Aqui vamos ao mar
Dias de luta encantada!
Desmembre o desafeto
No coração amargurado
Como um dia de mar,
em ondas desassisadas.
O tempo é quente
pra ser aproveitado,
em uma louca paixão.
Que é apenas desejo,
E que voa, voa longe
Se tornando diversão.
Ela entrou, a minha menina,
Chegou feliz feito um pássaro
Em uma mão uma flor que brilha,
Na boca uma música de rádio
Esta noite é a único do mundo
Cuja resposta ferirá nossos corações.
Onde de tão profunda angústia
pretendo em claros amanhecer!
Mas não – Minha juventude, não mais.
Adeus meu amor, feixe o doce que te dei.
Perfume-se, você menina, sempre em harmonia.
Felicidade se foi, passou – E dela eu fugi!
Ouça mesmo
Aquilo que não
existe numa
Imensidão,
Entre teu olhar
e o sentimento,
Que foge pelo ar.
Ouça o zumbido
Do deserto
À passeio
Que sopra longe
Brando e triste
Capaz de causar
espanto.
Existe uma gota
De esperança
Que pinga
nas horas latentes
da minha solidão
Entre o deserto,
E o teu coração.
Possa ser que suma,
Que por mim de ti se esconda,
Então que voe feito plumas
Entre linhas, dentre ondas.
Mesmo sem dizer que sim.
É intenso assim, que amo viver.
Sem ter certeza do que quero ter.
Sem noção de onde será o fim.
Se não puderes ser coqueiro,
Na beira da duna,
Sê uma carnaúba no vale, mas sê
O melhor arbusto à margem do regato.
Se não puderes ser uma árvore.
Se não puderes ser um ramo,
Se faça um pouco de relva,
Então dê alegria a mais triste estrada.
Se não puderes ser uma estrada,
Sê apenas um miúdo atalho,
Se não puderes ser um sol,
Sê uma estrela num coração.
Não é pelo tamanho que,
Se mostrará êxito ou fracasso.
Sê tente melhor no que quer se sejas.
Está por vir o dia. Noite quase em seu fim. Já se abocaram os cachorros, dos pobres vira-latas aos de raça menos vagabunda, nos quintais. Os bares há horas já fecharam, e os justos tendem a sonhar, já cessam todos o barulho do torpor diário. Apenas um ou outro veículo sobe a pista asfaltada, ou desce e passa sob as ruas calçadas, que voltam de algum bar tardio das bandas alheias ou dos cabarés. Conversam, riem e logo desaparecem na estreita laguna escura da noite.
Por fim, o silêncio quase total se instala, quebrado só pelo ruído de um apito que segue sua pedalada, em cima de um veículo de mecanismo francês tão velho quanto os motores que outrora assolaram a noite e agoniaram os latidos caninos.
Para mim, o apito, este é sempre um ruído abissal, que me faz lembrar com mergulhos fundos um passado. Me traz de volta à memória os velhos tempos de Natal, das primeiras madrugadas de insônia assistidas somente por mim, no meu quarto, quando garotinho, e ficava acordada contado o barulho do apito por várias vezes, e por várias noites. O barulho frenético e quase incansável do veículo que rastejava suas rodas de borracha escura pelas ruas.
Por muitas vezes fantasiei me refugiando do sono, no longo silvo daquele apito que com o passar das horas já perdia o vigor, e sua intensidade legitima, e daquela pessoas que mudavam de fisionomia a cada pernoite. Curtia criar, e imaginar as cenas cheias de perigos, em que não faltavam naus cercadas de sirenes e homens mascarados, pulando muros e fazendo algazarras nos quintais alheios, deixando aflitos os animais de fundo de quintal que circulavam o terreno e tocalhavam seus donos, enquanto repousavam. Um instinto de estilo Alan Poe, inteiramente; Os Crimes da Rua Morgue, administrados por gritos de socorro nefastos.
Alguns anos mais maduro, mais capitalista e menos sonhador (nem tão menos, sou persistente em matéria de sonhos), ainda sou fã da noite, jaqueta jeans, James Dean, estilo rockabilly, bebidas e drogas em horas tenebrosas.
Sabe, ainda gosto de ouvir o apito daqui, do primeiro quarto da casa nova, no centro de um interior, lugar que escolhi pra traçar um movo plano de rota ou fuga, sobre a vida. Sempre que posso driblar a tirania dos dias comuns de trabalho e que não estou na selva de pedra, estou por aqui escapando nessa terrinha.
Levantei e fui à janela do meu quarto, tendo acesso à garagem, que pelas brechas sorrateiras do portão, se vê a rua. Olhei em torno. O vento mandou embora as poucas nuvens. A lua dançava a valsa da noite livremente por cima das serras, cravejada de luzes. Luzes de casas que se espalham pelos morros habitados, amparados na encosta do maciço de pedra. Durante anos as reparei, coisa que os locais também reparam, por isso muitas das vezes me julgo nativo, não mais forasteiro. Os bicos de luz aumentaram suas quantidades, ainda bem. Deixou a serra mais bonita, principalmente no calar da noite, fazendo daqueles cravos de luzes uma estrela, de um alguém que a gente imagine morar lá.
De repente, o tenebroso silêncio noturno é rompido com violência extrema. Um cachorro ao longe late insistentemente. Me afasto da janela. Ouço pólvora. Me questiono se na verdade são mesmo fogos. E são poucos, ao meu julgar, em torno de 5 ou 7 estouros, e são consecutivos.
Já não ouço mais o barulho da máquina francesa de pneus de borracha. Ele ficou esquecida no meio da noite, até imagino que seja por culpa da pólvora estourada. E nem sei se mais alguém, além de mim, escutou aqueles fogos. Sei que diante do que poderia ser desespero, já interrompendo outrora minha meditação sossegada, vejo um amanhecer com sangue, um dia com pena e um tempo cheio de indignação.
Não há lágrima que aniquile
o rancor do desamor.
Porém, aguam a face
Serenando seu torpor.
O coração não da trégua
Grita, se esmera por ti.
É como um vício latente
mas que do fundo, quer emergir.
Coração empunhado, armado
sinto seu úmido furor.
Do pulsar agudo e fecundo
vazam as mensagens de amor.
Amarrotado e desbotado
veste a dor, em sua cor.
Ainda geme em calado segredo
confortando “eu”, único o sofredor.
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