curiosa a afirmação de Gershwin de que se inspirara, para compor esse tema, no bater ritmado das rodas do trem nas juntas dos trilhos. Mas, a alucinação rítmica inicial, em que se pressente uns longes de primitivismo africano, vai se desfazendo na medida em que preludia o segundo tema. Este é lento e arrastado, romântico e cheio de sentimento. No final o tema primeiro retorna, com maior força. É magistral.
Essa Rapsódia obteve grande sucesso. Segundo Charles Schwertz “é apropriado dizer que com a Rhapsody, a música americana alcançou a maioridade na sala de concerto”. A primeira execução, realizada no Aeolian Hall, de Nova York, por Paul Whiteman e sua Palais Royal Orquestra, teve o próprio Gershwin como solista (1924). Gershwin, diga-se de passagem, era também um ás do piano.
Em 1925 aparece o Concerto para Piano e Orquestra em Fá Maior, ” que foi saudado como a primeira grande obra musical surgida em solo norte-americano” (Otto Maria Carpeaux – Uma Nova História da Música, 1968). Dos seus movimentos, o último tem sido bastante vulgarizado, talvez pela féerie que o caracteriza, muito embora não seja menos belo o primeiro movimento. Tecnicamente, esse concerto representou um avanço significativo em relação à Rapsódia – é o que dizem os entendidos.
Nessa esplêndida composição continua a música impressionista, por vezes de raiz folclórica, também presente, com a mesma intensidade, na obra clássica seguinte, An American In Paris (1928), poema sinfônico, outro grande sucesso, melodioso e cheio de ritmos, como a Rapsódia. A abertura – vale frisar – “em estilo tipicamente francês, à maneira de Debusy” (Gershwin) acentua o tom impressionista.
Um filme de Vincente Minnelli, estrelado por Gene Kelly – Sinfonia de Paris – contribuiu para difusão dessa obra no mundo inteiro.
Importa dizer, que, enquanto Gershwin trabalhava em música assim “séria”, não deixava de lado a canção popular, de que tornou-se um dos maiores expoentes. Sua popularidade, neste sentido, somente é igualada pela de nomes como Coler Porter, Richard Rodgers, Irving Berlin e poucos outros. Canções famosas: Embraceable You, The Man I Love, S´Wonderful, etc. Compôs também para vários musicais e filmes de Hollywood.
No entanto, Gershwin aspirava a criar nada menos do que uma verdadeira e grande ópera. Algo “com personagens do povo, situações do povo, ambiente do povo, música do povo. E destinada, naturalmente a ser de agrado do povo” – diria.
Decidido a realizar esse sonho, obteve do escritor Du Bose Heyward o libreto e de Ira Gershwin as letras das canções. Em 30 de setembro de 1935 estreava Porgy and Bess. Foi relativo sucesso. Mas, depois, ganharia o mundo. De todas as operas modernas, é a mais popular e representa contribuição imensa para a renovação e atualização do gênero.
Uma história de amor entre negros de um bairro pobre da cidade de Charleston, no litoral da Carolina do Sul (EUA) – eis, em suma, o enredo. De tudo sobressai a paixão renitente de Porgy por Bess e a leviandade desta no Amor. Como a Carmen de Bizet, Bess é uma das grandes figuras de femme fatale na galeria de personagens de ópera.
No palco desse drama pessional, entremeado de lutas de morte, desenvolve-se a vida cotidiana típica de uma comunidade negra, com suas manifestações culturais peculiares. E em tudo está a marca do Jazz e do Blues.
Após os aplausos da estreia, no Colonial Theatre, Gerswhin disse: “Minha música começa hoje”. Dois anos depois ele morria sem ter podido compor outra obra de vulto. Como afirma Otto Maria Carpeux, “vida e obra de Gershwin foram uma sinfonia inacabada”. (Ob,cit.).
Além das peças já referidas, deixou, de música erudita, a Second Rhapsody, a Cuban Overture, três prelúdios para piano (obras, inexplicavelmente, pouco conhecidas no Brasil) e quase nada mais.
Gershwin é meu compositor predileto. Gosto de tudo que ele fez, tanto a música instrumental e orquestral quanto a ópera e a canção popular. Quando descobri a sua arte, lá pelos idos de 1960, fiquei quase que em estado de epifania. Sei que ele não é um grande mestre, não tem a genialidade de um Beethoven, de um Mozart, mas a sua música me toca mais profundamente do que a de qualquer outro compositor.
No início da década de 1980, na rua da Conceição, 617, Cidade Alta, papai, Benjamin Capistrano Filho, inaugurou o sebo Cata Livros. Papai, grande leitor, se fazia – por forças das circunstâncias, pois lhe faltava aptidão – comerciante de livros usados.
Naquele período de Cata Livros, minhas tardes passaram a ser na rua da Conceição e na Praça Padre João Maria. Na Praça, ficava com alguns livros expostos à venda, em uma estante e um muro de um canteiro que existia e servia como uma espécie de balcão.
Eu, meu cunhado Ronaldo, hoje sebista em Campina Grande, ao lado de tia Rosa, ficávamos a vender livros, revistas, vinis, e, claro, aprender com os “clientes”. O sebo, amigo velho, é uma verdadeira escola literária e da vida.
Empoeirados livros na estante
Gritam saberes
Numa enxurrada de letras
Vivas
Escritas
Solitários sopros de vidas.
Ecos propagando ondas ao longe
Lugares distantes
Desconhecidos
Perdidos no tempo
Olhares de poetas, cronistas, romancistas
Dizem de humanidade
Pulsar de vidas
Cai a sombra das inquietações
Mundos de tempos presentes
Passados sem fim
Em um entrelace
De ciências caóticas
Exóticas, enfim
Deliciosos encontros
Desencontros
De saberes
Organizados
Desorganizados
Em pleno universo
De empoeirados e
Saborosos saberes:
Sebo.
A literatura me foi apresentada por papai, sempre, desde a época da Vila Mauricio, na avenida 12, onde vivi minha infância e início da adolescência. Nossa casa tinha um lugar para os livros.
Quando me vi no sebo, mesmo que do outro lado do balcão, menino bobo, ouvidos abertos a ouvir diálogos impertinentes/pertinentes, sobre o mundo das letras, bons tempos, apesar de ver fluir entre as mãos, tudo em nome da sobrevivência familiar, dos grandes nomes da literatura brasileira e universal.
Claro, antes das vendas, folheava, lia, me deliciava com Machado de Assis, Carlos Drummond, José Lins do Rego, Graciliano Ramos, Rachel de Queiroz, Jorge Fernandes, Zila Mamede, Fiódor Dostoiévski, Marguerite Yourcenar, enfim, a casa conjugada da Vila Mauricio e o antigo casarão da rua da Conceição, testemunharam minhas aventuras entre linhas e paragrafo.
Um dos frequentadores do sebo era Bosco Lopes, figura magrinha, jeito de eterno boêmio. Faço uma referencia a Bosco, porque recentemente a remexer entre meus livros, encontrei uma coletânea de poetas potiguares e lá estava entre eles o poeta do ‘Corpo de Pedra’. Um Dia, A Poesia. Este é o título da coletânea organizada por Ayres Marques, para celebrar o dia 14 de março de 1996.
Abro, aqui, um parêntese, o 14 de março, trata-se de uma celebração à poesia, é o Dia Nacional da Poesia, criado por poetas em Recife no ano de 1977, para além das polêmicas com relação ao qual é o dia oficial da poesia nacional – a presidente Dilma Rousseff, instituiu a Lei 13.131/2015 que determina o dia do nascimento de Carlos Drummond de Andrade (31 de outubro) como o Dia Nacional da Poesia no Brasil -, o fato é que temos duas datas a celebrar.
Bem, volto ao poeta Bosco Lopes, para lembrar a importância de dizermos às novas gerações dos nossos poetas, poetisas, escritores, enfim, que fizeram das letras suas trincheiras de observação da vida.
Bosco Lopes, nascido no dia 22 de novembro de 1949 – foi funcionário da Fundação José Augusto -, participou de diversos movimentos literários da provinciana Natal. Em 1973 lançou o “Projeto Zero” e em 1978 publicou “Corpo de Pedra”. Viveu a poesia. Frequentador dos becos e bares da cidade, faleceu em 30 de junho de 1998.
O poeta do RIOGRANDE precisa sair das bibliotecas empoeiras e cair nas mãos dos natalenses/potiguares, do centro à periferia.
Finalizo, amigo velho, com um dos meus pecados poéticos em homenagem ao poeta Bosco Lopes:
(Poesia, para Bosco Lopes, que conheci quando papai fundou o sebo Cata-livros e me deliciei no seu Corpo de Pedra)
Ando entre os livros
Folheio
Me encanto
Encontro
Bosco Lopes
E sua poesia
Encantos
Cortantes
Distante
A gritar no tempo
Corpo de Pedra
Como a dizer:
“Não me esqueças
na praia
no bar
no mar…”
Não esqueças
A poesia guardada
Nas esquinas
Dos becos e travessas
Da vida…
Ou… no sabor da meladinha do velho Nazi!
Choveu bem nesta semana no meu sertão, para começar em beleza o mês de Abril. Confirmando as expectativas da Emparn, as precipitações do mês de Março foram na média em toda a região e o volume da barragem ARG cresceu sensivelmente. Por isso, o vazão na comporta foi aumentado de 3.500 para 4.000 litros por segundo, sendo 700 direcionados no canal Pataxó e o resto na várzea do rio Assu.
No Sítio Araras, onde eu moro, num dia de chuva a tendência é chover à tarde, ou à noitinha. Isso significa, então, que geralmente temos a parte da manhã para realizar atividades ao ar livre, ou ir pro comércio, na rua, e devemos destinar a parte da tarde para atividades em casa.
Assim, entre outros ofícios, nesta quinta-feira, de manhã cedo eu catei um bocadinho de umbu-cajá da árvore e, à tarde, prepararei uns potinhos de geleia; já na segunda, durante a chuva, preparei três potes de geleia de mamão com rapadura.
Sim, com rapadura. Eu já não compro nem utilizo mais açúcar branco há muitos anos; quando comecei a pensar em produzir um doce caseiro, a primeira ideia foi logo a de usar a rapadura, tão tradicional na alimentação nordestina e relativamente muito mais natural que qualquer açúcar refinado.
Ao invés de comprar produtos industrializados, uns dois anos atrás me decidi a preparar eu mesmo uns lanches energéticos, feitos com ingredientes naturais e orgânicos, para consumir no dia a dia, ou nas aventuras em canoa e bicicleta na Natureza.
Faço geleias com fruta da época, ou melhor, do meu jardim, com rapadura e um pouco de castanhas de caju, ou amendoins, às vezes.
Produzido seguindo as regras de higiene, um pote fechado se conserva por um bom tempo fora da geladeira (até 45 dias) e, quando aberto, evitando a contaminação direta, o doce dura tranquilamente dois, ou três, dias.
Os potes de vidro e suas tampas devem ser bem lavados e fervidos. A fruta, descascada e cortada em pedaços não muito grandes, deve cozinhar por cerca de quinze minutos, a fogo médio, numa panela sem tampa, remexendo sempre com uma colher de pau. Acrescentar a rapadura derretida, misturar bem e juntar algumas colheres cheias de castanhas, ou amendoins, quebradinhos.
Pôr a geleia ainda quente nos potes, até a borda, e fecha-los bem.
A variedade de sabores das geleias que produzi até agora inclui, entre outros:
– umbu-cajá com rapadura
– manga com rapadura e castanha de caju
– acerola com rapadura
– manga com rapadura e amendoim
– mamão com rapadura e castanha de caju
– manga com rapadura e nozes (no Natal kkkkk)
Umbu-cajá e acerola são do meu quintal. As mangas são da mangueira do vizinho e os mamões de um pequeno produtor local. Estou esperando crescer as goiabas do pé que nasceu espontaneamente há uns anos no quintal e, finalmente, começou a frutificar neste verão.
A quantidade de rapadura, ou algum açúcar integral orgânico, deve ser considerada para cada tipo de fruta. Minhas geleias são feitas com a quantidade mínima necessária de rapadura, para ressaltar o sabor da fruta. Contudo, é bom lembrar que é o açúcar que conserva a geleia no tempo e assim não deixar de colocar a quantidade necessária. Aproximadamente, em minhas geleias, para cada quilo de fruta, considero a quantidade de rapadura entre os 300 e os 500 gramas.
Campanhas de copo-y-pasión!
Há momentos em que aquelas emoções antigas, d’amores-perdidos-e-achados… e de novo perdidos, arquivados nos cotovelos, entra em refluxo e vem de maré braba pra cima da gente. Tô falando daquelas dores-de-cotovelo que deixam a gente que nem lagartixa doidona, subindo pelas paredes. E tudo se embaralha.
Daí, chefia, tome de ressacafetiva na prainha-do-coração de cada um.
Copo na mão, olho escorregando pelos infinitos cá de dentro, o cába sai caçando mais de hum milhão de vagalumes por ai.
E tome de lembrar o sorrisolhar da mulhamada… o beijo-abraço daqueles tempos-sem-tempos… o “euseiquevouteamar” dito, desdito, cantado, como eterno rala-e-rola enquanto dura… por Vinicius e Maria Creuza… daí fica tudo lá esbolhando sonhos… triscando acochos antigos, ausências…
E tome de ciúminhos, suspirinhos, porrinhos, soinhos esborrando arrêgos… arrêgos… arrêgos... antigos-e-pós-antigos, pra todo lado.
E tome de chamar o garçon-amigo… ei, mais uma aí, mano, dupla!… e nas gingas do coração arriado lá vem os pretos-véios girando em volta fazendo aum… aum… aum… é d’oxum, mizifiô!… daí tudo se embaralha de vez, amigão! Naufrágio total nas noites perdidas. Pior que as desgraceiras do Titanic, mano-velho.
E haja zilhões de boleros ao luar e nocautes técnicos de arrependimentos.
O DJ-do-cotovelo… fidaputa… ainda joga pra cima dos enganchos um flashback dos anos 70, de Junior: Excuse me.
Daí vai aparecendo na telinha do coração aquelas últimas dancinhas nas buates dos tempos por aí, com a mulhamada bem coladinha, no ritmo dos romancinhos rapidinhos… sacumé… aquele chega-mais-amorzinho… rosto colado… paudurescendo adoidado entrecochas, sarrando-chamando a nêga na chincha… e haja sofrências e carências em gotas e esguichos, meu camarada.
O tranco é forte.
Em pleno delírio dos xamêgos-sem-volta você lembra do mantra dos amores mais-ou-menos felizes do nosso mago-cronista XicoSá: “todo segredo está na capacidade de safadezas”.
Chupa essa, mano: o amor também é parceria romântica no jogo do avesso do avesso do avesso de xifres-e-safadezas. Tudo na base do mais-ou-menos e do vamuquivamu.
(insisto: se tem xana no meio é xifre com x)
Aliás, há GrandesAmores plenos de maravilhosas safadezas. Nessas paradas sempre me lembro da safada-exótica declaração de amor do Príncipe Charles pra amante Camila Parker. Como um adolescente-em-chamas ataca pelo telefone: “Ah, Deus! Se eu vivesse dentro das tuas calcinhas… se Deus me permitisse… como um Tampax! Seria minha sorte!”. Incendiada e molhadinha, Camila sussurra com a mão já entrecoxas: “Tu és um completo idiota! Oh, que idéia maravilhosa!”. Rapá!… isso que é amor real, mano!
Como eu dizia, tudo se embaralha quando os amores-perdidos retornam, assim de repente do passado, assim desembestados, desentocando lembrares-e-sentires. Tudo remoendo, trollando, pra cima da gente. É de lascar corações e cotovelos.
Dos amores-de-cana-e-motéis aos casamentos-feitos-e-desfeitos, e gamações-sem-rumo-nem-prumo, vem tudo de cambulhada, com toques de dramapasión mexicano e últimos tangos ao luar.
É o tal negócio: amorites, xifrites e paixonites nunca acabam: ou tiram férias ou ligam-des-ligam, vezemquando, no interruptor das saudades e paixões. Mas sempre voltam… vez-em-quando.
Eis a sofrência desses rolos, gente boa: são rolos crônicos : são vezemquando-forever. Nem que seja só pra perturbar o distinto. E haja saco e arritmias.
Daí, das profundas de las pasiónites agudas surge uns danados duns gemidos. Que ficam te zoando e lembruxando os antigos amassos… tipo assim… os pornosussurros de Je t’aime… moi non plus de Serge Gaisnbourg e Anne Birkin, anos 70. Sai debaixo, meu camarada!
E tu fica encharcado de dores-de-cotovelo, de musiquinhas-deprês, de desejos retroativos, e o escambau. Tem nêgo que fica tão doidão com os amores-perdidos que perde a noção. Fica espiritado. Pode ser operário, motorista, jornalista, professor, político corrupto ou rei do narcotráfico. Arre égua! E o mundo todo! O cába fica sem prumo.
O velho Bukowski bem que tinha razão, mago-véi, quando dizia em seus uiskpoemas que… “o Amor é o cão dos diabos, mesmo morto ainda rosna…
Daí, velha-guarda, dá um put’arrepio nos pentelhos-d’alma. E você percebe que, na Ecologia do Amor, sem certas ex–doidinhas-sempre-amadas, mas que já se foram pelas esquinas do Tempo, teu humano coração fica ameaçado de extinção.
E que no frigir de ovos e bagos, parece que certos enrôscos te pegam também pelo pé, tipo tornozoleira eletrônica. E ficam lá te xavecando com o eterno mantra-safado dos enroscos falidos ou quase falidos: “toda ex é forever, my friend”.
(aqui cabe um parêntesis desconceitual: uma ex, nem sempre é uma ex-separada no tempo-espaço-passado. Explico: na solidão, embroglios, companheirices domésticas, de cada um, a ex também pode ser a atual: a que convive no tempo-espaço-presente: mas que já não é mais a mesma mulha louca-apaixonada d’antes: talvez seja agora mais vivida, mais sofrida, mais cuidadeira, mais mãe, mais gerentona do club doméstico do que a antiga namoradinha romântica: daí, torna-se na maturidade de si mesma, uma ex de si mesma : essas trampas acontecem muito por aí, velha-guarda : fecha parêntesis rápido)
Todo esse clima de saudades difusas e confusas baixa sem aviso prévio – tá ligado? Acontece quase sempre naquelas tardesmansas de uisquemeditation em que você encara você mesmo.
Em que você dá uma espichada n’alma, olha pra lua, e deixa os orixás das gamações baixarem nos tum-tuns do velho coração.
Ali, naquele terreno baldio do imaginário infinito de cada um. Onde só as cabras vadias de Nelson Rodrigues e os caboclos-escoceses de JonhyWalker são únicas testemunhas dos teus amores, pós-amores, dos enrôscos, engatamentos, enrabichamentos e fuleragens.
Ali, naquele terreiro-metafísico entre anima-cuore xana-traseiro xifre-cotovêlo. Pura ligação material-mística, mago-velho.
Ali, nas verticalhas, horizontalhas e buracalhas da VidaViva.
Daí você começa a sacar que, em certas solidões, no vamuvê da VidaViva, gamar e coçar é só começar.
Que o jogo é jogado ou dá ou desce: ajoelhou, rezou: xanavá! xanavem!: xifrou é xifrado!
Que xifre também é amor pelo avesso do avesso: e é também acessório humanitário: que é, assim, tipo chopp bem tirado: precisa da espuma sutíl de vazios, borbulhas, cotovelos, ternuras, safadezas, lembrares, ilusões, e um largo sorriso de saudade... que é o Sorriso de Luz, de Djavan, s’espumando na prainha-do-coração…
Quando tudo isso acontece, todo marujo-velho sabe que o mar não tá pra peixe.
Mas que gente fisgada não é peixe fisgado. Daí, se liga, véi! Ou embica a proa do barco pro próximo bar. Ou toca pro porto seguro do club doméstico. E tomaumas ouvindo La Barca, com Luis Miguel.
Daí, estica bem a alma e solta as gaivotas… deixa rebentar os brumadinhos do coração… mas uiskdevagar, gole a gole… feche os olhos e deixa rolar… e de mansinho libera os gravames, sufocos, saudades, demansinho, nêgovéi… pois é preciso sentir e chapliniar com Nat King Cole ou Djavan … e deixar a maré braba dos desencontros virar um Grande-Smile-Again, refletindo o que ainda resta das tempestades das paixões: a beleza da VidaViva no eterno sorrisolhar do amor-que-foi… mas que ainda abraça a alma…
Mas, ein?!!!!
São 15 anos de Troféu Cultura e quatro anos de parceria com este jornalista, enquanto responsável pela assessoria de imprensa e colaboração na produção, além de abrigar o sistema de votação para a participação do internauta no resultado.
Nesses quatro anos contabilizo uma edição desastrosa em 2015 (na Fiern), uma ruim em 2016 (na Pinacoteca), uma razoável em 2017 (no Teatro Riachuelo) e uma festa realmente emocionante nesta última terça-feira, mais uma vez no Teatro Riachuelo.
Um evento desta dimensão e com envolvimento de tantos detalhes, mobilizações e pessoas, claro, apresenta algumas falhas. Pontuaria algumas: a cerimônia precisa começar antes, ser um pouco mais enxuta e se encerrar por volta das 21h30. Para isso, alguns ajustes precisam ser feitos.
Embora com tempo elástico, falhamos no convite aos jurados muito em cima da hora. Foi difícil “pescar” especialistas em cada área sem envolvimento com os indicados. Natal ainda é uma cidade de muros baixos quando se fala em cultura.
Esses convites tardios comprometeram o julgamento dos vencedores nas artes cênicas, embora o resultado tenha sido, em minha opinião, bem justo. São as categorias mais complicadas para conseguir quem analise de forma imparcial. É um segmento entrosado que todos conhecem todos.
Mas conseguimos dois jurados, mas que não haviam assistido aos espetáculos e não conseguimos material em vídeo para eles. Dessa forma, sem tempo para correr atrás de outros, optamos pela preferência do público e venceram os mais votados.
O público também decidiu outras duas categorias: audiovisual e produção cultural. Isso porque houve impasse entre os dois jurados. Como ninguém abriu mão do seu voto, optamos pela maior votação do público entre os escolhidos desses jurados.
Confidencio o estresse na produção desse evento. Muita discussão e discordâncias de opiniões, mas tudo em prol de uma festa bacana aos artistas. Conseguimos separar as homenagens aos empresários e isso nos ajudou. E montamos um roteiro que propiciou momentos muito bacanas.
Todas as loas ao trabalho de Tatiane Fernandes com a colaboration de Ricardo Alexandre. Mas vamos aos jurados:
Geraldo Gondim: Produtor do Eco Praça, cantor, compositor e vencedor do Troféu Cultura em 2015 nesta categoria.
Nelson Rebouças: Experiente produtor cultural, responsável por inúmeros projetos de ótimo alcance, como o saudoso Poticanto. Hoje abre palco aos artistas no point cultural Porão das Artes e promove a Feira da Diversidade.
Thiago Gonzaga: Formado em Letras, escritor, crítico literário e um dos maiores pesquisadores da literatura potiguar. É um dos responsáveis pelo projeto Caravana de Escritores e pela edição da Revista da Academia Nortre-rio-grandense de Letras. É autor do livro ‘Presença do negro na literatura potiguar & Outros ensaios’ (CJA Edições, 2015).
Andreia Braz: Graduada em Letras e Especialista em Leitura e Produção de Textos pela UFRN. Atua como revisora de textos há dez anos, tendo participado da revisão de livros de Américo de Oliveira Costa, Câmara Cascudo, Nelson Patriota, entre outros. Participou dos seguintes livros: Antologia Literária II: SPVA/RN (2002), Cartas para Zila Mamede (EDUFRN, 2016, e-book), Natal e outras crônicas (EDUFRN, 2016, e-book) e Receitas e histórias para sonhar e ser feliz (Cultive, 2018). É colaboradora do portal Substantivo Plural e membro da União Brasileira de Escritores (UBE/RN).
Ewerton: Fotógrafo (não consegui mais informações! Foi convidado pela Tati)
Paulo Fuga: Fotógrafo com exposições individuais já realizadas no Estado e criador do espaço cultural Margem Hub Fotografia.
Cristiano Félix: Marchand e idealizador do espaço Toque de Mídias.
Plínio Sanderson: Ativista cultural, poeta e colecionador de artes.
Augusto Lula: Cineasta, videomaker. Produz audiovisual desde o fim da década de 70. É o autor dos filmes ‘Ribeira Velha de Guerra’, ‘Poço Festim Mosaico’, e ‘Senhõra’. Mais recentemente, em 2018, realizou o curta-metragem ‘Arredia e Tão Só’.
Keila Sena: Produtora audiovisual e uma das promotoras do Festival Goiamum Audiovisual. Integrou a equipe do filme ‘Gonzaga – De Pai para Filho’ e produziu inúmeras peças publicitárias.
Anízia Marques: Mais de 40 anos de carreira dedicadas à dança. Bailarina, diretora e coreógrafa.
Sávio de Luna: Diretor do Grupo de Dança da UFRN. É professor, coreógrafo e pesquisador, com especialização na área de Dança pela Faculdade de Artes do Paraná (FAPVPR).
Votação popular
Linus Lerner: Maestro da Orquestra Sinfônica do RN, de renome internacional
Rafael Barros: Cantor, integrante da Camerata de Vozes do RN e do duo Os Chicos.
Babal: Um dos maiores compositores do RN, cantor e musicista. Tem música gravada por Geraldo Azevedo e outros grandes da MPB nacional.
Zé Marcos: Um dos mais respeitados produtores musicais do Estado. Diretor musical de shows grandiosos e guarda no currículo participações em shows de Cássia Eller, Lô Borges e outros.
Hugo Morais: Jornalista e um dos autores do decano blog de música O Inimigo.
Ramón Ribeiro: Jornalista e repórter do caderno cultural Viver, da Tribuna do Norte.
Cinthia Lopes: Jornalista e editora do Caderno Viver, da Tribuna do Norte.
Roseane Santana: Coordenadora de cultura do IFRN
Um novo Centro Histórico tem saltado aos olhos do natalense. Uma espécie de redescobrimento da Cidade Alta. E desta vez não pelo comércio, mas pela cultura, pelo entretenimento e pela boemia.
E essa revisitação histórica não tem sido exatamente promovida pela Prefeitura de Natal a partir da pintura de fachadas do Beco da Lama, apesar da boa vontade e uma atenção realmente especial com o local.
Essa nova fase do Beco e do Centro da Cidade se deve a uma entidade nova, comprometida e até então, eficaz, que nos faz lembrar dos velhos tempos da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjacências, a Samba.
A associação intitulada Viva o Centro de Natal é a responsável por um movimento organizado que tem resgatado a autoestima da Cidade Alta.
Foi dela e não da Prefeitura a iniciativa de pintar o Beco da Lama. A Prefeitura aceitou a ideia, forneceu o material e a Associação ainda arcou com as refeições de todos os artistas, por uma semana. E foi o coordenador da associação, Delcindo Mascena quem viajou até São Paulo e convidou Dicesarlove para comandar a ação.
A Viva o Centro de Natal tem apenas um ano e 80 associados, entre pessoas físicas e empresários. É nova, cheia de energia, como um dia foi a Samba. E até onde sei, sem conotação política, como a Samba nunca foi. Então, há que se acreditar.
É da associação também a promoção de rodas de samba aos sábados, a inclusão mais robusta do Centro no Carnaval de Natal e, neste sábado, promove o projeto Choro do Caçuar, com Carlos Zens e amigos, das 9h30 às 12h30
Às 14h tem mais diversão pelo Beco promovida pela associação, com o Samba no Beco (convidado Lu Ribeiro). E às 17h as atividades promovidas pela Viva o Centro de Natal continuam nos bares de Nazaré e Zé Reeira.
Há que se acreditar, que se visitar e prestigiar o Centro Histórico. Viva o Centro de Natal!
Em seu livro Por que Escrevo?, José Domingos de Brito transcreve as respostas de 166 escritores a essa instigante pergunta. Uns, como Paulo Francis, desconcertantes, escrevem para se imortalizar, alcançar fama, glória, dinheiro, amor, “essas coisas comezinhas da vida”; outros o fazem por necessidade interior – Graham Greene, por exemplo.
Mas, uma das respostas mais interessantes é a do ficcionista José J. Veiga, para quem o trabalho literário representa uma tábua de salvação, que o livra do mau humor, da ranzinzice, do pessimismo, enfim.
Em nota biográfica, José Domingos de Brito conta uma historinha engraçada envolvendo Guimarães Rosa e José J. Veiga a respeito de prefácio. Veiga, com receio de que Rosa lhe pedisse um prefácio para um livro novo, armou estratagema que deu certo, mas nem era preciso, pois o amigo também detestava prefácio.
Se me perguntassem por que escrevo, eu diria que escrevo porque leio. Com efeito, só depois de ler dezenas de livros, ainda adolescente, me atrevi a escrever. E, como sempre tive preferência pela leitura de ficção, ensaio e crônica, foi por estes gêneros que enveredei na escrita, e continuo a cultivá-los até hoje.
Não sei porque razão deixei de lado a poesia. Refiro-me à poesia aprisionada em versos. Na minha pequena biblioteca, apenas cerca de 10 % do acervo constitui-se de livros de poemas. No entanto, devo ressaltar que amo a poesia em sentido amplo, aquela poesia que se encontra em meio à prosa, por exemplo.
O primeiro texto que escrevi na vida – uma pequena crônica – foi publicado no jornalzinho “O Estudante”, que fundei, em 1958, juntamente com alguns colegas, quando cursava a 4ª série ginasial no Colégio Diocesano Santa Luzia, de Mossoró. Tinha eu 15 anos de idade. Assunto da crônica: a cidade de Mossoró, seus melhoramentos, suas carências, etc.
Não resisto à tentação de transcrever um trecho, a título de curiosidade. E de nostalgia.
“Está aí a Companhia Comércio e Navegação Ltda., ameaçadoramente, querendo desviar para Macau a nossa riqueza. Está bolando por aí, no fundo de alguma prateleira, o projeto para construção do tão falado Hotel Municipal. Está por aí, nos caminhos do esquecimento, o projeto do porto de Areia Branca. E o açude de Santa Cruz, quando virá? Quando um político terá coragem de levantar-se na Câmara? Olhem que já nos quiseram roubar a Estrada de Ferro Mossoró-Souza e, poderão repetir a ameaça. Mas, pensando bem, Mossoró também tem o seu lado bom. Seu povo é simples, provinciano como o de Natal, mas tem idealismo. Então, na imprensa falada e escrita se encontra o idealismo em cheio. É uma cidade simpática, parece que o seu calor a torna mais atraente.
É verdade que Mossoró já foi rainha; hoje está com uma pedra a menos na coroa, mas ainda não perdeu o trono.”
Escritor popular nas décadas de 50 e 60 do século passado, A. da Silva Mello (1886-1973) está injustamente esquecido. Seus livros, em boa parte obras de divulgação científica, alcançaram, muitas vezes, o topo das listas de best-sellers. Temas como “Alimentação, instinto e cultura”, e “Mistérios e realidades deste e do outro mundo”, abordados em linguagem acessível ao grande público, bateram recordes de vendas.
Silva Mello, não raro, tornava-se polêmico em defesa dos seus pontos de vista. No livro A Superioridade do Homem Tropical, por exemplo, faz uma afirmativa que deve ter gerado muitas controvérsias, em sua época. Diz ele, textualmente:
“O que se tem tornado por demais evidente é que a humanidade deve estar seguindo caminhos errados, por exemplo, aquele que tem criado e dilatado o campo das neuroses, cada vez mais complexas, variadas e difundidas. Elas são, como parece bem estabelecido, o resultado de complexos recalcados, de lutas emocionais que o ser humano atravessa sem poder resolvê-las. É provável que as religiões, sobretudo o judaísmo, o cristianismo e outras que exploram o complexo de culpa, tenham contribuído enormemente ou sejam até as causas principais dessas perturbações.”
Há inúmeras outras afirmativas polêmicas, e a própria proposta da obra, isto é, provar a superioridade do homem tropical, tem motivado debates.
Curiosamente, o autor mineiro, apesar dos seus posicionamentos avançados e controvertidos, foi eleito, em 1960, para uma instituição tradicional, de índole conservadora, a Academia Brasileira de Letras, onde, aliás, já recebera o Prêmio “Machado de Assis” por conjunto de obra.
Em paralelo às suas atividades literárias, Silva Mello era médico e professor da Faculdade de Medicina do Rio de Janeiro. Era considerado, em seu tempo, uma sumidade.
A expressão “jornal literário” define uma espécie de diário, comumente publicado em forma de livro, no qual, ao invés de anotações da vida íntima, registram-se notas de leitura, observações sobre o mundo literário etc.
Celebrizou-se o “journal” dos irmãos Goncourt, Edmond (1822-1896) e Jules (1830-1870), escritores franceses. No Brasil vários autores cultuaram a modalidade, tais como Sérgio Milliet e Álvaro Lins. O paraibano Hildeberto Barbosa Filho vem publicando um bom jornal literário, que já vai no terceiro volume.
Jornalismo e Literatura são irmãos briguentos, mas unidos pelo amor da irmandade. Convivem em mesma casa e têm uma mesma mãe chamada Escrita, casada com um senhor às vezes chato, pedante e cheio de regras, mas também um homem de boa índole quando bem tratado: o senhor Texto.
A Literatura, filha mais velha, costuma ensinar seus dotes artísticos ao irmão mais novo. E o Jornalismo é astuto, perspicaz; capta os fatos no ar. São irmãos inteligentes. E o destino os fez famosos quando há um mínimo de esforço em educá-los.
O escritor, contista e diretor da revista literária Bravo!, João Gabriel de Lima, foi preconceituoso ao seu modo com a Literatura. Segundo ele, a Literatura é mentirosa, é o “império da imaginação”. Mas a imaginação se encaixa em seu modo de ser.
O problema visto nesse tempo-hoje é que o império da imaginação, a mentira, tem recaído no Jornalismo. E para ele essas pechas são incabíveis ao seu ofício. E em Natal, a proliferação de blogs recheados de comentário imagéticos tem prejudicado muito o entendimento entre os irmãos.
Ninguém sabe mais o que é imaginação e verdade. O que é notícia ou comentário ideológico (ou escatológico). O que são portais ou portões para uma rede de intrigas sem apuração, sem redação, sem compromisso; iscas para o peixe-cidadão, perdido no mar de fakes e news.
Dias atrás se publicou que este elefante magro guardava robustos 1,4 bilhão de reais e poderia sanar a fome do peixe-cidadão. “Notícia” baseada em dados oficiais do Portal da Transparência. Como se não precisasse interpretação correta, como se não despertasse a dúvida: um simples por quê?
Mas a isca foi jogada ao mar, aos peixes esfomeados. E isca mordida, o peixe-cidadão agoniza; morte por inanição jornalística. E nem adianta o governo esclarecer todos os números, os portais e blogs “transparentes” se mantêm firmes, se mantêm fakes. Nenhuma retratação.
Ora, joguem o peixe-cidadão de volta ao mar, caros pescadores de ilusão!
Todo buscante de Deus é ateu-desateu. Ou melhor: é ateu desatado. Sua alma, coração, corpo, enroscos, experimentam vezemquando uns trecos energéticos-espirituais um tanto alucinóides.
Vezemquando…
Vezemquando… vem lá das profundezas Infinitas-d’alma umas tremuras como fosse, assim, uma certa bem-aventurança dum Deus inexplicável… mas vezemquando também, mano-velho, baixa umas duvidanças desse Deus, uma tensão do vazio, uma gastura dum Nada, do mesmo modo inexplicáveis.
Na verdade – ou na inverdade de cada um – somos todos buscantes de algo. Buscamos algo como Deus. Ou buscamos algo como a negação de Deus.
Assim, mesmo inconscientemente, sempre buscamos algo, alguém, algum, nenhum. Que seja só um anjo do segundo escalão divino. Que seja apenas um ETzinho fulêro. Ou até um Drácula desdentado. Só não aceito um Juiz marreteiro do Supremo Tribunal Federal do nosso Brasil.
Eternos buscantes a gente fica lá, vezemquando, escavando, buscando… ou com a Fé ou com a Razão… o que-porquê das coisas… … o que-porquê das coisas, meu camarada… mas o que-porquê das coisas nunca dá as caras… nem há ponto inicial nem final… nem uma rosa… nem uma maja desnuda… nem um chica-bom… só zumbir de silêncios… só imagens, ideias, reticências… e olhe lá!..
Mas o que há cá dentro de nós no Infinitaço de nós mesmos? E o que há lá fora de nós no Infinitaço que nos cerca? Te sacode, véi!
Afinal quem–bolou, quem-fez, quem-controla, todo esse script da VidaViva, tão mais amalucado e enrolado que as piores novelas da Globo? E haja fake-news pra explicar e complicar, mano.
Em ambos os casos – sejam argumentos a favor de Deus ou argumentos contra Deus – todos eles tendem ao logicamente Indizível, Ininteligível, Inacabável. Ao SemFim.
Tais argumentos – ateístas ou teístas – são sempre encanados em contradições. Sempre construídos por garranchos mentais de Incompletudes, Silêncios, Mistérios.
Ficam lá, tais argumentos, s’engarranchando num eterno jogo de delírios entre Verdades de Fé e Verdades de Razão. Todos gaguejam na hora do vamuvê…
Daí nos levam à vertigem do InFinito. Dentro e fora de nós. InFinito que nos cerca penetra atravessa. Que nos enreda.
Porrapariu, brother, o que é esse danado do InFinito – o Todo ou o Nada? Deus ou Ninguém?
E o Amor e os Sentires donde vêm? São ecos de quem? Quem inventou essas coisas de pele-olhos-alma? Quem ensinou esse vuco-vuco de reprodução? Quem instalou em nós essa deep-web da reprodução com fantásticos aplicativos de ternurinhas, querências, fudegâncias e gozo? Que já vem com camisinha natural, meu anjo…
Quem disse pra gente que o InFinito existe? Quiporraé? É mito? É fake? É gozação? Quem já foi ao fim do InFinito, bro? Pra que lado fica?
Sei que pra contar todos os números e frações de 0 até 1, a gente morreencarna e não chega lá. É um Sem-Fim da mulesta! Cumaé esse troço? Digaí, mano!
Borges (1899-1986), escritor, poeta, crítico, contista, pesquisador argentino, no ensaio Avatares da Tartaruga, 1932, chama esse cenário perturbador do InFinito de “fendas de desrazão” onde se capta a real “natureza alucinatória do mundo”.
Há nesse flash borgiano sobre nosso habitat InFinito, não só forte realismo fantástico. Mas há também um toque de fascínio encantatório. Como se nossa Razão, Fé, Sentir, ao cavucar nossas origens cósmicas ficassem enganchados-se-debatendo numa imensa rede de pescaria surrealista.
Rede feita de pesadelos-e-sonhos, d’alegrias, ranços, desconfiamentos. D’amores e músicas. De mares imensos de paixão e gaivotas. Rede da VidaViva. Rede do InFinito.
Em Los Enigmas, 1950, o velho Neruda nós dá um belo close poético-imagético desse realismo fantástico de Borges:
“Quereis saber a elétrica matéria dos ouriços de fundo?/…/O anzol do peixe pescador, a música estendida na profundidade como um fio estendido n’água/ Eu vos quero dizer que isto quem sabe é o mar, que a vida nas suas arcas é larga como a areia, inumerável e pura/…/Eu não sou senão a rede vazia que adianta olhos humanos, mortos naquelas trevas, dedos acostumados ao triângulo, medidas de um tímido hemisfério de laranja./ Andei como vós arranhando a estrela interminável, e na minha rede, na noite, acordei nu, única presa, peixe encerrado no vento”.
Em nossa existência somos sempre esse peixepescado se debatendo na solidão cósmica. Eternos buscantes desse Mais-Além, dessa Transcendência, desse InFinito, pleno de Mistérios, dentro-e-fora de nós.
Oncovim? Oncotô? Oncovô? Quem criou? E por que criou-descriando? Quem ama quem? Há alguém aí?
Silêncios.
Tanto faz, pois, achar um fim ou um sem-fim. Um Deus barbudo ou uma Energia Fina. Um Tudo ou um Nada. Ou um Bóson de Higgs, a Partícula de Deus. Ou achar uma Grande Paz, ou um sono eterno, ou um gozo interminável, ou mesmo um zumbi poetinha tomandouma no último bar. Tanto faz. Tantofez.
Quer dizer, a riqueza do viver está justo no caminho da busca. Ali, onde as pessoas sonham-se-entrelaçam, se conhecem, se culturam, se curruchiam – paixonadamente – nos passos da VidaViva.
Daí creio que, seja pela Razão, seja pela Fé, essa forma de enredo final da Vida ser ou um Deus solitário, ou uma Energia sem objetivo ou o Nada frustante – faz a coisa toda perder a pulsão de vidaviver. A graça do existir. Eis aí um num primeiro olhar, dizem alguns, um chatérrimo horizonte niilista.
Eu diria, todavia, que para além de niilismos entediados há também dentrofora de nós, um eterno horizonte de vidaviver movido pelas emoções de sonhos e paixões.
Afinal, na obra-prima The Tempest, de Shakespeare, o mago Próspero afirma: “Somos feitos da mesma substância dos sonhos”.
Bolhas de sonhos cheias de paixões coloridas saem festivamente de nós. E o InFinito vira uma festa dos deuses uivantes em sua solidão. Basta abrir o coração.
Ainda ontem, na tardemansa, estava eu no AlecrimTotal, aqui em Natal, RN-EsquinaBrasil. Natal, vocês sabem, é a mais bela cidade do Nordeste.
E o AlecrimTotal é um centro comercial suburbano de grande movimento diário. Lembra formigueiros em polvorosa. Mas lá estava eu em pleno fluxo da multidão.
Rosto-pós-rosto, bundas-pós-bundas, olhudos-olho-olhantes, de todos os tipos, tamanhos, cores, passando, passando, repassando, sumindo…
A multidão parece ser uma só coisa viva. Dela sai trancos, risos, ranços. Burburinhos, gargalhos, contas a pagar, aperreios, emprego, emprego, emprego… lembruxas regirando… ahhhh a pornôbundaça da vizinha… ancas te chamando… pupariu!… hay que tener cullones rojos, seo capita… com ou sem cuentro?… cumaé?… sei lá!… d’xapralá, chefia!… ééé…, paixonites e tremeliques se esparramam. Flutuam. Ambulantes gritam, chamam. Meninos de rua correndo pelas calçadas rachadas. Ônibus suados cansados bufando. Batedores de carteira e celular. Há um campo de força nervosa triscando. Esbadalhamentos de cada um e todos.
A solidão pulsa na multidão. Solidão atávica do indivíduosocial. Há na multidão um aspecto de centopéia, com mil pernas andando conjuntas, mas separadas, como soldados desfilando.
Como jegues humanos trôpegos zurrando sua solidão de manada, carregando seus perrengues, seus remansos, suas humanências perdidas-e-achadas.
Me deixei invadir pela multidão. Pela sua plenitude de massa sem sentido. Escorrendo barulhos, desejos, sonhos. Passopassando sempre. Buscando algo.
E senti com força o fenômeno humano da eterna buscância. Essa tensão entre sim-não. Entre é-não-é. Entre um talvez do talvez… Ou um nada de nada. Momentos de eternidade na multidão.
AlecrimTotal!… fiapos do InFinito em carne-e-osso.
Do AlecrimTotal fui ao Cais 43, bar-belezura, na Ponta do Morcego, diante do mar imenso, lá na Praia dos Artistas. Decoração caprichada. Como se fosse um cais do porto. Garçons vestidos de marinheiros. Um Capitão bebe com uma “faxina”, na mesa de entrada. São perfeitos. São bonecos. “Faxinas”, na gíria naval, são as mulhas de cada porto. A “faxina” do Cais 43, louraça, vestido vermelho-paixão, dá um close das pernaças e peitaças. Chega mais, malandro!
Há lá um clube de uísque. Fim de tardemansa, clube vazio. Ainda o sentimento de buscância eterna triscava em mim.
Vou chamar os caboclos escoceses pensei. Pedi um JonnyWalker, 8 anos. Sabor de madeira velha. Primeiro trago pros Orixás, duendes, deusas-afins, bugs e “faxinas”. Êpa babá! O doiá! Ogunhê!… Xanavá, mizifio!
Uiskmeditando. Mar espraiando lento na preguiça da maré de responto. Lusco-fusco da tardemansa. Deixo os olhos flutuar nessa energia de luz do Atlântico desaguando dentro de mim. Tempo. Tempos.
Solicitei então aos deuses dos bares e mares a presença do malucóide do tio-Nietzsche prum ChoppFilosófico descontraído, sobre essas coisas de humanências, catrevâncias e buscâncias.
Nietzsche, vocês sabem, é um filósofo alemão doido de pedra, com bigodão histriônico. Escreveu Assim falou Zaratustra, 1883. Com estranho subtítulo: um livro para toda a Gente e para Ninguém.
Zaratustra, personagem do livro, profeta solitário, figuraça também malucaça, nas primeiras páginas anuncia de cara lavada a morte de Deus e a chegada do SuperHomem. Barra pesada, velhão!
Nietzsche veio. Baixou no Cais 43 de fraque, polainas e chapéu côco. Num gesto elegante sentou. Pedi 2 chopps com colarinho pra lavar o uisk. Ele agradeceu e sorveu o chopp limpando a bigodeira.
Ataquei: – Ô Nietzsche-velho-de-guerra, você matou Deus e anunciou uma espécie de homem-deus: o SuperHomem. Certo?
Ele fez sim.
Continuei: – Depois, você joga uma questão troncha pra cima da gente: “O homem é só um equívoco de Deus? Ou Deus é apenas um equívoco do homem?”.
– Né’não? Ele fez sim.
Fui em frente: – A coisa fica mais troncha ainda quando baixa os caboclos no teu personagem Zaratustra. Que louco de pedra, lá no alto da montanha que ele se entocava, solta aos ventos essas fantásticas palavras: “Todos somos jumentos carregados… (…)… Há sempre seu quê de loucura no amor; mas também há sempre o seu quê de razão na loucura... (…)… Eu só poderia acreditar num deus que soubesse dançar…(…)… Agora sou leve, agora vôo; agora vejo por baixo de mim mesmo, agora salta em mim um Deus”.
– Néisso não, véi? Ele torceu a bigodeira. Sorriu com os olhos. E tomou um trago de chopp. Fez que sim com a cabeça.
Eu concluí: – Bom, velho, penso que há 3 pontos obscuros no teu ateísmo. Primeiro você busca um ser superior ao Homem – o Super-Homem. Ora, isso é transferir pro Homem a superioridade de um deus. E, praticamente, criando um novo deus. Um Homem-Deus. Segundo: quando você questiona de quem é o equívoco – de deus ou ou do homem – você afirma que é de deus. Terceiro: pra poder acreditar em deus, você busca um deus dançarino que salta de você e te faz voar leve, feliz. Afinal, você é ateu, semi-ateu, um tutti frutti, ou também um eterno Buscante, como eu?
Choppsorveu, ele. Uisktraguei, eu.
Limpou os bigodões e segredou: – Marketing, Rubão! Marketing! Pra deixar essa galera de filósofos acadêmicos mais enrolada do que já são, desde a filosofia cartorial de Kant.
Em seguida, perguntou baixinho: “Tem haxixe, aqui? Ou cházinho javanês?”. Tem nada disso, velhão. Mas tem uísque pra calibrar o chopp. Tá afim?”, respondi.
Pediu dose dupla e disse: – Olhe Rubão, em algo nossa vontade crê: ou em deus ou em nada. Sacou? Crer ou não crer, matar ou não deus – tantofaz! Nesse universo louco tantofaz! Tudo continua girando em eterno retorno. Deus é projeção de cada um. Busca de si. Delírio buscante da multidão! Mesmo com fé, cada um tem sempre uma profunda e escondida interrogação. Que em certos momentos aflora…
O sacana é um Buscante também, pensei. Lembrei do AlecrimTotal.
Meio tímido e sempre cofiando a bigodaça, revelou: – Sobre o deus dançarino, o caso é que eu preciso aprender a dançar pra azarar Salomé! Olhou o mar e deu um suspiro de dor-de-cotovêlo.
Lou Andréas Salomé, vocês sabem, foi a grande paixão de Nietzsche e do amigão dele Paul Rée, médico e também filósofo. Foi um tremendo triângulo amoroso. Salomé que era uma mulher fora de seu tempo e de livre pensar e agir, também se apaixonou pelos dois. Mas intelectualmente. Daí sugeriu, dizem os entendidos, um ménage à trois. Mas a nível intelectual. Todavia, na hora do vamuvê, acabou fugindo com Paul Rée. Tio Nietzsche ficou arrazadão. Daí, com esse xifre nada intelectual de Salomé, ficou mais ainda desconfiado das mulheres (Cês sabem que xifre com “x” vem das tratativas das xanas. Com “ch” é dos animais e dos gramáticos linha dura).
– Me diga uma coisa, mestre, – perguntei – quecêacha do Brasil ter uma mulher Presidente?
Os bigodões detonaram: – Como eu disse em Zaratustra, o Estado é a morte dos povos! E a mulher, é o brinquedo mais perigoso… e sem fundo. Quer dizer, é fundo falso. Ou é fundo sem fundo” – respondeu, mãos gesticulando lentiacariciando o mar.
Uísquebiquei. Tio Nietzsche rebateu no chopp. Cerrando os olhos e cofiando a bigodeira, ele rematou com um sorriso malandro: – Meu caro Rubão, nessas burakeras da vidaviva, em matéria de fundo feminino o que voga mesmo são os engarranchos alucinatórios do esfíncter.
Sorri e compreendi que a preferência nacional não é só nacional.
Tio Nietzsche sorriu de volta e piscou os olhos. Daí foi se esfumando entre gaivotas e nuvens. Ainda ouvi ecos de sua voz de barítono murmurar: – … a vida é sempre eterno retorno… renovação na diversidade… a alegria move a vida e quer eternidade, profunda eternidade… e a alegria de viver nos torna leve como o vôo de gaivotas…
O som do Club de Uísque do Cais 43, começou a tocar Like a Fool, de Robin Gibb, anos 80.
♫ Tão próximo e juntos, assim tão longe e separados
….
♫ Chuva sobre o rio, eu nunca o atravessarei
Vento sobre o oceano, a sensação é da perda ♫
…
♫ Como um tolo, eu estava sonhando
…
♫ Os corações seguem pulsando, o amor fora do tempo
Ruas sem piedade, estou em busca de um sinal ♫
Oh, continuo a correr na noite… ♫
Por um segundo me deu a impressão que tio Nietzsche, matador de Deus e criador do Super-Homem, estava revoando e dançando no horizonte, com Paul Rée e Salomé, esse rockaço de Robin Gibb. Que minha banda The Jetson’s tocava nas quebradas das buates de Natal, cantada pelo meu sócio Elsinho, tocando baixo. Tempo. Tempos…
Sorri. Os Deuses, o Nada, os Infinitaços, os Bózons de Higgs, o Super-Homem, todos sorriram. A tarde também sorriu. Os caboclos tomaram uma comigo.
Assim é a VidaViva.
Vivemos no reino das fraudes. Um “filósofo” guru, coisa que nem Sócrates ousou ser, reina sobre os seguidores, puxando orelhas e dando caneladas. É o rei fraudão e seus vassalos fraudinhas.
Um bom ator, Zé de Abreu, resolve canastrar-se e torna-se uma fraude política, na ausência completa de qualquer resguardo do ridículo.
Um procurador da república, Deltan Martinazzo Dallagnol, resolve plantar bananas para ser o rei da sua república particular. Fraudou o concurso que o fez procurador, cujo processo após sua posse foi defendido por seu pai, também procurador, alegando a cláusula do fato consumado. Não negou a fraude, apenas arguiu que o fato consumado assegurava sua investidura. Agora, numa operação de “caixa 3” resolve criar uma fundação privada, vinculada ao MP, para fim específico de uma operação. Afronta direta a dispositivo impeditivo da Constituição Federal. Uma boladinha de 2,5 bilhões de reais. Tá rasgando fraldas de ódio contra tudo e contra todos. Uma fraude ética, cuja atividade investigatória é obrigação funcional, muito bem remunerada, e não favor patriótico. Fraudes… fraudes… fraudes.
Filmes baseados em fatos, ok. Filmes baseados em fatos sobre montanhismo e escalada, chega! Pelo menos uns três que assisti contavam a mesma história. Aquela dureza infinita para chegar ao cume, e as histórias de heroísmo e perda durante o processo. Mas ‘Escalando Dawn Wall’ reinventou o gênero e não à toa foi indicado ao Oscar de melhor documentário.
O filme documenta e humaniza a saga de Tommy Caldwell, filho de um fisiculturista grosseirão que o criou junto às intempéries da natureza para acostumar a cria às dificuldades. Mas Tommy se tornou uma criança tímida e até “retardada” na escola. A guinada veio aos 16 anos quando se inscreveu num concurso de escalada e, mesmo sem currículo, alcançou uma marca inédita na competição. Daí a crescente foi vertiginosa e logo foi considerado dos maiores do esporte no mundo.
Anos depois, Tommy foi convidado, junto à apaixonada esposa e mais dois profissionais para uma escalada no Quirguistão, na Ásia Central. Lá a equipe foi tomada como refém de rebeldes. Foram seis dias de fome e medo. E só esse episódio já renderia um filme. Mas condensaram o acontecimento a um detalhe influenciador na carreira de Tommy.
Um inferno astral se seguiria com o fim do casamento, a perda de um dedo numa serra de marcenaria e uma obstinação rara de superação. Volta-se a possibilidade de clichê de uma trajetória de heroismo. Mas é diferente. Tem algo de mais técnico na seara audiovisual, tem algo mais humano e ainda uma ironia fina com a repercussão midiática dos feitos de Tommy, afora o tom biográfico do filme.
É um documentário que vale assistir. Se acaba com sorriso no rosto e, aos mais sensíveis, talvez até um cisco ou lágrima de cebola ralada.
Na imprensa nacional, ontem (14/3), pipocou a notícia da eleição, por unanimidade dos imortais da Academia Brasileira de Letras, do jornalista e escritor araraquarense Ignácio de Loyola Brandão, de 82 anos, vencedor dos maiores louros literários. Entre tantos, cito: prêmio da Fundação Biblioteca Nacional (2007), Prêmio Jabuti (Melhor Ficção/2008) e Prêmio Machado de Assis (Conjunto da Obra/2016).
O autor escreveu mais de 40 obras publicadas, como por exemplo: “Zero”, “Não verá país nem um”, “O menino que vendia palavras”, que comprovadamente esbanjam criatividades ficcionais e densidade estética na arte da construção de narrativas e personagens. Loyola, no cenáculo machadiano, ocupará a cadeira 11, vaga desde setembro de 2018, em razão do falecimento do sociólogo Hélio Jaguaribe, até então, ocupante da cadeira.
Profissionais de imprensa e dos meios literários sabem que Loyola possui relações com o RN muito além de confrarias e eventos da cena livresca natalense. Pelo menos, de uma de suas vindas ao RN, eu mesmo sou testemunha, que por volta de 2010, em Festival no Literário de Natal, me valeram até um livro autografado.
O recém eleito para a alta corte das letras nacional começou a se inteirar de como era a terra de Poty graças a amizade fecunda com o jornalista mossoroense Dorian Jorge Freire (1933-2005), iniciada durante a estadia do potiguar na capital paulista, na redação da Última Hora, jornal criado por Samuel Wainer (1910-1980), ande ambos trabalhavam.
Penso que lá as peripécias, pioneirismo da terra da resistência, em diálogos com este interlocutor, era amplamente difundido por Dorian. Haja vista que, foi em seu torrão natal que os escravos foram libertos por antecipação. A mulher conquistou o primeiro voto. E, sobretudo, seus conterrâneos, resistiram firmemente às investidas do Rei do Cangaço.
O jornalista norte-rio-grandense conquistou na imprensa nacional tendo fundado o Brasil Urgente, também de circulação nacional. Atuou também na editora Abril. Por aqui dirigiu as redações do Diário de Natal, da Tribuna do Norte, e exercido outras funções em O Mossoroense, periódico onde começou a carreira de sucesso e, por último, na Gazeta do Oeste. Somando-se a isso, Dorian Jorge Freire publicou ainda livros de crônicas, com destaque para a obra “Os dias de domingo”.
Diante do exposto, nesse artigo, imaginei que o noticiário de nosso estado destacaria a ligação entre os dois cronistas, algo que acabou não acontecendo.
Mas, enfim, de uma coisa tenho certeza: sempre é tempo de reverenciar a memória de Dorian. A eleição de seu amigo seria um momento oportuno para, de alguma forma, evocar sua memória de homem de letras.
Fica o alento de que a ABL recebe em seus quadros um ficcionista de raro talento literário.
Loyola, parabéns!
NOTA DO MAHALILA PARA O ACONTECIDO SEMANA PASSADA
Sim, entramos para a estatística de estabelecimentos comerciais vítimas da violência e do caos da insegurança pública que estamos vivendo há anos.
Lamentamos muito pelos amigos e clientes que estavam presentes no momento nas duas ocasiões (a primeira um arrastão de bens materiais e a segunda uma tentativa com troca de tiros).
Após esses acontecimentos queremos deixar claro que não vamos baixar a cabeça e mais do que nunca lutaremos pela transformação do Mahalila em um espaço ainda mais plural e significativo para a cidade e para TODOS.
Nossa atitude de agora em diante é chegar junto às autoridades, implorar por ajuda para tentar mudar um pouco a realidade que estamos vivendo e o que estamos sentindo. Vamos correr atrás dos nossos direitos, precisamos realmente lutar e resistir!
Estamos profundamente tristes com o ocorrido, mas a Família Mahalila, que se construiu há 5 anos continua de cabeça erguida trabalhando no horário normal das 16h a 0h de terça a domingo, esperando o tempo passar para curar as marcas de impotência, tristeza e medo.
Mas, como diz alguma frase por aí: “Há males que vem para o bem”.
A parte boa disso tudo é que já estamos com segurança privada, câmeras serão instaladas para melhor monitoramento de todo o local e redondezas do bairro, postes de iluminação e bancos também serão colocados ao redor do Mahalila.
E estamos providenciando autorização junto com à Prefeitura para fechamento da rua lateral de barro, que será adotada, revitalizada e criada uma área de convivência arborizada e iluminada para circulação de pedestres e eventos ao ar livre, como exibição de filmes, palestras, música ao vivo, brechós, feiras de arte, e por aí vai.
Esperamos vocês para povoar as ruas ainda mais e lutar pela educação e transformação do ser através da arte e da boa convivência.
E, finalmente, gostaríamos de fazer o apelo final:
Ó Excelentíssimas Entidades Governamentais!
Invistam em educação, saúde, segurança e arte. É o básico que pedimos para vivermos todos em paz e com qualidade de vida, TODOS!
Aclamamos por vós todo santo dia!!!
Ó Senhores Seres Humanóides, tenhamos piedade com o próximo, tenhamos compaixão com nós mesmos, sejamos mais espirituais e menos carnais, protejamos a natureza de alguma forma!
Sai de baixo, maluco!
Rapá, a bruxa tá solta. Precisamos dar um jeito de benzer o Brasil.
Depois da enchente em SP onde morreu gente, vem uns viciados em vídeo game e mata 10 numa escola. Agora mesmo um puta incêndio no Braz, também em SP, e os filhos do Bolso aprontando e afundando o governo do pai, e a bandidagem cada vez mais tomando conta do pedaço.
Cadê o Moro? Tamos em guerra civil, dotô… joga o exército pra cima do narcotráfico que não ama ninguém, nem a pátria.
Direita, esquerda e centrão, se toquem porra! Fora os fanáticos de qualquer lado! Vamupará de discutir sobre sexo dos anjos; vamutirá todos juntos o Brasil do atoleiro; o Titanic tá afundando again. Agora não interessa a culpa ideológica de quem fez o buraco no casco. Agora é a práxis de salvar todos.
Tomem sucês uma garrafa de marafa e chamem os orixás… Pa e amor, bixo! Ogunhê! Xanavá!
Ceará-Mirim pode ganhar sua Casa de Cultura. A cidade guarda uma história colonial formidável, sua cultura, literatura e folclore são riquíssimos e o equipamento se faz necessário sob esses pontos de vista.
Mas há que se pensar na regra básica para aquisição de um novo bem cultural: a manutenção. Há dezenas de Casas de Cultura fechadas ou em condições precárias espalhadas pelo Estado.
A situação financeira do Estado é calamitosa. Seria o momento? Ao mesmo tempo, pode-se deixar passar essa oportunidade de um espaço para atividades culturais de tantos jovens e artistas? E de grupos fundamentais à cultura e história do Estado como o Caboclinhos e o Congo de Guerra?
Fato é que há um requerimento do deputado Souza aprovado no plenário da Assembleia Legislativa, há umas duas semanas, com esse objetivo.
Quem sabe uma parceria do Estado com a Fundação de Cultura Nilo Pereira? Ou a restauração de uma casa de engenho antiga, como o Engenho Guaporé, para abrigar essa Casa de Cultura? Seria um dois em um.
Essa Casa de Cultura é sonho antigo da população e merece ser bem pensada.
Pois é, encontrei essa babosa três anos atrás, durante uma pedalada pela caatinga. Na beira de estrada de terra, no duro chão do sertão, estava em más condições, com poucas folhas murchando e as raízes quase todas expostas. A levei comigo pra casa e, desde seu primeiro dia aqui, ficou num vaso em companhia do coroa-de-frade, para receber um suporte emotivo durante a recuperação.
O coroa-de-frade também foi encontrado numa situação de dificuldade (na Ilha Timbaúba, em 2008, lá pelas bandas de Jucurutu) e trazido pra cá, onde se acostumou bem e cresceu feliz.
A babosa demorou um bom tempo para recuperar-se, mas ficou forte e criou até varias mudas ao redor dela.
Alguns meses atrás, troquei o vaso quebrado das duas plantas por um do mesmo tamanho e fiquei ponderando que já tinha ficado muito justo. Assim, pensando e repensando, não querendo separar a babosa do coroa-de-frade, me decidi hoje a mudar as duas plantas para um velho pneu, que encontrei por aí.
Pensei em cortar o pneu com a serra tico-tico elétrica, mas depois vi que era melhor e mais fácil fazer o serviço com uma faca utilitária bem amolada, que inventei a partir de uma tesoura quebrada.
Rapidinho, cortei o pneu e, preparada uma mistura de terra boa para acrescentar no vaso maior, coloquei as duas plantas uma perto da outra, mas não tanto para ferir-se com os espinhos. Para manusear o coroa-de-frade sem furar-me, usei um pedaço de papelão, circundando todo o cacto e segurando-o firmemente. Esta é uma dica boa para lembrar na hora certa.
E assim, babosa e coroa-de-frade continuam lado a lado, amigos para sempre.
In the Mood for Love – Shigeru Umebayashi
Lembro de Oswaldo Montenegro desconhecer a resposta de uma questão de vestibular a respeito da interpretação de uma canção sua. Ou seja: o formulador da pergunta “viajou” na letra e pedia uma resposta compatível com sua interpretação.
Citei o fato porque li algumas críticas ao longa ‘O Menino que Descobriu o Vento’. Muitas delas enxergaram ou até criticaram (como esta aqui do site Metropoles) a falta de mais conteúdo político no filme, de desigualdades econômicas e tal.
Vejam: o filme é praticamente a narração de um menino de 13 anos. O filme do diretor Chiwetel Ejiofor, ao meu ver, se amparou nessa visão, que logicamente, não poderia se aprofundar em contextos políticos. A intenção foi realmente mostrar uma bonita história, real e inspiradora. E com belíssima fotografia.
O protagonista é William Kamkwamba (Maxwell Simba), adolescente residente na comunidade Wimbe, na pobre região do Malawi. Sem água para colheita, a fome assola a região e ameaça um morticínio. O caos provoca saques e desordem.
William usa de suas habilidades em eletrônica para montar uma torre de energia eólica para gerar eletricidade, bombear água para as terras secas e salvar a comunidade da fome. É um filme realmente emocionante, bonito, de final feliz. E não procurem nada além disso.
Escrevi o texto abaixo há quatro anos. Acredito que tenha validade. E o republico porque hoje, a morte do capitão Prestes completa 29 anos. Recomendo o livro A Noite das Grandes Fogueiras, um livro reportagem do jornalista Domingos Meireles com mais de 700 páginas sobre a saga da Coluna Prestes, que merece mais reverência como grande líder social deste país.
Retificação: a fonte da informação de que a mulher de Prestes vive em Baía Formosa repassou a este blogueiro uma inverdade. Na realidade, quem reside em Baía Formosa é a filha dele, Mariana Ribeiro Prestes. Maria do Carmo Ribeiro Prestes permanece residente no Rio de Janeiro. Pelo erro, o blog pede desculpas.
Na pacata e paradisíaca praia de Baía Formosa, no Litoral Sul do Estado potiguar, logo após a badalada praia de Pipa, reside hoje, no escolhido anonimato, a ex-mulher de quem reputo uma das maiores personalidades da história do Brasil: Luiz Carlos Prestes. A ex-militante comunista e recifense Maria do Carmo Ribeiro Prestes conta hoje 83 anos.
Maria casou-se com Prestes em 1950, com quem teve os filhos: Antônio João Ribeiro Prestes, Rosa Ribeiro Prestes, Ermelinda Ribeiro Prestes, Luiz Carlos Ribeiro Prestes (Luiz Carlos Prestes Filho), Mariana Ribeiro Prestes, Zoia Ribeiro Prestes e Yuri Alexandre Ribeiro. (com Olga Benário, personagem de livro e filme, Prestes foi pai de Anita Leocádio Prestes, nascida ainda no campo de concentração nazista e hoje com 79 anos). Maria viuvou em 1990. Foram 40 anos de matrimônio com o líder comunista.
A descrição relatada é de que Maria parece uma figura simpaticíssima. Calma, inteligente e aparentemente metódica, talvez como foi seu ex-companheiro. Prestes seria um herói nacional se nascesse em outro país. a dita Coluna Prestes percorreu 25 mil quilômetros de terras brasileiras com um movimento de revolta que durou dois anos e meio. Um percurso maior do que a empreitada do mito mongol Genghis Khan.
Enfim, Maria está logo ali, em descanso merecido e renderia uma matéria sensacional para uma revista literária, se ainda tivéssemos uma. Deve ter muita história pra contar dos últimos anos de Prestes. Até 2011 ela mantinha este blog AQUI com muita informação bacana.
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